arrêter le mouvement

arnaud maïsetti — 2016-04-22T19:22:03Z

Le temps toujours on l'arrache. C'est lui qui nous prend ; nous, comment on pourrait prendre le temps (par exemple : de s'arrêter). La révolution véritable est là, sans doute : les réactionnaires savent bien cela, et dans l'angoisse hystérique qu'ils ont à sans cesse réclamer du mouvement, sans cesse se dire En Marche (sinon, le monde s'écroulerait, ils le savent bien : et que nous n'attendons que cela, nous autres : que ce monde vieux s'écroule), eux voudraient toujours les choses mouvantes, instables, parties, partout.

Nous, on voudrait le face à face qui dévisage. Nous, on réclame seulement l'arrêt : et prendre le temps de le prendre, ce temps, et sa saisie.

Dans les jours qui sont passés sur moi de tout leur poids, je me souviens que j'ai pris date plusieurs fois : des mails à envoyer (certains si importants), des textes à commettre sans quoi, des rêves, des cimetières à visiter (et pas qu'en rêve), des promesses, encore et encore, des serments : toute une vie qu'on voudrait jouer en quelques mots – mais le temps passe, c'est sa nature, et il passe plus férocement quand on voudrait le retenir un peu.

On a si peu de ruses.

Les camarades sur les Places font cette épreuve aussi : arrêter le mouvement. (C'est la tendresse que j'éprouve malgré tout pour le théâtre : le temps cesse de passer comme dehors il passe).

J'écoute Ballad of a Thin Man avec une colère plus forte ces derniers jours pour cette raison-là, je crois.

On n'a plus aucune ruse.

Mais hier : justement sur la route du théâtre. Une fleur d'un rouge si vif au milieu de la terre sèche et des bruits de tous les travaux du monde (ici aussi, ils changent la fac pour la mettre en mouvement : ils ont congelé la roseraie et ont planté à la place des algecos en plastique, provisoires, pour combien de temps ?) Je ne connais pas le nom des fleurs. Ni celui de cette couleur rouge. Ni rien à la terre, à l'air, et aux oiseaux. Mais je suis arrivé un peu en retard ce soir-là au théâtre.

C'est un hasard, cette fleur : un miracle du vent et de l'acharnement à pousser ici : évidemment qu'il n'y aucun espoir pour une fleur comme celle-là, ici, et rien que de la solitude et davantage de vent.

Il y a un chant des peuplades Khor qui commence par ces vers : Fleur cueillie sur la colline / Ton parfum s'envole au vent. Les vers qui suivent appartiennent au vent, à la pensée déposée en chemin sur le temps pris au temps.

J'ai hésité à appeler ce billet arraché : pour l'immobilité. Fallait-il que je change.

Vietnam #1 | Hanoi, ville réelle

arnaud maïsetti — 2015-10-19T16:29:51Z

5 octobre. Thành Phõ' Hà Nôi.

Chaleur moite, brume épaisse qui se déchirera à midi. La ville en tous sens : depuis le centre, ballets de motos qui s'évitent de justesse (pas vu un seul accident, miracles par centaines). Et puis, le communisme réel. Celui qui, loin du vieux-centre levé de maisons de trois étages étroites, dresse comme des hommes la pierre des monuments invivables, et le rouge pour rappeler le sang du peuple libéré.

premiers regards, premières lumières

notre seule patrie, l'enfance

même les insultes sont illisibles

en lettre de feu (et de sang)

l'invincibilité des forêts

ci-git le palais du Gouverneur des colonies françaises d'Orient

et ci-git la dépouille immortelle du cadavre dont le nom est sur toutes les lèvres

comme on garde un secret

pays dont les musées ressemblent à des prisons à la gloire de la liberté

les années passées comme pour justifier le présent

bureau du libérateur : sous le regard des maîtres

et dans les rues, le même défilé des passants indifférents

la ville est une occupation de l'espace, et son franchissement

là où le temps pourrait s'arrêter (l'arracher à pleine main)

couleur du passé perdu : formes noircies comme les dents d'un mauvais souvenir

le nom de la ville : Hanoi, presque 2 000 km de Saigon, que personne n'appelle jamais Ho Chi Minh (sauf en France)

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