_lumière

Articles

• Oracle #4 | Ghazal 125
  10 mars 2012, par arnaud maïsetti

  Il faut, Nathanaël, que tu brûles en toi tous les livres.
  A. Gide. Les Nourritures terrestres HÂFEZ DE CHIRAZ | LE DIVÂN
  interroger l’oracle – voir texte de présentation du projet.
  Ghazal 125 1.
  Le nuage du mois d’âzâr s’est levé, le vent du Jour Nouveau a soufflé. Je réclame de l’argent pour vin et ménestrel. Qui me dira : « il est là » ?
  Au mois d’hasard correspond celui de la nécessité : je naîtrai (d’un geste, ouvrir les rideaux rouges pour laisser le jour neuf me transpercer (…)

• si je tenais un journal (habiter le mot encore)
  12 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Dehors, le jour avait cette lumière : celle qui appelait à le rejoindre vite. Oui, comme un ciel qui va se lever, qui se lève déjà — et l’évidence du soir (le miracle devant une couleur qui se teinte depuis le tissu même : elle était déjà là.)
  Aucun mot, dans l’éblouissement d’un ciel, quand on sait le jour ; alors s’en tenir à ce seuil de la phrase même, et s’y confier entièrement.
  Si je me suis perdu dans les couloirs, je sais maintenant, plus que tout, que c’était pour entendre le (…)

• la trajectoire amoureuse (après la dévastation)
  7 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Peut-être les gouffres d’azur, des puits de feu. C’est peut-être sur ces plans que se rencontrent lunes et comètes, mers et fables.
  Rimb., Vies
  chemin. Toute voie qu’on peut parcourir pour aller d’un lieu à un autre. Se détourner de son chemin. Un chemin facile. Enseigner, montrer à quelqu’un son chemin.
  La nuit dernière est pleine de souffle, tant qu’elle appelle à ce qu’on s’y mêle et qu’on n’en parle plus — les vents d’ici, je ne les savais pas (je connaissais la couleur de l’herbe (…)

• heures du jour (avec le bruit lointain de cette ville)
  21 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  Si le jour se lève, c’est peut-être pour cela, cela seulement ; je me disais ce matin descendant cours Sextius plein sud, puis longeant vers l’Est la Rotonde : pour qu’on le voit se lever, rien d’autre. C’est une pensée simple — je voudrais déposer des pensées simples, les rejoindre. Si le jour monte, ce n’est pas pour la lumière, ou la brûlure de quinze heures, mais pour le moment bref où il se fait ; quand midi vient c’est déjà le pli, pour retomber de l’autre côté du corps, là où le voir (…)

• Ólafur Arnalds | si près
  26 février 2014, par arnaud maïsetti

  à travers la noirceur

• ce châle effiloché (sur des coffres remplis d’or)
  5 avril 2012, par arnaud maïsetti

  Je suis couché dans un plaid Bariolé Comme ma vie
  d’avoir pour seule pensée parfois celle de se placer au bon endroit de soi, et surtout à égale distance précise et violente de la vie et de la mort (je veux dire : de ma propre vie), du désir de m’y tenir pour planter les dix doigts dans l’instant et la morsure sur la chair du désir, n’en avoir pas d’autre, celle de continuer à persister dans le désir de persister, et m’enfoncer dans chaque lumière, oui, me console parfois de n’avoir pas (…)

• sur un fond d’une lumière infernale
  22 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Sept photos — lumière coulée
  automne 10

• Contre le soleil (marche, avec Nietzsche)
  12 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Sous la folie des Dithyrambes de Dionysos — Traduction de Georges Mesnil, 1892.
  LE SOLEIL DESCEND
  I.
  Tu n’auras plus soif bien longtemps, — cœur consumé ! — II y a des délivrances dans l’air, — des bouches inconnues soufflent vers moi, — la grande fraîcheur arrive…
  C’est tout ce qui nous attend, la lumière pure qu’à force de regarder on ne verra plus — à marcher contre la lumière sans la quitter des yeux, c’est la terre autour qui se lève comme de la mer, autour des taches de (…)

• connexions déconnexions
  21 août 2017, par arnaud maïsetti

  21 août 2017

• ces jours singuliers (qu’on retient comme des caresses)
  23 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Le réveil ajusté au lever du soleil, il est presque huit heures et pourtant le jour était déjà répandu à grandes eaux sur les trottoirs et griffait sur la rue en bas ; la pensée soudaine en moi à ce qui vient de naître avec ce jour est une adresse ; une immense bouffée, oui, de tout ce qui me dépossédait d’ici et de maintenant, et me reliait plus loin à ce qui est, donne sens, me traverse — du vent peut-être.
  Du journal que je tiens ici, je reste fidèle à la dictée du temps, simplement (…)

• Il n’y pas si longtemps que j’ai revu la mer et foulé le pont des vaisseaux
  31 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  I Swam out to Sea - Return (Max Richter, ’Waltz With Bashir (BO), 2008) Alors les mers soulèvent leurs eaux, engloutissent dans leurs abîmes les planches ; les ouragans, les tremblements de terre renversent les maisons, la perte, les maladies diverses déciment les familles priantes. Mais, les hommes ne s’en aperçoivent pas.
  De ce qui vient et revient à même hauteur, du jour, cette lumière qui passe la fenêtre pour me montrer mes mains tapant à la surface des touches ce qui saurait dire la (…)

• la ville est un sas (et la lumière)
  8 septembre 2012, par arnaud maïsetti

  Entre le bureau et le bureau, la ville est ce sas. Tous les matins, vers 9h, puis le soir, quand le soleil tombe, il est 19h, être seulement dehors celui qui croit qu’il n’est plus dedans. On a comme cela, de ces ruses. Pour tromper qui ? Quand je me retournerai sur ces mois (cela finira bien par arriver), il me restera peut-être ces marches par dessus tout, quand il s’agit de faire le vide : en fait, le vide se fait tout seul. Même plus besoin de musique. Sortir dans le vide de soi. Voir (…)

• les arbres nous regardent (le geste de toute une vie)
  2 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Heures, couleur mai, fraîches. Ce qui n’est plus à nommer, brûlant, audible dans la bouche.
  Voix de personne, à nouveau.
  Profondeur douloureuse de la prunelle : la paupière ne barre pas la route, le cil ne compte pas ce qui entre.
  Une larme, à demi, lentille plus aiguë, mobile, capte pour toi les images.
  Paul Celan, Un oeil, ouvert
  On m’avait dit enfant qu’il ne fallait pas toucher à l’arbre (cela date peut-être de ce jour où j’avais coupé du bois vert, massacré le jeune arbre) : (…)

• [Tondi] | avoir part à l’ombre
  8 avril 2013, par arnaud maïsetti

  avoir part au danger

• foules du présent, images de ces jours
  30 juillet 2016, par arnaud maïsetti

  Une foule immense, compacte, silencieuse, s’était levée, peut-être un matin, un soir : on ne savait pas. Quand on passait auprès d’elle, on cherchait à y tirer une leçon : il n’y en avait pas. C’était peut-être cela, la leçon : foule qui était, de ces semaines, l’image parfaite, terrible et calme sous le jour. Immense, compacte, et silencieuse, et qui ne réclamait rien que d’être ici, foule sous le jour, commune appartenance au désir de commune.
  De loin, on avait l’impression que la foule (…)

• auprès du soir et de l’aube (tout ça pour ça)
  31 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  C’est aussi simple qu’une phrase musicale.
  Rimb.
  Il y aurait tout ce qui empêche, et les efforts que fait le monde pour plier contre soi, jusqu’à nous faire rompre — on ne rompt jamais ; tout ce qui autour de soi forme ce complot de forces qui minent, pourrait faire qu’un soir, on s’arrête, on s’assoit sur le bord, on pose les mains dans la terre, on ramasse la poussière comme du sable en jouant avec elle et disant : oui, j’arrête, et on regarderait le ciel passer au-dessus de soi, sans (…)

• Montpellier, en partant (de la grue, des bancs et des valises défaites)
  30 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  La source et l’essence de notre richesse sont données dans le rayonnement du soleil, qui dispense l’énergie – la richesse – sans contrepartie. Le soleil donne sans jamais recevoir.
  G. Bataille.
  Dans les villes où ne passer que deux jours, il n’y a que des trajets et aucune mémoire : reste la trace de comment les directions s’organisent, et c’est tout. Deux jours à Montpellier, quand j’ai fermé la chambre d’hôtel, j’ai vérifié d’un regard n’avoir rien oublié : en réalité, j’avais à (…)

• La Ville écrite | Honde
  22 mars 2012, par arnaud maïsetti

  tourner le dos au monde

• la déchirure du ciel (ode & cataclysme)
  26 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  soudain le ciel percé, mais je ne sais pas, je voudrais que ce soit aussi les nuages qui de ce côté de la vie où nous sommes, percent et déchirent ; alors c’est le cas aussi.
  le cri du ciel quand il s’ouvre — et que je me penche, lentement, vers ce qui s’ouvre, comme de boire, mordre mais non pas la poussière, quelque chose qui serait l’envers de la poussière, et sur les tableaux des vanités, l’envers de la poussière est une mèche de cheveux, je crois, laissée libre.
  si je prends dix (…)

• et puis rentrer, mais d’où ?
  14 septembre 2015, par arnaud maïsetti

  (jour et texte obsolètes) Les heures, tel un chariot avançant dans la fin du jour, reviennent en grinçant parmi les ombres de mes pensées. Si je lève les yeux de ma méditation, je les sens brûlants du spectacle du monde.
  Pessoa, Livre de l’Intranquilité, fragment 322
  Que deviennent tous ces jours passés quand on ne les écrit pas ? Tous ces jours ensemble, oui, je le sais : une masse continue de matins et de soirs qui se confondent dans le crépuscule, celui qui les écrit lentement, (…)

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