_Journal | contretemps

Articles

• à quai
  15 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  I might float (Syd Matters, ’BrotherOcean’, 2010)
  Combien, ô voyageur, ce paysage blême Te mira blême toi-même, Et que tristes pleuraient dans les hautes feuillées Tes espérances noyées ! Paul Verlaine, Romances Sans Paroles (Ariettes oubliées, IX) (Mai, juin 1872)
  Suis resté à quai — impossible de prendre le train ce matin : Paris est séparé de moi par une longue grève de sable et de ballast fins — complets, ou annulés, ou plus accessibles à la réservation, les trains me sont (…)

• axiomes
  2 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  Devenir des sphinx, même faux, au point de ne plus savoir qui nous sommes. Car, en fait, nous ne sommes rien d’autre que de faux sphinx, et nous ignorons ce que nous sommes réellement. La seule façon de nous trouver en accord avec la vie, c’est d’être en désaccord avec nous-mêmes.
  Passer l’après-midi comme au travers d’un brouillard et qu’à chaque pas qui voudrait faire reculer la brume y pénétrer davantage et davantage le ciel autour se ferme et les routes se perdent et les villes (…)

• désespéré du calme sinistre au milieu duquel on patauge
  28 avril 2020, par arnaud maïsetti

  28 avril 2020

• puis quand vient l’automne brumeuse
  24 septembre 2017, par arnaud maïsetti

  24 septembre

• de grands incendies
  2 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Breathless (Cat Power (reprise de Nick Cave), ’The Jukebox’, 1998)
  « It’s up in the morning and on the downs Little white clouds like gambolling lambs And I am breathless over you »
  Plus tu auras réussi à écrire (si tu écris), plus éloigné tu seras de l’accomplissement du pur, fort, originel désir, celui, fondamental, de ne pas laisser de trace. Quelle satisfaction la vaudrait ? Écrivain, tu fais tout le contraire, laborieusement le contraire !
  Henri Michaux, (’Poteaux d’angle’) (…)

• Il n’y a pas de contradiction. Il y a une absence de ponctuation.
  16 mars 2015, par arnaud maïsetti

  Dans le passage des jours toujours plus rapide que moi, plus rapide que chaque jour même, rien n’est possible, à part peut-être s’accrocher à cette vitesse-là des jours, d’un théâtre à l’autre, et d’un matin à l’autre, le soir peut-être, arrêté sur lui-même.
  Je possède certaines ruses. La ville en est une. Ou plutôt l’image et comment en retour elle peut appeler en moi ce qu’elle n’est pas. L’appareil photo est une arme : il suffit de le tendre, sur telles parois de la ville, tel ciel qui (…)

• la possibilité de faire un commencement
  26 avril 2020, par arnaud maïsetti

  26 avril 2020

• la faculté d’admirer (tremblé des perspectives)
  28 février 2013, par arnaud maïsetti

  Fanfare atroce où je ne trébuche point ! chevalet féerique ! Hourra pour l’œuvre inouïe et pour le corps merveilleux, pour la première fois ! Cela commença sous les rires des enfants, cela finira par eux.
  En perspective perdue, on voit la ville. Le chemin y conduit, il est vide. Tout au fond, dans la confusion du ciel ; ce n’est pas le ciel, seulement ce qui le recouvre, ce qui partout porte trace de ce qui n’arrive pas, pas encore, pas assez. Tout au fond, c’est une manière d’imminence (…)

• pourquoi vous prenez les voitures en photos
  31 août 2012, par arnaud maïsetti

  — Pourquoi vous prenez les voitures en photo ? je ne prends pas les voitures en photo, je prends ces feuilles-là, sur le trottoir, C’est pas ce que j’ai vu. J’ai bien vu, de l’autre côté du trottoir, sous l’abri bus où j’essayais dormir, que vous preniez des photos des voitures : pourquoi, pourquoi ? non, vous vous trompez, madame, regardez,
  c’est ce que vous dites. Moi, en Loire-Atlantique, j’ai jamais vu ça, quelqu’un qui prend en photo les voitures, pourquoi ? non, non vous vous (…)

• comment respirent le ciel et le sable
  6 avril 2014, par arnaud maïsetti

  Le désert, c’est le vide avec sa poussière. Au cœur de cet univers pulvérisé, dans son absence intolérable, seul le vide conserve sa présence ; non plus comme vide, mais comme respiration du ciel et du sable.
  Jabès
  si dans cette chair bouleversée qui est pourtant dans la continuité d’une vie singulière, je peux croire encore au ciel (vide), c’est à cause de la route — et du bouleversement à traverser, de la continuité à chercher, de la vie peut-être à inventer, je cherche les signes : (…)

• temps morts (et revenants)
  9 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  At The Chime Of A City Clock (Nick Drake ’Bryter Layter’ 1970)
  C’est l’heure silencieuse où plus d’un être humain rêve qu’il voit apparaître des femmes enchaînées, traînant leurs linceuls, couverts de taches de sang, comme un ciel noir, d’étoiles. Lautréamont, Chants de Maldoror
  Au pli de la nuit la plus morte, quatre heures, trois heures (la nuit recule à chaque nuit), ma montre s’arrête. Le matin, elle ne bouge plus ; il y a trois jours, je l’ai cru définitivement arrêtée, mais dans (…)

• au bras des ombres
  28 mars 2012, par arnaud maïsetti

  Je sors au bras des ombres,
 Je suis au bas des ombres,
 Seul.
  On ne peut pas faire l’impasse au silence dans le matin, le premier silence du matin, celui qui lance dans le corps entier le matin qui commence, et il faudrait parler : non (à part écrire un rêve) ; alors garder le silence contre soi apaise, et peu à peu, devient comme une manière de trésor, et l’approche du sacré — puis, la question demeure : jusqu’où tenir le silence, jusqu’à quelle heure, et à qui, ensuite, le déposer. Il (…)

• une espèce d’œil double
  13 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Dans le reflet de la vitre placée en face du comptoir des Caves Populaires, ce matin, beaucoup de passage : les mêmes silhouettes, les mêmes conversations au-dessus des cafés — rester en retrait m’abstrait totalement du lieu, et personne ne me voit au bout d’une heure. Une heure encore, et je suis vraiment invisible ; un véritable souvenir.
  Je devine, à travers un murmure, Le contour subtil des voix anciennes
  Vers onze heures, une jeune femme, étrangère, se présente auprès du patron : (…)

• mais le chemin mène aussi à ce lointain
  12 avril 2020, par arnaud maïsetti

  12 avril 2020

• sous les drapeaux
  1er septembre 2018, par arnaud maïsetti

  1er septembre

• il n’est pas bien organisé le temps
  18 février 2011, par arnaud maïsetti

  Codex (Radiohead, ’The King of Limbs’, 2011)
  David Christoffel — Le temps ?
  Christophe Tarkos — Le temps ? Il n’est pas bien organisé le temps, il est même désorganisé ; alors, d’un côté, on va voir très lentement nos cheveux qui blanchissent et nos dents qui noircissent, mais, à part ce mouvement qui est très lent, le temps lui-même est de façon flagrante désorganisé, c’est-à-dire qu’il n’avance pas d’un seul côté mais on peut voir qu’il nous prend de revers, il nous prend de travers, (…)

• gloire au Sophora (solitude des villes plantées ailleurs)
  21 août 2013, par arnaud maïsetti

  C’est de Chine que vient le Sophora du Japon — toutes les terres qu’on atteignait après deux jours de marche, j’imagine qu’on devait les appeler Japon, c’était plus simple, et plus juste : est-ce qu’il y a des terres plus à l’est que le Japon ? De Chine pourtant, et non pas de Japon : quelques graines envoyées en France par un savant, naturaliste, ou aventurier, tout ce qu’on ne sera plus jamais : un de ces types qui posaient les pieds sur des collines inconnues (sauf de ceux qui les (…)

• de l’eau sous les ponts
  31 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Cette dernière semaine : pas une heure qui ne soit pas prise dans la précipitation ; et pas une minute à moi, littéralement. Quand je suis de retour sur mon site, je dois entrer de nouveau mes codes d’accès : lui aussi avait cessé de me reconnaître, et cela faisait tellement longtemps que j’ai mis quelques minutes à me souvenir de ces codes.
  Que m’apprennent ces jours ? Désœuvrement soigneusement agencé par le dehors pour me tirer à lui, comme un enfant accroché à sa mère et qui traîne des (…)

• arrière-monde
  26 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  En retrait, les formes parfaites du monde, telles qu’on n’ose pas les rêver : le fond qui donne corps à ce qui au-devant est la réalité des choses. Loin derrière, c’est l’appui nécessaire, c’est la toile sur laquelle repose tout.
  En avant, les détails se détachent : on voit la vie possible, on reconnaît les récits dans lesquels nos vies ont un sens, une raison de se frayer entre.
  Et quand je me place un cran en avant encore, que je vois de l’extérieur l’avant et l’arrière monde, que je (…)

• le cri des plaintes qu’on invente
  28 mars 2017, par arnaud maïsetti

  le 28 mars 2017

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