_douleurs

Articles

• ligne 13, adresses
  3 février 2010, par arnaud maïsetti

  la souffrance, (il s’arrête avant de reprendre) je veux dire bien sûr la seule valable, la seule justifiée, celle qui avale toutes les sensations du corps, qui me fait avoir un corps et non plus être celui-ci, c’est chaque fois que je croise le premier visage le matin, et que je vois dans ses yeux que ma présence ne suffit pas à effacer de son visage ce qui une seconde avant constituait mon absence.
  la vie possible, (il souffle et lâche d’un seul tenant), le seul monde acceptable, celui (…)

• Cody Crump | Burn
  6 janvier 2016, par arnaud maïsetti

  Dans la brûlure du monde

• contre ce mur surgi
  27 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Wonderwall (Ryan Adams [reprise de Oasis], ’Love Is Hell’)
  Hélas, les yeux fragmentés, portant au loin et tristes, permettraient peut-être de mesurer les distances, mais n’indiquent pas les directions. Le champ infini des possibles s’étend, et si, par hasard, le réel se présentait devant nous, il serait tellement en dehors des possibles que, dans un brusque étourdissement, allant taper contre ce mur surgi, nous tomberions à la renverse. Marcel Proust, (La Prisonnière)
  Murs à droite, (…)

• Reiner Maria Rilke | « La Grande Solitude intérieure »
  31 août 2012

  Être seul comme l’enfant est seul

• le dernier jour de l’année : blasphèmes
  21 juin 2010, par arnaud maïsetti

  This Bitter Earth / On The Nature Of Daylight (Dinah Washington ; Max Richter "Shutter Island, BO" 2009)
  And if my life is like the dust oh that hides the glow of a rose Arracher avec les dents (les incisives, les plus taillées à la morsure), sur la peau de la nuque offerte la pulpe du dernier jour : de la dernière minute du dernier jour : non pas seulement de ce jour-là, mais avec lui, comme avec la première goutte de sang giclé coule tout le sang du corps en dehors, c’est tous les (…)

• Michel Lambert | Par mes chants
  5 décembre 2015, par arnaud maïsetti

  Tristes & touchants

• derrière la cloison
  24 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Il est minuit vingt-et-une et comme je veux noter le jour passé (ou traversé), j’entends derrière la cloison les sanglots de la voisine, du voisin ; comment reconnaître un sanglot d’un autre.
  Duras dit quelque part qu’il n’y a rien de plus bouleversant : entendre quelqu’un pleurer sans savoir la cause ; et rester de l’autre côté de cette paroi ; solitude terrifiante de l’autre éprouvée par soi : solitude de soi pour l’autre.
  De part et d’autre de la journée précisément, j’ai le sentiment (…)

• un rêve #545 | mouvements de foule
  25 août 2010, par arnaud maïsetti

  Un rêve : au milieu d’une foule compacte, marchant lentement au pas de la manifestation

• P. Walsh | son nom, quelque part
  7 octobre 2009, par arnaud maïsetti

  Mr. Somewhere | The Apartments 

• griffures
  18 mai 2010, par arnaud maïsetti

  Conscience, Muse
  As the tanks roll into town A little bit of knowledge will destroy you Ce soir, je réalise cette griffure sur la lettre e de l’ordinateur : bien sûr, penser à Perec, et qu’à force d’échouer à écrire, ce qui disparaît sous le doigt est la lettre la plus commune.
  Anton Voyl n’arrivait pas à dormir. Il alluma. Son Jaz marquait minuit vingt. Il poussa un profond soupir, s’assit dans son lit, s’appuyant sur son polochon. Il prit un roman, il l’ouvrit, il lut ; mais il (…)

• des cadavres en moi
  2 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  Where Gravity Is Dead (Laura Veirs, ’Year Of Meteors’ [2005])
  A l’âge d’homme, j’ai vu s’élever et grandir sur le mur mitoyen de la vie et de la mort une échelle de plus en plus nue : le rêve. Ses barreaux, à partir d’un certain progrès, ne soutenaient plus les lisses épargnants du sommeil. Après la brouillonne vacance de la profondeur injectée dont les figures chaotiques servirent de champ à l’inquisition d’hommes bien doués mais incapables de toiser l’universalité du drame, voici que (…)

• Hurlements en faveur de soi [# 3]
  5 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  Trente variations : pluie ; rat ; ville

• contre-histoire
  14 février 2010, par arnaud maïsetti

  Rien n’est à toi, dit la chanson que j’écoute, volume au plus haut pour qu’aucune note ne m’échappe, ni le souffle de l’air autour, et les silences qui font tenir haut la voix du type qui crache ses mots comme si ne pas les dire ferait s’effondrer le monde ; et comme je suis là, dans la pièce chaude, entouré de cela, la nécessité de l’histoire ce soir, l’urgence de la prolonger.
  Rien n’est à toi, c’est juste l’histoire du monde ; aux salariés de cette usine, disent les informations, on (…)

• soir à montorgueil
  6 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  Marion Barfs (Clint Mansell) Les mots de ceux qu’on frôle dans le noir alors qu’on marche sûr de soi et de sa direction, et en face, eux aussi ; alors on se croise comme on avancerait chacun dans un couloir différent, et les conversations qu’on saisit à la volée, au passage, quand on est à hauteur et qu’on entend : il n’est pas mort de ça
  -- , ceux-là qu’on ne croisera plus jamais, c’est en bas de Montorgueil (le soir de la lecture), allée Breton dans les Halles, à l’ombre de (…)

• reflections
  26 mai 2010, par arnaud maïsetti

  Reflections (Thelonious Monk, "Thelonious Alone in San Francisco") On marcherait sur les reflets de la ville dont on brouillerait l’écume, ville qu’on piétinerait en même temps que notre visage — il n’y a pas de honte. On dessinerait avec tout notre poids les rides et les creux qui disent l’âge mieux que les années —
  et on y mêlerait, en fredonnant un vieil air de jazz sans mélodie, des crachats d’enfant dans l’illusion reflétée du ciel auquel on ne croit pas une seconde, et dont on (…)

• André Breton | « À cette question que je ne vous pose pas »
  5 octobre 2012

  C’est bientôt juin

• de loin en loin
  23 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  « Le tableau représente un homme et une femme, sur fond de paysage chaotique. L’homme porte des habits bleu marine et des bottes en caoutchouc vert. La femme est vêtue d’une robe blanche, un peu inattendue dans cet environnement préhistorique. On imagine sans peine en regardant cette femme qu’un fil doré pourrait ceindre sa taille, et des oiseaux, voire des fleurs, voletant autour d’elle intemporellement, elle pourrait prendre l’allure d’une allégorie d’on ne sait quoi." (…)

• Télémaque, à peine
  24 mars 2014, par arnaud maïsetti

  David | Les Aventures de Télémaque

• les caves-aux-fièvres
  27 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  Dans cette campagne, on peut voir le ciel, la nuit, entre Tours et Chinon : là où la Loire et la Vienne se rejoignent au pied de l’église de Candes, il y a cette route qu’on descend à vélo, vite, on sent la route aller, sans frayeur, aucune voiture jamais, et des virages pour voir loin —
  Sur le côté, recouverts en partie et en partie seulement par les herbes hautes, ces sortes de grotte qu’on ne voit bien que si on met pied à terre ; on s’y faufile entre les serpents et les ronces ; tout (…)

• foules
  10 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Les soirs de matchs, dans la ville, c’est le même grouillement : on voit des rangées de cars de police, des chiens, des foules emportées par le même pas vers le stade, de l’autre côté du cimetière près duquel je vis et d’où je les vois.
  Dans le froid nouveau, le vent âpre, ils ralentissent à peine. Le soir, on entendra par moments des éclats de bruits, et de là où vient la lumière haute nous reviendra un peu le relent des défaites, des victoires, qu’importe demain on parlera du match (…)

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