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Articles

• La ville écrite | La République
  21 novembre 2017, par arnaud maïsetti

  nous laisse mourir

• Hurlements en faveur de soi [# 2]
  4 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Vingt-sept variations : violence ; corps ; désir

• La Ville écrite | tusle
  6 avril 2014, par arnaud maïsetti

  l’injonction

• La Ville écrite | religion est une foli (Aristote, Alexandre et la caresse)
  2 avril 2012, par arnaud maïsetti

  qui absurdum

• La Ville écrite | ses prisons
  3 avril 2014, par arnaud maïsetti

  nous échapper

• Jérémy Liron | tableaux noirs
  18 septembre 2012, par arnaud maïsetti

  sur le bruit de deux toiles

• anticipation #43 | stades où crier
  18 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Des cris que la ville poussait plus haut qu’elle, et des endroits où elle se rassemblait pour cela, il ne restait que de la poussière entreposée au milieu des ruines, rien d’autre.
  Lorsqu’on se retrouvait devant ces monuments, on ne savait pas s’il fallait entrer ou rester dehors. Au juste, où résider le monument, et où ce qui l’entourait : s’il fallait regarder les courbes, juger des hauteurs, ou pénétrer dans l’enceinte pour voir les gradins, ou la fosse — non, on ne savait pas au juste devant quoi on (...)

• on sait le dehors hostile, et les foules déchaînées
  12 juin 2016, par arnaud maïsetti

  On a peu d’abri : on n’en cherche pas. On sait que le ciel est vide. On sait que la ville est inhabitable. On sait combien ne suffira jamais la nuit. On sait aussi qu’on ne lui appartient pas vraiment. Vraiment, on sait mille choses : la vitesse de la lumière au siècle près, et le bruit que font les balles, ou la date des morts. On sait aussi qu’on ne survivra pas à ce monde. Oui, on sait beaucoup de choses, comme par exemple : que le ciel est vide, et qu’on est sans abri.
  On sait le dehors (...)

• dans l’écriture des jours d’oubli
  13 mars 2016, par arnaud maïsetti

  Le cœur humain est né pour la faiblesse, Et l’héroïsme est un joug qui l’oppresse.
  Saint-Just, Organt, 1789 (poème lubrique)
  Images : vers Marseilleveyre, les arbres tendent leurs branches vers le sommet du ciel
  Ce soir, la nuit tombe sur toute la semaine — et sur les précédentes, de tout son poids, de toute sa hauteur de nuit. Je relis le long poème de Saint-Just, évidemment illisible, débordant de tout un désir de littérature, un désir de désir qui l’entrave ; et l’ombre invisible de l’Histoire (...)

• le tranchant de l’œil en éveil
  2 août 2017, par arnaud maïsetti

  2 août 2017

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