arnaud maïsetti | carnets

tenir le fil

arnaud maïsetti — 2019-05-22T08:15:45Z

Qui a mis le garçon dans cet état ? La Tamise brumeuse charriera encore une quantité notable de limon avant que mes forces soient complètement épuisées. Des lois préservatrices n'ont pas l'air d'exister dans cette contrée inhospitalière. Il éprouverait la vigueur de mon bras, si je connaissais le coupable. Quoique j'aie pris ma retraite, dans l'éloignement des combats maritimes, mon épée de commodore, suspendue à la muraille, n'est pas encore rouillée. D'ailleurs, il est facile d'en repasser le fil.
Lautréamont, Chants de Maldoror

Ce qui ne tient qu'à un fil tient encore : c'est aussi à cela qu'on reconnaît un fil. Le contraire du fil : le vide par-dessus quoi on regarde, saisi de vertige, s'imaginant tomber et tomber et s'évanouir avant de toucher le sol. Entre soi et le ciel, entre le rêve et l'envers, entre la colère et la joie : entre nous et la vie. Le fil qui relie est fragile. Il pourrait casser à chaque mouvement ; peut-être est-il déjà rompu ? On ne le sait pas : on fait le pari que non.

Perdre le fil — on sait quel danger on court dans le labyrinthe de cette vie où rodent les monstres prêts à nous passer au fil de la lame des gueules ouvertes —, c'est ce à quoi on est voué quand, un pas après l'autre, on tâche d'aller à l'aveugle dans les couloirs des jours, des nuits les unes dans les autres enchâssées. Au fil du récit [1], on tâche de faire des ruptures des manières de coudre ensemble ce qui n'a pas de lien. Le lien, c'est nous-mêmes, rien d'autres. La déchirure aussi : alors, on marche sur le fil, on va bien finir par tomber, on ne tombe pas, pas encore.

Dans les théâtres désormais vides, sur les portes fermées du centre-ville sans éclairage public, depuis un toit-terrasse de Noailles, sur mon visage invisible, je cherche le fil et le trouve seulement dans la possibilité que ces nuits sont tissées ensemble par des forces qui rendront grâce à ces jours. Mais c'est un pari. Oui, une hypothèse.

Des soleils couchants, la mélancolie est un autre fil. Le suivre jusqu'où il pourrait m'entraîner : mais je sais que ce n'est pas vrai. L'araignée produit elle-même le fil sur lequel elle va, s'endort, dévore les distraits pris dans ce fil. Suis-je la proie, ou l'ombre ? L'araignée, ou sa toile ? Je suis le fil : le suivre et l'être revient à une même tâche. Croire que le fil n'est pas rompu — tenir le coup —, puisque je ne sens pas encore le sol heurter mon corps de plein fouet, est la tâche de ces jours.

[1] L'ami Jonathan m'adresse ces jours son beau livre qui ne cesse de me donner le vertige : « Le récit ne tient qu'à un fil. Il faut au moins un lien pour qu'une histoire se raconte, mais cette condition est précaire. D'un côté, elle permet de définir et même d'éprouver ce qui est proprement narratif. De l'autre, elle pose problème. Car dès le plus petit développement requis par la relation d'un événement, il n'y a pas de continuité sans discontinuité. Ce qui est fondamental serait donc double, voire contradictoire ? Oui. Et c'est un paradoxe qui est à l'œuvre dans la vie comme il est au cœur de l'art. Quatre principes président aux enchaînements narratifs : la logique, l'intrigue, le but et la répétition. Ce sont eux qui dotent le récit d'un fil. Mais ce sont eux qui placent également le conteur, le lecteur ou le spectateur au centre d'écarts : entre le temporel et le causal, la suite et le suivi, la découpe et le tissage, le cours qu'un événement décisif vient forcément briser et les ponts qu'il oblige à jeter malgré tout sitôt qu'il s'agit d'en dire ne serait-ce que quelques mots bégayants.
Si certaines de ces tensions ont déjà pu être observées, elles n'avaient cependant jamais été étudiées ensemble et à partir d'un point à la fois précis, essentiel et délicat. Par ailleurs, ce nerf des histoires ne donnera pas lieu ici aux partages habituels qui tantôt déprécient voire ignorent superbement ce qui se pratique au quotidien au profit des chefs-d'œuvre de la culture, tantôt considèrent a priori la rupture comme plus intéressante que le lien. Car s'il y a bien une chose qu'apprend le fil d'un récit à qui l'examine de près et sans préjugés, c'est à ne prendre que le parti de l'équilibre. Pourquoi ? Parce que sa vérité, comme l'écrit Gracq dans Le Rivage des Syrtes, est « qu'il suffit d'un souffle pour tout faire bouger ». L'instabilité toujours possible, voilà à quoi tient la relation de ce qui importe dans ce qui arrive. Il manquait à l'analyse de prêter plus d'attention à cette dimension-là d'un développement, qui est spécifiquement humaine.
Insister sur cette singularité, la défendre et l'illustrer à l'aide d'exemples nombreux, variés et souvent plus loquaces que les arguments, en tirer des enseignements utiles notamment pour les situations où un fil se perd, et pas seulement dans un récit, telles sont les tâches auxquelles s'emploie cet essai.

Peter Handke | « Accorde-toi le soleil »

arnaud maïsetti — 2019-01-31T20:55:00Z

Note du 31 janvier 2020

Relire ce texte aujourd'hui — à cause de l'accord trouvé quelques minutes dans le soleil de ce jour, grâce à la grâce arrachée à ces heures.

Note du 10 octobre 2019

Relire ce texte aujourd'hui — puisque le Comité Nobel a eu une pensée pour ce texte, qui suffirait, à lui seul, à toutes les pensées.

Note du 23 avril 2019

Relire ce texte aujourd'hui — pour s'accorder le soleil et s'accorder à lui.

Note du 21 mars 2016

Puisque nous échouons avec tranquillité – soyons à la tâche (relire ce texte aujourd'hui)

Publication le 12 janvier 2012

Ne rien ajouter à ce texte de Peter Handke, réplique de Nova au début de Par les villages lu dans l'essouflement ce jour (et à cette heure, pas encore achevé). Merci à Olivier Guéry pour m'avoir mis entre les mains cette pièce. Et ce passage, donc, pour les incitations portées. Dans ce temps de rétraction prolongée en moi, besoin de passer de plus en plus par le texte tiers : si je publie ici ces textes davantage ces derniers temps, ce n'est pas une façon de m'éviter, mais aussi de me confronter : se lire ici, chercher là les lieux de gravitations plus féroces encore qu'en sa langue. Chercher comme un papillon à se brûler à la flamme pour ne pas avoir à dire peut-être la fascination de la lumière (ensuite, viendra le temps de dire la lumière, la chaleur, la gravitation et les lois miennes qui l'approchent.) Pour le moment : menacer le travail encore plus.

Peter Handke, Par les villages

Joue le jeu. Menace le travail encore plus. Ne sois pas le personnage principal. Cherche la confrontation. Mais n'aie pas d'intention. Évite les arrière-pensées. Ne tais rien. Sois doux et fort. Sois malin, interviens et méprise la victoire. N'observe pas, n'examine pas, mais reste prêt pour les signes, vigilant. Sois ébranlable. Montre tes yeux, entraîne les autres dans ce qui est profond, prends soin de l'espace et considère chacun dans son image. Ne décide qu'enthousiasmé. Échoue avec tranquillité. Surtout aie du temps et fait des détours. Laisse-toi distraire. Mets toi pour ainsi dire en congé. Ne néglige la voix d'aucun arbre, d'aucune eau. Entre où tu as envie et accorde-toi le soleil. Oublie ta famille, donne des forces aux inconnus, penche-toi sur les détails, pars où il n'y a personne, fous-toi du drame du destin, dédaigne le malheur, apaise le conflit de ton rire. Mets-toi dans tes couleurs, sois dans ton droit, et que le bruit des feuilles deviennent doux. Passe par les villages, je te suis.

nuage et poussières

arnaud maïsetti — 2014-12-26T18:28:55Z

C'est un idéal — un piège — ; Wordle propose un nuage de mots depuis l'adresse d'un site web. Syntaxe réduite à quelques mots, dont la taille correspond à la fréquence de ses retours : et la disposition dans la page obéit à la loi du hasard. Un livre majuscule, sans récit ni figure, sans début, ni fin, un simple milieu en circulation permanente, quelque chose comme les tableaux de Michaux ; avec ce défaut qu'il y a encore des mots, là, pour empêcher le flux, et qui arrêtent le sens.

Pensées à Hamlet : lire les nuages, c'est inventer son propre désir.

Outil qui a ses défauts : wordle ne semble saisir que les derniers textes du site — accentuation prononcée pour décembre. Tant pis. C'est un arrêt sur image(s) que j'aime tenir pour seul bilan (l'an dernier déjà, et l'année d'avant). Il fixe sur certains points de la carte, des destinations que je reconnais comme incontournables, peut-être parce que ces points cristallisent aussi en moi des sauts qui permettent d'accéder ailleurs. Comme des étapes qui finissent par dessiner un parcours. Ici, on aurait que le nom des villes, et pas de route.

Penser aux guirlandes de Rimb, à ses cordes et chaînes d'or : à sa danse de clocher à cocher, de fenêtre à fenêtre, et d'étoile à étoile.

On écrirait toujours que dans ses sauts ; d'un mot à l'autre, pour saisir ce qu'on pense être des intensités ; et dans les écarts, tâcher de voir mieux, plus loin, en soi et dans la ville autour, saisir pourquoi ces mots sont à la fois des brèches et des armes. Pourquoi ces mots sont des leviers. On n'écrit pas avec des idées, mais avec des mots. Leçon de Mallarmé. Il y a des points phosphorescents qui sont de plus grand secours, sur lequel on s'appuie pour aller ; ou des mots qui appuient si fort en nous, qu'on finit parfois par céder. Journal du journal. Une longue phrase sans verbe. Un paysage sans dehors, et des points d'entrées comme horizon.

Et puis, il y a un mot plus gigantesque qu'un autre, qui est une énigme de plus en travers de la route : ce plus, qui pourrait tout aussi bien dire davantage que jamais plus. Un accroissement, ou un retranchement ? C'est parce qu'il y a des mots qui résistent, et que l'objet face à soi, monde, regard, ailleurs, se dérobe, que commence l'exigence d'écrire, pas pour assouvir un besoin. C'est parce qu'il y a de tels mystères — que le mot appelle à être traversé.

Penser à Nickel Stuff, de Koltès :

« j'ai deux valises : sur l'une d'elle, il est écrit jamais plus et sur l'autre, plus jamais, et je passe ma vie à passer les affaires de l'une à l'autre ».

à la nuit tombée (et au temps qu'elle met)

arnaud maïsetti — 2014-01-21T21:21:36Z

Je ne le savais pas. La nuit ici tombait pendant des heures, lentement. Amsterdam est une ville comme un cercle. Quand j'approche du centre, c'est vide. Mais si je m'éloigne, d'autres canaux emportent d'autres souvenirs, et d'autres lenteurs. La nuit ici tombe si tôt. À midi, c'est déjà bientôt fini. Peut-être dès le matin, je ne sais pas, je ne sais vraiment pas, je ne sais rien.

Dans cette nuit qui ne cesse pas de tomber, je me tiens.

C'est sur cette place, que j'ai trouvé cette statue (je n'ai jamais retrouvé où c'était, les jours d'après). Un homme peut-être célèbre, un peintre sans doute (ici, on ne donne le nom des rues qu'à des peintres — mais comme ici tout le monde est peintre, tout le monde nomme ces rues). Il y avait comme un trou de lumière, je me suis reculé, et la nuit continuait de tomber, elle n'en avait pas besoin.

Bien sûr, je cherche les images, les allégories. Que la nuit mette toute la journée à tomber, cela me bouleverse, bien sûr. Et bien sûr je suis resté sur cette place, sans rien comprendre de la lumière, du trou qui s'était formé à deux pas, en dehors duquel je me tenais.

Sur les huit photos que j'aurais prises, vers 17h16, et jusqu'à 17h18, ce sera la même place, mais peut-être je me trompe. Je ne sais pas, vraiment pas. Sur l'une, il n'y aura rien, sur une autre, un trou de lumière plus lointain, côté jardin ; et sur une autre aussi, un homme qui passe ; sur une autre enfin, une voiture qui s'éloigne.

Je pense à l'homme qui passe et au poids de la nuit, à la vitesse qu'il lui faut pour s'effondrer, tandis que les héros meurent sur les scènes, tandis que les corps tombent et se relèvent aussi, tandis que les cheveux poussent sur le désir qui ne cessera pas, tandis que près de la mer la mer bat, et tandis que peut-être quelqu'un naît, quelqu'un danse, quelqu'un s'échappe dans la pluie qui ne tombe qu'à la nuit tombée.

Sur toutes les images, j'écoute Not Dark Yet, je le sais.

si je tenais un journal (habiter le mot encore)

arnaud maïsetti — 2013-12-12T22:05:48Z

Dehors, le jour avait cette lumière : celle qui appelait à le rejoindre vite. Oui, comme un ciel qui va se lever, qui se lève déjà — et l'évidence du soir (le miracle devant une couleur qui se teinte depuis le tissu même : elle était déjà là.)

Aucun mot, dans l'éblouissement d'un ciel, quand on sait le jour ; alors s'en tenir à ce seuil de la phrase même, et s'y confier entièrement.

Si je me suis perdu dans les couloirs, je sais maintenant, plus que tout, que c'était pour entendre le Kyrie — qu'au fond c'est là qu'il m'a trouvé, terrassé de beauté : et c'était image qui disait simplement, avec la nudité que possèdent ces images, toute ma vie.

J'ai remonté Aix encore une fois avec cette lenteur — la pensée de nouveau que la ville imposait de ralentir le pas, pourquoi ? —, et le noir autour, m'y joindre, pour se fondre en lui, je ne suis pas d'ici — pas encore.

J'ai pris par le vieux centre qui grimpe davantage à cause de la lenteur et de la pente : parce que cela faisait deux belles et évidentes raisons de perdre davantage de temps, ici, de le faire durer, et la pensée que le jour allait venir, qu'il suffisait de marcher longtemps, mais que cela suffira pour faire basculer la ville de l'autre côté de la terre, face contre le soleil.

Personne ne savait que, passant là, ce n'était pas ici que je posais mes pas, mais ailleurs.

Ensuite, j'ai jeté un dernier regard à ce jour comme une pièce de monnaie sur le sol pour l'entendre —

Le lit défait, là-haut, comme un visage.

Le désir immédiat de s'y jeter, comme sur du papier quelques mots.

Si je tenais un journal, j'aurais écrit sur ce jour la date d'un autre jour — mais ce n'est pas d'attendre que l'on vit, alors tous les jours construire ce jour sera comme lentement être auprès du corps celui qui s'en approche encore, qui va devenir doucement celui qui dit encore, et qui le dit, non pour l'autre, ni pour soi, mais pour entendre encore l'approche du mot qui n'atteindra jamais ce qu'encore appelle, et qui ne s'achèvera pas.

la déchirure du ciel (ode & cataclysme)

arnaud maïsetti — 2013-11-26T15:30:55Z

soudain le ciel percé, mais je ne sais pas, je voudrais que ce soit aussi les nuages qui de ce côté de la vie où nous sommes, percent et déchirent ; alors c'est le cas aussi.

le cri du ciel quand il s'ouvre — et que je me penche, lentement, vers ce qui s'ouvre, comme de boire, mordre mais non pas la poussière, quelque chose qui serait l'envers de la poussière, et sur les tableaux des vanités, l'envers de la poussière est une mèche de cheveux, je crois, laissée libre.

si je prends dix fois la même image, c'est à cause de l'espace entre chacune d'elle, le temps de la respiration qui les fait basculer, d'une image à l'autre, où la vie s'engouffre, et c'est à cause de la vie — non pas à cause, mais en raison d'elle —, la vie passée d'une seconde à l'autre par le geste de la main, comme au début d'un film, le corps déposé sur l'autre le fait advenir, je le sais maintenant.

bruits de galop au loin, les cavaliers près de Notre-Dame (le 1er escadron de la Garde Républicaine) — là-bas la douceur de la main d'un éleveur de chevaux du Moyen Âge, qui danse avec les souvenirs, et la lenteur des gestes, la justesse de chacun.

je suis aussi, en moi, l'auteur de ces vies au loin qui passent, passeront, quand sur le bord des routes je vois s'éloigner ceux qui frôlent et s'écartent, les corps qui s'ajustent à eux-mêmes tandis qu'au loin il faut gagner ses rivages, lentement, une vague après l'autre ; et là-bas : toute la beauté de ce qui va.

du ciel déchiré par les arbres nus — je regarde, bouleversé, les feuilles qui s'y attachent encore : ce n'est pas une allégorie —, se tenir au pied pour attendre le soleil, jusqu'à comprendre qu'il n'y a pas à l'attendre, que ne tient qu'à nous la force de l'approcher sur nous, d'un seul geste, un seul,

Maurice Blanchot | « Et éternellement elle est là »

arnaud maïsetti — 2013-11-19T22:39:47Z

Maurice Blanchot, L'arrêt de mort, p. 125-157.

« viens »

« Je ne puis pas exactement dire si ces paroles, ou d'autres analogues, arrivèrent jamais à ses oreilles, ni non plus dans quel état d'esprit j'ai été amené à les lui faire entendre : c'est une question secondaire, de même qu'il était insignifiant de savoir si les choses s'étaient réellement passées ainsi.

Je dois seulement affirmer que cela est pour moi vraisemblable, les questions de dates mises à part, car tout a pu remonter à un moment bien plus ancien. Mais la vérité n'est pas dans ces faits. Les faits eux-mêmes, je puis rêver de les supprimer. Mais, s'ils n'ont pas eu lieu, d'autres, à leur place, arrivent et, à l'appel de l'affirmation toute-puissante qui est unie à moi, ils prennent le même sens et l'histoire est la même.

Il se pourrait que N., en me parlant de ce “ projet ”, n'ait rien voulu de plus que déchirer, d'une main jalouse, les apparences dans lesquelles nous vivions. Il se peut que, lassée de me voir persévérer avec une sorte de foi dans mon rôle d'homme du “ monde ”, elle m'ait brusquement, par cette histoire, rappelé la vérité de ma condition et montré du doigt où était ma place.

Il se peut encore qu'elle-même ait obéi à un commandement mystérieux, et qui était le mien, et qui est en moi la voix à jamais reconnaissante, voix jalouse elle aussi, d'un sentiment incapable de disparaître.

Qui peut dire : ceci est arrivé, parce que les événements l'ont permis ? Ceci s'est passé, parce que, à un certain moment, les faits sont devenus trompeurs et, par leur agencement étrange, ont autorisé la vérité à s'emparer d'eux ?

Moi-même, je n'ai pas été le messager malheureux d'une pensée plus forte que moi, ni son jouet, ni sa victime, car cette pensée, si elle m'a vaincu, n'a vaincu que par moi, et finalement elle a toujours été à ma mesure, je l'ai aimée et je n'ai aimé qu'elle, et tout ce qui est arrivé, je l'ai voulu, et n'ayant eu de regard que pour elle, où qu'elle ait été et où que j'aie pu être, dans l'absence, dans le malheur, dans la fatalité des choses mortes, dans la nécessité des choses vivantes, dans la fatigue du travail, dans ces visages nés de sa curiosité, dans mes paroles fausses, dans mes serments menteurs, dans le silence et dans la nuit, je lui ai donné toute ma force et elle m'a donné toute la sienne, de sorte que cette force trop grande, incapable d'être ruinée par rien, nous voue peut-être à un malheur sans mesure, mais, si cela est, ce malheur je le prends sur moi et je m'en réjouis sans mesure et, à elle, je dis éternellement : “ Viens ”, et éternellement elle est là. »

Statuaires, paroles muettes

arnaud maïsetti — 2013-11-13T17:42:57Z

(sta-tue) s. f.

Figure entière et de plein relief, représentant un homme ou une femme, une divinité, un animal, un dieu, un cheval, un lion.
Littré

Mélancolie de l'homme : « si je suis là, c'est au même moment où tu es, si loin, et que la lumière me frappe comme pour dire : je frappe aussi celle qui est auprès d'autres corps, si loin, pour la seule raison du crépuscule, des désirs emportés. »

Songe de la femme : « je vais d'une heure à l'autre, doucement, et d'un corps d'homme à l'autre, avec les yeux, avec les lèvres, et sous mon corps ceux qui passent sont ceux qui savent qu'il n'y aura que du passé après moi. »

Soupir de la divinité : « sur mon corps mon nom est gravé pour qu'on s'en souvienne, mais il l'est à l'endroit de mes yeux : comme saurais-je le voir ? et dans mes mains, le couteau et les larmes, et l'oubli partout. »

Désir de l'animal : « la fuite, les deux pieds dans la pierre, mais la fuite par tous les moyens, comme par exemple : prendre forme humaine, et se taire, hurler intérieurement tous les cris de toutes les bêtes, mais avaler la pierre d'abord pour arrêter le cri. »

Infirmité de Dieu : « Autrefois bien sûr, mais maintenant, pour quoi faire ? »

Folie du cheval : « Franchir, même debout. »

Douceur du lion : « Je voudrais, je t'en supplie, que tu plonges ta main dans ma gueule, et je l'accepterai, comme le jour, comme la nuit, comme les moments qui précèdent le jour et la nuit, et je m'allongerai contre toi pour cette vie, et pour l'autre. »

Michael Pitt | From Death to Birth

arnaud maïsetti — 2013-09-28T10:33:43Z

Last days

extrait du film Last Days, de Gus Van Sant

Devrais-je allonger mon corps
ou le dresser
et m'en aller marcher de nouveau

Arracher la corde sur laquelle on a trop travaillé sa douleur pour s'en libérer – maintenant : seulement maintenant (tenant de toutes mes mains le jour qui vient, qui est là) – et rêver les départs, ceux qui pourraient conduire jusqu'à la terre de feu ensuite ; tous les départs mènent là-bas.

From ripe
To rotten
Too real
To live

Should I lie down
Or stand up
And walk around again

My eyes finally wide open up
My eyes finally wide open shut

mes yeux finalement grands ouverts
mes yeux finalement grands fermés

Oui – allonger son propre corps ici et fini ; ou le dresser, et s'en aller marcher (dernière lettre de Rim. dans son délire : monter à bord – notre testament)

To find the found (/fount ?) of sound
That hears the touch of my tears
Smells the taste of all we waste
Could feed the others
But we smother each other with the necter
And pucker the sour
A bittersweet weather

It blows through our trees
Swims through our seas
Fly's through the last gasp we left
On this earth

ce qui souffle dans nos arbres,
flotte dans nos mers,
vole dans le dernier soupir qu'on lâche,
sur cette terre

est notre appartenance – vent comme force invisible qui met en mouvement chaque chose, est l'image même de tout ce qui peut avoir du sens, rend insensé l'insensé, roule la terre sous nos pas et fait rejoindre les corps.

Oh.

It's a long lonely journey
From death to birth
It's a long long lonely journey
From death to...

Should I die again
Should I die around
The pounds of matter
wheeling through space
I know I'll never know
Until I come face to face

With my own
With my own cold dead face
With my own wooden case

c'est un long voyage solitaire
qui va de la mort à la naissance

Solitude confiée à la solitude capable de l'accepter : qu'aux naissances intérieures succèdent d'autres, infiniment en départ.

et demain sera jour (bien tôt)

arnaud maïsetti — 2013-07-02T22:49:31Z

les routes qu'on prend pour la première fois en se disant je la prendrai mille fois peut-être, et des yeux, ainsi, comme cela, on dépose en pensée les cailloux blancs qui serviront à rentrer, chaque jour, le lendemain, et plus tard, sous la pluie, la nuit, la neige, tout cela, mais pour l'instant je ferme les yeux à cause de la lumière, et grâce à elle (je me répète grâce à elle en la désirant grâce, en me sachant de nature accordé à cette puissance là : grâce et nature ensemble liées comme l'inquiétude au père)

beaucoup d'odeurs d'herbes, dans le chemin qui fraie après le parc jourdan le long de la voie de chemin de fer, c'est un raccourci, je ne sais pas où il mène : il y a des orties et des épines, je tends les mains sur la blessure, sa promesse, et mes cheveux trempés ne saignent pas pourtant.

lire les carnets de voyage, aller.

regarder les écritures sur les murs, les violences les beautés l'obscénité et la tendresse à la fois, les splendeurs parfois, l'envie de poser les mains sur cela pour en saisir le secret, se dire : je saurai écrire cela dans les phrases, quand il le faudra.

se baigner dans vingt-deux degrés.

écouter les voitures loin qui s'éloignent au Nord.

longtemps rêver sur les entrées maritimes de minuit, dans la ville chaude, près du port.

se poser sur le sol et se voir racine d'abricotier, en manger la chair encore un peu dure, mais sucrée comme du sucre.

et lire la phrase : "demain sera jour" : face à ces mots, être persuadé que cela est vrai de toute éternité, et pour demain aussi – dormir pour cette éternité là, de s'y éveiller bien tôt.