d'Auckland à Nîmes, et retour

arnaud maïsetti — 2018-03-29T09:04:14Z

Tous les matins on met les montres à l'heure
Le train avance et le soleil retarde
Rien n'y fait, j'entends les cloches sonores

Cendrars, La Prose du Transsibérien et de la petite Jehanne de France

Bob Dylan, On the Road Again

Il pleut lentement et le jour se lève, un peu, sur Nîmes. Il paraît que c'est Nîmes, ce pourrait être Auckland ; ce n'est pas Auckland : la preuve, c'est Nîmes, et il pleut.

Depuis un mois, de Marseille à Lyon, et de Lyon à Paris, de Paris à Auckland, via Singapour, puis vers Wellington et Christchurch, vers Queenstown et Nelson et retour vers Christchurch, Singapour et Paris, et Nîmes – il paraît qu'on a changé d'heure, ici, que c'est le printemps, sous la pluie tandis que l'été s'achève dans l'automne de l'autre côté du monde où j'ai laissé quelque part un peu de peau, des cheveux et mon ombre.

Je ne sais pas ; j'ai compris qu'il pouvait être minuit à volonté sur une face du monde qu'il suffit de choisir.

Depuis un mois, être chaque jour dans une ville différente de l'autre côté du cadran des heures, midi quand il est minuit, fait penser au temps comme à un choix, un possible, un pur désir. Y penser : un jour, tâcher de se décaler soi-même des heures imposées par le monde, la fatigue et les lois sociales. Y penser pour plus tard.

Nîmes est peut-être le contraire d'Auckland et de Singapour, peut-être seulement parce que j'y suis, ce matin, et qu'Auckland, que Singapour, n'est plus qu'un souvenir qui déjà s'efface peut-être.

Un mois sans écrire, ni ouvrir les pages des carnets – c'est aussi une expérience du temps, et comme si le temps passait autrement quand on ne l'écrit pas ; passe-t-il seulement ? Et de quel poids ?

J'ai regardé ce matin quelques photos emportées depuis là-bas – les villes de Nouvelle-Zélande ne sont pas des villes, mais des longues rues qui distribuent à gauche et à droite (et inversement, ici on conduit de l'autre côté, mais lequel ?) : et à Nîmes, hier, y penser aussi – à côté de la Maison Carré, un édifice en verre qui ressemble à une banque, un commissariat ou une médiathèque.

Aux terminaisons des arbres, le miracle de nouveau, du temps qui revient : quelque chose commence. Un mois loin de France, dans le décalage d'un demi-jour entier, et au retour, tout commence donc, encore.

tendresse pour la sauvagerie

arnaud maïsetti — 2015-03-30T09:52:58Z

Et le printemps m'a apporté l'affreux rire de l'idiot. Rimb.

Le temps est à l'heure – c'est à cela qu'on le reconnaît. Une heure soudain retranchée au jour ou accrue d'un supplément d'âme [1] ; le ciel partout maintenant, mais c'est à cause du vent – depuis quatre jours désormais. Sur le visage et dans le corps, au fond de soi comme aux terminaisons des branches, quelque chose qui renverse le cours des choses [2]. C'est naître, mais c'est après. C'est une fois que tout est terminé (terminée la terre noire et blanche, terminés le sec du froid ou l'allure ralentie, la maladie et comme l'expérience que tout s'arrêtera là, février). On lève soudain les yeux sur ce qui aura fini par commencer, et on ne sait pas que c'est de nous qu'il s'agit. La ville aura continué tout ce temps à passer sur le temps.

Le 30 mars naissent Verlaine et Van Gogh, évidemment. Quand Van Gogh voit le jour [3], Verlaine fête ses neuf ans, il sait lire avec ses doigts dans l'ancien vers déjà pourri des temps d'aucune mémoire. Quand Verlaine meurt au commencement de l'année, six ans déjà que sur la terre d'Auvers dans le cœur chaud de l'été, Van Gogh a assassiné en lui ce qui excédait ses forces. Rien que du temps mort sur du temps recommencé à chaque fois sur lui-même, des vagues échouées pour apprendre à mordre davantage dans la terre reculée. Et à chaque vague, le recommencement du temps sur ce qui en nous pourrait mourir, mais ne cesse pas.

On est le lendemain ; on pense à tort qu'on est toujours le lendemain. Hier, sur l'écran, les mots des types en cravate, on pouvait les dire à leur place (surtout ne pas les dire à leur place), toujours depuis toujours les mêmes éléments de langage [4], la même vacuité des visages et dedans les visages, des pensées automatiques pour dire le contraire de tout, et tout son contraire. La défaite est la seule façon d'envisager les choses ; où qu'on regarde, c'est un grand lit défait, et la trace chaude des corps qui ont rêvé des lendemains meilleurs [5] et se sont réveillés dans un cri.

Mais on est juste avant – c'est ce que les types en cravate dans l'écran ne comprennent pas. Leur pensée est définitivement apocalyptique. C'est par cette pensée – celle que sans eux s'ouvrirait le gouffre de l'Histoire – qu'ils tiennent encore le choc [6]. Ils veulent nous faire croire qu'on est le lendemain, et qu'il n'y a pas de veille, qu'il n'y a qu'un toujours auquel il faut croire, et désormais s'y accrocher sous peine de tomber. Et pourtant, on est juste avant : une veillée d'armes [7].

Les réactionnaires vont finir par s'allier, c'est dans l'ordre et la nature des choses [8]. En face, il y aura ceux qui restent, qui croient encore qu'on est bien à la veille, et que le lendemain n'a pas encore eu lieu. La preuve : les arbres et leur miracle quand en mars quelque chose s'échappe d'eux comme du sang, blanc et rouge, s'arrachent du bois mort des perles fermées qui sont l'immanence de temps nouveaux, leur imminence tendre. Une sauvagerie sur la ville, qui se répand comme une trainée de poudre [9]. Suffit de regarder le ciel pour s'en convaincre : d'avoir pitié pour l'hiver, et soif de ce qui naît dans les déchirures.

[1] en français dans le texte

[2] en français dans le texte

[3] en français dans le texte

[4] en français dans le texte

[5] en français dans le texte

[6] en français dans le texte

[7] en français dans le texte

[8] en français dans le texte

[9] en français dans le texte

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