_corps

Articles

• Jean-Pierre Vincent | Vanité du théâtre glorieux
  23 avril 2015, par arnaud maïsetti

  En attendant Godot, de Samuel Beckett, mise en scène par Jean-Pierre Vincent [Marseille, Théâtre du Gymnase] – janvier 2015

• Rimbaud | Corps noir
  25 août 2013, par arnaud maïsetti

  Je suis une bête, un nègre

• Lacan | ces déclarations insurrectionnelles
  5 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Intervention dans le séminaire de J. Lacan
  _Date inconnue

• mille passus meare (désormais)
  25 février 2014, par arnaud maïsetti

  Marcher, ce n’est que tomber, un pas après l’autre, une jambe après l’autre lancer pour interrompre le déséquilibre. Aller, ce n’est rien d’autre que retarder la chute qui n’aura pas lieu. Devant la fontaine s’arrêter et les deux pieds posés sur le sol, attendre que la terre tourne encore un peu, à sa vitesse qui nous emporte sans qu’on s’en rende compte, amoureusement, et sentir contre soi non pas l’instant qui s’échappe, mais celui qui va venir, c’est certain, qui est déjà là, bientôt. (…)

• imagine (marcher, la nuit roule dans mes yeux)
  11 juillet 2012, par arnaud maïsetti

  Allons ! La marche, le fardeau, le désert, l’ennui et la colère.
  Rimb. Une Saison en enfer
  Oui, allons, marcher sur les mots de la ville comme des armées marchent sur une ville, et comme moi je m’arrête un peu, là, sur cet endroit de la page où je m’effondre ; non, ce soir, je n’irai pas plus loin : ce soir, je m’arrête sur la liste des prières de l’Islam, comme c’est étrange (et essentiel, évidemment) : je rêve sur leur nom moi aussi, mais je ne comprends pas le sens de cette Liturgie ; (…)

• ThTr | Balivernes Hivernales, de JY
  8 janvier 2016, par arnaud maïsetti

  troisième texte,
  hiver 2015

• Un seul été | Notes sur la dramaturgie du spectacle
  8 août 2013, par arnaud maïsetti

  Un seul été – lignes, plans, présences

• des corps levés (cette danse sur des millénaires)
  9 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Ce sont des corps levés. Des corps levés on ne sait pas depuis quand, c’est chaque nuit la même apparition. Le jour on fait attention, en passant, à bien voir qu’il n’y a rien : il n’y a rien ; on passe. Et la nuit tombe, chaque nuit, au même endroit : ici, à cet endroit précis du monde où on passe quand la nuit on passe, de ce bord du monde à l’autre (le monde est une somme de bords). On lève les yeux, on n’est plus surpris : les corps se sont levés.
  Ce sont des corps blancs, mats, (…)

• la neige, la lune (un corps dans l’éloignement)
  10 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Cette jeune fille s’éloignait dans la neige et la lune — il n’y avait pas de neige, et la lune effacée derrière les immeubles, la rue est si étroite ; et c’est à cause de cette rue que je me suis arrêté, l’échafaudage à droite, la courbe légère qui distribuait de la lumière, quelque chose qui partait — et en effet ; mais je ne le savais pas.
  C’est quand j’ai regardé l’appareil pour vérifier la lumière que je l’ai vue à l’écran : cette silhouette qui s’en allait. Silhouette — dessin qui (…)

• Aut viam inveniam aut faciam (un trajet)
  14 février 2014, par arnaud maïsetti

  Pour me souvenir de ce jour, je n’ai rien d’autre : quelques images prises à la volée du ciel, en passant vite entre deux portes, deux heures, deux moments où la ville s’ouvre et où je m’engouffre, je crois que c’est cela : une brèche.
  Je suis la brèche elle-même, et le mouvement en elle, et la force d’en retenir quelques fragrances, quelques épars dans l’étoilement des choses, la lapidation des regrets, et sur tout cela pèse comme le sentiment de ce qui passe, et ne reviendra plus, et (…)

• Arnaud des Pallières | Michael Kohlhaas
  17 août 2013, par arnaud maïsetti

  Terreur et douceur du temps injuste

• la faculté d’admirer (tremblé des perspectives)
  28 février 2013, par arnaud maïsetti

  Fanfare atroce où je ne trébuche point ! chevalet féerique ! Hourra pour l’œuvre inouïe et pour le corps merveilleux, pour la première fois ! Cela commença sous les rires des enfants, cela finira par eux.
  En perspective perdue, on voit la ville. Le chemin y conduit, il est vide. Tout au fond, dans la confusion du ciel ; ce n’est pas le ciel, seulement ce qui le recouvre, ce qui partout porte trace de ce qui n’arrive pas, pas encore, pas assez. Tout au fond, c’est une manière d’imminence (…)

• Paris 5e | fuir les murs
  6 août 2014, par arnaud maïsetti

  rue Tournefort

• persistance rétinienne
  20 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  « Si l’œil qui regarde l’étoile se tourne rapidement de la partie opposée, il lui semblera que cette étoile se compose en une ligne courbe enflammée. Et cela arrive parce que l’œil réserve, pendant un certain espace, la similitude de la chose qui brille et parce que cette impression de l’éclat de l’étoile persiste plus longtemps dans la pupille que n’a fait le temps de son mouvement. »
  Léonard de Vinci Sur le dos de la main, j’ai cette plaie qui ne cicatrice pas : qui (…)

• Valparaiso (& Dominique A) | Marais Hautes
  16 juin 2017, par arnaud maïsetti

  Le mot est une légende, une image

• A. Kechiche | Vénus Noire
  2 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  Un film de Abdellatif Kechiche | autome 2010
  Histoires du regard

• La Ville écrite | les gestes parlent
  23 février 2012, par arnaud maïsetti

  oui mais avec quels mots

• de chaque Monade
  24 février 2012, par arnaud maïsetti

  […] Et comme une même ville regardée de différents côtés paraît tout autre et est comme multipliée perspectivement […],
  Au passage de la lumière, je me demanderai sans fin si je suis celui qui l’interromps ou si je deviens son passager, éphémère et transitoire – alors je passe, deviens malgré moi celui qui l’intercepte, même si je préfère croire que je suis un peu sa diffraction sur la peau de ce qui m’entoure,
  […] il y a comme autant de différents univers qui ne sont pourtant que les (…)

• ce qui rend la vie inadmissible
  17 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  Man Of A Thousand Faces (Regina Spektor, ’Far’, 2009) Que je sois — la balle d’or lancée dans le soleil levant. Que je sois — la pendule qui revient au point mort chercher la verticale nocturne du verbe. Stanislas Rodanski
  Je peux accepter — les pas du promeneur à minuit sous ma fenêtre, perdu, qui ne reviendra chez lui qu’au matin, et s’endormira ; je peux : et accepter encore les sourires du type à la dernière station du tram, allongé depuis l’aube jusqu’au soir, ivre pour oublier son (…)

• à part le siècle (le même âge que Kafka)
  3 mai 2013, par arnaud maïsetti

  c’est d’avoir appris, en feuilletant dans la rue ce Kafka que j’avais acheté le matin, qu’il était né en 1883 – comme moi, mais un siècle après –, que j’ai regardé cette peinture haute de toute la façade, et je me suis arrêté pour mieux la regarder, il y avait une jeune fille qui serrait la main de son amie en ne cessant de l’embrasser sur les yeux pour l’agacer un peu, et la faire rire (elle riait), et l’enfant qui se penchait sur sa poupée tombée sur le sol pour l’épousseter, et ce couple (…)

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