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Articles

• histoires de mes gares
  24 avril 2015, par arnaud maïsetti

  L’attendu n’arrive pas, mais l’inattendu
  Euripide
  Au pied des gares, les mêmes dalles de béton uniformes et blanches, à Rennes, Bordeaux, Montpellier, Lille, Strasbourg, Tours : toutes les gares que j’ai traversées ont dans mon souvenir la même surface lisse, le même horizon propre qui nous jette dans la ville. Quand on se penchera sur notre décennie, dans cinquante ans, et qu’on regardera la manière dont on a bâti ces sas entre la gare et la ville, on hochera sans doute la tête (…)

• nouvelles du jusant
  10 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  Riptide (Laura Veirs, ’Carbon Glacier’, 2004)
  Ors sui, et ordoiez doit aler en ordure : Ordement ai ouvré, ce set cil qui or dure Et qui toz jors durra : s’en aurai la mort dure. Maufez, com m’avez mors de mauvese morsure !
  Rutebeuf, Le Miracle de Théophile
  Aussi loin du bord que du large, sans aucune proximité avec rien, ainsi exsangue de mer jusqu’à cette soif et du bord et du large, contradictoire et permanente ; les bouées autour flottent sur la boue, cette vase humide et (…)

• 2010 | Séance 5_Récits de rêves
  2 mars 2010, par arnaud maïsetti

  récits et lignes échappées : le rêve comme possible

• à cette heure qui n’en est pas une
  31 décembre 2010, par arnaud maïsetti

  Timewatching (The Divine Comedy, ’A Short album about love’, 1997)
  LE MONSIEUR. - On peut toujours dérailler, jeune homme, oui, maintenant je sais que n’importe qui peut dérailler, n’importe quand. Moi qui suis un vieil homme, moi qui croyais connaître le monde et la vie aussi bien que ma cuisine, patatras, me voici hors du monde, à cette heure qui n’en est pas une, sous une lumière étrangère, avec surtout l’inquiétude de ce qui se passera quand les lumières ordinaires se rallumeront, et (…)

• deux villes
  5 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Rue des Marais (Dominique A, ’L’Horizon’, 2006)
  La réalité que j’avais connue n’existait plus. Il suffisait que Mme Swann n’arrivât pas toute pareille au même moment, pour que l’Avenue fût autre. Les lieux que nous avons connus n’appartiennent pas qu’au monde de l’espace où nous les situons pour plus de facilité. Ils n’étaient qu’une mince tranche au milieu d’impressions contiguës qui formaient notre vie d’alors ; le souvenir d’une certaine image n’est que le regret d’un certain instant ; (…)

• sarcophage (que l’on referme)
  12 septembre 2012, par arnaud maïsetti

  jour après jour, après jour, le chantier accomplit sa fin, on commence seulement à voir à quel immeuble il ressemblera jusqu’à sa destruction.
  ils ont posé les vitres, la semaine dernière, ou hier, et encore aujourd’hui, comme sur un tombeau, mais pour qu’on puisse voir à travers : comme pour un tombeau pourtant.
  une vitre après l’autre, j’imagine le travail, à bout de bras, montés sur les épaules des autres, j’imagine, la pesanteur (et j’imagine aussi : le bruit que cela ferait, si on (…)

• Ce qu’au théâtre on nomme lumières noires
  23 mars 2011, par arnaud maïsetti

  Soft Black Stars (Antony & The Johnsons, ’I Fell in Love With a Dead Boy (EP), 2001)
  Tout dans le décor me rappelle l’écriture, et tout dans l’équilibre me permet de croire — au cœur le plus dense de la mort — à une pérennité de la lumière.
  n.
  La lumière, on ne la voit que si des corps lui font écran : là seulement pourront naître des ombres qui laisseront voir autour d’eux de la lumière découpée dans les formes qui fabriqueront, pour nous qui sauront les voir, des gestes et leurs (…)

• sillons
  27 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  Creep (Scala — reprise de Radiohead, 2007)
  Sous les seins de la terre hideuse Dieu-la chienne s’est retirée, des seins de terre et d’eau gelée qui pourrissent sa langue creuse
  Antonin Artaud, L’Ombilic des Limbes (’Avec moi dieu-le-chien’)
  Traces qui dessinent une route (c’est le mouvement qui a dessiné le chemin, et non l’inverse) : mais aux sillons superposés, dans la même direction pourtant évidente, mille chemins, mille petites routes à l’écart insensible, mille possibilités de (…)

• places de l’imaginaire (jamais nous ne travaillerons)
  24 mai 2012, par arnaud maïsetti

  Aux heures d’amertume, je m’imagine des boules de saphir, de métal. Je suis maître du silence. Pourquoi une apparence de soupirail blêmirait-elle au coin de la voûte ?`
  Je m’imagine : moins que moi, le souffle coupé dans la main qui saigne de tout ce que je ne saurai pas être, et pourtant ; qui d’autre que moi posera son ombre sur mon ombre ; et ma main sur tout ton corps, pour dire : voilà où je suis, la position occupée dans le monde est celle que j’invente à mesure de mes mains, enlacés (…)

• les lieux où on écrit (le pendu)
  8 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Je méprise la poussière qui me compose & qui vous parle. On pourra persécuter & faire mourir cette poussière ! Mais je défie qu’on m’arrache cette vie indépendante que je me suis donnée dans les siècles & dans les cieux.
  Saint-Just, Fragments d’institutions républicaines Place des Ormeaux, je passerai l’après-midi, et jusqu’à ce que l’ordinateur cesse, d’épuisement, que l’écran devienne noir — je lève la tête, il fait soir aussi, et je n’avais rien vu (supériorité infinie de (…)

• Maurice Blanchot | Prières d’insérer : Nous travaillons dans les ténèbres
  2 février 2011, par arnaud maïsetti

  Maurice Blanchot | La Condition critique (éd. C. Bident), Gallimard – février 2011

• 2011 | création littéraire : projet
  27 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  Cours L3 2011
  le projet Eldoradio

• François Bon | Du repliement des morts sur la ville
  6 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Vases-communicants — longtemps que je m’en étais tenu un peu loin, ces moments de retrait sont parfois des temps d’élan — ce premier vendredi de décembre, proposition de François Bon d’échanger, et c’est grand plaisir de lui ouvrir ces carnets.
  Ce soir, il m’envoie ce texte : des hôtels de Cergy, et de la vie insistante des morts. Souvenir me vient alors, assez proche, de cet hôtel à Grenoble, juste un soir avant une audition, et ma crainte parce que j’arrivais après 23h de voir portes (…)

• 2010 | Séance 6_Dialogues
  9 mars 2010, par arnaud maïsetti

  dire (à) l’autre — traversées

• Thomas Bernhard | « claquer la porte derrière soi »
  10 mars 2017, par arnaud maïsetti

  Thomas Bernhard, Obernathal 1981
  (extrait de Une vie, une œuvre (émission de Martin Quenehen), Juillet 2015) C’est toujours le dialogue avec mon frère qui n’existe pas, le dialogue avec ma mère qui n’existe pas ; c’est le dialogue avec mon père qui n’existe pas non plus ; et le dialogue avec le passé qui n’existe pas, qui n’existe plus, qui n’a jamais existé ; c’est le dialogue avec les grandes phrases qui n’existent pas ; c’est la conversation avec la nature qui n’existe pas ; le contact (…)

• midi quotidien
  8 septembre 2011, par arnaud maïsetti

  Daily Routine (Animal Collective, ’Merriweather Post Pavilion’, 2009)
  Perdre le Midi quotidien ; traverser des cours, des arches, des ponts ; tenter les chemins bifurqués ; m’essouffler aux marches, aux rampes, aux escalades ; Éviter la stèle précise ; contourner les murs usuels ; trébucher ingénûment parmi ces rochers factices ; sauter ce ravin ; m’attarder en ce jardin ; revenir parfois en arrière, Et par un lacis réversible égarer enfin le quadruple sens des Points du Ciel. […]
  Victor (…)

• eschatologies (de la course à pied)
  29 septembre 2011, par arnaud maïsetti

  Où vont ceux qui courent, en cercle, dans les parcs le soir avant leur fermeture ? Je me posais la question quand je les voyais tourner tourner. Ils voudraient semer quelque chose, je disais, et j’ajoutais, l’air sérieux, et pour rire : non, ils courent pour oublier la mort. Ceux qui m’accompagnent me contredisent toujours, avec ce ton de gentil reproche ; ils ont raison.
  Tout à l’heure, revenir et revenir sur un texte que je voulais écrire ici : et impossible ; non pas que je savais ce (…)

• formes du silence
  14 mars 2011, par arnaud maïsetti

  Strange weather (Keren Ann, ’101’, 2011
  « La césure coupe le souffle. Quand elle a de la chance, c’est pour donner la parole. »
  J. Derrida
  Wake up slowly, dit le matin noir d’orgueil, there are blue skies, lance dans le bras la douleur qui déchire le son répété du réveil avec le silence qui s’enfuit par tous les pores de cette peau morte, morte tu répètes et le son répète lui aussi morte, et alors, (et alors) cutting white lines in black matter, rien d’autre, jour mat, tu sors : I see (…)

• La ville écrite | La République
  21 novembre 2017, par arnaud maïsetti

  nous laisse mourir

• La Ville écrite | désastres de Monet
  16 mai 2011, par arnaud maïsetti

  Il n’y aurait alors plus de place ni sur les livres ni sur les murs

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