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Articles

• Les villes qui n’existent pas | Babel
  26 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  pas seulement pour l’orgueil

• Les villes qui n’existent pas | Troie
  27 août 2017, par arnaud maïsetti

  l’Histoire et son Poème

• Les villes qui n’existent pas | Jéricho
  20 juillet 2020, par arnaud maïsetti

  un lac qui monte

• Les villes qui n’existent pas | Bielefeld
  4 août 2017, par arnaud maïsetti

  une race de poule domestique

• Images classées | agenda du passé
  20 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  notes sur l’usage de mes photos (numériques) et ses classements

• Les villes qui n’existent pas | Atlantide
  20 août 2017, par arnaud maïsetti

  sous l’étrave

• ces feux à la pluie
  25 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  Rainstorming (Birdy Nam Nam, ’Birdy Nam Nam’, 2005)
  Les brasiers, pleuvant aux rafales de givre. — Douceurs ! — Ces feux à la pluie du vent de diamants jetée par le cœur terrestre éternellement carbonisé pour nous. — Ô monde ! A. Rimbaud (Illuminations, ’Barbare’)
  En transparence, la ville se laisse pénétrer par la lumière noire du matin, et la découpe des tours au loin est rayée, de bas en haut, ou de haut en bas, tant le vent réorganise le sens du monde dehors.
  Je suis le savant (…)

• Les villes qui n’existent pas | Guanahani
  30 juillet 2018, par arnaud maïsetti

  Nouveau Monde et vieilles lunes

• le cri | Annie Rioux
  2 octobre 2009, par arnaud maïsetti

  Il m’arrive souvent de tomber en rêve, quand pourtant je marche. C’est au lever du jour, alors que les carnets se répètent et se chargent de l’excédent du monde. Dans l’immolation, ce qui ne se dit pas. Le silence court, je note, l’intimité des choses qui est la mort, ce que dit Bataille - des faces battues dans les dédales du métro, le bruit des bracelets d’une femme en sursis, et l’homme mordu par l’insomnie, qui fixe l’arrondi de ma chaussure avant la marche. À descendre. À la remontée on (…)

• Les villes qui n’existent pas | Atitlán
  1er novembre 2017, par arnaud maïsetti

  un endroit pour vivre jusqu’à y mourir

• je courrais sauvage _
  Mahigan Lepage
  7 août 2009, par arnaud maïsetti

  Et je courrais sauvage sur le béton des villes, cherchant comme un fou un peu de terre nue, mais que partout le béton de vos citernes recouvre, et foulerais ce béton à m’en écorcher les paumes, des mains sur les murs et des pieds sur le sol, filant des trajectoires à vous impossibles, écorchant aux surfaces des lambeaux de chair, comme des plaies saignantes la ville est à vous, à chaque foulée un peu moins de mon corps, comme une peau la ville je porte trop de vous, mais j’irais inarrêtable (…)

• cette nuit (d’artifice)
  15 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  Nights in white satin (reprise de la chanson de The Moody Blues par Alain Bashung — ’Dimanches à l’Élysée’ [concert 2009])
  Nights in white satin, / Never reaching the end, Letters I’ve written, Never meaning to send. Mais les nuits de grandes brumes qu’on a dressées là comme des rideaux au-dessus d’un lit, la ville pleine, le fleuve en bas qui passe et que personne ne voit : mais les nuits comme faire mains basses sur toutes les silhouettes, et du vol, des saccages sur les yeux ouverts, (…)

• La Ville écrite | vitesse des mots
  12 mai 2011, par arnaud maïsetti

  Quel instrument de mesure pour la vitesse des mots ?

• de la plus haute tour
  21 août 2009, par arnaud maïsetti

  De la plus haute tour, on se tiendrait au-dessus du vent : on ne verrait de son ombre qu’une petite tache de sueur enfoncée dans le sol ; on serait là en bonne place pour le regret — de là, le sol paraît si loin et le ciel possible : la chute si désirable qu’il suffit de se pencher pour voir son corps tomber.
  Oisive jeunesse 
 A tout asservie,
  De la plus haute tour où je suis (chaque ville fait une place dans ses périphéries un peu honteuses à la plus haute tour : je ne mets jamais (…)

• [ phrases ] #6 — rêves de fraudes
  6 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Couloirs comme on s’y enfonce, un couloir après l’autre et même dans l’autre engagé, étroits et plafonds bas, murs carrelés, image parfaite de la mémoire quand on veut s’imaginer sa forme, et qu’elle apparaît quand on ferme les yeux dans la nuit noire sous cette image parfaite de couloirs ainsi enfoncés les uns dans les autres, étroits, bas de plafond, murs carrelés qui tournent, et vont, descendent sans fin mais la pente est si légère qu’on dirait se décharger d’un souvenir à chaque pas (…)

• effacements
  4 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Effacements successifs qui produisent — par transparence (ou opacité) — des mots illisibles : mais écriture exhibée comme telle, déchirée à coups d’averses, ruines édifiées hautes par tout ce qui voudrait l’annuler.
  Au coin de la rue, effacements sur chaque façade : je m’arrête pour lire ce que je ne peux déchiffrer. Ainsi dans les métros, combien j’ai toujours été fasciné par ces colleurs d’affiches qui tendent à toute vitesse les quatre par trois en appliquant leur colle et le papier de (…)

• dans les déchirures du ciel
  31 août 2011, par arnaud maïsetti

  Blue Skies (Lady & Bird, ‘The Ballad of Lady & Bird’, 2003)
  Blue skies are in the middle of a winter storm / While your blue eyes are looking at me like before
  Et le bruit éternel des roues en folie dans les ornières du ciel
  Blaise Cendrars (Prose du Transsibérien)
  Parfois, la couleur passée des choses sur moi ; je pense : c’est ainsi que les choses meurent. Quand je ne me souviens plus d’un visage, je le remplace par un autre, que j’invente. Est-ce possible de faire cela (…)

• marcher dans cette ville_
  Stéphanie Khoury
  3 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  Perdre connaissance dans les rues : ne plus reconnaître les pavés foulés mille fois, comme si l’habitude les avait rendus nouveaux. Les souvenirs se dissipent, il n’y a plus de place dans la mémoire. Pourtant, toutes ces choses qui ne s’oublient pas — et que tu ne sais déjà plus si tu les as vécues — toutes ces choses paraissent loin.
  Comme si un nouveau jour ouvrait sur une vie à chaque fois différente. Et pourtant — ce qui ne peut pas (encore) disparaître.
  Sortes de voiles posées (…)

• premiers feux
  2 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  lumières d’aube

• La Ville écrite | mon nom, sous le pont
  29 avril 2013, par arnaud maïsetti

  dreemeur

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