_évidences & accords

Articles

• René Char | « Une échelle de plus en plus nue »
  29 juillet 2012

  À l’âge d’homme

• Fiodor Dostoïevski | « La vie existe et la mort n’existe pas »
  9 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Nicolas Vsévolodovitch se tut pendant trois minutes.

• Peter Handke | « Accorde-toi le soleil »
  31 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  Joue le jeu. Menace le travail encore plus.

• Maurice Blanchot | « Et éternellement elle est là »
  19 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Qui peut dire : ceci est arrivé

• Franz Kafka | « Entre le public et le ciel »
  25 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Quiconque vit abandonné et voudrait cependant, çà ou là,

• Oracle #2 | Ghazal 12
  31 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  à la Beauté

• Louis Aragon | « Voilà ma vie »
  2 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Il ne pleut pas Le vent s’est tu La nuit profonde

• à part le siècle (le même âge que Kafka)
  3 mai 2013, par arnaud maïsetti

  c’est d’avoir appris, en feuilletant dans la rue ce Kafka que j’avais acheté le matin, qu’il était né en 1883 – comme moi, mais un siècle après –, que j’ai regardé cette peinture haute de toute la façade, et je me suis arrêté pour mieux la regarder, il y avait une jeune fille qui serrait la main de son amie en ne cessant de l’embrasser sur les yeux pour l’agacer un peu, et la faire rire (elle riait), et l’enfant qui se penchait sur sa poupée tombée sur le sol pour l’épousseter, et ce couple de vieillard, (...)

• la déchirure du ciel (ode & cataclysme)
  26 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  soudain le ciel percé, mais je ne sais pas, je voudrais que ce soit aussi les nuages qui de ce côté de la vie où nous sommes, percent et déchirent ; alors c’est le cas aussi.
  le cri du ciel quand il s’ouvre — et que je me penche, lentement, vers ce qui s’ouvre, comme de boire, mordre mais non pas la poussière, quelque chose qui serait l’envers de la poussière, et sur les tableaux des vanités, l’envers de la poussière est une mèche de cheveux, je crois, laissée libre.
  si je prends dix fois la même image, (...)

• « la lumière vient de ce qui se laisse détruire » (Supernova)
  16 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Du ciel ne nous parviennent que des nouvelles anciennes, déjà effacées, d’un monde éteint : et moi je marche à travers elles. Les lumières qui me permettent de voir et d’avancer dans la nuit noire d’un soir comme celui-là sont jetées par une étoile aujourd’hui morte, depuis des milliards d’années, morte et enterrée dans un noir plus grand encore que celui qui nous entoure. Appris il y a peu : en quoi une supernova nous est précieuse, parce que dans cette mort de l’étoile surgit une lumière telle qu’elle (...)

• [ phrases ] #7 — rêves de draps défaits
  26 février 2012, par arnaud maïsetti

  C’est une ville banche et grise

• (de l’adresse pour conjurer le désespoir)
  23 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  de l’opacité de mes textes

• Oracle #3 | Ghazal 23
  22 février 2012, par arnaud maïsetti

  à l’amour

• Keren Ann | 101 floors (wake up slowly)
  15 février 2012, par arnaud maïsetti

  Keren Ann, ouverture du concert du 13 février au Trianon, Paris
  101 & Strange Weather

• Armand Méliès | L’art perdu du secret
  22 avril 2013, par arnaud maïsetti

  et j’ignore

• La Bible | Les chiffres de la sagesse
  24 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Il y a trois choses qui sont au-dessus de ma portée

• Hurlements en faveur de soi [# 2]
  4 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Vingt-sept variations : violence ; corps ; désir

• vingt-neuf fois mille et une nuits
  10 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  Jamais su où sur ma main la ligne de chance était gravée ; jamais pu reconnaître la couleur de mes yeux, entendu ma voix sans sursauter et me retourner, lâcher dans l’effroi : qui est là ; jamais su retrancher le nombre des morts en moi ; jamais entendu le bruit de l’eau de pluie tomber sur la plage en pleine nuit ; jamais vu non plus le sommet des toits dans Paris au coucher des soleils ; jamais montée plus haut que la cheville l’eau du Pacifique ; jamais eu froid à Montréal ; jamais levé la tête (...)

• le portrait de mon visage (nous étions presque arrivés)
  27 avril 2013, par arnaud maïsetti

  j’ai pris le train jusqu’aux bords de la ville, et le bord n’avait pas de fin, c’était la ville elle-même, la ville était son propre bord, c’était là où j’étais arrivé, le soir.
  nous avons atteint des terres interminables et nous avons vu, derrière, quelque chose comme de la mer, c’était le sable, nous avons traversé, c’était la ville qui continuait, il fallait continuer, nous étions presque arrivés pourtant : c’était ce matin.
  et après, c’était la même chose.
  nous avions le choix d’avoir le choix, et nous (...)

• ce qui tient lieu de royaume (la voix d’Eurydice)
  25 février 2013, par arnaud maïsetti

  aire d’autoroute, près de Valmy, samedi (2000ème image du site)
  c’est mille manières de se taire, et l’écran de la machine qui soudain ne s’allume plus depuis une semaine en est une, imparable ; pendant une semaine, sans machine, sans rien pour écrire : se taire est une nouvelle langue ; mais ce n’est pas ce qui compte — ce qui importe est l’espace que cette langue ouvre, c’est où le silence vient, en soi, et c’est comment garder le silence auprès de soi ; il faut parfois le garder comme un enfant, (...)

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