arnaud maïsetti | carnets

anticipations #25 | Nuits de Walpurgis

arnaud maïsetti — 2015-05-02T14:00:00Z

Note du 2 mai 2015. J'ai oublié, hier, la nuit du Walpurgis. J'en reste inconsolable. Ainsi me faudra-t-il attendre un an pour brûler cette nuit et l'inconsolé de ces jours ?
Du moins déposé-je ici cette nuit du Walpurgis, celle de 2009, lointaine et proche d'autres brûlures, d'autres consolations.

Ce premier mai 2013, je dépose ici ce texte, issu de mes anticipations, écrit n'importe quel autre jour que le premier mai, au printemps 2009, en souvenir de Verlaine (qui avait écrit sa nuit de Walpurgis en souvenir de Gœthe) - premier mai, nuit du Walpurgis, nuit du feu autour duquel danser le feu, vingt-cinquième récit dans la série qui en comporte cinquante-et-un, soit le pli du livre, ou presque.

Ces prochains jours, reprises de mes nouvelles, d'autres nuits anciennes à inventer, mes anticipations comme l'élaboration interminable et progressive d'un projet d'avenir très lointain, qui serait perdu.

C'est un bruit de machinerie qui s'éteint et laisse dans son sillage comme une trace de son extinction, au ralenti. Les lumières s'éteignent, toutes en même temps, avec la télévision, les ordinateurs, les réveils, les aspirateurs, les radios – et nous, on est comme arrêtés dans notre élan, on s'arrête soudain de marcher, ou de manger, ou de laver : et le geste, le pied lancé, la fourchette tendue, l'assiette tenue sous l'eau, est coupé, comme si ce qui se débranchait avec les appareils nous concernait, comme si nous appartenions machinalement à ce monde là, nous aussi, pour un temps qui nous débranchait, ou qui se débranchait de nous.

C'était le premier soir, mais les autres soirs également, on reprendrait cette absurde posture – cette suspension du corps. Cela ne durait pas : le corps reprenait ensuite rapidement ses mouvements ; la coupure, elle, durerait toute la nuit. Le premier soir, on vérifiera que chez le voisin aussi la coupure d'électricité l'avait concerné, et on comprendra que tout l'immeuble est touché, que toute la rue même, tout le quartier. Le lendemain, on apprendra que plus que la ville, le pays avait été touché, et le continent (on avait cru savoir qu'il s'agissait d'une panne, dans un pays proche, au cœur d'une centrale qui, régulant l'ensemble du système, avait été responsable de la paralysie).

La nuit durant, on avait cherché des lampes de poche, et c'était devenu un jeu ; après avoir calmé l'angoisse des enfants, on avait allumé des bougies, on s'était couchés plus tôt, persuadés que la reprise du courant allait être imminente, que la coupure ne durerait pas. Elle ne dura pas : elle ne durerait jamais plus longtemps que le lendemain.

Au matin, à l'heure où habituellement les éclairages municipaux s'éteignent, au moment où le soleil est sur le point de se lever, le bruit de machine reprenait là où la veille au soir il avait cessé – le ralenti s'accélérait et on pouvait entendre de nouveau le ronronnement des réfrigérateurs, les cris dans les téléviseurs et les radios ; sur les réveils, on voyait clignoter les zéros, signe que le temps reprenait pied lui aussi dans le réel, qui affichait le commencement un peu absurde du premier jour. Il y eut un matin, il y eut un soir.

Au crépuscule, c'était une mauvaise farce qui reprenait – à peine se disait-on que la veille à la même heure il avait fallu sortir les lampes que la coupure se faisait, le même bruit arrêté des machines. La journée, on n'avait parlé que de cela, avec gravité, comme d'un accident d'avion. Mais deux vols d'avion qui se succèdent dans la mer, on ne l'avait jamais vu. On était un peu plus rodé pour faire face, mais l'insolite de la veille laissait place à un vague agacement – et déjà, on pensait au lendemain, quand on réclamerait les coupables. On les trouva.

C'était cette fois une autre centrale, censée réguler la surchauffe due à la reprise brutale du matin qui n'avait pas tenu. Concours de circonstances malheureux. Toutes les dispositions étaient prises pour que cela ne se reproduise pas une troisième fois de suite.

Le soir, bien sûr, la coupure se reproduisit, ponctuelle, une troisième fois de suite. Et le quatrième soir aussi. Toute la semaine qui suivit, et la semaine d'après. On s'organisa. Il avait bien fallu s'organiser. On essaya d'abord d'installer des batteries d'énergie secondaire, pour coupler l'acheminement de l'électricité localement, en privilégiant les grandes villes.

Mais ces batteries cessaient de fonctionner également le soir venu, à l'heure dite.

On ne trouva pas d'autres moyens que de subir ces coupures, une nuit après l'autre. Sur toutes les grandes villes, c'étaient de nouvelles habitudes qui se prenaient rapidement, des socialisations parfois profondes, souvent violentes – la loi dans les rues laissées à l'arbitraire de la nuit la plus opaque était devenue aveugle. Le noir qui s'établissait garantissait une impunité presque totale aux bandes lâchées dans les villes, libérées de la lumière.

Le couvre-feu imposé par la coupure nécessitait de rentrer avant elle, sous peine de mort. Certains choisissaient de s'affranchir des appareils électriques et de toute lumière artificielle pendant le jour aussi, soit qu'ils étaient persuadés que la coupure s'étendrait bientôt à la journée, soit pour n'avoir pas à faire face à ce changement absurde de mode de vie, d'un jour sur la nuit. Ils n'étaient pas si nombreux, à vivre de bougies, et à jeter par la fenêtre les écrans, les lampes.

Tous les soirs, nuits de Walpurgis mal éclairées par le feu, la vie changeait de tonalité, gagnait en intensité pour ceux qui sortaient au dehors voir le monde s'affoler, ou s'éteignait totalement pour ceux qui préféraient s'enfermer et dormir le temps que durerait la nuit, et avec elle la coupure. Ce qu'on perdait avec le souvenir de la nuit éclairée, c'était davantage que le confort, l'idée qu'on s'était faite de la civilisation : ce qu'on regrettait, c'était bien plus que le jour artificiel du jour. On marchait dans les rues et on voyait les étoiles, celles qu'on ne voyait que rarement, autrefois, par temps très clair.

On aurait voulu n'avoir jamais à avancer sous leurs seules pâleurs – et sans trop savoir pourquoi, en un sens, on savait qu'on était privilégiés. Le monde s'enfonçait chaque soir dans ses ténèbres, et on y prenait part.

les arbres nous regardent (le geste de toute une vie)

arnaud maïsetti — 2014-01-02T19:58:14Z

Heures, couleur mai, fraîches.
Ce qui n'est plus à nommer, brûlant,
audible dans la bouche.

Voix de personne, à nouveau.

Profondeur douloureuse de la prunelle :
la paupière
ne barre pas la route, le cil
ne compte pas ce qui entre.

Une larme, à demi,
lentille plus aiguë, mobile,
capte pour toi les images.
Paul Celan, Un oeil, ouvert

On m'avait dit enfant qu'il ne fallait pas toucher à l'arbre (cela date peut-être de ce jour où j'avais coupé du bois vert, massacré le jeune arbre) : dès lors enfant, la simple idée de l'effleurer semblait un crime (le rappelait), ou de le griffer, alors je n'approchais pas. Les cicatrices sur les arbres comme des blessures profondes (on m'avait dit : un trait au couteau, et l'arbre ne s'en remettra jamais), inguérissables, affolantes — en moi comme le sentiment premier du tragique : griffé, l'arbre ne savait pas qu'il allait mourir.

Sur les berges de la Seine, pas un seul arbre qui ne porte pas trace de ces coups de couteau, ou de clés, des cœurs d'amoureux, noms, dates, signes indéchiffrables — les arbres refusent de mourir. Ce doit être une race des villes, des arbres qui ne mourront pas, les pieds dans le ciment : peut-être parce qu'ils ne vivent pas vraiment ici.

Un soir, il faisait très chaud, avec un couteau, une entaille au niveau de mon visage : la sève qui tombe, brûlante, s'écoule comme du miel et la main portée à la blessure, caressée jusqu'à mes lèvres (la peur qu'on me voit ; la fascination surtout).

Mais ces arbres je ne les avais jamais vus : avec des contours que je perçois mal d'abord, et au dernier de la rangée, je saisis — ce sont des yeux, dessinés autour de quelques noirceurs. La cicatrice est cruelle quand elle joue avec les mouvements de l'écorce. Mais étrangement, ces regards, parce qu'ils s'inscrivent dans le corps des arbres dépassent l'intention qui a voulu les défigurer : ce n'est pas l'homme qui a prêté des yeux à l'arbre, mais l'arbre qui soudain nous regarde parce qu'il nous regardait depuis toujours : et notre geste l'a révélé.

À chercher des signes, dans le ciel bas, je tombe inévitablement sur le hasard : j'accepte celui-ci, et m'y confie ce soir, pour toute l'année. Si je n'aime pas les bilans, j'aime les planches d'appel, et ce qu'ils ouvrent, comme des portes. Ce soir, la lecture de Celan m'amène des vers clairs comme ces yeux : miroités dans ses larmes, comme l'œil double, trouble de Verlaine, je regarde l'année à venir, doublée, troublée, désirable.

La paupière ne barre pas la route, lâche Celan à mon passage, et comme à mon adresse. Et en passant, je songe à cette marchande de bonne aventure qui dessinait le mauvais œil sur le dos de la main pour le repousser, et dit en moi-même : je suis préservé du malheur puisque je regarde le ciel comme il me regarde : parce que c'est ainsi qu'il regarde la terre, la ville, les hommes qui vont de l'une à l'autre, et ce qui bat entre et ce qui respire entre.

« Théâtre : lieu d'où on voit » — peut-être : mais la ville aussi, qui est le contraire du théâtre ; reste ce que je vois, et sur la peur de mes enfances le geste de toute une vie, l'espace du désir : celui de transformer en soi la blessure en caresses.

Antonin Artaud | « et que ma Vie puisse ressusciter »

arnaud maïsetti — 2013-12-07T21:12:35Z

Lettre d'Antonin Artaud à André Breton, juillet 1937.

Cher Ami

Votre fille cet après-midi m'a donné l'impression d'une Apparition. Je l'ai vue venir comme un soleil vrai enfin, non imaginé, une incarnation du soleil sur la mer. je sais que vous êtes du Soleil, et que votre femme est de la Mer, mais je n'y ai pensé qu'après. c'est l'intensité de la vision qui m'a frappé. Au milieu de toute cette boue et de tout cette saleté, j'ai eu une impression torrentielle de fraîcheur solaire, de vent éclairé qui vient en tempête, une tempête de pureté.

Dans une journée de vision véritable et de révélation comme celle que je viens de traverser où rien de ce que j'ai vu ne m'a trompé, vitre enfant m'est apparue comme un Être né du Destin et qui serait la représentation même du Destin, mais pour nous venger de ces sauvages.

Il n'y a plus en moi de repos par les images et cet être m'a donné le repos. Vus avez pris à la Mer ce qu'il vous fallait pour le Repos, ce qui veut dire que les Eaux natales vont réfléchir notre repos quand cette enfant sera une femme vers 18 ans, et quand nous-mêmes serons revenus aux Eaux Natales parce que la Vie a commencé par les Eaux et que notre vie va recommencer par les Eaux.

L'eau dans la catastrophe que je prévois est l'Élément qui apparaîtra le Premier et il sera repoussé en avant par le Soleil qu'on ne voit pas puisque aujourd'hui tout est renversé. la terre et l'air ne viendront qu'après.

Pourtant cette catastrophe ne sera pas totale puisque les eaux de la Vie sont restées.

Mais si la vie a commencé par les eaux, et si c'est dans l'eau qu'il faut la chercher
cela veut dire que la lumière absolue va pourchasser la vie perdue dans les eaux et recouverte par les Eaux.

Qu'est-ce que cela veut dire ?

Cela veut dire que le Monde est à bout, que toutes les formes de la Vie sont tuées et que la seule issue est d'achever l'abolition des formes où nous avons rêvé que nous trouvions le repos. Ce qui veut dire que notre esprit à tous est en face d'une exigence absolue, et qu'il doit réaliser absolument cette exigence pour que le Repos puisse enfin commencer. Ce qui veut dire que le feu va tuer, parce qu'il est sorti maintenant de l'Invisible et que le feu invisible n'est jamais sorti dans le Visible que pour tuer les formes où la vie s'était égarée.

Nous nous sommes absolument trompé, nous nous sommes trompés surtout. Je ne vois rien qui ne soit altéré et c'est pourquoi j'ai renoncé à tout afin de retrouver ma lumière natale et que ma Vie puisse ressusciter.

Votre enfant m'a jeté dans l'esprit une lumière de résurrection natale et c'était cette lumière absolue qui fait monter du fond des eaux natales un principe de vie altéré et régénéré.

Je ne sais ce que sera pour l'instant l'avenir de votre fille, mais je le vois fatidique est grand. Elle m'a donné un espoir inouï dans le recommencement de l'Existence quand la vie se sera libéré de tout ce qu'il emprisonnait. Or tout aujourd'hui emprisonne la vie. La conclusion est facile et fatale.

Votre ami,
Antonin Artaud.

prendre le temps (mesure du monde)

arnaud maïsetti — 2013-10-26T20:06:57Z

Ah ! la poudre des saules qu'une aile secoue !
Les roses des roseaux dès longtemps dévorées !

rimb.

le temps, c'est ce qu'on perd — on le sait bien ; ce qu'on donne aussi, parfois, à ce qui est plus précieux que nous, comme sur des cartes postales, on prend ces minutes qu'on ne possède pas pour écrire : je suis là : alors parfois, dans ces minutes, on le confie, comme notre ombre, on s'éloigne plus sûr d'être désormais quelque part, auprès de qui on tient plus que nous.

mais le temps, c'est avant tout ce qu'on oublie, et quand on s'allonge auprès de son propre corps, le soir, c'est trop tard pour le matin, sa lumière déjà rangée dans la poussière, rien qui ne sauvera rien d'elle, seulement fermer les poings fort sur le vide pour ne rien retenir, laisser aller le temps sur soi pour qu'il emporte tout.

le temps, c'est surtout pour moi ce qui me prend, m'arrache. quand je me retourne : les tâches à faire, immenses, toujours là — j'accumule les stratégies pour y faire face, mais le temps sur moi remonte, en vagues, et avec un seau percé, l'enfant qui vide la mer pour la déposer dans des minuscules tunnels voit son ruisseau épars dans ses mains, pleure, l'eau qui se répand sur son visage l'aveugle tant qu'il ne sait pas qu'il pleut sur tout cela, et qui efface le sable.

il y aurait évidemment dans ce temps perdu ce qui ne compte pas, ce qu'on laisse — toute la vie officielle, administrative, insensée (ses courriers, je ne les ouvre plus) (le désir très vif parfois de brûler tout ce qui appartient à mon identité sociale). et comme pourtant cela prend, occupe, envahit, pour rien. temps qui prend le temps a ce qui importe, par exemple quand on est loin — les appels sur lesquels on compte, les mots qu'on voudrait adresser à ceux qui sont dans d'autres villes, mais qui demeurent lettre morte parce que ne voulant pas le faire entre deux moments pris, je repousse infiniment le temps où ; oh, avoir pour moi ces heures que je ne possède pas. le temps, c'est ce que je vole alors, pour lui arracher un peu de lui, un peu de moi.

avoir une heure, ou deux, dans la journée, pour l'écrire : mais pour écrire une heure, je le sais bien, il m'en faut vivre dix — une heure d'écriture qui me permettra d'en vivre cent dehors, avant d'en vivre dix qui appelleront une heure d'écriture, peut-être. ce qui compte est le dehors, je le sais bien maintenant, et comme tout se renverse.

prendre le temps, cela veut désormais dire : le prendre, ce temps, de prendre le temps d'aller en lui sans autre raison que de tâcher de rencontrer une raison suffisante de l'écrire pour le vivre mieux, et de cela n'être rien qu'à sa mesure.

dans l'arbre à savons du jardin des plantes, des feuilles vertes, folles de jeunesse, des feuilles rouges d'automnes et de fatigue, d'épuisement bientôt évanouies, des feuilles noires recroquevillées sur le noir, mortes sur place, pas eu le temps de tomber : toute une vie dans un seul arbre traversé de lumière, sous le ciel clair bientôt à la pluie. prendre le temps de cette vitesse aussi, une vitesse arrêtée, qu'il faudrait aussi être en mesure de dépasser pour mieux ensuite, s'arrêter plus loin, et la voir passer.

en montagnes, j'imagine que le temps a cette qualité de vitesse : la tempête qui peut venir très vite sur la lumière pure, dans un monde qui pourrait être immuable, sans ville, comme là depuis toujours et pour toujours — la lenteur et l'accélération, et au milieu, être là pour simplement prendre le temps de ce temps.

prendre le temps aussi de se hâter à cette vie dont je prends mesure.

la ville n'est pas loin (sur les lèvres, les cavatines)

arnaud maïsetti — 2013-09-29T17:09:44Z

Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon
D'azur sombre, encadré d'une petite branche,

Au cœur de la ville vraiment. Nouveau manteau pour l'hiver (ai appris seulement hier que c'était dans l'automne qu'on était – peut-être d'avoir basculé sans le savoir m'en préserve ; je le crois.) Nouvelles chaussures aussi – c'est par des stratagèmes comme cela qu'on renouvelle le temps, ou via ces talismans qu'on le traverse ; peut-être est-ce d'avoir marché tard (plus d'un an ?), je ne finis pas d'apprendre à marcher (je sais bien que marcher n'est qu'une longue chute retenue, la fragilité d'un équilibre, le déséquilibre pour accompagner la terre dans sa propre chute (comme un enfant)).

Arènes de Lutèce (ici la ville change de nom). Il va pleuvoir (maintenant que j'écris cela, il pleut). À l'est, très chargé ; à l'ouest, évidemment, tellement moins (parce que c'est de là que). Au nord, je ne sais pas – et le sud est si loin. Ici dans la douceur du temps, seulement pour l'arrêter. Dehors sont les routes, les mauvaises, celles que les voitures empruntent pour ne pas aller, mais rentrer, ou sortir. Dehors partout, au-delà des arènes sont les bruits. Ici, dans le dedans d'une ville ancienne, seulement, ceux qui apprennent à leur enfant à poser un pas après l'autre pour aller, non pas d'un point à un autre, mais sur le sable du monde, pour avancer.

Nous sommes seuls à le savoir, qu'on est là pour toujours.

Je m'éloigne pour regarder la ville qui voudrait se dresser mais qui semble retomber, lointain – débandade aux alentours de six heures, un dimanche.

Temps au-dessus de moi qui est le mien, d'orage qui n'éclate pas, pas encore ; peut-être après le coup de vent, laissera place enfin à ce qui doit. Pour l'heure, ce sont des jours de rien, où ne pas savoir où, ni quand, et suspendu à un fil. Mais le fil ne compte pas. Je sais les lois de la gravité qui sont centralité essentielle. Je sais – les talismans.

Je regarde encore un peu au sol, les enfants d'un an apprendre à ne pas tomber, ou à tomber, mais plus lentement (une vie pour cela) ; et incapable de savoir quelle ville il est, demain – je regarde un peu, lentement, doucement ; pour l'accepter.

Je ne comprends pas très bien la chute du jour, et où il tombe. Mais je sais ce qui m'en protège.

Et que vivent sur nos lèvres les cavatines.

William Blake | « Chanson pour dormir »

arnaud maïsetti — 2013-08-03T17:50:34Z

Traduction personnelle des Chants d'innocence
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

De doux rêves répandent de l'ombre
Sur la tête de mon adorable enfant.
De doux rêves aux cours tranquilles
Descendent le long du silence joyeux des rayons de la lune.

Un doux sommeil, de tendre repos,
Tresse sur ce front une couronne d'enfant.
Un doux sommeil, ange bon,
Plane sur le bonheur de mon enfant.

De doux sourires dans la nuit,
Planent sur mon plaisir,
De doux sourire, sourires des mères,
Bercent la nuit, toute la nuit de ce jour.

De douces plaintes, soupirs de colombes,
Ne chassent pas le sommeil de ces yeux,
De douces plaintes, sourires encore plus doux,
Bercent les plaintes, toutes les plaintes des colombes

Dors, dors, heureux enfant,
Toute la Création dort et sourit,
Dors, dors, heureux enfant,
Tandis que penchée sur toi ta mère pleure.

Doux enfant, sur ton visage,
L'image sacrée que je devine.
Doux enfant, autrefois à ton image,
Ton Créateur reposa, et penché sur moi pleura.

Pleura sur moi, sur toi, sur tous,
Lorsqu'il était si jeune enfant.
Toi, son image, toujours tu la vois,
Visage divin qui sourit sur toi.

Sourit sur toi, sur moi sur tous,
Lui qui devint si jeune enfant.
Les sourires d'enfant dessinent Son propre sourire,
Qui bercent paisiblement et le ciel et la terre.

[1]

[1] Craddle Song

Sweet dreams form a shade,
O'er my lovely infants head. 
Sweet dreams of pleasant streams,
 
By happy silent moony beams

Sweet sleep with soft down. 
Weave thy brows an infant crown.
Sweet sleep Angel mild, 
Hover o'er my happy child.

Sweet smiles in the night, 
Hover over my delight. 
Sweet smiles Mothers smiles,
All the livelong night beguiles.

Sweet moans, dovelike sighs, 
Chase not slumber from thy eyes,
Sweet moans, sweeter smiles, 
All the dovelike moans beguiles.

Sleep sleep happy child, 
All creation slept and smil'd.
Sleep sleep, happy sleep.
While o'er thee thy mother weep.

Sweet babe in thy face, 
Holy image I can trace.
Sweet babe once like thee. 
Thy maker lay and wept for me

Wept for me for thee for all, 
When he was an infant small. 
Thou his image ever see. 
Heavenly face that smiles on thee,

Smiles on thee on me on all,
Who became an infant small,
Infant smiles are His own smiles, 
Heaven & earth to peace beguiles

William Blake | « Le Ramoneur »

arnaud maïsetti — 2013-07-18T16:15:05Z

Traduction personnelle des Chant d'innocence
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Quand ma mère est morte, j'étais très jeune,
Et mon père m'a vendu alors que je ne savais dire
Qu'à grande peine « 'moneur ! 'moneur ! 'moneur ! »
Depuis c'est moi qui ramone vos cheminées et sommeille dans la suie.

Voici le petit Tom Dacre, qui pleura tant lorsque sa tête,
Bouclée comme le dos d'un agneau, fut rasée : je lui dis :
« Chut, Tom ! Ne t'en fais pas, car lorsqu'on est tête nue,
Tu sais bien que la suie ne peut plus souiller les cheveux clairs »

Alors, il s'est calmé, et cette même nuit,
Dans son sommeil, Tom eut cette vision :
Des milliers de ramoneurs, Dick, Joe, Ned et Jack,
Étaient tous enfermés dans des cercueils sombres.

Puis vint un ange ceint d'une clé lumineuse,
Qui ouvrit les cercueils et les libéra tous,
Alors ils coururent jusqu'au bas de la plaine d'herbe, sautant, riant,
Puis se lavèrent dans le fleuve pour briller au soleil.

-Ainsi nus et blancs, délaissant leurs sacs,
Ils s'élevèrent au-dessus des nuages et jouèrent dans le vent,
Et l'Ange dit à Tom que s'il restait bon garçon,
Il connaîtrait Dieu pour Père et la joie sans fin.

Puis Tom s'est éveillé, et nous nous sommes levés dans le noir,
Avec nos sacs et nos balais pour s'en aller travailler.
Si l'aube était glacée, Tom était heureux et comme rassuré :
Ainsi, que tous soient à la tâche sans craindre de souffrir.

[1]

[1] The Chimney Sweeper

When my mother died I was very young,
 And my father sold me while yet my tongue
Could scarcely cry 'weep ! 'weep ! 'weep ! 'weep !
 So your chimneys I sweep, and in soot I sleep.

There's little Tom Dacre, who cried when his head,
That curled like a lamb's back, was shaved :
so I said, "Hush, Tom ! never mind it, for when your head's bare,
 You know that the soot cannot spoil your white hair."

And so he was quiet ; and that very night,
 As Tom was a-sleeping, he had such a sight,
- That thousands of sweepers, Dick, Joe, Ned, and Jack,
 Were all of them locked up in coffins of black

And by came an angel who had a bright key,
 And he opened the coffins and set them all free ;
 Then down a green plain leaping, laughing, they run,
 And wash in a river, and shine in the sun.

– Then naked and white, all their bags left behind,
They rise upon clouds and sport in the wind ;
 And the angel told Tom, if he'd be a good boy,
He'd have God for his father, and never want joy.

And so Tom awoke ; and we rose in the dark,
And got with our bags and our brushes to work.
 Though the morning was cold, Tom was happy and warm ;
So if all do their duty they need not fear harm.

William Blake | « Le Petit Garçon Noir »

arnaud maïsetti — 2013-07-06T19:29:15Z

Traduction personnelle des Chant d'innocence
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Ma mère m'a enfanté dans le Sud sauvage,
Et je suis noir, mais ô ! mon âme est blanche ;
Blanche comme l'ange est l'enfant d'Angleterre,
Mais je suis noir comme endeuillé de lumière

Ma mère m'enseignait la vie sous l'ombre d'un arbre,
Assise, bien avant les chaleurs du jour,
Moi sur ses genoux, elle qui m'embrassait,
Et désignant l'Est, disait :

« Regarde où le soleil se lève : c'est là que vit Dieu
Et donne sa lumière, et répand sa chaleur,
Et les fleurs et les arbres et les bêtes et les hommes reçoivent
Réconfort à l'aube, joie au midi.

Et nous sommes sur terre l'espace d'un bref instant,
Afin d'apprendre à recevoir les rayons de l'amour,
Et ces corps noirs et ce visages brûlé de soleil
Ne sont que nuages, et comme bosquet d'ombres.

Et quand nos âmes sauront recevoir cette chaleur,
Le nuage se dissipera, nous entendrons sa voix,
Qui dira : « Sortez de ce bosquet, mes doux amours,
Et entourez ma tente d'or, réjouis comme des agneaux. »

Ainsi parlait ma mère, et ainsi m'embrassait-elle,
Et ainsi dirai-je au petit garçon anglais,
Lorsque, libérés, moi du nuage noir et lui du nuage blanc,
Nous entourerons la tente de Dieu comme des agneaux, de joie :

Je lui ferai de l'ombre jusqu'à ce qu'il puisse
Reposer plein de joie sur les genoux de notre père,
Et puis je me lèverai et caresserai ses cheveux d'argent,
Et serai tout comme lui, et alors il m'aimera.

[1]

[1] The Little Black Boy

My mother bore me in the southern wild,
And I am black, but O ! my soul is white,
White as an angel is the English child :
But I am black as if bereav'd of light.

My mother taught me underneath a tree
And sitting down before the heat of day,
She took me on her lap and kissed me,
And pointing to the east began to say.

Look on the rising sun : there God does live
And gives his light, and gives his heat away.
And flowers and trees and beasts and men receive
Comfort in morning joy in the noonday.

And we are put on earth a little space,
That we may learn to bear the beams of love,

And these black bodies and this sun-burnt face
Is but a cloud, and like a shady grove.

For when our souls have learn'd the heat to bear
The cloud will vanish we shall hear his voice.
Saying : come out from the grove my love & care,
And round my golden tent like lambs rejoice.

Thus did my mother say and kissed me,
And thus I say to little English boy.
When I from black and he from white cloud free,
And round the tent of God like lambs we joy :

Ill shade him from the heat till he can bear,
To lean in joy upon our fathers knee.
And then I'll stand and stroke his silver hair,
And be like him and he will then love me.

Le secret gardé des Petites amoureuses

arnaud maïsetti — 2013-03-03T23:53:00Z

si la mauvaise copie du film se tait, à la fin, tout absorbée qu'elle est par l'image, il faut l'accepter (ce sera de toute manière tant pis pour moi et non pas tant pis pour le film), sans doute que le secret est trop grand (comme dans ce passage au cinéma où le garçon n'entend pas ce que son voisin glisse à l'oreille de la jeune fille devant lui, avant de l'embrasser)

et puis, ce qui se dit ne nous appartient pas, le film avait sans doute ses raisons de garder ce silence-là (on conservera le reste, et l'essoufflement jusqu'au bout, ai-je vu ce film un jour)

le reste est

ne même pas voir la fin, rester sur cette image silencieuse sur laquelle ne cessera de s'achever l'histoire

Danse Butō | les gestes de la naissance

arnaud maïsetti — 2013-02-28T12:33:02Z

apprendre à tomber, à tomber encore, à tomber sur le sol comme pour dire je suis la loi qui fait tomber les corps et mon corps avec eux et tomber pour appartenir au sol, l'humilité du sol, oui Adam est le nom qui dit la terre et la cendre et la poussière froide de la terre, l'humus auprès de quoi s'allonger quand il faudra ne plus respirer, où rêver peut-être, et commencer d'

apprendre alors à être allongé dans sa cendre nue qui sur le corps est le corps désormais que le sol est à soi, être allongé nu comme est nu le sommeil, sa beauté arrachée au rêve lui-même dans le plus simple appareil d'une chevelure défaite, et sur le corps toute cette nudité qui désarme le ciel sous lequel il fait nuit, nudité seule blancheur qui demeure maintenant qu'allongé le corps est habité dans sa nudité, qu'il est prêt alors à

apprendre à se lever comme on répond à cet ordre, redresse-toi maintenant, apprend les gestes qui surgissent de ton corps pour que le corps surgisse, aussi, et la voix dira dans tout le corps comment naître à la verticalité, être le corps dressé bientôt qui va se dresser, être tout dressé de son corps qui viendra, comme le désir, elle dit, comme le désir avancer dans le corps désirable du monde, mais pour le moment, apprendre, simplement, à se lever, à se redresser comme un sexe tout près de disparaître dans le sexe d'un monde ouvert pour cela, qu'il s'y perde lentement et s'y confonde, être cela, avant qu'enfin vienne le temps où

apprendre à être debout, face à la lumière comme en défi, qu'elle ose, si elle l'ose, se poser sur soi, et couler le long de soi, et la lumière s'effacera pour ne laisser voir que le corps et ses contours, le sexe seul à l'entour du noir presque absent, déjà qui appartient à la nuit, non pas à la nuit du silence, mais celle des cris échangés de pur désir comme des soupirs sur le corps allongé du monde qui dort, tandis que nous veillons l'un sur l'autre les corps reposés l'un sur l'autre, être debout celui qui demeure finalement debout devant la lumière et force la lumière à lentement incliner la tête, baisser, mourir, qu'il ne reste que les contours d'un corps debout le regard dressé face à tout ce qui demeure, le sexe noir comme bientôt tout le silence sur ce qui a eu lieu, les combats intérieurs qu'il faut pour naître à son corps, à son enfant premier, sacré, à la lumière, au désir, à la vie qui pourrait commencer maintenant