La Ville écrite | ici, parmi les vivants

Je ne comprends pas. Est-ce à dire que, puisque je suis ici, je ne suis pas là ? Ou que, là, je ne suis pas celui qui, ici, dit qu’il est ici le même que là ? Je ne comprends pas, alors je m’en vais.

Il faudrait savoir.

Mais ici d’autres secrets sans doute, les raisons pour lesquelles (par exemple et par hasard) on aime les films malgré eux, parce qu’on y perçoit ce qui malgré eux nous rejoint, par exemple (ce n’est ici, qu’un exemple) – et Bossuet, qui n’est qu’un autre exemple : une pierre pour construire, ici, quelque chose comme le temple d’un secret, boucles de cheveux tombés sur le sol pour dire : c’est ici.



Toutes choses difficiles à dire quand on ne sait pas en quel ici est l’ici de Paris (et si la Seine coule par-delà Paris vers la Méditerranée peut-être) ; par exemple : ici est-ce Paris qu’on nomme Paris ? Je ne trouve pas dans Bossuet d’explication à ce secret : sous mes pas Paris, qui ne veut pas cesser d’être ici. (Et puis : l’image vient d’Amiens, où ne coule pas la Seine, faut-il qu’il m’en souvienne.)

En somme : maintenant. En présence d’ici, je suis ici tenant la main du présent, et ici et maintenant, c’est pour la nuit des temps, ici et maintenant – qu’on soit au Népal ou au sud de Quito, sous le pas ici est maintenant.

C’est large.

Merci pour les vivants, j’imagine que là sont les morts.