La Ville écrite | Maintenant disponible

Où maintenant ? Quand maintenant ? Qui maintenant ? Sans me le demander. Dire je. Sans le penser. Appeler ça des questions, des hypothèses. Aller de l’avant, appeler ça aller de l’avant, appeler ça de l’avant.

Samuel Beckett, L’Innommable

Disponible à tout instant, maintenant est cependant toujours fuyant dans l’instant de sa perte où il ne cesse de s’enfoncer, et nous avec lui le poursuivant, toujours un pas derrière lui — ce peut-il qu’il soit notre ombre, maintenant qu’on ne parvient jamais à enjamber, ni même vraiment à piétiner, sauf à se situer sous le soleil et fermer les yeux, mais on ne voit rien et maintenant pourrait bien s’éloigner là-bas ; mais où ? et disponible à quoi ?

Dans l’enfer historique où nous sommes, ce creux où pourtant la vague nous submerge, tout est peut-être à renverser : se dire que maintenant n’est pas le temps présent offert, mais la disponibilité du temps à ce qu’on en fera : par exemple autre chose que du temps, mais une tâche modelée contre le monde lui-même, jetée à sa face, et que le creux soit l’intervalle qui suit et précède les pleins débordant du temps : mais quand maintenant ?

La ville avait arraché le reste, sûre que le futur n’avait pas d’autre avenir qu’à présent.