arnaud maïsetti | carnets

Milan #4 | Mille églises

arnaud maïsetti — 2022-06-11T07:47:07Z

En cela, Milan n'est pas différente de ces villes d'Italie du nord qui paraissent crouler sous le poids de leur ruines : les églises sont aussi nombreuses et vides que partout ici, elles ont toutes les formes et tous les âges, toutes les beautés qu'on est incapables de voir désormais, on y rentre pour la fraicheur, on y reste pour le silence, et on en part pour ne pas mourir étouffé ; les églises d'ici n'échappent pas non plus à la règle de la marchandisation des vies : au contraire — ici, les rénovations sont l'occasion d'immenses étalages publicitaires.

Mais ici, quelque chose respire autrement : les églises possèdent cette allure martiale que je ne connaissais pas ; une force brute qui appelle aux armes. Les bâtiments cherchent moins le ciel qu'à imposer sur terre sa puissance d'évidence. En cela, le style lombard lorgne vers la forteresse davantage que vers la splendeur aérienne des anges.

Je ne dirai rien des entrailles des églises, de la solitude qui s'en dégage, de la poussière qui recouvre chaque mur, et des tableaux qui noircissent peu à peu jusqu'à devenir ces monochromes somptueux et invisibles

Milan #2 | La città scritta

arnaud maïsetti — 2022-06-03T14:59:07Z

À ciel ouvert, lire la langue illisible hurlée contre la ville elle-même, sa violence : inscriptions tracées à la hâte par de jeunes mains qui tentent de venger la violence de cette vie en la recouvrant d'une autre, plus vivante, plus rageuse, comme si le manque de soin des grafs parmi la rigueur austère des édifices relevait aussi de la colère ; désinvolture qui semble dire : je ne vais pas non plus m'abaisser à consacrer plus de temps que cela à cracher sur vous, vous n'en valez même pas cette peine.

Grafs incompréhensibles en lutte avec une lutte dont j'ignore tout : déposer ici cela aussi pour cette raison, et pour la longue peine à les déchiffrer, pour tous ceux que je n'ai pas vus et ceux que j'ai pris pour des lettres véritables et sensées, et que je n'ai pas emportés avec moi.

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Milan #1 | Ville à ciel ouvert

arnaud maïsetti — 2022-06-03T14:40:43Z

La vouivre n'est donc pas seulement ce dragon étrange ni serpent ni oiseau, enroulée sur elle-même sans qu'on sache si c'est de terreur ou pour l'inspirer. C'est aussi l'emblème de la ville de Milan qui se dessine sur chaque bâtiment, discrètement, sorte de souvenir dont on n'a plus la mémoire et qu'on garde par habitude, superstition, trace d'une terreur éteinte.

Trois jours à Milan, deux nuits : la découvrir entre deux salles de colloque — l'Università degli Studi di Milano est loin du centre, quelque part dans cet espace intermédiaire entre la ville et ses banlieues et qui n'existe que pour séparer les marges des touristes. Marcher dans cette ville écrasée par la chaleur, c'est tâcher d'éviter d'en être un, de touriste, et de tenter péniblement de devenir un passant. Est-ce possible ici ?

C'est sans doute le sort de toutes ces grandes villes d'Occident : être réduite à cette longue enfilade de commerces interrompue seulement par des églises, quelques bâtiments publics mal reliés entre eux par des transports défaillants sur lesquels râlent des gens pressés.

Ici et là, les bâtiments publics en travaux sont recouverts de grandes publicités obscènes : obscénité qui parait seule présider aux lois géométriques et architecturale de cette ville.

Le passé paraît une ruine encombrante qui fait lever malgré tout des beautés sidérantes, si folles qu'on ne sait pas quoi en faire : alors on les laisse là. Des églises d'autant plus fascinantes qu'elles aussi, à leur manière, font violence à l'obscénité des réclames, à la rigueur abjecte des édifices fascistes si nombreux ici, et à l'absence d'ombre et de lumière dans une ville écrasée par la lumière, mais sans horizon.

Rimbaud | Trois photographies

arnaud maïsetti — 2019-05-20T19:59:32Z

Tous les ans, Jean-Nicolas Arthur Rimbaud nous donne de ses nouvelles. Un poème, une trace de sang sur un revolver, une lettre décisive, son visage. Les vies posthumes de Rimbaud sont légions : elles prolongent son aventure terrestre comme l'ombre sur le sol, vers le soir. Cette année, ce sont trois photographies qu'il a prises, en passant : au passage. C'est son regard sur le monde tel qu'il a passé comme une couleur qu'on reçoit : comme s'il s'agissait maintenant de voir la vie à travers lui [1].

Mai 1887. Jean-Nicolas Arthur Rimbaud marche à la surface du réel et laisse tomber sa sueur sur le sable des choses secouées par le vent. Il est avec l'ami Jules Borelli, et marche entre Entoto et Harar — jusqu'où Ménélik II vient d'étendre son pouvoir. Ils sont partis le premier du mois pour n'arriver au comptoir d'Ethiopie que le vingt. On est le 14. On passe par la route des Itous Gallas. On longe lentement les Monts Tchercher. Borelli possède une arme : un appareil photographique dernier cri. Plutôt que de s'équiper de lourdes plaques de verre qui peuvent en chemin à tous moments se briser, il a choisi le film souple, en gélatine, sur laquelle est coulée une émulsion en bromure d'argent. Rimbaud est mains nues. Il a vendu son appareil deux ans plus tôt : « à mon plus grand regret, mais sans perte », avait-il écrit à sa mère. Oui, les regrets vont souvent avec l'argent qu'on en tire, c'est le drame de ces années.

Borelli pose souvent son appareil sur le sol : plonge son visage sous la capuche noire. Le bourgeois tient journal de sa traversée. Il le publiera bientôt : Ethiopie méridionale : journal de mon voyage aux pays Amhara, Oromo et Sidamoa, septembre 1885 - novembre 1888. Et alors ?

Taurin Cahagne : c'est son nom. Lui ne fait pas le voyage avec Borelli et Rimbaud. Il ne photographie pas. Il est vicaire des Gallas. Dans la région pour étendre l'empire de Dieu, il voudrait établir des cartes — c'est la même chose sans doute. Oui, c'est mesurer le monde pour imposer Dieu : donner mesure à la terre ; c'est ce que font les hommes pour ensevelir la terre sous les frontières comme des corps sous les prières et assujettir leurs semblables. Rimbaud aussi rêve ce projet : tracer les cartes, c'est tâche d'hommes qui arpentent les terres inconnues, voudraient les dominer d'un coup d'oeil et d'un geste, celui qui déploie une feuille de papier avec des lignes et des cercles, et posant le doigt quelque part, diraient : c'est là.

Philipp Paulitschke : c'est l'autre personnage de l'histoire. Il est ethnographe, en Harar aussi, mais bien avant le voyage de mai 1887, bien avant la marche aride des Monts Tchercher, bien avant la sueur versée sur le sable entre Entoto et Harar. L'autrichien y est en 1885. Est-ce qu'il rencontre Rimbaud ? Comment savoir ? Sept ans plus tard, en 1892 — Rimbaud sera sous la terre d'Ardenne depuis une année — Paulitschke donne plus de deux cent photographies à un musée de Vienne. Il est savant : à ce titre, il est scrupuleux au diable et note à côté de chaque image une description de ce qu'on voit, le lieu, et la date : et aussi, quand il le peut, quand il le sait : l'auteur de l'image. L'auteur, ou celui qui la possède ? On ne sait pas : Paulishke est savant et non poète : il note seulement Collector, et on ne sait pas ce que ça veut dire. Les savants lisent les notes d'un savant comme un étudiant les vers d'un poète : sans savoir, et en rêvant. On fait des hypothèses ; on pourrait croire que collector veut dire Auteur. On l'espère plutôt : les étudiants comme les savants, quand ils lisent les poèmes, sont surtout des fidèles qui inventent les traces du dieu quand il s'est retiré.

Les photographies que donne l'autrichien sont sans négatif : souvent des photographies de photographies — des contretypes. On est déjà dans l'aura dégradé des choses. L'autrichien meurt, il ne rendra pas les comptes.

Le temps passe, c'est sa nature. Les livres de photos prennent la poussière, et on les oublie. Et puis, on les ouvre, par hasard et désœuvrement, ou parce que la dévotion conduit à l'endroit de la poussière quand on traque l'ombre de Rimbaud.

On tourne les pages du vieux livre laissé au musée de la poussière. Page 18 et 19, les lettres tracent d'évidence des contours connus : M. Rimbaud est en bonne place, en regard de trois numéros qui désignent trois photographies.

1/ Galla : Kindern mit dem Massaub. Tisch (« Galla : enfants avec un massaub. Table »).

2/ Fußwaschung in Schoa (« Lavage des pieds au Choa »).

3/ Befestigüng im Lande der Galla-Itou : Cercer (« Fortifications en pays Galla-Itou : Tchercher »).

Il faut refaire le chemin. Celui de mai 1887, celui de la sueur sur les routes de Tchercher. Il est tôt le matin, ou midi. Rimbaud voit ce que l'homme a cru voir : et quoi ? Un regard, un corps, un mouvement de terrain plus instable qu'un autre. Ou est-ce pour le plaisir ? Ou pour repérer ici de quoi écrire plus tard ce qu'on n'écrira jamais ? Il désire prendre une photo comme on prend la parole — mais il n'a pas le dernier cri, alors il se tourne vers l'ami Jules. De bonnes grâces, ou en râlant, Borelli lui laisse l'appareil.

Rimbaud regarde un jeune homme laver les pieds d'un guerrier, son bouclier posé à côté de lui — et peut-être lui demande-t-il de poser, que l'Ardennais fait lui même les gestes rituels de l'hospitalité des Gallas qu'il a vu faire ici et qu'il exige qu'on les rejoue pour lui et l'éternité (ô saison), peut-être s'invente-t-il autant metteur en scène que photographe, et poète vrai poète, profanateur des rituels. Il regarde l'enfant qui lave les pieds et enfonce la tête sous la capuche noire.

Puis il regarde deux autres enfants et leur demande de regarder bien droit dans la machine : et enfonce la tête sous la capuche noire.

Et parce qu'il est agaçant de demander aux hommes de poser, et plus encore aux enfants, il se pose lui-même devant la terre, les fortifications d'une ville sur la colline, la citadelle du ras Darghé, immobile et modèle parfait, qui sait retenir le souffle et garder l'attitude. Rimbaud, enfonçant la tête sous la capuche noire, vient alors tenir en respect l'immobilité des paysages de désert.

Arrivés à destination, ils développent les images : Borelli sait faire parler la machine. Puis il remet à son auteur les trois clichés. Les images l'accompagnent ces années-là. Quand il doit partir se soigner — et mourir à la Conception de Marseille, la jambe lourde comme la pierre —, ils échoient au premier occidental venu, et puisque le vicaire Taurin Cahagne est là, va pour le vicaire Taurin Cahagne. Qui les confiera à l'autrichien Paulitschke, au début des années 1890. Qui les confiera à un musée Viennois et à la poussière.

Voici l'histoire telle qu'on peut la rêver.

Evidemment, ceci est vrai dans la mesure où tout cela peut être faux. Les savants d'aujourd'hui diront peut-être tout et son contraire bientôt, et peu importe.

Ce matin, cent trente-deux ans presque tout juste après ces images, je regarde ce que possiblement Jean-Nicolas Arthur Rimbaud a regardé. Je pose les yeux sur quoi il a posé les yeux. Les corps qui regardent regardent Rimbaud les regarder : et les pierres aussi, et le secret qui lie les ombres à ce qui les attache à la lumière, la miracle de ce qui déchire le présent pour en fixer l'instant et l'impression à la surface d'un mauvais papier.

Sans doute Rimbaud repérait là des lieux ; qu'il n'y a rien de sublime ou de décisif ; que l'ordre du monde reste à sa place, vainqueur et arrogant ; que les morts sont morts, et que les vivants sont de ce côté des yeux. Sans doute : et que la poussière qui règne en maître sur la katana du ras Darghé est la même à Vienne et à Marseille, ou sous Charleville le devenir d'un corps.

Je le sais et pourtant je regarde la poussière quand même ce matin dans un café de La Plaine pour chercher ce que j'ignore.

[1] Pour les précisions savantes de ce qui va suivre, voir évidemment de premières mains les explications de Hugues Fontaine, qui a découvert les photographies et formulent les hypothèses.

Peter Handke | « Accorde-toi le soleil »

arnaud maïsetti — 2019-01-31T20:55:00Z

Note du 31 janvier 2020

Relire ce texte aujourd'hui — à cause de l'accord trouvé quelques minutes dans le soleil de ce jour, grâce à la grâce arrachée à ces heures.

Note du 10 octobre 2019

Relire ce texte aujourd'hui — puisque le Comité Nobel a eu une pensée pour ce texte, qui suffirait, à lui seul, à toutes les pensées.

Note du 23 avril 2019

Relire ce texte aujourd'hui — pour s'accorder le soleil et s'accorder à lui.

Note du 21 mars 2016

Puisque nous échouons avec tranquillité – soyons à la tâche (relire ce texte aujourd'hui)

Publication le 12 janvier 2012

Ne rien ajouter à ce texte de Peter Handke, réplique de Nova au début de Par les villages lu dans l'essouflement ce jour (et à cette heure, pas encore achevé). Merci à Olivier Guéry pour m'avoir mis entre les mains cette pièce. Et ce passage, donc, pour les incitations portées. Dans ce temps de rétraction prolongée en moi, besoin de passer de plus en plus par le texte tiers : si je publie ici ces textes davantage ces derniers temps, ce n'est pas une façon de m'éviter, mais aussi de me confronter : se lire ici, chercher là les lieux de gravitations plus féroces encore qu'en sa langue. Chercher comme un papillon à se brûler à la flamme pour ne pas avoir à dire peut-être la fascination de la lumière (ensuite, viendra le temps de dire la lumière, la chaleur, la gravitation et les lois miennes qui l'approchent.) Pour le moment : menacer le travail encore plus.

Peter Handke, Par les villages

Joue le jeu. Menace le travail encore plus. Ne sois pas le personnage principal. Cherche la confrontation. Mais n'aie pas d'intention. Évite les arrière-pensées. Ne tais rien. Sois doux et fort. Sois malin, interviens et méprise la victoire. N'observe pas, n'examine pas, mais reste prêt pour les signes, vigilant. Sois ébranlable. Montre tes yeux, entraîne les autres dans ce qui est profond, prends soin de l'espace et considère chacun dans son image. Ne décide qu'enthousiasmé. Échoue avec tranquillité. Surtout aie du temps et fait des détours. Laisse-toi distraire. Mets toi pour ainsi dire en congé. Ne néglige la voix d'aucun arbre, d'aucune eau. Entre où tu as envie et accorde-toi le soleil. Oublie ta famille, donne des forces aux inconnus, penche-toi sur les détails, pars où il n'y a personne, fous-toi du drame du destin, dédaigne le malheur, apaise le conflit de ton rire. Mets-toi dans tes couleurs, sois dans ton droit, et que le bruit des feuilles deviennent doux. Passe par les villages, je te suis.

d'Auckland à Nîmes, et retour

arnaud maïsetti — 2018-03-29T09:04:14Z

Tous les matins on met les montres à l'heure
Le train avance et le soleil retarde
Rien n'y fait, j'entends les cloches sonores

Cendrars, La Prose du Transsibérien et de la petite Jehanne de France

Bob Dylan, On the Road Again

Il pleut lentement et le jour se lève, un peu, sur Nîmes. Il paraît que c'est Nîmes, ce pourrait être Auckland ; ce n'est pas Auckland : la preuve, c'est Nîmes, et il pleut.

Depuis un mois, de Marseille à Lyon, et de Lyon à Paris, de Paris à Auckland, via Singapour, puis vers Wellington et Christchurch, vers Queenstown et Nelson et retour vers Christchurch, Singapour et Paris, et Nîmes – il paraît qu'on a changé d'heure, ici, que c'est le printemps, sous la pluie tandis que l'été s'achève dans l'automne de l'autre côté du monde où j'ai laissé quelque part un peu de peau, des cheveux et mon ombre.

Je ne sais pas ; j'ai compris qu'il pouvait être minuit à volonté sur une face du monde qu'il suffit de choisir.

Depuis un mois, être chaque jour dans une ville différente de l'autre côté du cadran des heures, midi quand il est minuit, fait penser au temps comme à un choix, un possible, un pur désir. Y penser : un jour, tâcher de se décaler soi-même des heures imposées par le monde, la fatigue et les lois sociales. Y penser pour plus tard.

Nîmes est peut-être le contraire d'Auckland et de Singapour, peut-être seulement parce que j'y suis, ce matin, et qu'Auckland, que Singapour, n'est plus qu'un souvenir qui déjà s'efface peut-être.

Un mois sans écrire, ni ouvrir les pages des carnets – c'est aussi une expérience du temps, et comme si le temps passait autrement quand on ne l'écrit pas ; passe-t-il seulement ? Et de quel poids ?

J'ai regardé ce matin quelques photos emportées depuis là-bas – les villes de Nouvelle-Zélande ne sont pas des villes, mais des longues rues qui distribuent à gauche et à droite (et inversement, ici on conduit de l'autre côté, mais lequel ?) : et à Nîmes, hier, y penser aussi – à côté de la Maison Carré, un édifice en verre qui ressemble à une banque, un commissariat ou une médiathèque.

Aux terminaisons des arbres, le miracle de nouveau, du temps qui revient : quelque chose commence. Un mois loin de France, dans le décalage d'un demi-jour entier, et au retour, tout commence donc, encore.

La Ville écrite | heureux qui comme

arnaud maïsetti — 2017-08-01T11:59:28Z

À chaque pas l'ailleurs s'ouvre, comme une plaie : c'est une plaie, d'ailleurs, la déchirure qui te sert à nommer le monde est le monde lui-même, oui, alors tu vas en elle comme un désir : à chaque pas : et chaque pas le recommence, le ciel et la nuit qui tombent sur toi en même temps à mesure que tu fais rouler la terre sous ta fatigue, pas besoin de billet, ou d'avion, ou de rien d'autre que de ton corps qui s'avance : encore : et encore, c'est ici, l'ombre de tes pas dessine les pays neufs à chaque seconde et si tu t'arrêtais, le voyage continuerait par dessus toi, le soleil dessinant sa ligne d'ombre ferait basculer le temps et les lumières et tout bouleverser des corps qui autour de toi s'approchent, vont se jeter sur ta peau, tu es ici toujours ailleurs, et quand tu seras ailleurs, tu auras sous tes pieds le seul ici qui compte : et que tu laisseras avec ta sueur, puisque tu t'en iras, encore : et encore, chercher d'autre ici, d'autres impossibles ailleurs : rien ne t'attend et tu iras voir de plus près là où tu n'es pas : il suffit d'ouvrir les yeux, c'est de ce côté de la vie.

Hong-Kong #3 | Ville monde debout

arnaud maïsetti — 2016-08-08T16:11:31Z

[/Retour sur les dix jours en Asie, l'automne passé/]

15 octobre 2015

et ces quelques jours dans Hong-Kong – le soir où depuis le toits d'un des gratte-ciels, on a pu mesurer la densité de lumière que produisait la ville hérissée, levée vers le ciel non pour tendre vers lui mais pour en remplacer le vide. La nuit noire n'existera plus. Les étoiles non plus. Et dans la phosphorescence, imaginer le bruit, continu et lointain, d'une ville qui passe immobile, incessamment bruissante d'elle-même. Une ville comme dans le passé on imaginera ce que serait le futur : il est là. Ce présent sans forme et sans visage, qui semble celui de toutes les villes géantes du monde. Un futur déjà dégradé : l'image peut-être qu'avaient les Mayas devant leurs cités d'or, qui songeaient alors : notre ville est éternelle. Devant les pierres en ruines, on songe : nos villes au moins seront éternelles. Sur le roof-top, on ne songe à rien : simplement à s'emparer de toute cette lumière de la nuit, et partir.

Aragon | J'arrive où je suis étranger

arnaud maïsetti — 2016-03-29T18:43:08Z

Pour la beauté du geste ; pour toutes les jungles dont le nom sert à nommer des villes sans nom ; pour ceux qui les peuplent ; pour l'étrangeté de nature comme une essentielle relation au monde et aux autres ; pour la simplicité des départs ; pour l'évidence des arrivées qui appellent d'autres étrangetés, d'autres ailleurs ; pour la violence de partir, et celle d'arriver ; pour la légèreté d'être dans le vent simplement du vent, ce soir, tandis qu'on chasse des étrangers pour la raison qu'ils le sont.

Image : rue Guibal, face à la Friche Belle de Mai.

Rien n'est précaire comme vivre
Rien comme être n'est passager
C'est un peu fondre comme le givre
Et pour le vent être léger
J'arrive où je suis étranger

Un jour tu passes la frontière
D'où viens-tu mais où vas-tu donc
Demain qu'importe et qu'importe hier
Le coeur change avec le chardon
Tout est sans rime ni pardon

Passe ton doigt là sur ta tempe
Touche l'enfance de tes yeux
Mieux vaut laisser basses les lampes
La nuit plus longtemps nous va mieux
C'est le grand jour qui se fait vieux

Les arbres sont beaux en automne
Mais l'enfant qu'est-il devenu
Je me regarde et je m'étonne
De ce voyageur inconnu
De son visage et ses pieds nus

Peu a peu tu te fais silence
Mais pas assez vite pourtant
Pour ne sentir ta dissemblance
Et sur le toi-même d'antan
Tomber la poussière du temps

C'est long vieillir au bout du compte
Le sable en fuit entre nos doigts
C'est comme une eau froide qui monte
C'est comme une honte qui croît
Un cuir à crier qu'on corroie

C'est long d'être un homme une chose
C'est long de renoncer à tout
Et sens-tu les métamorphoses
Qui se font au-dedans de nous
Lentement plier nos genoux

O mer amère ô mer profonde
Quelle est l'heure de tes marées
Combien faut-il d'années-secondes
A l'homme pour l'homme abjurer
Pourquoi pourquoi ces simagrées

Rien n'est précaire comme vivre
Rien comme être n'est passager
C'est un peu fondre comme le givre
Et pour le vent être léger
J'arrive où je suis étranger

Louis Aragon

Nuit et Jour, ZeigtGeist | L'île de la solitude (les étoiles) #5

arnaud maïsetti — 2016-03-21T14:13:59Z

Chronique pour la revue en ligne Nuit et Jour, dans la rubrique ZeitGeist (l'esprit du temps) – que coordonne Candice Nguyen [1]

Sommaire : Chronique des Migrations

— Semaine 1, le 17 février : Hospitalité (pour les Suppliants)
— Semaine 2, le 24 février : Des frotnières (cultiver le sel)
— Semaine 3, le 3 mars : Des rivages (des lointains)
— Semaine 4, le 9 mars : Du désir des mondes (les cartes anciennes)

Aujourd'hui : Cinquième semaine : 17 mars 2016

De Cara a la pared, Lhasa

C'est très au nord du monde. Pour l'atteindre, il faut vaincre le froid et la mer et la civilisation des territoires connus. Il faut du courage et le manteau de la nuit. Il faut savoir dire la neige avec d'autres mots et la lumière. Il faut la beauté des yeux qui savent que la nuit traverse le jour pendant des mois.

Il faut y songer très fort pendant toute la vie qui précède.

Après des jours de nuit, quand on pense basculer de l'autre côté du monde où vivent les monstres et les légendes, ou les forêts chaudes d'Afrique, soudain surgit l'île de la solitude.

Je ne sais pas pourquoi les hommes l'ont baptisée ainsi – peut-être avec toute l'eau qui l'entoure, ce baptême n'avait pas besoin de nom. Reste qu'elle possède celui-là, et j'aime penser qu'elle le possédait avant qu'un premier homme ne vienne jusque là et dise : je suis ici.

Sur la carte, l'île est une goutte d'eau. On fait le tour de l'île d'un regard, mais on reste, face à son image, pour regarder son nom, rêver.

Il y a une rue à Mexico qui se nomme calle de la soledad où je me promène souvent, le soir, sur l'écran : il suffit de frapper son nom à la surface de la machine. Mais cette île, je ne peux la voir que d'en haut.

L'histoire du monde est celle des migrations : aller d'un endroit à l'autre, porter le fer le feu ou l'amour, danser vers la colline, franchir, rêver l'horizon comme une conquête ou comme l'espace où survivre – faut-il que la mélancolie de l'homme soit inguérissable pour faire d'une île la solitude ?

À la question « quel livre emporterez-vous sur une île déserte », je réponds toujours : « le livre qui m'apprendra à construire un radeau pour la quitter ». On ne m'a évidemment jamais posé la question, mais je porte cette réponse en moi et la confie à qui la voudra.

Je regarde ce soir les contours de l'île de la solitude comme une promesse et une terreur. À cette heure, des migrants de Syrie prennent la mer. Je regarde l'île de la solitude aussi grande que l'Europe ce soir, en espérant que le ciel sera clair, et les étoiles visibles, et les cris des hommes et des femmes forts et perçants dans la nuit.

Sur l'île de la solitude il neige sans doute. Autant de flocons autant de vagues. Autant d'étoiles. Cette phrase sur les murs de Marseille : La solitude c'est toi.

[1] revue par abonnement : je dépose ici mes textes une semaine après publication