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Articles

• comment mesurer les tremblements de terre
  8 avril 2014, par arnaud maïsetti

  terra trema — à la surface du verre d’eau posée sur mon bureau, de minuscules vagues soudaines et dérisoires, quelque chose tremble et je ne sens rien. Il est 21h30 à peu près et j’apprendrai plus tard qu’il était en réalité 21h16. C’est sur l’écran de l’ordinateur deux heures plus tard, au moment de m’effondrer, que je lis les nouvelles des journaux en ligne : la terre a tremblé ici, à quelques kilomètres d’ici, pas très loin, tout autour de moi, la terre a tremblé un peu, pas suffisamment (…)

• Avignon, journal du silence : de sa fin
  24 juillet 2015, par arnaud maïsetti

  Dernier jour, dernier soir ; trois semaines qui s’abattent soudain toutes ensemble – ou comme après la mise aux baquets d’un repas une fois de plus ingurgité, ce sentiment d’une fin de dîner, avec la ville comme la table défaite, les restes dans les plats, et l’envie de remettre à demain le rangement.
  Avignon ; partout est à l’heure du bilan – du passé, du passif. Mais ceux qui étaient venus ici chercher des expériences et la transformation, le devenir et l’action collective, intérieure et (…)

• Le ciel a fait son temps
  21 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Strange weather (Keren Ann, 2011)
  Wake up slowly, there are blue skiesCutting white lines in black matter !
  « Ô saison Le vide du cœur s’emplira-t-il Parce que la pluie tiède d’un visage Est apparue entre les feuilles ? Deux bouches en s’unissant pansèrent leur déchirure saison d’oragesaison d’ombre »
  Michel Leiris (’Présages’, in Haut Mal, ’’Failles’’)
  Temps indéterminé, qui passe – de deuil, celui des jours qui tombent dans le jour qui raccourcit de plus en plus, des jours qui ne (…)

• 2010 | Séance 4_Images
  18 février 2010, par arnaud maïsetti

  écriture de l’image — cristallisation, condensation, circulations

• formes du silence
  14 mars 2011, par arnaud maïsetti

  Strange weather (Keren Ann, ’101’, 2011
  « La césure coupe le souffle. Quand elle a de la chance, c’est pour donner la parole. »
  J. Derrida
  Wake up slowly, dit le matin noir d’orgueil, there are blue skies, lance dans le bras la douleur qui déchire le son répété du réveil avec le silence qui s’enfuit par tous les pores de cette peau morte, morte tu répètes et le son répète lui aussi morte, et alors, (et alors) cutting white lines in black matter, rien d’autre, jour mat, tu sors : I see (…)

• jusqu’où la mer échoue
  25 septembre 2015, par arnaud maïsetti

  La mer ne se retire pas, ici. Elle ne vient pas non plus. Quand elle bat, c’est sur elle-même. Leçon qu’il faut prendre. Dans les insomnies, penser à la mer réveille. Penser au ciel aussi, comme penser à tout ce qui s’échappe de soi entre la mer et le ciel.
  Tout réveille, et il faut garder la veille comme le sommeil : à poings fermés, comme une colère contre soi. Journal intérieur de ces nuits tenu en silence.
  Reprendre la clarinette. Apprendre à écouter de nouveau son propre souffle. (…)

• Semprún | « Une espèce de fatigue de mort »
  9 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Au lieu même du partage des eaux

• du désespoir d’écrire
  6 septembre 2011, par arnaud maïsetti

  Long Haired Child (Devendra Banhart, ‘Cripple Crow’, 2005)
  Maybe when it’s day, it’s cold, and I know for certain / When I go outside and my head started hurtin / I’m gonna want that child to be a long-haired child
  Peut-être cet effroi que j’avais – qu’ont tant d’autres – de coucher dans une chambre inconnue, peut-être cet effroi n’est-il que la forme la plus humble, obscure, organique, presque inconsciente, de ce grand refus désespéré qu’opposent les choses qui constituent le meilleur (…)

• les mots inconnus
  19 mai 2014, par arnaud maïsetti

  passer la main dans ses cheveux. rater sa correspondance. fermer les yeux d’un mort. relire un livre pour la seconde fois. pour la troisième fois. quitter la séance de cinéma au milieu. rester pendant le générique de fin. les rêves volontaires avant de s’endormir. les rituels de conjuration. attendre celle qui ne vient pas ; atteindre cette minute où le retard commence. la première parole du matin. le deuil de son fils (le deuil de son père). la page du milieu. l’agacement que produisent les (…)

• La Ville écrite | beau, puisque c’est écrit
  5 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Jouis (puisque c’est écrit), la légende de ces villes

• le dessein des villes
  26 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Other Towns and Cities (Camera Obscura, ’My Maudlin Career’ [2009])
  Ce que je crois – sans pouvoir alléguer de suffisantes raisons à cette croyance – s’énoncerait donc ainsi : le péché qui fit (et défit) l’enfance dispose de tous les mots sauf d’un seul pour tenter de se dire. Mais, parce qu’il est un mot qui manque, l’absence mine la phrase. Et la phrase ne peut se développer que d’une manière oblique et allusive, élaborant lentement ses circonlocutions, gyrovaguant à l’infini autour de (…)

• Écrivain, public | « quelque travail impossible à réaliser »
  8 mai 2013, par arnaud maïsetti

  de l’écriture publique, de soi, des autres qu’on raconte

• adresse #10 | à la fin
  7 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  « Qu’importe que j’aie les yeux fermés… »

• rentrer, déblayer, écrire
  27 avril 2011, par arnaud maïsetti

  Little Deschutes (Laura Veirs, ’July Flame’, 2010)
  Tous les soirs je me plaisais à imaginer cette lettre, je croyais la lire, je m’en récitais chaque phrase. Tout d’un coup je m’arrêtais effrayé. Je comprenais que si je devais recevoir une lettre de Gilberte, ce ne pourrait pas en tous cas être celle-là puisque c’était moi qui venais de la composer. Et dès lors, je m’efforçais de détourner ma pensée des mots que j’aurais aimé qu’elle m’écrivît, par peur en les énonçant, d’exclure justement (…)

• le rêve comme un visage ; un livre
  14 avril 2011, par arnaud maïsetti

  Where Dreams Go To Die (John Grant, ’Queen Of Denmark’, 2010)
  Puisant je ne sais quoi ; au fond de ses yeux jetant le panier tressé de mon désir, je n’ai pas obtenu le jappement de l’eau pure et profonde.
  Main sur main, pesant la corde écailleuse, me déchirant les paumes, je n’ai levé pas même une goutte de l’eau pure et profonde :
  Ou que le panier fut lâchement tressé, ou la corde brève ; ou s’il n’y avait rien au fond.
  Victor Ségalen, Stèles, ’Visage dans les yeux’
  ces images qui (…)

• à cette heure qui n’en est pas une
  31 décembre 2010, par arnaud maïsetti

  Timewatching (The Divine Comedy, ’A Short album about love’, 1997)
  LE MONSIEUR. - On peut toujours dérailler, jeune homme, oui, maintenant je sais que n’importe qui peut dérailler, n’importe quand. Moi qui suis un vieil homme, moi qui croyais connaître le monde et la vie aussi bien que ma cuisine, patatras, me voici hors du monde, à cette heure qui n’en est pas une, sous une lumière étrangère, avec surtout l’inquiétude de ce qui se passera quand les lumières ordinaires se rallumeront, et (…)

• scènes d’un théâtre mental
  13 mai 2011, par arnaud maïsetti

  Au théâtre s’accuse leur goût pour le lointain. La salle est longue, la scène profonde. Les images, les formes des personnages y apparaissent, grâce à un jeu de glaces (les acteurs jouent dans une autre salle), y apparaissent plus réels que s’ils étaient présents, plus concentrés, épurés, définitifs, défaits de ce halo que donne toujours la présence réelle face à face. Des paroles, venues du plafond, sont prononcées en leur nom. L’impression de fatalité, sans l’ombre de pathos, est (…)

• et puis rentrer, mais d’où ?
  14 septembre 2015, par arnaud maïsetti

  (jour et texte obsolètes) Les heures, tel un chariot avançant dans la fin du jour, reviennent en grinçant parmi les ombres de mes pensées. Si je lève les yeux de ma méditation, je les sens brûlants du spectacle du monde.
  Pessoa, Livre de l’Intranquilité, fragment 322
  Que deviennent tous ces jours passés quand on ne les écrit pas ? Tous ces jours ensemble, oui, je le sais : une masse continue de matins et de soirs qui se confondent dans le crépuscule, celui qui les écrit lentement, (…)

• deux villes
  5 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Rue des Marais (Dominique A, ’L’Horizon’, 2006)
  La réalité que j’avais connue n’existait plus. Il suffisait que Mme Swann n’arrivât pas toute pareille au même moment, pour que l’Avenue fût autre. Les lieux que nous avons connus n’appartiennent pas qu’au monde de l’espace où nous les situons pour plus de facilité. Ils n’étaient qu’une mince tranche au milieu d’impressions contiguës qui formaient notre vie d’alors ; le souvenir d’une certaine image n’est que le regret d’un certain instant ; (…)

• Clive Staples Lewis | « Quel visage ont les choses pour une souris ou pour une abeille »
  30 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  La littérature élargit notre être

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