arnaud maïsetti | carnets

VIDÉO | Lune d'ici sous vent du Nord

arnaud maïsetti — 2017-12-27T20:54:59Z

Au clair de la lune, près de la mer, dans les endroits isolés des campagnes, l'on voit, plongé dans d'amères réflexions, toutes les choses revêtir des formes jaunes, indécises, fantastiques. L'ombre des arbres, tantôt vite, tantôt lentement, court, vient, revient, par diverses formes, en s'aplatissant, en se collant contre la terre. Dans le temps, lorsque j'étais emporté sur les ailes de la jeunesse, cela me faisait rêver, me paraissait étrange ; maintenant, j'y suis habitué. Le vent gémit à travers les feuilles ses notes langoureuses, et le hibou chante sa grave complainte, qui fait dresser les cheveux à ceux qui l'entendent. Alors, les chiens, rendus furieux, brisent leurs chaînes, s'échappent des fermes lointaines ; ils courent dans la campagne, ça et là, en proie à la folie.

Lautréamont, Chants de Maldoror, Chant 1, strophe 8

La Ville écrite | Au-delà des possibilités & des joies de mon esprit

arnaud maïsetti — 2015-04-30T08:18:59Z

La ville écrite : récit de la ville comme elle s'écrit à la surface de ses murs
— le projet
— et l'ensemble des textes

Quartier du Panier – cri avalé par le mur.

Au-delà des possibilités & des joies de mon esprit, je ne
crains ni l'apparition des 3 lunes ; le temps du rêve. Elle
s'avançait vers les LEOS CLIGNOTANT, sur LES RYTHMES SUAVES
& ENTREPRENANTS DES CHAMPS DE FLEURS. Happée
par les volutes célestes, la pluie déchargeait
son amertume & sa coutume. Du BON son dans ses
oreilles, du groove, encore. Let motiv', encore
et encore, des doigts et des voix, sans foie ni
loi. Dans la lumière, toujours la faille,

la liberté. Puis un lien de soie […]
mains. Ils ne le soulevaient […]
il repense à sa vie, la […]
son père lui a jeté […]
tomettes en tomettes, lui […]
pierre. Et c'est ainsi que […]
1er fois, 1 caillou […]
fer. Un pas après […]
cailloux. Pierre. Elle […]
jour, je serai […]
sur le […]
de lui, oui […]
[…]

Il y a des impasses qui sont […]
des sorties. Petites souries […]
Pourtant,
non loin de là, le […]
le noyau, le noyau du
centre du rien du tout. […]
de ton quotidien, aussi est […]
cet appel hormonal qui te […]
les années de la maturité. […]
hormones ! ha ! Et si nous, […]
qu'on naît, qu'on est ! Tous dans
un même un monde, sur une même
Terre, dans une même galaxie !

axiomes

arnaud maïsetti — 2014-07-02T07:40:20Z

Devenir des sphinx, même faux, au point de ne plus savoir qui nous sommes. Car, en fait, nous ne sommes rien d'autre que de faux sphinx, et nous ignorons ce que nous sommes réellement. La seule façon de nous trouver en accord avec la vie, c'est d'être en désaccord avec nous-mêmes.

Passer l'après-midi comme au travers d'un brouillard et qu'à chaque pas qui voudrait faire reculer la brume y pénétrer davantage et davantage le ciel autour se ferme et les routes se perdent et les villes s'éloignent ; ouvrir Le Livre de l'Intranquilité au hasard, tomber sur le fragment 23 et le recopier en entier sauf une phrase (la phrase la plus importante sans doute, que je n'accepte pas) ; tâcher d'y comprendre quelque chose au signe envoyé par le livre, en récuser l'absurdité et se souvenir que j'ai pour cela un site où enfouir tout cela et qu'on n'en parle plus.

Fonder des théories, par une réflexion honnête et patiente, à seule de les combattre ensuite — agir et justifier nos actes par des théories qui les condamnent — nous tracer un chemin dans la vie, pour agir ensuite en sens inverse de ce chemin.

Écrire à l'infinitif ce qu'il faudrait à l'avenir accomplir en soi — refuser de dire soi-même je pour soi-même (refuser aussi d'assigner un temps aux choses comme aux actes) ; renverser tout ce qui pourrait être une position ; aspirer à l'effacement et le produire ; s'allonger, songer à s'allonger.

Effectuer tous les actes, assumer toutes les attitudes de quelque chose que nous ne sommes pas, que nous ne prétendons pas être, et que nous ne souhaitons pas non plus voir autres imaginer que nous soyons.

Rêver aux routes penché sur les cartes ; à la mer penché sur les cartes ; aux terres penché sur les cartes ; se pencher sur les cartes même en voiture ; s'arrêter repartir en arrière ; voir que le ciel tombe toujours de l'autre côté de soi ; peut-être — et dans un grand mouvement intérieur, refuser toutes ces contradictions que Pessoa appelle de ces vœux.

Acheter des livres pour ne pas les lire ; aller à des concerts, mais que ce ne soit ni pour les écouter, ni pour voir qui se trouve là ; faire de longues promenades parce qu'on est fatigué de la marche à pied, et aller séjourner à la campagne pour la simple raison que la campagne nous assomme.

au parfum du linge sur le sol toute la nuit de l'herbe, au mouvement du moulin arrêté, à la toupie qui ne s'arrête pas, à l'errance qui conduit fatalement à la mer, aux villes qui ne savent pas leur nom, à la fatigue, à la fin des années qui tombent au milieu de l'année, et au ciel qui s'ouvre quand on l'appelle rien qu'en regardant la lune, penser.

impossible en passant

arnaud maïsetti — 2014-05-11T21:26:58Z

Ces flèches qui désignent sur les pancartes que personne ne lit plus des hauteurs inimaginables — pancartes dévorées par les herbes, dévorées par le ciel ; impossible en passant de ne pas, suivant l'ordre de la flèche, lever la tête, et le centre-ville ainsi pointée, c'est la lune entre deux arbres qu'on trouve, voilée, la lune qui tourne et tourne encore.

La ville, on y est déjà, on y est toujours — l'accès y est contrôlé, les flèches latéralisent les expériences, forment comme une barrière entre soi et ce qu'on voudrait rejoindre au-devant.

Les herbes qui poussent entre les pierres font toujours signes évidemment vers l'accomplissement du passé — là où quelles que soit la hauteur des villes, la force, l'éternité qu'on leur assigne, là où quelle que soit l'assise de nos vies, là que c'est voué.

« à la fin c'est la jungle qui gagne, oui »

dans nos vies, on n'a pas à chercher bien loin ces endroits en soi où l'herbe pousse déjà, où déjà ce qui s'accomplira s'annonce — je ne parle pas de l'affaissement qu'on voit parfois sur un visage jeune —, c'est toujours aux pensées les plus ancrées, aux expériences les plus sûres que surgissent les herbes qui recouvriront tout.

c'est aussi, quand on revient sur des étapes qu'on aurait voulu avoir franchies, qui semblent avoir arrêter le temps (mais sont là encore devant soi) que ces pensées viennent — ces phrases viennent seules comme des lieux communs : l'avenir est la réalisation du passé, le présent n'est que du temps qui n'existe pas puisqu'il nous sépare, à égale distance du passé et de l'avenir.

aux panneaux centre-ville qui désignent le ciel, aux pierres recouvertes par les herbes folles, au vitre sans tain des hôtes particuliers abandonnés comme des entrepôts : y déposer l'empreinte de son ombre qui passe sans savoir où, et le reflet d'un visage qui vient.

la neige, la lune (un corps dans l'éloignement)

arnaud maïsetti — 2013-12-10T22:16:45Z

Cette jeune fille s'éloignait dans la neige et la lune — il n'y avait pas de neige, et la lune effacée derrière les immeubles, la rue est si étroite ; et c'est à cause de cette rue que je me suis arrêté, l'échafaudage à droite, la courbe légère qui distribuait de la lumière, quelque chose qui partait — et en effet ; mais je ne le savais pas.

C'est quand j'ai regardé l'appareil pour vérifier la lumière que je l'ai vue à l'écran : cette silhouette qui s'en allait. Silhouette — dessin qui représente un profil tracé autour de l'ombre d'un visage, dit Littré : mais il n'y a pas de visage, il y a seulement le mouvement imperceptible d'un corps qui fait corps avec la lumière de ce soir-là, sans neige et sans lune, quand tout ici où je suis, le froid, la sécheresse, exige la neige et la lune, l'appelle et en supplie la beauté.

D'un tel corps dans l'éloignement, l'invisible, je rêve, évidemment : son passé, son destin, ses morts, le désir insatiable d'être ce qu'elle n'est jamais, sa persistance à exister, les dates inscrites sur sa tombe, la main qu'elle tient le soir, les cris qu'elle lance dans le plaisir, les mensonges qu'elle ne dit pas, le temps infime qu'elle met à se voir le matin sur la glace, celui qu'elle passe à le regarder dans la nudité, le silence, la peur de la nuit, les cris encore, les cheveux sur les épaules, d'un tel corps je rêve longuement — ce n'est pas lui.

C'est un homme plutôt, je le devine à cette manière d'avancer lentement ; ou une vieille femme, je le sais à sa façon de tenir la tête avec résignation ; un jeune garçon, je le vois à cette maladresse dans l'avancée d'un corps qui ne renonce pas à être à lui-même son corps — comment savoir.

Avancer l'image sur ce corps — en tête cette phrase de Godard comme une blessure : préférer le travelling au zoom (c'est je crois, oui, une question morale) : et j'y déroge ce soir —, le grain du soir est là, intense, on ne voit que lui, et le corps sur lui posé dans le soir intercepte sa propre présence jusqu'à s'y dissoudre.

Une autre encore.

Rien du mystère de ce corps, femme, homme, enfant — juste un corps qui s'en va. Est-ce l'image que toute la journée, comme toutes les journées, j'ai cherchée pour nommer ici ma présence ?

Je suis quelque part ce corps, sans doute, ou autre chose qui l'enveloppe, mais qui est là devant moi à bout portant — en moi ce qui s'éloigne. Ce refus de dire je, oui, la recherche d'une phrase impersonnelle (et cette terreur : que celui qui refuse de dire je est un je : comment le dire) [1]. Essayer d'être en propre son propre geste : je me le répète chaque jour (être présent à soi).

Littré ajoute — Une silhouette, un des côtés par lesquels on voit une statue.

Pendant ces pensées, le corps part, continue de s'éloigner, la rue est immense comme la vie, et moi je reste là pour chercher ce que je suis de tout cela, ce que je suis de la lumière ou de la courbe du soir sur cette rue, de l'échafaudage, de la neige qui ne cesse pas de ne pas tomber, ou de la lune qui va finir par déborder à force de grandir ainsi, derrière les immeubles, ce ciel noir.

Littré achève, par le sens figuré — à la silhouette : d'une manière incomplète.

Quand elle est loin, quand il est trop loin, à peine un point sur la surface de l'écran, j'ai encore en moi la sensation du voleur, comme chez Aragon : celui qui entre par effraction dans la vie, et que cette vie ignorera toujours — la joie d'une morsure, et sa douleur (le rire de celle qui rit pour elle, tandis qu'à la fenêtre je l'entends). Il faudrait s'en guérir — comme de cette manie de faire des phrases qui commence par il faudrait.

Soudain, je regarde, rien. Ni le corps, ni la neige, ni la lune. Seulement un jeune homme qui regarde quelque chose de dérobé — et je suis soudain celui-là, je l'étais depuis toujours, comme une ombre posée sur un mur qui faisait de l'ombre à son corps. Soudain je suis celui qui, faisant le pas de côté pour voir son ombre, la regarde avec tendresse parce qu'il voit que cette ombre depuis toujours le regardait avec tendresse, alors il pose ses mains sur elle pour en faire le tour et dire : je suis là moi aussi maintenant, celui qui fait le contraire de s'éloigner vers moi.

Au loin, la rue continue d'être vide, absente à tout ce qui pourrait la faire exister — sauf moi, qui la maintient ainsi dans cette présence que je fais venir à moi, comme un désir. Au loin, la rue vide est toute entière de moi perçue, comme si j'étais moi sa seule raison d'être posée devant moi — sa seule raison, avec l'absence de neige, et de lune.

[1] c'est pourquoi ce désir de théâtre : donner la parole, à ceux qui diront je.