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Articles

• anticipation #45 | Les maisons empêchent de voir la ville
  8 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  Les maisons empêchent de voir la ville. C’est un vieux proverbe. Personne aujourd’hui pour s’en souvenir. Personne qui sache encore le sens de la phrase. Et personne non plus pour essayer de voir la ville, de ne trouver que des maisons, et de dire : les maisons empêchent de voir la ville.
  Bien sûr on sait encore les lieux, les chemins qui y mènent sont encore visibles. Bien sûr, il y a dans les livres, des pages entières sur ces villes, mais c’est justement celles qu’on passe rapidement (…)

• l’ombre de moi-même
  21 mars 2012, par arnaud maïsetti

  voir, partout où le refus de vivre est inutile, où commencer à marcher, et marcher ; considérer la ville comme ma seconde nature à l’herbe coupée haute dans la gorge où crier ; oh n’être que l’ombre de moi-même, allongée au soleil découpée à la hache par les immeubles là-haut, et sauter par-dessus elle comme à colin-maillard, ou saute moutons je ne sais plus, épervier, tous ces jeux d’enfants cruels et sublimes, je les suis,
  oh n’être que l’ombre de moi-même pour dresser sur ma vie ce (…)

• au lendemain de revenir
  19 octobre 2015, par arnaud maïsetti

  À la veille de ne jamais partir du moins n’est-il besoin de faire sa valise ou de jeter des plans sur le papier, avec tout le cortège involontaire des oublis pour le départ encore disponible du lendemain.
  F. Pessoa, Poésies d’Alvaro de Campos, Traduit du portuguais par Armand Guibert Partir. Dix jours loin, très loin. Le jour et la nuit renversés, la chaleur, les visages, les langues qui se crient, les rêves endormis, et la fatigue qui emporte, des villes inouïes, le sentiment d’avoir (…)

• sans être là
  30 novembre 2018, par arnaud maïsetti

  30 novembre 2018

• histoire de lignes
  7 mars 2010, par arnaud maïsetti

  J’ai fini par me rendre sur la ville de l’autre côté de la rive, par dessus le fleuve noir, passé par le pont qui surmonte ces emblavures de courant agité sur la base des colonnes — aurais aimé avoir été chargé de ces trois derniers jours comme d’un sac, et combien j’aurais donné pour le laisser glisser de mes épaules et le voir tomber, là, en bas.
  Dans ce sac, il y aurait les pages impossibles à écrire, à lire, sans se brûler. Il y aurait la vie comme de la peau morte mais encore sous les (…)

• Kafka | La Nuit (variation autours de)
  29 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  nuit nf (nui ; le t se lie : travailler nui-t et jour, une nui-t obscure ; au pluriel, l’s se lie : des nui-z obscures) Images prises au pied du Panthéon — cet automne, après la pluie. Et lire ce soir, prenant une page au hasard des Récits posthumes et fragments de Kafka réunis, publiés et traduits par Catherine Billmann pour Actes Sud/Babel, ce court récit appelé ’La Nuit’.
  Texte entrelacé ici de la simple définition donnée par Littré : entre, donc, j’y glisse les images de cette nuit (…)

• une image de la fin
  14 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  En passant devant un immeuble de verre, je suis pris de douleur : un mal au cœur violent comme un dégoût du reflet qui déforme en le produisant le monde en son abîme. En progressant plus péniblement, courbé en deux contre le vent, je remarque une tache, à droite, qui avance, et coulisse le long des vitres à mesure que je m’approche.
  Quand je traverse, elle me fait face, et s’immobilise à un mètre de moi : elle tend la main quand je pose la mienne sur elle, et le reflet qui se dessine, (…)

• de la plus haute tour
  21 août 2009, par arnaud maïsetti

  De la plus haute tour, on se tiendrait au-dessus du vent : on ne verrait de son ombre qu’une petite tache de sueur enfoncée dans le sol ; on serait là en bonne place pour le regret — de là, le sol paraît si loin et le ciel possible : la chute si désirable qu’il suffit de se pencher pour voir son corps tomber.
  Oisive jeunesse 
 A tout asservie,
  De la plus haute tour où je suis (chaque ville fait une place dans ses périphéries un peu honteuses à la plus haute tour : je ne mets jamais (…)

• La Ville écrite | mon nom, sous le pont
  29 avril 2013, par arnaud maïsetti

  dreemeur

• anticipation #38 | tout le reste
  2 février 2010, par arnaud maïsetti

  À propos de ces fameux trois milliards d’êtres humains, dont on fait une montagne : j’ai calculé, moi, qu’en les logeant tous dans des maisons de quarante étages — dont l’architecture resterait à définir mais quarante étages et pas un de plus, cela ne fait même pas la tour Montparnasse, monsieur — , dans des appartements de surface moyenne, mes calculs sont raisonnables : que ces maisons constituent une ville, je dis bien : une seule, dont les rues auraient dix mètres de large, ce qui est (…)

• en travers
  16 mai 2010, par arnaud maïsetti

  I, Andrew Bird ("Weather System", 2004)
  Anything but hear the voice That says we’re basically alone J’aurais bien en travers de la gorge ce mot mal dit, imprononcé plutôt, qui devant lui m’aurait délivré de ce poids depuis l’aube grandissant jusqu’au milieu de l’après-midi où le voir, et ne rien lui dire. L’imagination est un palindrome : quand on le retourne comme un gant, une fois, deux fois, c’est autre chose qu’on a en soi : et on a perdu jusqu’au souvenir de ce mot. Je me suis tenu (…)

• Anticipations [4] | publie.net
  18 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  nouvelles
  éditions Publie.net
  réed. janvier 2013

• Bob Dylan | Just a-walkin’ (concert)
  30 juin 2010, par arnaud maïsetti

  Prendre la route | Dylan en concert à Bordeaux, juin 09

• jour passé
  22 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Être pris dans le flot, et n’avoir d’emprise sur aucune seconde — être entraîné malgré soi dans la pente du jour, et quand on cligne des yeux, on se retrouve de l’autre côté de la journée. La pièce n’a pas changé autour de soi, mais il fait plus sombre.
  Plus j’essaie de peser de tout mon corps contre le vent, plus je suis emporté. Les courriers s’accumulent, le jour ne suffit pas à le remplir ; la nuit tombe sur la ville comme un couperet et rien ne s’est produit.
  Alors, il suffit d’une (…)

• l’absence à l’histoire
  23 février 2011, par arnaud maïsetti

  The Greatest (Cat Power & Van Morrison [Live in Athens])
  Comment se fait-il que, même dans l’immobilité la plus close, l’instant finisse par déboucher sur un autre instant et le temps, par passer, en sorte que l’absence à l’histoire soit elle-même toute une histoire ?
  Claude- Louis-Combet (Blanc, 1980)
  Rue étroite. Qui habiterait là ? Plus loin, il y a bien la rue de Bizerte : c’est un lieu possible où mourir. Et en haut, Nollet ; c’est un endroit où boire jusqu’à ne plus marcher. (…)

• vision du corps de Baudouin IV le Lépreux
  1er novembre 2019, par arnaud maïsetti

  1er novembre

• Rimbaud | Ici je rêve de
  12 février 2012, par arnaud maïsetti

  Sur le mot rêve dans Illuminations

• Emile Zola | « au sommeil de la ville »
  2009

  Oui, il s’y rendait tout droit

• des beautés singulières
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Assis au bord du fleuve dans le noir qui nous entoure, de la lumière soudaine, qui passe sur nous et s’éloigne pour laisser la nuit de nouveau, avant que d’autres lumières s’approchent et nous éclaboussent, puis le noir agit comme un flash prolongé avant le retour de la lumière encore, ça n’en finira pas (cette lumière ne se fixe que sur nos conscience, quand on voudra la prendre en photo, elle ne se laissera pas impressionnée) et ainsi jusqu’à la fin recommencée du monde ; il nous faut du (…)

• un rêve #88 | porte condamnée
  10 février 2010, par arnaud maïsetti

  Un rêve : porte trop étroite et trop haute ; sans fond, sans largeur et sans horizon.

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