La Ville écrite | est-ce que

à force d’échafauder des réponses, de les trouver, de les mettre en œuvre, de les posséder, de les donner comme autant de coups, de les répandre comme une bonne nouvelle (un clou pour chaque membre), à force de tant de forces, on avait fini par perdre les questions, par oublier qu’il pouvait y en avoir qui jetteraient sur toutes ces réponses ensemble la morsure joyeuse capable de les rendre vaines,

alors, on s’était souvenu du signe qui levait la voix, suspendait la certitude, on s’est rappelée l’étrange crochet par où pendre l’arrogance du monde, on le dessinait avec rage n’importe où, par exemple à l’endroit de la réponse aux enfers, bouches d’égout aux cerbères domestiqués en costume trois pièces, on dessinait le diacritique en désespoir de cause, on ne manquait pas de cause, ni de désespoir, ni d’aucun signe pour donner la force de formuler les questions, celles qui poseraient problème, dérangeraient l’agencement ordonné du réel, réarmeraient nos désirs,

qui oserait le premier ?