_évidences & accords

Articles

• Peter Handke | « Accorde-toi le soleil »
  31 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  Joue le jeu. Menace le travail encore plus.

• (de l’adresse pour conjurer le désespoir)
  23 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  de l’opacité de mes textes

• René Char | « Une échelle de plus en plus nue »
  29 juillet 2012

  À l’âge d’homme

• et demain sera jour (bien tôt)
  3 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  les routes qu’on prend pour la première fois en se disant je la prendrai mille fois peut-être, et des yeux, ainsi, comme cela, on dépose en pensée les cailloux blancs qui serviront à rentrer, chaque jour, le lendemain, et plus tard, sous la pluie, la nuit, la neige, tout cela, mais pour l’instant je ferme les yeux à cause de la lumière, et grâce à elle (je me répète grâce à elle en la désirant grâce, en me sachant de nature accordé à cette puissance là : grâce et nature ensemble liées comme (…)

• Béla Tarr | Le Cheval du Turin
  7 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Un film de Béla Tarr, automne 2011
  comme au bord d’un puits sans eau

• entre les tours
  21 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Des corps irréels, tendus sur l’arrière fond de ce monde comme une toile peinte sur les théâtres fabriqués jadis pour les histoires. Mais l’histoire est passée, on n’en connaît plus. À la place, on construit des grandes villes qu’on ne sait pas habiter. Décors fabuleux, mais dont la fable est cette rêverie intérieure qu’on jette sur ces tours, et qu’on formule malgré elles, pour mieux les entendre, ou mieux les voir. Laideurs objectives des quartiers d’affaires qu’on transforme par le biais (…)

• à la nuit tombée (et au temps qu’elle met)
  21 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Je ne le savais pas. La nuit ici tombait pendant des heures, lentement. Amsterdam est une ville comme un cercle. Quand j’approche du centre, c’est vide. Mais si je m’éloigne, d’autres canaux emportent d’autres souvenirs, et d’autres lenteurs. La nuit ici tombe si tôt. À midi, c’est déjà bientôt fini. Peut-être dès le matin, je ne sais pas, je ne sais vraiment pas, je ne sais rien.
  Dans cette nuit qui ne cesse pas de tomber, je me tiens.
  C’est sur cette place, que j’ai trouvé cette statue (…)

• Rimbaud | Les vies posthumes
  11 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  120 ans après la mort de Rimbaud : aucun héritage

• à part le siècle (le même âge que Kafka)
  3 mai 2013, par arnaud maïsetti

  c’est d’avoir appris, en feuilletant dans la rue ce Kafka que j’avais acheté le matin, qu’il était né en 1883 – comme moi, mais un siècle après –, que j’ai regardé cette peinture haute de toute la façade, et je me suis arrêté pour mieux la regarder, il y avait une jeune fille qui serrait la main de son amie en ne cessant de l’embrasser sur les yeux pour l’agacer un peu, et la faire rire (elle riait), et l’enfant qui se penchait sur sa poupée tombée sur le sol pour l’épousseter, et ce couple (…)

• Koltès | « Le triomphe du bongo »
  2 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Dernière page de Prologue
  1986

• Franz Kafka | « Entre le public et le ciel »
  25 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Quiconque vit abandonné et voudrait cependant, çà ou là,

• la déchirure du ciel (ode & cataclysme)
  26 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  soudain le ciel percé, mais je ne sais pas, je voudrais que ce soit aussi les nuages qui de ce côté de la vie où nous sommes, percent et déchirent ; alors c’est le cas aussi.
  le cri du ciel quand il s’ouvre — et que je me penche, lentement, vers ce qui s’ouvre, comme de boire, mordre mais non pas la poussière, quelque chose qui serait l’envers de la poussière, et sur les tableaux des vanités, l’envers de la poussière est une mèche de cheveux, je crois, laissée libre.
  si je prends dix (…)

• Armand Méliès | L’art perdu du secret
  22 avril 2013, par arnaud maïsetti

  et j’ignore

• Eurydice,
  25 février 2013, par arnaud maïsetti

  parcours dans les images laissées d’Orphée, et d’elle

• le portrait de mon visage (nous étions presque arrivés)
  27 avril 2013, par arnaud maïsetti

  j’ai pris le train jusqu’aux bords de la ville, et le bord n’avait pas de fin, c’était la ville elle-même, la ville était son propre bord, c’était là où j’étais arrivé, le soir.
  nous avons atteint des terres interminables et nous avons vu, derrière, quelque chose comme de la mer, c’était le sable, nous avons traversé, c’était la ville qui continuait, il fallait continuer, nous étions presque arrivés pourtant : c’était ce matin.
  et après, c’était la même chose.
  nous avions le choix (…)

• Serge Pey | « Ni que j’ai construit une pyramide dans ma chambre »
  13 novembre 2011

  Ni qu’un oui tombe du ciel comme un oeuf s’écrase

• lève la tête
  13 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Au Cap – fin du continent ; derrière moi, les anciens parapets : la Grande Russie, et le reste : je tourne le dos au Transsibérien, et derrière encore, l’Asie, les Montagnes, la Muraille de Chine qui n’arrête rien. Je tourne le dos à tout cela. Ici, je fais face : prochaines stations New York, Montréal, Duluth, Managua ; mais le train à cette heure bloqué ici pour cette vie qui vient mourir jusqu’au pied des vagues, échouées.
  Longtemps, devant la mer, c’était la forme des vagues, la (…)

• Fiodor Dostoïevski | « La vie existe et la mort n’existe pas »
  9 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Nicolas Vsévolodovitch se tut pendant trois minutes.

• l’acquiescement (pourquoi pas toujours)
  8 mars 2013, par arnaud maïsetti

  La famille respectait sa solitude ; le démon pas. Bien que Bernard eût mis bas sa veste, il étouffait. Par la fenêtre ouverte sur la rue n’entrait rien que de la chaleur. Son front ruisselait. Une goutte de sueur coula le long de son nez, et s’en alla tomber sur une lettre qu’il tenait en main…
  Gide, Les Faux Monneyeurs
  De l’autre côté maintenant, passé d’une semaine sur l’autre mais ici, qu’est-ce qui a changé (tout, comme chaque jour). Je regarde lentement les métros passer sous le (…)

• respire marche pars va-t’en (la douceur infinie)
  22 mai 2012, par arnaud maïsetti

  il y a des cris de sirène qui me déchire l’âme là-bas en Mandchourie un ventre tréssaille encore comme un accouchement je voudrais je voudrais n’avoir jamais fait mes voyages
  Paris, ce n’est pas vrai, je ne voudrais jamais n’avoir jamais fait ces voyages, Paris dans le même temps usé des choses, là, Paris là sous le brouillard, pas besoin de percer les nuages pour atterrir, c’est dans le nuage même que l’avion ce matin posé a fait revenir à moi l’heure d’ici, mais où est désormais l’heure (…)

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