[ phrases ] #7 — rêves de draps défaits

arnaud maïsetti — 2012-02-26T22:28:23Z

C'est une ville banche et grise, toujours la même et qu'on retrouve partout, aux reflets des mêmes gares et sur les rues les mêmes noms des mêmes types morts quelque part pour être accrochés là-haut où on ne les regarde que pour retrouver une maison perdue, d'ailleurs elle est là, cette maison, alors j'entre, on me fait visiter, puis on me fait visiter tout le village, l'école, les commerces, les bâtiments publics, tout, jusqu'aux maisons des habitants sans doute partis ailleurs, travailler peut-être, on a les clés, on ne se pose pas la question, on entre et on me fait voir ce qu'il n'y a rien à voir mais qui devient visible dès lors qu'on me le montre, les bâtiments modernes, vitres de verre qui pourraient être un commissariat ou une bibliothèque ou la mairie, c'est un commissariait, mais plus loin, le même bâtiment, vitres de verre et façade neutre, ce sera la bibliothèque, et en face, la mairie, j'entre, je regarde, je ne sais pas ce que je vois, et soudain, on me propose, sans raison, de voir le même lieu mais comme il était auparavant, et j'entre dans une pièce qui est alors à la fois ce gymnase et cette forêt vierge de murs, à la fois ces couloirs neutres et ces cascades lointaines de bruit et d'eau, à la fois ces escaliers et des étangs noirs, et rien ne remplace rien que cette superposition — est-elle mentale, est-elle désirée — des lieux et des sensations, et j'évolue ainsi dans ces espaces doubles comme en ma propre rêverie, et je ne sais tant je rêve alors sur ce rêve lequel de ces rêves m'a remplacé à l'aube quand je me dégageais de ce miroir pour n'y voir qu'une fin lentement élaborée vers moi d'une jungle épaisse vers laquelle j'allais, sans que je puise éprouver autre chose qu'une vague curiosité et un puissant de désir de m'y perdre

Des enfilades de chambres, je pénètre dans chacune d'elle pour chercher un corps, il n'y a que des lits aux draps défaits, une chambre ouvre sur une autre chambre, et sur d'autres encore, les portes se claquent et s'ouvrent, modifient totalement la perspective de l'ensemble de l'immeuble, tantôt la fenêtre est en face, tantôt à gauche ou à droite, et offre des vues sur des façades si proches qu'on pourrait passer en sautant, je passe, traverse cette sorte de latéralité sans fonds et je vais, en courant presque, certain que plus j'ouvre de portes, moins le corps que je cherche ne m'apparaîtra, et ainsi jusque dans la dernière chambre — comment pourrais-je savoir que c'est la dernière, pourtant c'est ainsi — il n'y a qu'un lit vide de plus, mais une fenêtre qui donne sur le large

Dans l'ascenseur, le corps d'Arthur Rimbaud est assis, tête baissée, il joue avec quelque chose sur le sol en marmonnant ou en chantant quelque chose d'inaudible, peut-être un caillou trouvé quelque part, je crois que ce sont des petits osselets, jeu qui m'a toujours terrifié pour le nom et la forme macabre des objets, il semble maîtriser l'art de ce jeu avec une perfection nonchalante, mais je ne connais pas les règles de ce jeu, ignore s'il y en a, lui, murmure ou chante, cette chose inaudible et belle qui porte son oubli dans la perfection de sa mélodie, dont l'évidence même rend son souvenir inaccessible, je me tourne vers le miroir de l'ascenseur, et je me regarde, il y a un peu de buée sur la vitre, je m'approche parce que j'ai peine à me reconnaître, ces cheveux sur le visage qui semblent encore avoir poussé jusque sur les yeux, je m'approche et la buée s'agrandit, s'agrandit encore jusqu'à me donner un autre visage que j'attribue à la buée, mais qui pourrait être mon visage intérieur, celui de cet ascenseur, je me tourne vers le corps d'Arthur Rimbaud qui joue maintenant contre lui-même, je crois, perd en jurant et gagne avec des cris de joie, mais j'ignore les règles alors je reste silencieux, je me demande si l'ascenseur monte ou descend, mais alors que je n'ai rien dit, le corps d'Arthur Rimbaud dit, le visage toujours tourné sur le sol, on monte, on arrive, tiens-toi prêt

Gottfried Wilhelm Leibniz | « Il n'y a rien de mort dans l'univers »

arnaud maïsetti — 2012-02-23T23:44:23Z

Gottfried Wilhelm Leibniz (1646-1716), La Monadologie (1714)

67. Chaque portion de la matière peut être conçue comme un jardin plein de plantes, et comme un étang plein de poissons. Mais chaque rameau de la plante, chaque membre de l'animal, chaque goutte de ses humeurs est encore un tel jardin, ou un tel étang.

68. Et quoique la terre et l'air interceptés entre les plantes du jardin, ou l'eau interceptée entre les poissons de l'étang, ne soit point plante, ni poisson ; ils en contiennent pourtant encore, mais le plus souvent d'une subtilité à nous imperceptible.

69. Ainsi il n'y a rien d'inculte, de stérile, de mort dans l'univers, point de chaos, point de confusion qu'en apparence ; à peu près comme il en paraîtrait dans un étang à une distance dans laquelle on verrait un mouvement confus et grouillement, pour ainsi dire, de poissons de l'étang, sans discerner les poissons mêmes.

70. On voit par là, que chaque corps vivant a une entéléchie dominante qui est l'âme dans l'animal ; mais les membres de ce corps vivant sont pleins d'autres vivants, plantes, animaux, dont chacun a encore son entéléchie, ou son âme dominante.

71. Mais il ne faut point s'imaginer avec quelques-uns, qui avaient mal pris ma pensée, que chaque âme a une masse ou portion de la matière propre ou affectée à elle pour toujours, et qu'elle possède par conséquent d'autres vivants inférieurs, destinés toujours à son service. Car tous les corps sont dans un flux perpétuel comme des rivières ; et des parties y entrent et en sortent continuellement.

72. Ainsi l'âme ne change de corps que peu à peu et par degrés, de sorte qu'elle n'est jamais dépouillée tout d'un coup de tous ses organes ; et il y a souvent métamorphose dans les animaux, mais jamais métempsycose ni transmigration des Âmes : il n'y a pas non plus des Âmes tout à fait séparées, ni de Génies sans corps. Dieu seul en est détaché entièrement.

73. C'est ce qui fait aussi qu'il n'y a jamais ni génération entière, ni mort parfaite prise à la rigueur, consistant dans la séparation de l'âme. Et ce que nous appelons Générations sont des développements et des accroissements ; comme ce que nous appelons Morts, sont des enveloppements et des diminutions.

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[ phrases ] #7 — rêves de draps défaits

Gottfried Wilhelm Leibniz | « Il n'y a rien de mort dans l'univers »