arnaud maïsetti | carnets

La Ville écrite | pour une vie avant la mort

arnaud maïsetti — 2016-04-08T08:17:18Z

Marseille, ~~nettoyage urbain~~ réhabilitation, suite.

Ici, ce seront bientôt des hôtels quatre étoiles, des brasserie de luxe, des que sais-je – là où Noailles se jette vers le Vieux-Port. L'entreprise patiente de fabriquer la ville contre ceux qui y vivent, ceux qui la vivent, est sans répit.

Alors les mots qu'on y écrit ne valent pas grand chose face aux pelleteuses, on le sait bien.

Mais ils vengent du moins les dessins d'architecte et les mots propres qu'on a imprimés à grand frais. Ils prennent date. Ils notent l'agenda politique des années futures. Ils jalonnent. Ils appellent.

Sur l'image, odeurs d'un marché à vif, et la mer qui vient battre tout près.

Nuit et Jour, ZeigtGeist | rue de la République (de la colère) #7

arnaud maïsetti — 2016-04-05T20:29:48Z

Chronique pour la revue en ligne Nuit et Jour, dans la rubrique ZeitGeist (l'esprit du temps) – que coordonne Candice Nguyen [1]

Sommaire : Chronique des Migrations

— Semaine 1, le 17 février : Hospitalité (pour les Suppliants)
— Semaine 2, le 24 février : Des frotnières (cultiver le sel)
— Semaine 3, le 3 mars : Des rivages (des lointains)
— Semaine 4, le 9 mars : Du désir des mondes (les cartes anciennes)
— Semaine 5, le 17 mars : L'île de la solitude (les étoiles)
— Semaine 6, le 29 mars : Bruxelles (Marseille)

Aujourd'hui : Septième semaine : 5 avril 2016

Desdenosa, Lhasa

Un jour.
Un jour, bientôt peut-être.
Un jour j'arracherai l'ancre qui tient mon navire loin des mers.

Jour de grève à Marseille : on est foule à marcher d'un métro à l'autre, et d'un autre encore pour rejoindre d'autres encore, et la foule grandit, avance d'un pas pressé qui la mettra de toute manière en retard, les rues transformées en manifestation pour rien, juste là d'aller d'un endroit à l'autre dans le silence d'aucune revendication, juste aller là parce que le monde sous la ville s'est arrêté et soudain d'aller là nous rend à cette ville, on est la pulsation et on est l'afflux de sang qui la fait aller, on est foule soudain, gloire à la grève qui nous laisse sur le rivage libre d'être face aux lointains, foule en ressac qui va et s'éloigne infiniment pour s'approcher d'elle-même.

Avec la sorte de courage qu'il faut pour être rien et rien que rien, je lâcherai ce qui paraissait m'être indissolublement proche.
Je le trancherai, je le renverserai, je le romprai, je le ferai dégringoler.
D'un coup dégorgeant ma misérable pudeur, mes misérables combinaisons et enchaînement « de fil en aiguille ».
Vidé de l'abcès d'être quelqu'un, je boirai à nouveau l'espace nourricier.

Une autre image : rue de la République, les boutiques au rez-de-chaussée ne sont que des affiches en cartons, on y a peint des clients pour de faux, et peint des fausses marchandises qu'on n'achèterait pas si elles étaient en vente – et sur le carton de ces enseignes encore à vendre, des lettres rouges qui disent la colère, des insultes ou des mots d'amour pour la colère, ou simplement la colère avec des lettres illisibles, et des hommes passent devant sans rien voir, marchant dans la colère sans le savoir, allant de leur pas d'hommes vers le soir, et vers le matin, déchus continuellement d'être ce que nous sommes, dans la haine des déchéances et le salut qu'on finira dans la colère à trouver le mot qui pourrait dire le contraire des déchéances de toutes sortes.

A coup de ridicules, de déchéances (qu'est-ce que la déchéance ?), par éclatement, par vide, par une totale dissipation-dérision-purgation, j'expulserai de moi la forme qu'on croyait si bien attachée, composée, coordonnée, assortie à mon entourage et à mes semblables, si dignes, si dignes, mes semblables.
Réduit à une humilité de catastrophe, à un nivellement parfait comme après une intense trouille.
Ramené au-dessous de toute mesure à mon rang réel, au rang infime que je ne sais quelle idée-ambition m'avait fait déserter.
Anéanti quant à la hauteur, quant à l'estime.
Perdu en un endroit lointain (ou même pas), sans nom, sans identité.

Une autre image encore : sur ces panneaux de libre expression, celles qui servent en temps d'élection à fabriquer de la démocratie et encercler sur quelques mètres carrés la possibilité enclose de s'exprimer librement (ailleurs non, évidemment), sur ces panneaux de bois où se délivrent les appels à la libre expression, c'est l'assaut des cirques. Geste de la ville pour désigner le cirque électoral, et ces clowns qui gouvernent d'ici jusqu'au Panama l'ordre du monde en coupe réglée. Comme ils font honte aux clowns véritables, clowns gueule enfarinée qui réinventent l'espace et leur visage, et démasquent et s'enfoncent dans la joie des douleurs impossibles. Gloire aux clowns véritables ; respect à leurs colères. Respect aux crachats qu'ils soufflent avec tendresse sur les identités de carton : et le rire qu'ils portent, rouge sur les lèvres comme de la colère un baiser déposé sur le monde, pour la morsure, la beauté du geste, le ridicule de ne pas être d'ici et de vouloir l'inventer encore, ce monde qui plonge et qu'on finira par relever malgré lui et pour lui : images de la colère ce matin, qui montent et en appellent d'autres.

clown, abattant dans la risée, dans le grotesque, dans l'esclaffement, le sens que contre toute lumière je m'étais fait de mon importance.
Je plongerai.
Sans bourse dans l'infini-esprit sous-jacent ouvert
à tous
ouvert à moi-même à une nouvelle et incroyable rosée
à force d'être nul
et ras…
et risible…

Michaux, Clown

[1] revue par abonnement : je dépose ici mes textes une semaine après publication

au milieu des ruines

arnaud maïsetti — 2016-03-25T11:08:11Z

Les jours tombent de plus en plus lourdement dans le fracas des armes. On est au milieu, on passe entre eux comme on enjambe des ruines ou des corps. Les gares et les aéroports, les métros ou les rues sont le décor des catastrophes : au lieu des départs, des circulations et des passages, dans le cœur des villes, on dresse des hôpitaux de campagne, sirènes hurlantes et pas seulement le premier mercredi du mois.

Et puis, dans la vague répétition des horreurs, le sentiment d'une habitude insupportable : les événements historiques qui jalonnent notre histoire deviennent des accidents prévisibles, on s'organise autour de la douleur. Il paraît que les médecins d'Europe progressent dans le traitement des blessures de guerre. Que les médias apprennent à chaque horreur de leurs erreurs. Il paraît qu'on avance dans l'ordre de l'histoire, que les courbes vont s'inverser — on n'a pas encore de mot français pour etc. On est assailli de toutes parts : il faudrait ne rien mélanger, prendre le temps de penser, et tout pourtant nous fait violence. Les guerres qu'on nous impose de part et d'autre, ceux qui portent les bombes et ceux qui pour les combattre attaquent nos libertés, on voudrait les refuser pour d'autres combats – et dans le feu croisé, évidemment, on pourrait se croire désarmé, on ne l'est pas : il suffit de regarder aux terminaisons des arbres.

Car c'est toujours le miracle : l'indifférence du ciel et des arbres pour notre monde est une illusion – hier, avenue du Prado, c'est là déjà, minuscules feuilles qui prennent leur élan. C'est bien vrai que le temps passe et qu'il revient et dans ses retours avancent davantage encore, c'est bien vrai que le ciel fait retour aux arbres même plantés sur le béton des rues. Pendant que l'Histoire vomit ses retours à l'ordre comme autant de défaites et crache ses chaos dans le ballet des menaces et des contre-menaces, que la ruine se constitutionnalise, que les experts nous expliquent ce qui se dérobe sans fin, on voit soudain que le printemps est là, l'explosion de vie qu'il sait posséder et retient, et bientôt délivre.

Tâcher d'en retenir leçon. On pourrait s'enfermer dans la mélancolie des constats, on pourrait fermer la porte sur le monde et se réfugier dans les solitudes ou les colères, on pourrait garder pour soi et à l'abri de tout la vie protégée en cage ; ou on pourrait trouver dans les ruines le courage de lever d'autres mondes possibles, pas seulement intérieurs. Le ciel continue, lui, de dresser le miracle, et la mer de battre, et la nuit de tomber là où le jour se relève. On serait au milieu, on passerait entre les arbres et les voitures comme on enjambe les jours et les mois et les siècles dans le bruit des feuilles qui poussent, des foules soucieuses et affranchies, des villes à venir, déjà là en nous.