_lumière

Articles

• sur un fond d’une lumière infernale
  22 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Sept photos — lumière coulée
  automne 10

• l’homme seul et la mer
  7 juillet 2017, par arnaud maïsetti

  Il ne se rappelait pas quand il avait commencé à parler à haute voix quand il était seul. Dans les jours les plus anciens, quand il était seul, il chantait – et il avait aussi chanté parfois la nuit quand il était de veille sur les caboteurs ou les bateaux pour la tortue. Il avait probablement commencé à parler à haute voix, quand il était seul, au moment où le garçon l’avait quitté. Il ne se souvenait pas. Quand il pêchait avec le garçon, ils ne parlaient en général que lorsque nécessaire. Ils parlaient (...)

• la ville est un sas (et la lumière)
  8 septembre 2012, par arnaud maïsetti

  Entre le bureau et le bureau, la ville est ce sas. Tous les matins, vers 9h, puis le soir, quand le soleil tombe, il est 19h, être seulement dehors celui qui croit qu’il n’est plus dedans. On a comme cela, de ces ruses. Pour tromper qui ? Quand je me retournerai sur ces mois (cela finira bien par arriver), il me restera peut-être ces marches par dessus tout, quand il s’agit de faire le vide : en fait, le vide se fait tout seul. Même plus besoin de musique. Sortir dans le vide de soi. Voir (...)

• « la lumière vient de ce qui se laisse détruire » (Supernova)
  16 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Du ciel ne nous parviennent que des nouvelles anciennes, déjà effacées, d’un monde éteint : et moi je marche à travers elles. Les lumières qui me permettent de voir et d’avancer dans la nuit noire d’un soir comme celui-là sont jetées par une étoile aujourd’hui morte, depuis des milliards d’années, morte et enterrée dans un noir plus grand encore que celui qui nous entoure. Appris il y a peu : en quoi une supernova nous est précieuse, parce que dans cette mort de l’étoile surgit une lumière telle qu’elle (...)

• pulsations du pont (diastole / systole)
  13 mars 2012, par arnaud maïsetti

  Toujours cru que le pont était le centre de la ville. Où qu’on soit, sur un pont, on est au centre de la ville : en son plein cœur. Alors les pulsations, je les ai vues, ce soir-là, comme une lente respiration qui projetait depuis ce centre les inflexions nerveuses, les flux de vie qui dilatent. À chaque diastole, une couleur ; à chaque systole, une autre. De lueurs en lueurs, voir comment se diffuse la ville par la ville. Se pencher pour boire son reflet : ce sont des tours de lumières avec des (...)

• si je tenais un journal (habiter le mot encore)
  12 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Dehors, le jour avait cette lumière : celle qui appelait à le rejoindre vite. Oui, comme un ciel qui va se lever, qui se lève déjà — et l’évidence du soir (le miracle devant une couleur qui se teinte depuis le tissu même : elle était déjà là.)
  Aucun mot, dans l’éblouissement d’un ciel, quand on sait le jour ; alors s’en tenir à ce seuil de la phrase même, et s’y confier entièrement.
  Si je me suis perdu dans les couloirs, je sais maintenant, plus que tout, que c’était pour entendre le Kyrie — qu’au fond c’est (...)

• des beautés singulières
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Assis au bord du fleuve dans le noir qui nous entoure, de la lumière soudaine, qui passe sur nous et s’éloigne pour laisser la nuit de nouveau, avant que d’autres lumières s’approchent et nous éclaboussent, puis le noir agit comme un flash prolongé avant le retour de la lumière encore, ça n’en finira pas (cette lumière ne se fixe que sur nos conscience, quand on voudra la prendre en photo, elle ne se laissera pas impressionnée) et ainsi jusqu’à la fin recommencée du monde ; il nous faut du temps avant (...)

• il peut arriver que l’on s’impatiente un peu (zone de silence)
  25 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Des cent quarante-huit images prises dans la journée, je ne parviens à en déposer aucune ici. Toujours des forces entre soi et le monde résistent, surtout quand ces forces sont le monde lui-même : s’y soumettre.
  Je n’ai pas la patience d’attendre ce soir (ni la force de veiller davantage) — si je ne connais pas le mot qui dirait le contraire de l’attente, je sais la valeur de l’impatience.
  Plus tard, peut-être.
  Plus tard, je déposerai les images que j’ai arrachées au trajet de train, quand au matin (...)

• le vingt-et-un décembre, d’hiver (son miracle demain)
  21 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Sur les routes, par des nuits d’hiver, sans gîte, sans habits, sans pain, une voix étreignait mon cœur gelé : "Faiblesse ou force : te voilà, c’est la force. Tu ne sais ni où tu vas ni pourquoi tu vas, entre partout, réponds à tout. On ne te tuera pas plus que si tu étais cadavre." Au matin j’avais le regard si perdu et la contenance si morte, que ceux que j’ai rencontrés ne m’ont peut-être pas vu.
  Vingt-et-un décembre ce soir perdu, ce jour rétracté sur lui-même : moins de neuf heures de jour et la nuit (...)

• heures du jour (avec le bruit lointain de cette ville)
  21 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  Si le jour se lève, c’est peut-être pour cela, cela seulement ; je me disais ce matin descendant cours Sextius plein sud, puis longeant vers l’Est la Rotonde : pour qu’on le voit se lever, rien d’autre. C’est une pensée simple — je voudrais déposer des pensées simples, les rejoindre. Si le jour monte, ce n’est pas pour la lumière, ou la brûlure de quinze heures, mais pour le moment bref où il se fait ; quand midi vient c’est déjà le pli, pour retomber de l’autre côté du corps, là où le voir disparaître : (...)

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