arnaud maïsetti | carnets

ces autres manières de vivre

arnaud maïsetti — 2017-03-10T15:43:48Z

Zbigniew Preisner, Lacrimosa

Brother. Mother. It was they who led me to your door.

Dans ce monde qui s'efface, on le pressent bien tous – on en mesure à la fois la peine et le soulagement, et combien ce sera sans doute tant pis pour lui, et non tant pis pour nous –, on avance malgré tout, dans le malgré tout des soirs de mars où le ciel continue de se lever chaque jour plus loin, chaque soir dans la nuit plus reculée encore, nous avec lui : leçon que tout cela, leçon encore mais sans réponse claire, simple leçon, inexemplaire route qui se lance au loin, tout près, comment savoir, oui ; ce pourrait basculer, cela bascule chaque jour : la preuve, le ciel, la ville battue au cœur des choses, les corps des hommes qui creusent en chacun le chemin terrible et sacrifiée de la seule révolution désirable, celle qui nous sera commune.

C'est chaque jour l'histoire. Dans les journaux, l'autre qui s'écrit ne concerne que les puissants, ceux qui ont partie perdue. Pour les autres, on arrache chaque jour sa peine, elle ne suffit jamais. Journal de ces jours : quand on les lira dans vingt ou trente ans, nos jours écrits vaguement en pure perte, écrits pour nous seuls et qu'on confie à la poussière ou au désespoir, ce sera peut-être éclairant. Ainsi vivaient ceux qui ont commis ce monde. Mais non. Nous, nous voulions seulement être ceux qui le refusaient, pleinement, en conscience, et pour d'autres manières de vivre. Nous n'étions que ces autres manières de vivre. Nous ne cherchions que les mots pour le dire et les corps pour le vouloir. Et parfois, comme l'arbre dans le ciel rencontre certaines lignes tracées par le vol des avions, nous étions le mouvement qui s'incline vers le soir pour mieux le voir jusqu'à peut-être tomber, jusqu'à s'arrêter au bord, et jusqu'à dire : ce soir, j'écrirai cette lumière de ce soir, elle dira le jour, elle dira ce qui lui résiste tant et la désire autrement.

le ciel, vu d'ici

arnaud maïsetti — 2017-01-04T19:40:28Z

Bat for Lashes, 'Deep Sea Diver' (The Haunted Man, 2012)

Sous un ciel étranger
ombres roses
ombres
sur une terre étrangère
entre roses et ombres
dans une eau étrangère
mon ombre

Ingeborg Bachmann, Ombres roses ombres

Passer Lyon soudain, ou plus au sud encore – à un endroit sans doute secret et décisif, minuscule et nu –, dans cet espace de terre précis où quelque chose se déchire : soudain la brume de Paris s'efface, emportée plus haut quelque part où elle cède, et laisse apparaître le bleu d'un ciel intact, dont j'avais oublié et l'éclat et la nuance étale et sans douleur.

Des jours plus durs viennent ; je lis Ingeborg Bachman à cause de Celan, et dans ces mots, je lis surtout ce qui défile derrière la vitre du train qui m'emmène loin de Paris vers Marseille ce jour, tout ce présent qui passe, est là déjà : oui. Les villes que le train déborde toujours, les campagnes, les collines : la neige est partout sur le pays, et cette glace qui voudrait retenir le ciel fond déjà. Le temps est à l'ouvrage. L'année qui vient est déjà une épreuve. Ils se souhaitent bonne année comme pour la conjurer ; et pourtant. Et malgré tout (oui, tenir à ce malgré tout, celui des luttes possibles).

Passer Lyon soudain ou plus au sud : et le ciel revient donc, on l'avait oublié. Je le regarde longuement. Je pense à Genet aussi, en même temps qu'à Celan et je lis Ingeborg Bachman : des jours plus durs viennent, dit celle qui est morte brûlée vive dans sa chambre d'hôtel à Rome, le 17 octobre 1973. Je lis les mots de l'autre côté de l'incendie et dans le jour levé soudain sur Marseille.

Ici, j'irai d'abord saluer la mer à peine le pied posé dans la ville. Jeter mon ombre la tête la première dans l'eau glacée. Je ne saluerai pas au loin le vieil homme qui venait de sortir de cette neige fondue, mais en pensée, je saurai reconnaître le courage et la folie.

Tout le jour, regarder le ciel en pensant à Bachman, Celan, Genet, et à Paris sous la brume qui fait disparaître les bâtiments dans le froid. Ici, c'était jour de grand vent et rien ne disparaît de la ville pourtant. Le manque est partout. La déchirure aussi, comme pour la première fois : être amputé de sa part la plus vive.

Une dernière fois, je lis Des jours plus durs viennent, un regard sur les journaux, un autre sur le poème, toutes mes pensées vers Paris : ne sachant qui dit le présent, et qui le feu de paille d'un passé perdu. Et en regardant le ciel, je toise le vide du ciel, et mes pensées se perdent dans les corps des vivants qui pressent alors le pas pour rentrer chez eux, emportés par le froid ou le vent.

Naná Vasconcelos | Battre les eaux

arnaud maïsetti — 2016-03-11T13:36:37Z

Naná Vasconcelos est mort, dit-on. Ce n'est pas vrai. L'homme qui s'est éteint le neuf mars s'appelait Juvenal de Hollanda Vasconcelos. Les battements de Naná Vasconcelos se prolongent.

Il aura traversé cette vie en frappant sur tout ce qui ne bougeait pas. Sur des tambours de toutes sortes qui portent des noms comme seuls les musiciens savent en inventer. Les peaux de bêtes ne suffisent pas, pour eux, alors ils cherchent ailleurs. Le Berimbau, par exemple. Un arc sans flèche venu avec les esclaves au Brésil : un arc qui fait vibrer l'air autour de lui pour ceux qui connaissent les secrets de l'air. La Capœira des percussionnistes.

Mais puisque ni la peau ni le bois ne suffisent pour faire entendre l'air, Naná Vasconcelos aura cherché toute cette vie de nouvelles parois sur lesquels porter les mains comme dans le noir on avance, bras tendus, yeux fermés, pour conquérir des espaces neufs.

Par exemple, son corps. Naná Vasconcelos aura frappé sur son corps toute sa vie pour faire entendre l'air autour de lui et en lui, sur tous les continents du monde, qui ne suffisaient pas.

En 1970, à Paris, Vieille Europe, l'homme de Recife, Brésil, nomme son premier enregistrement Africa Deus. Il le jouera à New York. Il nommera son second album : Amazonas.

La peau, le bois, le corps ne suffiront pas longtemps pour approcher les vibrations secrètes de l'air qui les déplacent et s'enfoncent dans l'homme.

En 2011, il se plonge nu dans l'océan qu'il frappe à mains nues. Cela s'appelle
Batuque nas Águas.

Battre la mer pour parler en elle ou trouver la langue des vagues. Dans le rythme insensé des gouttes d'eau, entendre le langage des éléments.

Juvenal de Hollanda Vasconcelos est mort, ce neuf mars dans la ville qui l'a vu naître, à Recife – fondée par les juifs hollandais (dont il porte le nom) dans l'utopie d'un monde qui voulait recommencer. La mer continue de battre chaque seconde sur le Brésil le rythme qu'il aura prolongé.

Marseille | sud, sud-ouest

arnaud maïsetti — 2016-01-28T16:47:33Z

Ciel de traine, ou ciel de retour – comment savoir ? Simplement être là, approcher l'endroit où la terre s'achève pour se jeter dans la mer, et attendre quelque chose comme le temps possible où rien ne pourra avoir lieu.

Repartir.

Aubes | XVI. (N'importe où hors du monde)

arnaud maïsetti — 2014-03-18T09:39:00Z

Aubes. Récit commencé en 2006, mille fois abandonné, repris mille et une fois.

Voir présentation du projet ici

Ici le quinzième chapitre — où il est question trouver refuge.

XVI

N'importe où hors du monde

N'importe où hors du monde. L'évidence s'établissait. Il fallait trouver un endroit, loin, où se retrouver, et si c'est ce lieu que Victor cherchait pour emmener Anna, il ne le trouverait jamais — pourtant, ce n'était pas possible autrement ; hors du monde, tout l'exigeait. C'était dans son visage, dans ses mouvements ; et c'était dans l'invisible que chaque geste d'Anna entourait, appelait, et sans cesse évanouissait. Victor aurait voulu l'emmener si loin. Le désir de l'emmener là où personne ne les trouverait s'imposait, se réclamait comme un arrêt de mort. Victor la regardait. Ils marchaient dans Paris, vers le nord, vaguement, ou vers l'est. Le soleil au plus haut. Anna se laissait conduire sans poser de question ; la suite viendrait d'elle-même. Victor ne cessait pas de la dévisager en marchant ; il ne savait pas ce qu'il regardait, la réponse lui aurait arraché la peau, mais il ne pouvait cesser de la regarder ; la légèreté qui s'attachait à ses pas, aux mouvements de ses vêtements, et que poursuivaient ses gestes — le mystère s'épaississait : Anna avait dû réellement mourir pour revenir ici, et ce visage était celui d'une morte : jamais il n'avait été si désirable, si reconnaissable. La reconnaissance s'était abattue sur elle dès la première seconde, et elle se prolongeait, c'était incompréhensible. Autour d'eux, on se pressait pour rentrer, et le retard désormais commençait, il n'allait pas finir jusqu'au soir ; dimanche était déjà sur le point de basculer derrière son point de non-retour ; pour ceux qui se pressaient et rentraient, il allait falloir manger, puis occuper l'après-midi le plus largement possible pour le soir venu, ne pas avoir à le regretter — et le pleurer la semaine suivante. Et l'attendre. On n'était pas dans la vie alors — on passait son temps à vouloir la rattraper, c'était sans fin ; Victor et Anna voyaient passer autour d'eux les fuites en avant de ceux qui ne fuient rien, et qui ne vont au-devant de rien d'autre que d'une vie passée, passée à la regarder passer, passée depuis toujours. Victor regardait Anna. Il cherchait à comprendre pourquoi il ne pouvait s'en détacher, de cette forme vague, et presque invisible, de ses gestes sans cesse sur le point de se faire, et qui ne se faisaient jamais ; Anna maintenait tout en marchant la tête légèrement baissée sur le sol. Il fallait être loin. Il aurait fallu trouver un endroit hors du monde, n'importe où, mais loin, où le visage d'Anna levé aurait dissipé les mystères — et Victor en aurait eu la peau arrachée, il le savait ; Anna portait cela. Non qu'elle ait seulement échappé à la mort, mais qu'elle l'eût traversé, c'était sans doute ce dont témoignaient ses gestes, l'imminence sans cesse dérobée de ses gestes. Et voilà qu'elle devait mourir de nouveau. Victor essayait, tout en cherchant un endroit où aller, loin d'ici — et ce n'était pas fuir, au contraire — de comprendre la force qui se dégageaient d'elle ; sa voix qui avait lu tout à l'heure la lettre n'avait fait qu'amorcer une lente mais puissante violence, sourde et muette — il la pressentait déjà ; et savait qu'il n'en ressortirait pas indemne — il était prêt. Il avait attendu longtemps de s'y confronter. Anna ne revenait pas seulement avec leur passé à tous les deux, avec leur avenir possible ou impossible à tous les deux, elle n'apportait pas les regrets, ni les espoirs, mais sous chacun de ses pas, derrière ses gestes, ses silences, sa voix tendue, son visage presque disparu, elle apportait la fin de tout, de la peur, des colères, de ce qui l'avait maintenu en vie, lui, et de ce qui l'avait tuée, mais pas assez — et encore — : la fin de la survie, et comment nommer ce qui suit. Comment dire ce qui s'étendait au-devant, large et profond comme une plaie, une vie entière déjà traversée par la mort. Comment le dire. Anna se taisait, Victor la regardait, et ils marchaient, dans mars plongé sous la lumière, cette ville pesante qui sentait le retard, le temps perdu, cette ville plus petite qu'une chambre, le monde la recouvrait presque — et il fallait être ailleurs, n'importe où, mais hors de ce monde, plus loin ; trouver un endroit nouveau, mais déjà connu autrefois pour s'y replonger et changer l'espace ; un fleuve où se baigner une seconde fois. Victor aurait bien voulu la conduire chez lui, mais c'était impossible ; rentrer, et la journée se serait arrêtée sur elle-même ; et puis rue Saint-Sauveur, son frère avait dormi la nuit dernière, il ne savait pas dans quel état il aurait trouvé l'appartement. Victor, lui, avait passé la nuit assis quelque part, à attendre le matin. Il avait un peu dormi, sur un quai après Saint-Louis, mais s'était vite réveillé ; regarder la couleur de l'eau changer, passer du gris profond, au bleu laiteux du ciel de novembre. Au blanc cassé de mars. N'importe où hors du monde, ça excluait Saint-Sauveur. Ça excluait tout Paris — ou presque —, et il fallait bien trouver un endroit où aller, un lieu où s'asseoir et parler, se reconnaître. Rien ne lui venait. Alors, Victor reprenait sa route du matin, il marchait au hasard, encore ; et Anna se laissait conduire — mais rien n'était semblable au matin. Anna déplaçait la ville avec elle, les rues changeaient de place et d'histoire ; Victor pour la première fois depuis si longtemps les reconnaissait à nouveau. Le goût dans la bouche revenait, mais il revenait perdu comme une couleur passée sur un vêtement. Ils traversaient les endroits où ils avaient l'habitude d'aller autrefois, avant Berlin, avant la maladie, la neige sur la nuit, le reste. Les souvenirs revenaient tous seuls, et s'effaçaient, il n'était pas besoin de les rappeler, un regard suffisait, il était définitif. Anna marchait lentement. Lire la lettre l'avait apaisé — Berlin paraissait si loin, ces années soudain avaient finies par être derrière elle ; elles s'étaient achevées en quelques minutes, là ; elles s'étaient déchirées peu à peu derrière chaque mot qu'elle avait lu. Victor ne voulait pas savoir ce qu'il se passait. Il voulait trouver un endroit hors du monde, c'est tout ; un lieu où emmener Anna et rester avec elle, parler, la toucher, la regarder, attendre avec elle, et le temps ne serait pas le même que cette nuit — la nuit ne passerait jamais. N'importe où hors du monde, ce pouvait être n'importe où avec Anna — sauf ici —, il le comprenait maintenant ; avec elle, s'allongeaient les ombres de ces années, elle emmenait les possibles, elle emmenait les nuits où se parler et se toucher avaient un sens à nouveau. Quand Victor voyait des couples dans la rue, il méprisait cette gestuelle, cette parure vulgaire des promesses qu'on ne tiendrait pas ; et il se flattait toujours d'être seul. Il resterait seul à jamais, plutôt que de se laisser entraîner dans cette comédie d'appartenance, cette idée stupide de la propriété. Victor marchait avec Anna, mais ce n'était pas un couple ; pour rien au monde Victor, comme Anna, voulait donner l'impression d'être en couple, d'être un couple. Ils marchaient parce qu'ils cherchaient un lieu hors du monde où se donner, où continuer les jours là où ils les avait laissés, quelque part à Berlin, sous la neige, il y a des années. Les couples qui se donnent en spectacle sont de si mauvais acteurs. Ils ne font que jouer la comédie qu'attend l'autre — c'est histoire de croyance et de bonne volonté. L'appartenance dure le temps que s'achève cette croyance. Quand ils meurent ensemble, c'est souvent d'avoir vécu cette croyance jusqu'à les confondre avec la vie, leur vie obligée, liée à l'obligation de l'autre ; et plus rien ne distingue la vie du jeu qu'on lui fait faire. « Vous savez, les somnambules, quand vous les appelez, ils tombent… » Oui, ça ressemblait à cette phrase des Enfants du Paradis, lâchée par Maria Casarès comme pour se rattraper dans sa chute à un rayon de lumière. Il suffisait d'un simple appel, pas même un appel, un seul geste parfois, et puis ils tombaient par centaine. Mais ça n'amusait plus Victor, au contraire. Il ne les regardait même plus. Les caniches heureux de leur absolu oubliaient d'avoir honte — mais aménageaient leur dimanche pour le confort d'une vie sociale, et protéger le sommeil des appels sur lesquelles ils pouvaient trébucher. Ils oubliaient la prostitution qu'ils menaient à plus ou moins grand train. Ce n'était pas de la haine ordinaire — Victor après les avoir longtemps pris en pitié, s'était fait une raison. Il en était désormais indifférent : et réservait sa colère pour les sujets qui en valaient la peine. Anna marchait lentement, elle baissait la tête dans un demi sourire, et ne disait rien aux paroles de Victor qui continuait à la conduire au hasard, de la place des Victoires, jusqu'au Sentier, au hasard et sans but précis, hors cette recherche d'un lieu où se retirer, n'importe où hors du monde, hors des trafics répandus partout des appartenances concédées sur les corps, des chaînes qu'on lie et qu'on enroule autour des annulaires pour se jurer une fidélité abjecte — la respecter, et c'est mourir dans la contrition ; la dénoncer, et c'est vivre dans la trahison. Victor était intarissable. On avait inventé deux idées différentes pour une même culpabilité ; l'imagination des hommes, dans ce domaine comme dans d'autres, avait été redoutable. Il s'était tu. Il ne voulait surtout pas paraître moralisateur, juge des consciences dont il n'avait finalement que faire. Derrière une ruelle, près du Passage Choiseul, la rue des Filles-Saint-Thomas s'étendait lumineuse, et au coin une impasse vide s'ouvrait, des marches conduisaient en contrebas vers une petite cour, au pied d'un immeuble dont la large porte en bois s'ouvrait toute seule, brisée. L'immeuble, fait tout entier de bureaux sans doute, n'était pas habité. Anna reconnut la rue, et l'immeuble, et les marches qu'ils venaient de descendre. Elle se laissa conduire, silencieuse et indifférente, hors du monde.

Aut viam inveniam aut faciam (un trajet)

arnaud maïsetti — 2014-02-13T23:31:34Z

Pour me souvenir de ce jour, je n'ai rien d'autre : quelques images prises à la volée du ciel, en passant vite entre deux portes, deux heures, deux moments où la ville s'ouvre et où je m'engouffre, je crois que c'est cela : une brèche.

Je suis la brèche elle-même, et le mouvement en elle, et la force d'en retenir quelques fragrances, quelques épars dans l'étoilement des choses, la lapidation des regrets, et sur tout cela pèse comme le sentiment de ce qui passe, et ne reviendra plus, et pour cette raison même : rendre grâce et se tenir prêt pour ce qui bientôt va passer de nouveau, d'autres violences si douces, des colères aux frondaisons de soi, des épaisseurs de signes, des voix qui ne se taisent pas en soi pour dire : je ne me tais pas en toi pour ne pas te perdre en route ; reviendra à la route de te disperser.

Cette phrase en latin qui dit : je trouverai le chemin ou je le percerai.

Je suis déjà la brèche, je suis le mouvement dans la brèche, je suis ce qui passe dans la brèche, je suis quelque part où je ne peux distinguer la brèche de ce qui coule en elle, comme des larmes, mais sans larmes, ce qui se répand dans le soir où je vais moi aussi pour rejoindre quelques ombres qui s'éloignent.

Je ne me souviens rien du jour mais quand je regarde sur l'appareil, quelques traces font signe d'une direction prise, d'une présence étrange, persistance d'un regard qui me regarde ; je les dépose ici pour m'inventer des souvenirs, je le sais bien.

Je les dépose ici parce que je suis incapable de faire autre chose : écrire sous ces images la légende minuscule qui ne parvient jamais à raconter d'autres histoires que celle-ci dans ces pages, où le jour est une image et quelques phrases sans mémoire qui inventent les territoires où je crois la vie possible.

l'autre nom

c'est peut-être un autre encore ; les livres jetés ce matin — l'anti-oracle, les pages qu'on ouvre au hasard pour se lire ; ici couvertes de pluie et de poussière, de terre, traces de pas, rien.

le miracle

des bourgeons déjà lancés dans le jour ; je m'arrête longuement, je regarde ; je finirai par être en retard à mon cours ; quand je repasserai, l'arbre aura continué de pousser encore, et encore, par le bas et par le haut, infiniment minuscule, comme des cheveux sur son désir et rejetés en ailleurs sur le corps prêt à être enveloppé par le désir qui s'avance sur lui pour le mordre doucement, lentement, plus lentement encore, les terminaisons de l'arbre comme une force avance sur le terrain, gagne davantage d'espace sur l'occupant, finira par tout recouvrir, je m'en vais et presse le pas, je suis encore en retard pour mon autre cours.

le sud

on peut voir la mer d'ici, on peut la toucher (suffit de le rêver suffisamment) ; entre, l'escalier en colimaçon monte nulle part, et le soleil descend

le nord

des yeux je touche la route, et je l'emprunterai bien, remonter vers la Ville parfois, mais cette lumière.

Une merveille,

d'une beauté sans limites. Je ne verrai pas le film, mais près du cinéma, dans la foule, un couple s'enlace.

Antonin Artaud | « et que ma Vie puisse ressusciter »

arnaud maïsetti — 2013-12-07T21:12:35Z

Lettre d'Antonin Artaud à André Breton, juillet 1937.

Cher Ami

Votre fille cet après-midi m'a donné l'impression d'une Apparition. Je l'ai vue venir comme un soleil vrai enfin, non imaginé, une incarnation du soleil sur la mer. je sais que vous êtes du Soleil, et que votre femme est de la Mer, mais je n'y ai pensé qu'après. c'est l'intensité de la vision qui m'a frappé. Au milieu de toute cette boue et de tout cette saleté, j'ai eu une impression torrentielle de fraîcheur solaire, de vent éclairé qui vient en tempête, une tempête de pureté.

Dans une journée de vision véritable et de révélation comme celle que je viens de traverser où rien de ce que j'ai vu ne m'a trompé, vitre enfant m'est apparue comme un Être né du Destin et qui serait la représentation même du Destin, mais pour nous venger de ces sauvages.

Il n'y a plus en moi de repos par les images et cet être m'a donné le repos. Vus avez pris à la Mer ce qu'il vous fallait pour le Repos, ce qui veut dire que les Eaux natales vont réfléchir notre repos quand cette enfant sera une femme vers 18 ans, et quand nous-mêmes serons revenus aux Eaux Natales parce que la Vie a commencé par les Eaux et que notre vie va recommencer par les Eaux.

L'eau dans la catastrophe que je prévois est l'Élément qui apparaîtra le Premier et il sera repoussé en avant par le Soleil qu'on ne voit pas puisque aujourd'hui tout est renversé. la terre et l'air ne viendront qu'après.

Pourtant cette catastrophe ne sera pas totale puisque les eaux de la Vie sont restées.

Mais si la vie a commencé par les eaux, et si c'est dans l'eau qu'il faut la chercher
cela veut dire que la lumière absolue va pourchasser la vie perdue dans les eaux et recouverte par les Eaux.

Qu'est-ce que cela veut dire ?

Cela veut dire que le Monde est à bout, que toutes les formes de la Vie sont tuées et que la seule issue est d'achever l'abolition des formes où nous avons rêvé que nous trouvions le repos. Ce qui veut dire que notre esprit à tous est en face d'une exigence absolue, et qu'il doit réaliser absolument cette exigence pour que le Repos puisse enfin commencer. Ce qui veut dire que le feu va tuer, parce qu'il est sorti maintenant de l'Invisible et que le feu invisible n'est jamais sorti dans le Visible que pour tuer les formes où la vie s'était égarée.

Nous nous sommes absolument trompé, nous nous sommes trompés surtout. Je ne vois rien qui ne soit altéré et c'est pourquoi j'ai renoncé à tout afin de retrouver ma lumière natale et que ma Vie puisse ressusciter.

Votre enfant m'a jeté dans l'esprit une lumière de résurrection natale et c'était cette lumière absolue qui fait monter du fond des eaux natales un principe de vie altéré et régénéré.

Je ne sais ce que sera pour l'instant l'avenir de votre fille, mais je le vois fatidique est grand. Elle m'a donné un espoir inouï dans le recommencement de l'Existence quand la vie se sera libéré de tout ce qu'il emprisonnait. Or tout aujourd'hui emprisonne la vie. La conclusion est facile et fatale.

Votre ami,
Antonin Artaud.

légendes urbaines #1

arnaud maïsetti — 2013-10-27T14:44:15Z

une semaine dans la ville
— reprise des images déposées sur twittpic —

semaine du 21 au 27 octobre

27 octobre

14h55 — splendeur d'Ève

14h54 — (every) where

14h53 — ne pas se retourner surtout (presque pas)

14h52 — voir passer ce qui passe

26 octobre

17h00 — les montagnes là-haut

16h59 — Feuilles folles de jeunesse, feuilles rouges de vieillesse, feuilles noires d'enterrement sur un seul arbre, la vie

25 octobre

18h26 — pyramide en plein désert (nécessaire de bouger l'image pour la voir mieux)

18h19 — le spectacle

18h19 — interdit d'y être humain

18h18 — ni même d'y tremper les pieds

18h18 — la vanité

24 octobre

16h59 — ça traverse

15h47 — ciel pommelé, femme fardée, sont de courte durée

15h29 — rue du bras d'or

10h50 — le bruit du manège fermé encore

10h48 — apprendre à marcher ici

10h40 — ici

10h39 — la cantinière

10h38 — l'amour

10h38 — la Santa Maria est loin maintenant

23 octobre

23h38 — la cité dort

22h45 — autoportrait à l'attente dans la gare

22h40 — Gare Saint-Charles, nuitamment

19h59 — skateboarding, element of a –

19h53 — derrière, la ville , et plus près : Copi

19h52 — paysage friche pour Copi

19h12 — le soleil ni la mort

22 octobre

23h29 — battre retraite

19h49 — lumières de Marseille

13h37 — regarde celui qui regarde le ciel

21 octobre

17h37 — folle folie Vendôme

12h37 — stationnement réservé

8h47 — ô monde

Max Richter | November

arnaud maïsetti — 2013-10-11T16:07:55Z

je me souviens de la table de verre posée à côté de la fenêtre, et la toupie qui tournait tournait tournait encore à la merveille

je me souviens qu'il avait fallu pleurer contre le film, incapable qu'il était de répondre du jour qu'il faisait, et pourtant ; il disait ce qu'il fallait traverser, et dans la musique de novembre, au printemps que l'on attend tellement (l'ouverture qu'il fait danser dans les corps quand il donne au corps l'ouverture qu'il faut pour se dresser dans le jour de ce corps, dehors, comme d'un arbre vers le sol et le ciel à la fois, vers ce qui s'offre de l'autre à neuf, et de soi neuf aussi, désir pur), novembre ici inexplicablement

alors pour novembre qui s'annonce dès octobre, bouleverser les saisons et les images et les toupies encore et les musiques, mars, avril, sur la plaine de neige pleine de neige, rejoindre les chaleurs des villes brûlantes, couvertes de canaux pour la soif, et pour le désir, et tout commencer de nouveau comme chaque jour, ce jour.

Rimbaud | Au mois de mai, « Si un rayon me blesse »

arnaud maïsetti — 2013-04-30T13:23:12Z

Par où reprendre ? Ici, peut-être : oui, ici. Replonger dans ce chantier Rimbaud, laissé de côté depuis septembre – cette vie imaginaire autour de laquelle j'accumule notes et notes. Bientôt mai, c'est le mois où il faut. Alors, je relis, je relis et relis encore cet après-midi ces textes avec l'idée précise qui en émerge, cet après-midi seul dans ce café vide. Je voudrais trouver celui qui me fera recommencer.

Je trouve.

C'est quelques vers qu'il me fallait, pour faire levier : je les trouve ici. Les recopie à la main : ces vers nouveaux, qui traverse dans le ciel noir de Paris quelque chose comme un appel (à succomber sur la mousse). L'été arrive, l'été arrivera c'est fatal.

j'ai seul la clé, mais j'ai besoin de laisser la porte un peu fermée, encore, pour m'y engouffrer, et m'y plonger.

Sur le dos de la feuille volante où Rimb. avait écrit ce poème, en mai 1872, il avait griffonné ces vers de Marceline Desbordes-Valmore : "Prends-y garde, ô ma vie absente !"

Bannières de mai

Aux branches claires des tilleuls
Meurt un maladif hallali.
Mais des chansons spirituelles
Voltigent parmi les groseilles.
Que notre sang rie en nos veines,
Voici s'enchevêtrer les vignes.
Le ciel est joli comme un ange
L'azur et l'onde communient.
Je sors. Si un rayon me blesse
Je succomberai sur la mousse.

Qu'on patiente et qu'on s'ennuie
C'est trop simple. Fi de mes peines.
Je veux que l'été dramatique
Me lie à son char de fortune.
Que par toi beaucoup, ô Nature,

— Ah moins seul et moins nul ! — je meure.
Au lieu que les Bergers, c'est drôle,
Meurent à peu près par le monde.

Je veux bien que les saisons m'usent.
À toi, Nature, je me rends ;
Et ma faim et toute ma soif.
Et, s'il te plaît, nourris, abreuve.
Rien de rien ne m'illusionne ;
C'est rire aux parents, qu'au soleil,
Mais moi je ne veux rire à rien ;
Et libre soit cette infortune.