arnaud maïsetti | carnets

Publie.net | février 2015

2015-02-08T16:20:52Z

Bulletin d'informatin — par Gwen Catala et l'équipe Publie.net

France transie de froid, repliée sur elle-même, chahutée politiquement, économiquement, et France blessée, tout juste un mois après que l'impensable ait été commis.

France qui s'interroge, se questionne, même si pas toujours de la bonne manière…

Ce réflexe du tous ensemble, ne risque-t-il pas d'exciter notre propension au communautarisme, annihilant toute la beauté qu'offre une multiplicité de visages, langages, opinions et religions ?

Le piège de l'uniformisation et du bien commun, s'il peut être louable sous certains aspects, ne peut faire oublier qu'il n'y a de meilleur enrichissement que la diversité.

La littérature en est un parfait exemple, osant aborder l'inimaginable, croisement de l'innommable et du sublime, bousculant d'une tirade toutes nos certitudes.

Depuis la création des éditions publie.net, toute l'équipe est présente et unie pour vous proposer ce que la création numérique et la littérature contemporaine composent de plus percutant.

Qu'ils soient simples soutiens, directeurs de collection ou auteurs, tous donnent leur cœur et de leur temps, encourageant avec passion cette diversité qui nous est si chère, vous proposant textes et créations comme autant de teintes, accents et intonations d'un monde qui s'entrechoque et interloque.

Une telle aventure représente un travail considérable — plus de trente nouveautés par an —, mais quelle passion !

Et là où certains seraient tentés d'y voir un simple catalogue, j'y perçois un formidable reflet de nos sociétés, où l'interrogation de l'un vers l'autre, pour l'autre, mais aussi en soi prime sur l'uniformité et le bankable, pour reprendre un anglicisme bien connu de l'édition.

Une telle maison ne saurait vivre sans ses auteurs ni ne pourrait exister sans vous !

Voici donc, en ce mois de février 2015, une sélection de nos nouveautés et mises à jour. Vous y découvrirez un portrait de Clotilde Escalle, auteur de l'excellent ouvrage Les jeûneurs.

La maison évolue, s'adaptant à vos attentes. Notre catalogue se construit également sur la plateforme Medium (https://medium.com/@publienet), garantissant un confort de lecture et de découverte adapté à votre écran. Grâce à notre offre d'engagement annuel au catalogue numérique, les abonnés accèdent depuis quelques jours aux prochaines parutions en avant-premières, et d'ici peu, bénéficieront de ressources supplémentaires autour de nos titres grâce à notre site http://abonnes.publie.net/.

Un travail de fond légitime et nécessaire, avec la satisfaction qu'il bénéficie autant aux lecteurs qu'aux auteurs.

Je vous donne donc rendez-vous le mois prochain, prémisse d'un printemps qui s'annonce fort en nouveautés et surprises.

D'ici là, bonne lecture !

Littérairement vôtre,

Gwen Catalá & l'équipe publie.net

Passages à la ligne | questions (numériques) autour du paragraphe

arnaud maïsetti — 2012-06-24T15:52:26Z

©image : couverture de l'ebook réalisée par l'ami peintre Jérémy Liron

C'est évidemment une libération — le numérique, ses temps de publication, sa diffusion théoriquement sans limite, sa souplesse, ses partages, ses lignes qui se déplacent sans cesse : tout ce qui fait de cet outil, espace de création en même temps que territoire de médiation, l'horizon des recherches les plus neuves et les plus essentielles ; alors pas de retour arrière (il n'y avait pas d'arrière). C'est au présent — toujours recommencé — l'endroit où se fabrique le geste qui peut nommer le réel, nous en rendre maître et possesseur, oui.

Mais voilà, on n'oublie pas non plus qu'on est au début de l'histoire, à la première heure de la création peut-être, et que nous autres dinosaures du futur, on apprend de cette naissance, et on doit encore chasser à mains nus, se nourrir de baies sauvages. L'expérimentation se joue aussi à vue, on avance dans l'imprédictible qui est aussi ce qui donne forme à nos désirs.

Je n'aurai pas pensé cependant que mon texte, publié en 2009 dans la collection 'Déplacements' du Seuil, « Où que je sois encore… soit l'objet d'un problème d'ordre technique, et que le passage du papier au numérique révèle une impossibilité. Mais voilà : il faut croire qu'il existe encore des points de résistance — juste chose que nos textes, de temps en temps, les révèlent, les relèvent.

Au départ, le texte, c'était des centaines de fragments, comme des éclats de voix (dans son premier état, le titre du chantier était Voix [1] : ai changé le titre quelques secondes avant de l'envoyer par mail à François Bon qui me demandait si je n'avais pas un texte, après avoir lu mon essai sur Koltès). Le travail de fond, reprise qui sera l'écriture essentielle, je m'en apercevrai à mon corps défendant, les mois qui ont suivi (l'année), aura été de reprendre ces éclats pour les souder ensemble — me souviens de l'intuition de François, dans le café Danton (on attendait Jérôme Mauche), qui d'un simple geste, sur l'écran de l'ordinateur, a fait remonter le texte, supprimer le blanc d'une page au hasard : et à la lecture, l'évidence que se dégageait une énergie plus féroce encore, non préméditée, qui rendait surtout justice, justesse, au rythme propre de ce texte. Alors, pendant des mois ensuite, réécrire sous cette forme coulée (je ne connaissais rien du travail que menait, je crois au même moment, l'ami Mahigan au bord opposé du monde) une seule nuit.

Finalement, et c'est le texte qui l'avait exigé comme en dehors de moi, je faisais face à deux paragraphes : deux blocs. Parce qu'en écrivant depuis une chambre close le journal d'une seule nuit, chaque minute notée écrivant en elle les récits de la ville dehors qui passait, le texte s'était fracturé en deux moments : une descente, et une remontée. Je retrouvais, sans le vouloir encore une fois, la partition des récits de Blanchot — ces deux moments d'enfoncement avant de revoir le jour.

Soit donc deux paragraphes, deux longs blocs de soixante-dix pages, soudés. Me souviens qu'au moment de la mise en page, au Seuil, et des corrections avec Gilles Toublanc, on avait plaisanté sur la question : ça réduisait le travail. Me souviens, stagiaire dans des maisons d'édition (L'Harmattan, puis Allia), comment chaque paragraphe devait constituer un bloc bien ferme, et qu'un ajout d'un seul mot, ou modification d'un signe de ponctuation, pouvait tout décaler : il fallait tout reprendre. On demandait aux auteurs d'être assez sûrs de leur texte avant qu'il ne passe à la fab'. Bien sûr, le texte ne cesse de bouger jusqu'à la dernière seconde, j'en avais fait l'apprentissage. Pourtant, avec mes blocs longs, on n'avait pas ce souci. On a pu tailler dans la chair du texte, les décallages affectaient l'ensemble qui coulissait sans dommage : on moins, on ne laissait derrière nous aucune veuve ni aucune orpheline.

Passage à la ligne — passage au numérique. Publie.net reprend les textes de la collection, et c'est un grand et beau signe, une juste chose aussi, tant publie.net émane de Déplacements. Antoine Émaz a été le premier — d'autres suivent. C'est mon tour. On profite du travail fait en amont, sur les templates de Gwen Cattala, et le patient et rigoureux œuvre de Roxane Lecomte fait le reste.

Le texte est prêt : le fichier pdf devient ePub. Et pour l'occasion, Jérémy Liron me fait cadeau pour la couverture de cette belle encre, qui fait juste résonance au cadre de nuit et de ville qu'on affronte tous deux, avec nos armes.

Mais voilà : sur certaines liseuses, la Kobo en particulier [2], le texte ne passe pas. Problème d'affichage, de code ? Il apparaît aussi un blocage sur iTunes, mais que des échanges mails ont permis de soulever.

Problème des traitements de masse sur gros volumes de fichiers, il faut définir des règles qui ne savent pas gérer les cas particuliers.

Ça aurait pu faire le sous-titre du récit — il en explique assez merveilleusement le projet, en tous cas, dans sa langue.

Je ne relis pas mon récit, évidemment — comment faire. Mais je l'ouvre sur l'iPad, et le redécouvre : on sait que là où le numérique travaille le plus, attaque le plus l'édition papier, c'est sur la question de la page. Et justement, mon texte n'avait pas pour unité de mesure minimale celle de la page, mais du paragraphe. C'est deux pages, en fait, ce texte. Deux longues pages déroulées sur quelques heures, voilà tout.

C'est pourquoi je continue de penser que c'est un texte qui a sa place, oui, sur numérique, davantage que dans un livre qui fait croire que la page a sa pertinence pour scander la lecture. Mais non. Ce n'est pas parce que l'imprimé jouit encore de cette avance technologique (le papier est une technologie, on le sait bien, et quelle complexité aussi) qu'il faut en rabattre.

De plus en plus, je crois que de part et d'autre, chaque support accueillera les textes qui sauront le mieux prendre fait et cause pour leur espace singulier. Là où la page demeure une unité de sens, le papier aura encore toute sa précision, sa valeur, sa beauté. Là où on travaillera des unités de souffle, des longueurs qui n'ont de sens que sur le plan du temps et non de l'espace, alors le numérique aura à prendre en charge ces types de récits, ces phrases neuves, ces écritures déplacées.

Temps, espace : ce n'est bien sûr pas aussi simple, mais c'est au moins (je reste cet étudiant qui a ouvert le livre de la philosophie par Kant) un premier horizon de sens, qu'il faut explorer, d'abord.

Unité de souffle (je pense à Claudel), contre unité de territoire (Mallarmé) : pas contre, mais l'une à côté de l'autre. Inutile de publier des pdf en ligne ; si l'écriture numérique ne prend pas en compte l'espace de son déploiement, elle n'est qu'un repli identitaire. Pour en faire un enjeu de conquête, c'est en amont que cela se joue, au moment de l'écriture : au geste premier de la phrase de s'approprier cette puissance. Affecter les énergies du livre en terme de vitesse, de lenteur, de dilatation, d'expansion.

Du pain sur la planche pour mille ans (Butor).

Amis codeurs, désolé de poser ce type de problème — si l'écriture prend toujours en compte les conditions d'élaboration de sa lecture, de la Renaissance aux révolutions de l'imprimé au XIXe, il y a toujours une sorte d'autonomie de la page mentale, celle qu'on rêve quand on l'écrit, en dehors de toute possibilité d'exécution. Après surviennent les failles, c'est là qu'on se tient, pas d'autre choix.

La destination d'un texte, c'est toujours l'espace mental de sa réception, qu'on l'écrive ou le lise. Charge à l'écriture de repousser ces espaces, et si possible, de les inventer. Mes deux paragraphes, ce n'était pas par formalisme qu'ils sont venus se poser là, mais comme si c'était la seule condition de ce texte, à ce moment. Le texte qui a pour moi été sa suite littérale, État des lieux du réel (non publié et hébergé dans un labyrinthe secret du site) , écrit l'an dernier, sera composé de microscopiques paragraphes de quatre lignes, en suivant cette fois, contrepoint là encore non prémédité.

Oui, pardon, amis de l'édition numérique qui préparent nos textes — métier considérable que je tiens au plus haut, et que j'estime parce qu'eux inventent autant, peut-être plus, que nos phrases : et si la phrase pousse, de temps en temps, modestement, ces questions (pas anodines) des conditions de sa réception, on aura travaillé ensemble, et pas pour rien.

Le texte, « Où que je sois encore… dans sa version numérique (pas changé une virgule, et vous jure que c'est un autre texte, une autre lecture ; au balayage, l'impression est vive qu'il y est en bonne place sur l'écran, qu'il fore là où il doit aller), c'est aux éditions publie.net :
— disponible sur plateforme iTunes,
— et sur l'immatériel,
— sur ePagine,
— ou via Publie.net directement.

Mais surtout, ces questions, formulées depuis une poussière (sûr que dans quelques jours, semaines (mois)), ces problèmes techniques n'en seront plus…), soulèvent malgré tout pour moi, en moi, la brûlure d'écrire là où le présent manifeste son urgence.

Il y a le théâtre (désir de plus en grand, qui prend de plus en plus toute la place), qui sur scène doit porter les corps debout ; et il y a les mots dans leurs nerfs à vif, et les récits qui se traversent dans l'image, c'est sur le site. Il y a aussi des objets clos qui disent à certains endroits de mon rêve ces expériences traversées et achevées sitôt dites (cela peut prendre des années). À chaque fois, une langue qui diffère, exige autre chose de soi et du lieu où elle naît, un livre différent qui peut ou non se passer de livres.

Il y a surtout ces désirs de corps qui s'en affranchissent hors de tout paragraphe quand écrire n'est qu'une manière de passer la ligne, localiser les champs de force de la vie là où elle peut s'éprouver plus violemment, plus librement.

[1] _Ce sera finalement le titre (et l'orientation) de la postface : Voix, de quels fonds venues.

[2] _Pour plus de précision sur les détails techniques et pratiques, voir l'article sur la question, et le problème Maïsetti .

Louis Imbert | Faces

arnaud maïsetti — 2011-09-02T14:23:26Z

Treizième texte dans la collection Arts et Portfolio que je coordonne avec Jérémy Liron.

Louis Imbert, Faces, sur Publie.net

Louis Imbert est né en 1982 à Suresnes.

Journaliste, il a travaillé en Iran, en Asie Centrale et en
Afghanistan pour la presse écrite et la radio.

On peut le suivre sur son blog samecigarettes.

Préface

Disons que ces images me fascinent justement parce qu'elles
opposent une part de silence têtu aux récits du monde.
Louis Imbert

À parcourir des photographies, on lit autant l'histoire ra-
contée par l'image, que l'autre, celle qui l'a produite,
celle qui l'a prise – et qui manque, nécessairement, dans
l'image : tout cet arrière-plan, ou plutôt ce hors-champ
qui l'a permise.

Exception dans notre collection portfolio, le livre de Louis
Imbert ne comporte aucune peinture, aucune image, aucune photographie : ce n'est pas même un texte sur la
photographie, ou l'image – mais seulement un texte tout
entier construit sur sa recomposition, mentale, fantasmatique, manquante : écrite.

On a tous, désormais, nos photographies dans nos ordinateurs : les images personnelles, celles d'autres qu'on emprunte, côtoient peintures numérisées, photographies de
presse, celles qui marquent et deviennent la signature
d'une époque, ou plus intimement d'un rapport personnel à notre époque. Les récits que ces photos racontent
sont une part de notre histoire : brassage intime et universel dont notre regard est en retour constitué, ou pour
ainsi dire armé, quand il faut envisager le monde.

Et si les photographies nous dévisageaient aussi ? Si les
images possédaient leur propre mémoire ? Que notre
mémoire était déposée en elles ?

La mémoire des images – exercice douloureux que celui
d'essayer de recomposer de mémoire telle ou telle image
vue, même celle qu'on connaît le mieux. Mais qu'on la
retrouve, devant soi, à l'écran, et cette mémoire soudain
s'abolit dans l'évidence immédiate qui ne connaît aucune
durée pour s'établir, dans l'instant. Alors, quand L. Imbert écrit l'image, à nous refusée, c'est ce double jeu de
mémoire et d'oubli qui se confronte, et se fait face.

Le texte de Louis Imbert, dans sa vitesse, sa précison, sa
faculté à se saisir de quelques images données (peinture
de Bonnard, photographies de Depardon ou de Alex Majoli, photos de guerre aussi) pour chercher en elles, et au-
delà d'elles, quelque chose qui pourrait percer le mystère
de leur fascination dit puissamment ces jeux de regards et
de mémoire que fabrique la photographie dans nos imaginaires et nos vies. Récit qui cherche à interroger, sous les
images, la fascination que quelques-unes exercent sur le
regard qui s'y anéantit : processus de regard qui rejoint,
en l'amplifiant, celui que la lecture opère. Ce qu'on lit
dans une image : tout un récit immédiat, linéarité toujours recomposée selon la course de l'œil qui la parcourt, récite à chaque nouvelle vision une nouvelle manière de
disposer de cette histoire.

En creux, se lit un autre récit, plus intime, celui que l'auteur, journaliste, voyageur, entre l'Europe, l'Asie et les
États-Unis, livre, à chacune des images évoquées qui finissent par produire étrangement une sorte d'autoportrait
en autres visages.

Un texte composé d'images, donc, sans qu'aucune des
images racontées ne soit reproduite ici – c'est qu'à la face de
ce livre, en son revers peut-être, se joue la recomposition,
pour chacun de nous, d'images que nous ne connaissons
pas, mais qui finissent, peu à peu, par nous regarder : et
d'autres, que nous connaissons mieux, et que nous voyons
prendre d'autres visages, apparaître sous d'autres faces.
Écriture enfin de l'image, qui est un signe fort dans notre
collection, quand elle aﬀronte le geste de voir avec celui
d'écrire : ou quand la face interne de l'image regarde et
appelle sa formulation impossible qui l'écrira.

« À parcourir ces images, je ne débusque rien. J'ai la tête
étroite, une idée neuve c'est chose rare. Je tourne. Il y a
ce mouvement qui ne va pas jusqu'à comprendre. Je
cherche une relance, comme à écouter en boucle tel pan
de musique pendant des heures pour cela qui à tel instant
m'élance. Et puis j'oublie, je sens venir. Justement ça qui
appelle la phrase. »

Arnaud Maïsetti

Postface

Des images posées, piquées aux murs, dans le décor de la
ville ou de votre intérieur, dans les motifs, dans les journaux et dans les livres. D'autres qui remuent à la télévision,
à la surface d'un écran. Des images qui sont des objets du
monde. Et certaines parfois qui le creusent. Certaines qui
ouvrent leur espace propre, qui appellent ce dont elles témoignent là où elles se manifestent mêlant les lieux et les
temps, ou qui manifestent leurs qualités d'images, leurs
qualités propres dans leur façon de témoigner et qui les fait
excéder tout témoignage, toute vocation documentaire.
Qui vous retiennent. Des images qui finalement créent
un monde dans le monde, qui vous habitent autant que
vous les habitez, qui vous regardent autant que vous les
regardez.

Le texte de Louis Imbert est le livre d'un regard posé sur
ces images qu'il collectionne et sonde jusqu'à espérer
qu'elles livrent quelque chose, qu'elles se disent. Des
corps, des hommes, des visages surtout et quelques vues
qui portent un peu du corps et du visage de qui les a forgées. Et comment ces visages se compliquent d'être pris
dans l'image qui fait par-dessus eux un visage encore,
une « figure ».

C'est sous le titre de « visages » qu'il nous a d'abord con-
fié ce texte avant de lui préférer celui de « faces » et ce livre tout entier se tient dans cet écart en lequel jouent les
images : entre la pure présence, ce « point de fascinante
étrangeté » en lequel elles se tiennent et ce qu'elles convoquent et font sinuer en nous. Je me souviens de cette
préface par laquelle Artaud présentait une exposition de
ses dessins et de ce qu'il insistait sur la diﬃculté de peindre un visage ou plus probablement de l'incarner. Cette
phrase : « le visage humain n'a pas encore trouvé sa fa
ce ». De Holbein à Ingres, dit-il, des portraits qui ne sont
toujours que des « murs épais », mutiques. Si l'ambition
d'Artaud est de passer de l'autre côté de ce mur qu'est le
portrait, pour essayer d'atteindre le visage que le portrait
masque, de « forcener le subjectile » ou de ne pas se laisser trahir par ce subjectile qu'est la page, force est de
constater que les images photographiques quelquefois dérobent au fond du mystère mutique de leurs faces quelque
chose qui pourrait bien être un visage et qui alors vient à
nous.

Souvent la photographie a manifesté l'influence visuelle
des tableaux dont les compositions et les gestes la hantent. On a en mémoire la photographie de Georges Mérillon connue sous le nom de Pieta du Kosovo dont les lumières, l'expressivité des poses et des gestes lèvent des
souvenirs de Caravage. Ce titre de Faces, c'est appuyer
sur ce en quoi les images dressent des regards aveugles
auxquels nos propres regards s'aﬀrontent. Toute la tradition iconique de l'incarnation, la Véronique de Philippe de
Champaigne. Ces images auxquelles on bute. Retenir ce
mot de « faces », c'est dire comme les images ont des regards qui vous repoussent, qui font que dans leur fixité il
vous semble qu'elles ne font toujours que s'éloigner, devenir lointaines, étrangères. Qu'elles s'esseulent. Mais
c'est dans ce mouvement paradoxal qu'elles nous ouvrent
au travail du regard et alors ce que l'on verrait sourdre
des images ce ne serait pas une seule présence fascinante,
mais « le toucher pensif en quoi elles changent la vue ».

Au fond, j'étais enthousiaste d'accueillir dans la collection
Portfolios précisément ce livre sur l'image, sur notre rapport aux images et qui ne contiendrait matériellement aucune photographie, un livre qui précisément travaillerait à
tracer le portrait (forcément subjectif) de ces faces qui
nous hantent et en lesquelles parfois un visage nous semble familier.

Jérémy Liron

Échap | « Regard perdu »

arnaud maïsetti — 2010-03-18T00:30:15Z

Ce 25 mars sortira l'ouvrage collectif Echap, fruit du travail des étudiants en Master 2 Édition de l'université Paris IV-Sorbonne. Suis fier d'y avoir pu contribuer, vus l'ardeur et l'enthousiasme que ces étudiants ont mis dans la réalisation de ce livre qu'ils ont imaginé, puis élaboré et réalisé ; livre qui s'accompagne d'un site, autonome et complémentaire.

Oui, c'est une grande joie d'avoir pu à ma mesure participer à ce beau projet, et c'est un signe d'importance de voir l'université le porter : l'édition numérique comme autre mode d'existence du livre, et le livre imprimé comme forme possible (mais non achevée ou totale) du texte. Et on peut saluer l'initiative de ces enseignants, entourés d'acteurs majeurs de l'édition imprimée et numérique.

Dès aujourd'hui, on peut consulter sur le site Echap (réalisé entièrement par les étudiants), des vidéos, des montages sonores ou photographiques qui donnent au projet une épaisseur et un sens qui déploie le texte imprimé plus qu'il ne le commente ou le promotionne. C'est une belle leçon que ces futurs éditeurs nous donne.

En décembre, je reçois la description de ce projet : suis invité à écrire à partir d'une image qui, d'emblée, me questionne — non pas tant comme thème, fragment d'un récit à combler, figure partielle de ce récit, mais qui s'impose d'elle-même en image du geste d'écrire pour moi. Le regard de cette femme portée par-delà, et on ne saisit de ce qui passe sous ses yeux seulement ce qu'on en voit dans son regard. Suis resté, oui, captif de ce regard et de son évidence : alors, l'écrire, en retour, le fouiller. Essayer d'en déceler le signe : et comment l'écriture pourrait le reconfigurer comme image même de l'acte d'écrire.

Le texte s'appelle "Regard perdu", et on peut lire des extraits, avec quelques photographies miennes, sur le site de Echap.

Le travail effectué ensuite avec l'une des étudiantes/éditrices, Marie-Laure Nolet (qui a également réalisé le très beau montage photographique en ligne), a été riche — son attention au détail, son exigence, sa générosité surtout, le parti-pris du texte contre le reste enfin, a été une belle expérience : et j'ai eu l'impression, moi aussi, d'apprendre de la construction d'un livre, quand bien même je n'en aurais écrit que quelques pages et serais resté en-deçà de son élaboration. Grand merci à elle pour l'accompagnement.

Présentation du projet
L'image, c'est ce que l'on voit immédiatement, cette femme un peu de traviole et intrigante. Là, derrière la vitre, les deux bras levés, le regard perdu au loin qui nous dépasse et nous ignore. Une photographie en noir et blanc. Tout part d'elle : les ruelles du Quartier Rouge, une héroïne de Bergman, 455 feuilles superposées et découpées, des voix qui résonnent, un sousmarin, des escarpins rouges, un père qui part, un frère qui s'en revient, un moule à kouglof, de l'humour parfois, des abîmes souvent, elle a tout vu, tout vécu, surtout l' inattendu. Trente-huit artistes et écrivains, issus de blogs, de revues, d'écoles d'art ou encore de la photographie, ont relevé le défi lancé par quatorze jeunes éditeurs : dire ce que l'image ne montre pas, s'en éloigner pour mieux la dévoiler. Des portraits qui se déploient comme autant d'histoires à lire, à regarder ou à entendre sur des pages papier et numériques.

Échap, c' est suivre le regard de cette femme et sortir de l'image, s'échapper du papier, penser le numérique à travers l' association d'un livre et d'un site, tourner la page pour lire autrement.

Avec la participation de :
Mathieu Adamski, Laurie Agusti, Barbara Albeck, Sarah Bastin, Céline Bernard, Daniel Bourrion, Hugo Breant, Laurie Boulard, Michel Brosseau, Sylvain Coher, Philippe De Jonckheere, Léo Delafontaine, Chloé Denamur, Nathalie Derimay, Blandine Douaillier, Renée Doumergue, Mélanie Jourdan, Jean-Yves Fick, Julien-Noël Hay, Ronan Kouril, Pierre Lefrançois, Arnaud Maïsetti, Many Airs, Eric Marciano, Johanna Mathias, Zoé Maussang, Alena Meas, Amélie Moglia, Valérie Mréjen, Grégory Noirot, Romain Revert, Myriam Rubis, Richard Negre, Kieran Pavel, Lucien Suel, Anne-Marie Thouron, Tim, Béatrice Veillon
Postface de François Bon

À l'origine était une photo. Celle d'une femme de guingois derrière une vitre, les mains levées, posées à plat, le regard tourné vers l'extérieur qui invite à penser ce qui se trouve autour, ce qui se trouve devant, derrière, à côté, avant et après. Avec elle tout a commencé. L'idée : penser le hors-champ de cette photographie, imaginer, les yeux fermés, ce que cette femme a pu vivre, voir ou faire. Trente-huit artistes, écrivains, photographes, dessinateurs, graphistes, venus du papier et du numérique, ont eu carte blanche pour raconter ce qu'elle leur inspirait et écrire son histoire. Seule consigne : s'en échapper pour mieux créer.

La tâche nous revenait en tant qu'apprentis éditeurs du master 2 édition de la Sorbonne d'encadrer ces sorties du cadre, ces inventions du hors-champ. Sur le papier, nous l'avons rendu visible par ce centre blanc, omniprésent, qui renvoie les textes vers les marges. Choix délibéré pour repenser la mise en page des textes, il insiste sur l'absence de la photographie, sur la nécessité de s'en détacher.

Pour aller plus loin, s'éloigner des marges du papier, c'est par le numérique que le hors-champ du projet s'est affirmé. Le site que nous avons conçu n'est pas seulement une plateforme de lecture, il est un lieu où de nouvelles formes de création sont à voir, à animer et à écouter. Il permet de s'échapper du texte pour inventer des liens entre vous, lecteurs, et les auteurs de ce projet.

Va-et-vient entre les caractères et le clavier, entre les pages et l'écran, projet qui se veut en adéquation avec les possibilités du papier et celles du numérique, Échap est à la fois cette touche d'ordinateur qui permet de sortir d'une fenêtre, ce livre papier que vous tenez entre vos mains, un site internet et l'histoire d'une femme racontée quarante-et-une fois, de façon différente, malmenée, déchirée, filmée, transformée.
C'est maintenant à vous d'aller voir plus loin.