_évidences & accords

Articles

• (de l’adresse pour conjurer le désespoir)
  23 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  de l’opacité de mes textes

• lève la tête
  13 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Au Cap – fin du continent ; derrière moi, les anciens parapets : la Grande Russie, et le reste : je tourne le dos au Transsibérien, et derrière encore, l’Asie, les Montagnes, la Muraille de Chine qui n’arrête rien. Je tourne le dos à tout cela. Ici, je fais face : prochaines stations New York, Montréal, Duluth, Managua ; mais le train à cette heure bloqué ici pour cette vie qui vient mourir jusqu’au pied des vagues, échouées.
  Longtemps, devant la mer, c’était la forme des vagues, la (…)

• à part le siècle (le même âge que Kafka)
  3 mai 2013, par arnaud maïsetti

  c’est d’avoir appris, en feuilletant dans la rue ce Kafka que j’avais acheté le matin, qu’il était né en 1883 – comme moi, mais un siècle après –, que j’ai regardé cette peinture haute de toute la façade, et je me suis arrêté pour mieux la regarder, il y avait une jeune fille qui serrait la main de son amie en ne cessant de l’embrasser sur les yeux pour l’agacer un peu, et la faire rire (elle riait), et l’enfant qui se penchait sur sa poupée tombée sur le sol pour l’épousseter, et ce couple (…)

• la déchirure du ciel (ode & cataclysme)
  26 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  soudain le ciel percé, mais je ne sais pas, je voudrais que ce soit aussi les nuages qui de ce côté de la vie où nous sommes, percent et déchirent ; alors c’est le cas aussi.
  le cri du ciel quand il s’ouvre — et que je me penche, lentement, vers ce qui s’ouvre, comme de boire, mordre mais non pas la poussière, quelque chose qui serait l’envers de la poussière, et sur les tableaux des vanités, l’envers de la poussière est une mèche de cheveux, je crois, laissée libre.
  si je prends dix (…)

• entre les tours
  21 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Des corps irréels, tendus sur l’arrière fond de ce monde comme une toile peinte sur les théâtres fabriqués jadis pour les histoires. Mais l’histoire est passée, on n’en connaît plus. À la place, on construit des grandes villes qu’on ne sait pas habiter. Décors fabuleux, mais dont la fable est cette rêverie intérieure qu’on jette sur ces tours, et qu’on formule malgré elles, pour mieux les entendre, ou mieux les voir. Laideurs objectives des quartiers d’affaires qu’on transforme par le biais (…)

• tenir le fil
  22 mai 2019, par arnaud maïsetti

  22 mai 2019

• Armand Méliès | L’art perdu du secret
  22 avril 2013, par arnaud maïsetti

  et j’ignore

• Statuaires, paroles muettes
  13 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  (sta-tue) s. f. Figure entière et de plein relief, représentant un homme ou une femme, une divinité, un animal, un dieu, un cheval, un lion.
  Littré
  Mélancolie de l’homme : « si je suis là, c’est au même moment où tu es, si loin, et que la lumière me frappe comme pour dire : je frappe aussi celle qui est auprès d’autres corps, si loin, pour la seule raison du crépuscule, des désirs emportés. »
  Songe de la femme : « je vais d’une heure à l’autre, doucement, et d’un corps d’homme à (…)

• si je tenais un journal (habiter le mot encore)
  12 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Dehors, le jour avait cette lumière : celle qui appelait à le rejoindre vite. Oui, comme un ciel qui va se lever, qui se lève déjà — et l’évidence du soir (le miracle devant une couleur qui se teinte depuis le tissu même : elle était déjà là.)
  Aucun mot, dans l’éblouissement d’un ciel, quand on sait le jour ; alors s’en tenir à ce seuil de la phrase même, et s’y confier entièrement.
  Si je me suis perdu dans les couloirs, je sais maintenant, plus que tout, que c’était pour entendre le (…)

• à la nuit tombée (et au temps qu’elle met)
  21 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Je ne le savais pas. La nuit ici tombait pendant des heures, lentement. Amsterdam est une ville comme un cercle. Quand j’approche du centre, c’est vide. Mais si je m’éloigne, d’autres canaux emportent d’autres souvenirs, et d’autres lenteurs. La nuit ici tombe si tôt. À midi, c’est déjà bientôt fini. Peut-être dès le matin, je ne sais pas, je ne sais vraiment pas, je ne sais rien.
  Dans cette nuit qui ne cesse pas de tomber, je me tiens.
  C’est sur cette place, que j’ai trouvé cette statue (…)

• nuage et poussières
  26 décembre 2014, par arnaud maïsetti

  constellations de mots, sur wordle

• Peter Handke | « Accorde-toi le soleil »
  31 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  Joue le jeu. Menace le travail encore plus.

• Keren Ann | 101 floors (wake up slowly)
  15 février 2012, par arnaud maïsetti

  Keren Ann, ouverture du concert du 13 février au Trianon, Paris
  101 & Strange Weather

• Oracle #2 | Ghazal 12
  31 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  à la Beauté

• Hurlements en faveur de soi [# 2]
  4 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Vingt-sept variations : violence ; corps ; désir

• Oracle #3 | Ghazal 23
  22 février 2012, par arnaud maïsetti

  à l’amour

• Maurice Blanchot | « Et éternellement elle est là »
  19 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Qui peut dire : ceci est arrivé

• René Char | « Une échelle de plus en plus nue »
  29 juillet 2012

  À l’âge d’homme

• Franz Kafka | « Entre le public et le ciel »
  25 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Quiconque vit abandonné et voudrait cependant, çà ou là,

• vie dans un fauteuil (vide, et l’appel)
  18 juillet 2012, par arnaud maïsetti

  je disais : rien ne console dans ces moments-là, que la pièce vide autour, qui grandit, et puis dans l’épuisement si je regarde parfois à travers mes yeux, c’est toujours le mur blanc sur lequel le bureau s’appuie, la nuit déjà — et pourtant (dans nos ténèbres, il n’y a pas une place pour la Beauté. Toute la place est pour la Beauté)
  il y a un fauteuil le mois dernier, rue tolbiac, qu’on avait apporté jusque là ; ce n’était pas un fauteuil ordinaire, mais rouge comme une chambre rouge, et (…)

• <
• 1
• 2
• 3
• >