_ville

Articles

• La Ville écrite | [enc•re.]
  22 juin 2012, par arnaud maïsetti

  mur yiddish

• Réservé à l’affichage électoral | astres morts
  18 juin 2017, par arnaud maïsetti

  Prisonniers des gouttes d’eau, nous ne sommes que des animaux perpétuels. Nous courons dans les villes sans bruits et les affiches enchantées ne nous touchent plus. À quoi bon ces grands enthousiasmes fragiles, ces sauts de joie desséchés ? Nous ne savons plus rien que les astres morts ; nous regardons les visages ; et nous soupirons de plaisir. Notre bouche est plus sèche que les plages perdues ; nos yeux tournent sans but, sans espoir. Il n’y a plus que ces cafés où nous nous réunissons pour (...)

• enjamber le pont, la nuit
  26 février 2013, par arnaud maïsetti

  arcueil est un couloir noir

• spectres, signe des temps
  23 mars 2017, par arnaud maïsetti

  23 mars

• Aubes | VII. (De quelle amertume)
  3 mars 2014, par arnaud maïsetti

  septième chapitre

• comme la vie est lente
  16 juin 2017, par arnaud maïsetti

  16 juin 2017

• derniers ciels
  3 janvier 2016, par arnaud maïsetti

  Derniers ciels de l’année – comme l’image d’un épuisement continu qui n’arrive pas s’achever. Là haut, même la neige ne tombe plus ; la terre recouvre tout. Là-haut, il n’y a de la place que pour le silence, et il est grand.
  On marche à travers le froid comme dans ses pensées : lentement, en espérant que la nuit ne sera pas si longue.
  Se dire en regardant le ciel tombé une dernière fois ici, sur le visage : ce n’est pas à cela que ressemble le début.
  Premiers ciels de l’année : c’est le même qu’en (...)

• Aubes | IV. (Chaque chose à sa place)
  28 février 2014, par arnaud maïsetti

  quatrième chapitre

• Aubes | XVI. (N’importe où hors du monde)
  18 mars 2014, par arnaud maïsetti

  seizième chapitre

• Quod scripsi, scripsi (les roumains)
  4 février 2014, par arnaud maïsetti

  Ce sont surtout les cris, terribles, qui jaillissent du ciel, soudain et cessent immédiatement ; les gens s’arrêtent dans la rue, regardent là-haut ce qui se joue, et quand le silence revient, reprennent leur marche, et leurs parcours de vivants sur cette ville.
  C’est signe que la mer est proche : elle est proche. Les hurlements des oiseaux dans le feu du ciel, personne ne me l’avait dit. Au-dessus d’un port, on ne les entend pas, mais ici : ici, c’est affolant.
  Je pense à ces cris, pensant à la (...)

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