arnaud maïsetti | carnets

Revue D'Ici Là, n°11 | « La fin des choses »

arnaud maïsetti — 2015-01-25T14:54:00Z

Avec ce numéro 11 de la Revue d'Ici là s'achève l'aventure d'un projet éditorial majuscule, qui avait été fer de la lance ces dernières années dans les explorations numériques, aux croisements des écritures et des arts.

Une manière d'avant-garde — publie.net y poussait là les lignes de front, le travail sur l'écran, le son et l'image, incitait à aller plus avant dans la phrase libérée de la page, où l'écran pouvait inventer sa géométrie, sa géographie.

Il faut saluer Pierre Ménard, chef d'orchestre insatiable de ce projet, et Gwen Catala, maître ès code pour développer l'imaginaire.

Mensuelle, puis trimestrielle, puis biannuelle, la Revue cherchait depuis quelques années à s'étoffer, et s'imposait comme un espace incontournable de recherche et de création. Mais la machine exigeait beaucoup — des dizaines d'auteurs, photographes, musiciens à coordonner… —, des fichiers de plus en plus lourds…

Est-ce un tournant ? Y voir un repli ? Ou plutôt, une reconfiguration des forces : au web revient l'invention formelle et l'exploration, l'assaut sur la page et l'articulation entre l'image et l'écriture, le code comme une pensée neuve de l'imaginaire. Et au livre numérique, l'élaboration de chantiers plus ponctuels dans une démarche contenue dans le web, pour l'accompagner ou creuser là des radicalités qui exigent l'espace de la clôture. Peut-être. Mais l'idéal de la revue, son ambition collective et transdisciplinaire reste à réinventer. Au travail d'orfèvre dans lequel semble se réfugier l'édition imprimée (il y a de beaux exemples, mais quelle lutte pied à pied pour seulement survivre…), répond, dans le numérique, l'objet intégral, sonore, plastique, non linéaire ?

Comme toujours, la pensée prospective est stérile. Reste à mener, là où on est, le travail de la langue qui voudrait nommer le monde : ensemble dans nos solitudes.

La Revue d'ici là sera l'expérience phare de ces années — qu'elle éclaire le chemin parcouru n'est pas mince ; elle a donné du courage et des forces pour affronter ce qui vient, ce qui est déjà là. Cette Revue a prouvé le mouvement en allant. Elle a su établir ce fait désormais incontestable que le numérique n'est pas l'avenir de l'écriture, mais son présent.

— On peut télécharger le numéro de la revue sur le site dédié

Comme tous les précédents numéros, les textes/musiques/photographies sont appelés par une phrase : ici, celle de Joyce dans Ulysse : « Au commencement était le verbe, à la fin le monde sans fin ».

J'avais écrit sur les premiers numéros ; je tenais à proposer un texte pour cet ultime. Merci à Pierre Ménard pour l'accueil — et gratitude pour le travail de ces années. J'y écris sur la fin des choses, dans la mesure de leur commencement.

SOMMAIRE

— Les auteurs :
Corinne Lovera Vitali, Cy Twombly, Bruno Fern, André Tarkovski, Franck Queyraud, Agathe Lippa, Samuel Beckett, Christophe Petchanatz (Klimperei), Isabelle Pariente-Butterlin, Claude Chambard, Cody Rocko, Akuma Aizawa, Isabelle Voisin, Martial Verdier, Aurore Soares, Patrick Joust, Eric Dubois, Françoise Gérard, Pierre-Yves Freund, Jérémy Taleyson, Daniel Cabanis, Thierry Fontaine, Christine Jeanney, Florence Noël, Mel Bochner, Sol LeWitt, April Gertler, Catherine Barsics, Agathe Lippa, Josée Marcotte, Adriana Gheorghe, Nicolas Tardy, Arnaud Maïsetti, Kenneth Anger.

— Bande son d'ici là #11 :
Gilles Weinzaepflen : Au commencement était le verbe
Christophe Petchanatz (Klimperei) : un esprit sain / margolins / porous set / ombre au tableau
ana nb / Ebi Meisel (naabtaldeath) : La langue du brouillard

36 auteurs / 100 pages

— Direction artistique : Pierre Ménard

PDF principal (99 Mo) avec l'ensemble des textes, photographies et documents, ainsi qu'une bande son au format mp3 (29 minutes / 70 Mo) à télécharger séparément. Version ePub (521 Mo) avec la bande son : Gratuit sur Publie.net.

Respice finem (sous les hurlements d'oiseaux fous)

arnaud maïsetti — 2014-02-11T23:56:15Z

J'aurai marché lentement dans le soir. La lune est haute, presque ronde. À la verticale des arbres, elle semblerait tomber. Et toujours le cri des mouettes à la mort. Je me serai demandé pourquoi. En rentrant, j'aurai penché pour le soleil, parce que le soleil s'éloigne, elles hurlent. Ou ce sont eux qui le chassent, peut-être. Les mouettes chaque soir rejouent la cérémonie sacrée de la fin d'un monde qui recommence chaque soir de recommencer. Je serai rentré en ralentissant davantage pour en retenir la lumière, comme une leçon que je ne parviens à apprendre.

Cette phrase : non, je ne sais plus (il était question du rêve que dans le rêve on ferait : un reproche à celui qui ne sait pas rêver ses rêves dans son rêve, mais je ne sais plus, plus du tout).

Quatre jours, j'aurai repoussé les courriers en retard — alors toute l'après-midi aura été consacrée à cela ; sauf le soir, où j'aurai lu, longtemps. Et écris ceci, un peu. De plus en plus, j'ai l'impression que je n'écris que lorsque je n'ai pas le temps d'écrire. Il fait si noire dans la chambre ; seules les touches de l'ordinateur allumées me permettent d'avancer un mot après l'autre chaque mot comme des mains dans le noir, les mots pour le dire.

Et Threnody de Goldmund, qui remplit tout l'espace de cette chambre, et dedans moi.

Je ne pensais pas que m'affecterait autant la mort de mes plantes ; leur longue agonie. Mon hypothèse est que je leur ai donné trop d'eau ; la soif, à l'envers.

J'ai ouvert cette page parce que je voulais écrire ce qu'il y avait posé sur mon bureau, en pile, sous enveloppes, mais il n'y a rien à dire, alors j'ai parlé de la fin du jour et du cri des mouettes.

Seulement ceci — on écrit pour cesser d'écrire, oui, pour dehors être rendu au jour, oui ; pour que, après avoir écrit, on puisse de nouveau être cela, qui est rendu au jour ; et on recommencera d'écrire pour de nouveau infiniment être celui qui aura cessé d'écrire et qui pourra, lentement, rentrer sous les cris d'oiseaux fous qui en appelant le soleil le chassent, et le font tomber dans la mer.

d'en finir avec ces rues (et quelles ombres maintenant)

arnaud maïsetti — 2013-02-07T23:54:53Z

la soif de partir, la colère de n'être pas ailleurs, la faim des routes avalées pour en finir avec elles

Se dire : ce n'est qu'une manière comme une autre d'en finir avec les rues près de Saint-Lazare par exemple, ou des quais de Rivoli, et plus loin de la Meuse aussi — peut-être que certaines voix intérieures se taisent soudain quand on les entend, lâchées par d'autres. Se dire, ce n'est pas grave, c'est moins qu'une vie, si ce n'est pas la mienne tant pis, ce n'est rien — je dirai seulement : c'est la manière que j'avais trouvée d'en finir ; puis, comme il en faut trouver une chaque soir, quelle différence.

Se dire, demain j'irai faire un tour près des quais, ces quais-là que je n'ai jamais vus que dans certains rêves, ceux-là qui recommenceront tout (peut-être rien). Se dire il y a d'autres courants, et sans doute là d'autres corps qui tombent.

Toute la semaine, d'un métro à l'autre sans m'arrêter, c'est comme si chaque heure en retard avait sa tâche de me mettre en retard, et moi qui cours, qui ne sais rien faire que cela, être en retard, marcher pour rejoindre une ombre qui glisse déjà sous le mur, s'éloigne. C'est cette image : quand on marche dans nos villes, avec ces lampadaires alignés à espace fixe, l'ombre est sur le sol d'abord devant, puis on vient marcher sur elle — alors la faire glisser sous le pas avant qu'elle coulisse derrière ; enfin quand on la dépasse c'est là qu'elle revient, devant nous. Ces jeux de lumières la nuit m'ont toujours terrifié, ces secrets que je n'ai jamais compris, les symboles quand ils jouent avec nos ombres. Ce soir peut-être, je vois mieux (je ne comprends pas mieux).

Hier, déposer mon ombre dans un coin de ce théâtre ; derrière, les actrices répètent (ce mot tout aussi terrifiant et secret : répéter ce qui n'a pas encore eu lieu : la perversion superbe du théâtre). Je m'approche du mur, je suis là. Je pourrais dire des mots, ils viendront à moi tranquillement, je pourrais les dire aussi plein de colère, ou de peur, ils viendront aussi, le mur est devant moi, docile, qui me les renverrait. Mais non, c'est le silence que je tiens plus qu'à cette vie, pourquoi.

Demain, c'est d'entendre mes ombres qui me tient lieu de silence. Quand on écrit, le théâtre surtout, c'est dans la menace qu'on aura préféré se dire plutôt que de dire le corps de celui qu'on aura fait se dresser à notre place dans notre silence. Demain, c'est tout cela, qui est rien, évidemment ; juste en finir avec quelques mois d'une vie arrachés sur un mur comme celui-ci, celui contre lequel l'écran ce soir est posé, qui me fait face.

Il y a d'autres vies maintenant, d'autres rues sous d'autres lumières ; ceux-là importent ; des quais qui ne dorment pas vraiment ; il y a des renouements ; il y a d'autres morts à exécuter : les tombeaux qui nous peuplent, la joie d'en finir. De recommencer les murs, c'est cela qui prend la place ; et les ombres sur eux, de recommencer à se dire : quelles vies de quels corps rejoindre maintenant, sur quelles ombres de nouveau marcher ?