à l’envers du ciel

pointe rouge, les lignes des pêcheurs, les reflets — impossible de savoir qui reflète qui, de la mer et du ciel —, novembre quelque part, le temps qu’il fait et passe, l’orage du midi qui a chassé l’orage du matin dans tout ce bleu, les courses de ceux qui cherchent à longer la mer jusqu’à la ville, l’essoufflement, les bateaux qui s’échappent, peut-être, jusqu’à dimanche, et le vent le vent le vent le vent,