arnaud maïsetti | carnets

Théâtre | Les tombeaux sont appelés des solitudes, le texte

arnaud maïsetti — 2015-04-01T14:44:00Z

Je dépose ici le texte, en pdf (bientôt en ePub), de ce texte écrit l'été 2012.

Ce pourrait être du théâtre.

Les Tombeaux sont appelé des solitudes | Mise en voix au Théâtre National de Strasbourg

arnaud maïsetti — 2013-01-11T13:04:52Z

Ce vendredi 8 février 2013, au Théâtre National de Strasbourg, a eu lieu une lecture par les comédiens du TNS des Tombeaux sont appelés des Solitudes — Muriel Inès Amat, Fred Cacheux, Antoine Hamel, Cécile Péricone et André Pomarat — mise en voix par Fanny Mentré, qui a accueilli ce texte dans le cadre du comité de lecture qu'elle dirige.

Ici, l'enregistrement de cette lecture.

Les Tombeaux… | Présentation

arnaud maïsetti — 2012-12-27T21:17:47Z

Les Tombeaux sont appelés des Solitudes, théâtre.

Lecture publique au Théâtre National de Strasbourg au printemps 2013.
Présentation de la pièce

C'est un terrain vague comme on en trouve à la sortie des villes. Il y a le bruit du fleuve, l'ombre d'un arbre mort depuis si longtemps, et le vent.

Un homme est là, seul, qui attend. C'est l'Exacteur.

On vient.

Il y a tant de raisons de venir ici. On s'est perdu, ou on cherche à fuir, on voudrait retrouver le lieu de l'enfance, ou simplement par hasard, par fatalité, parce qu'il y a des trous dans le ciel et qu'un peu de lumière se fait ici plus qu'ailleurs ; ou en raison de la forme de cet arbre.

Ce soir là, cinq viendront. Il y a ce couple, égaré, en retard, ils demandent le chemin ; il y a ce vieillard, en quête de ce qu'il a perdu jadis ici ; il y a ce très jeune homme qu'on traque, et cette jeune fille, sidérante de beauté, qu'il a prise en chemin — et là où ils viennent tous, il y a cet homme seul qui sait le secret du lieu, demande le prix du passage.

Et toujours l'ombre de l'arbre, le vent qui fait venir le bruit du fleuve plus loin, avec ce cri parfois des voix de plus loin encore.

C'est un seul soir, qui n'a pas de durée ; c'est un lieu qui prend la forme des pas et de la peur quand on vient les poser là ; c'est l'Exacteur, l'homme qui attend, prononce les paroles d'un rite étrange, disparu, inacceptable.

Et dans ce soir-là, ballet des corps tournoyant auprès du centre fuyant du lieu où viennent s'accomplir toutes les vies, s'abolir une part de l'énigme de chacun, ce qu'on dit recouvre un désir plus grand : celui qui dirait combien est insuffisante la vie, et incomplet l'espace que recouvrent nos pieds.

Ce qui se joue pourrait tenir au lieu même du nom où les corps vont et viennent : une solitude. Il y a la question que l'Exacteur ne posera jamais, et à laquelle ils doivent répondre. Il y a le mot qui pourrait les délivrer, et qu'ils refusent pourtant de donner.

C'est dans le refus, le cri des voix derrière. Le vent dans les branches mortes, ou la chevelure de la jeune fille, le sang coulé de tous. Là tous se tiennent devant le centre vide de leurs vies.

C'est un tombeau : non pas l'hommage aux morts, mais la force de ceux qui, penchés au-dessus des corps, lèvent la voix, montrent leur visage, s'appellent par leur nom, et disent : notre monde est de l'autre côté du fleuve.

{Les Tombeaux…} | Prologue

arnaud maïsetti — 2011-11-18T18:34:13Z

le lieu ; le temps ; la lumière

Le vent est tombé soudain.

Bruits de feuilles qui s'abattent lentement sur le sol.

La lumière revient peu à peu, d'abord par nappes successives : nappes primaires, nappes secondaires ; strates fines qui s'ajoutent les unes sur les autres formant cette brume au loin qui progresse, hésite, avance et recule, avance finalement davantage et gagne tout. Brume légère cependant, comme au matin avant le lever du soleil, l'été.

Le fleuve plus loin continue de passer.
On l'entend ainsi qu'une respiration faible d'un homme qui s'endort, péniblement. Parfois quelques remous, des crachats dans la gorge remués dans les secousses du rêve.

Terrain vague : partout le sol est nu, c'est un désert — une terre jadis riche d'arbres et de plantes, d'animaux inconnus ; végétations qui recouvraient tout : jardin qu'on a brûlé pour permettre le passage. Quand tout fut consumé, les flammes ont achevé de se brûler elles-mêmes laissant planer sur cette terre une fumée épaisse pendant plusieurs jours. Puis elle se dissipa pour ne laisser qu'une désolation – mais le temps avait passé : on oublia pourquoi l'on avait voulu traverser par là et le lieu fut laissé, ainsi, en l'état.

Terre alors recouverte d'un tapis de cendre transformé en poussière, puis en terre de nouveau : rien n'a repoussé. Un arbre seul au loin, noir et tordu, demeure, dont les feuilles poussent la nuit déjà presque mortes et tombent chaque jour au moindre souffle de vent.

Et pourtant, sensation étrange d'entendre et d'éprouver encore le frôlement de toute une forêt dense et vierge dans le vent quand il souffle.

Mais le vent est tombé, soudain, quand la forme d'un homme s'est avancée.

C'est une silhouette dans la brume, détachée d'elle, et comme émanante d'elle. Grande ombre de cendre grise, long manteau noir enveloppe un corps sec, qui fume.

Il attend. Sans impatience cependant. Marche un peu en frôlant les arbres qui ne sont plus là. Boite de la jambe droite et s'appuie sur une petite canne de bois. L'homme paraît plus immense encore.

Lorsqu'il parlera, avec douceur, avec gravité, ce sera toujours sans impatience, mais dans l'attente.

Et le frôlement des arbres brûlés.