liste des priorités

Vitre coulissante des gens qui passent, dans la rue, courent pour éviter la pluie qui va plus vite qu’eux, mais eux s’en moquent, ils vont rejoindre les porches : je me tiens au-dessus d’eux, dans la chambre à peine allumée, de peur de réveiller mon ombre.

Dans le train, lundi, il y a aura quelques minutes de jour en moins, est-ce à dire que le soleil se lèvera plus lentement, plus lourdement, accroché qu’il sera à toute la nuit d’octobre, plus noire et mouillée de boue. Ce qui coulissera derrière la vitre ne sera que de la brume sur la lande arrachée par le vent de l’an dernier.

Ce soir où je le note, la pluie éloignée, le train encore plus loin, toute la nuit devant, le travail qui s’accumule et que je repousse, comme une fuite de gens sous la pluie, comme un paysage mort né sous la vitesse du train : la liste des priorités étalée devant moi, les tâches s’inversent chaque jour ; ce soir, écrire l’état des lieux du réel ; demain, chantier à avancer.