arnaud maïsetti | carnets

Jrnl | Puisqu'il est trop tard

arnaud maïsetti — 2023-03-14T16:56:26Z

Agissons maintenant, puisqu'il est trop tard
Extinction Rebellion, Slogan

La bête la plus sauvage que j'ai jamais croisée est sans doute un insecte (je ne parle pas du cri du coyote qui se trouvait peut-être de l'autre côté de la forêt, ou dans un autre monde) — quand on ne peut pas nommer ce qu'on voit, on bascule vraiment dans la terreur à laquelle répond le besoin de destruction, pour d'un coup de talon anéantir toute vie, être soi-même l'envers de dieu : c'est cela qu'inspire l'innommable ou le monstre — même de la taille d'un ongle —, et ensuite regarder lentement le sang sur soi sécher déjà, devenir cette matière inutile, pas différente de mon propre sang, du sang du premier homme déchiré par la première bête sauvage venue.

Dans les trajets entre Marseille et Aix, ce n'est que récemment que j'ai compris que ce bâtiment entr'aperçu dans cette légère courbe en pente niché sous la plaine entre les villes était le centre pénitentiaire de Luynes : la nuit, les lumières dessinent les contours d'un vaisseau perdu dans les champs ; maintenant, je sais, et je ne manque jamais plus ce regard à gauche quand je monte vers Aix, ou à droite quand je redescends à Marseille : ce regard vers les murs d'enceinte, les corps invisibles, les paroles là-bas qui se disent et se perdent, le temps qui passe, et ne passe pas.

Je lis que le sud du Québec a perdu en janvier « une semaine de soleil comparativement à d'habitude » : : dans le grand mouvement circulaire que la lumière fait tourner, est-ce que cette semaine va revenir, et sous quelle forme, ou est-elle perdue corps et âme, et biens ; est-ce que cette semaine a eu lieu ailleurs, mais où : et pendant ce temps, « l'hiver fut gris et ombrageux », déplore le journaliste, et je rêve devant ce mot d'ombrageux qui ne peut désigner pour nous autres de ce côté de la grande flaque, que le sentiment d'un animal craintif, qui redoute son ombre ou tout ce qu'il ne connaît pas.

quelque lointain que puisse être ce qui l'a laissée

arnaud maïsetti — 2020-01-07T11:01:36Z

La trace est l'apparition d'une proximité, quelque lointain que puisse être ce qui l'a laissée. L'aura est l'apparition d'un lointain, quelque proche que puisse être ce qui l'évoque. Avec la trace, nous nous emparons de la chose ; avec l'aura, c'est elle qui se rend maîtresse de nous.
Walter Benjamin, Paris, capitale du XIXe siècle. Le livre des Passages

As the mist leaves no scar / On the dark green hill /
So my body leaves no scar / On you and never will

C'est une impossible tâche. Recommencée sans fois, et contre elle reprise, et en elle, traversée. Effacer les traces — celles qui assignent, attachent, oppriment. C'est le joli mot de Brecht dans un poème terrible : Verwisch die Spuren ! EFFACE LES TRACES !, et qui dessine le parcours d'une vie désarrimée aux inscriptions bourgeoises, administratives, aliénantes — jusqu'à la mort comprise :

Veille si tu songes à mourir,
Que nulle tombe ne trahisse où tu gis
En laissant lire une inscription avec ton nom
Ou l'année de ta mort, qui pourrait te confondre !
Encore une fois :
Efface tes traces

C'est dans le Manuel pour les habitants des villes, de salut public. Vieux rêve que celui-là, d'effacer les traces et qu'il n'en reste rien, ou que du vent, et que le vent l'emporte, et qu'on soit confondu avec un souffle d'air si léger qu'il en paraît transparent, et que la transparence soit une manière de resplendir, de s'effacer, de se confondre avec l'illusion du monde. D'être soi-même le chemin et le pas, et jamais sur le sol la pesanteur lourde de son corps.

Ne laisse pas de trace : c'est l'injonction du père au fils qui répand partout nourriture, boue, craie ; c'est celle du complice au meurtrier, du meurtrier au complice — celle de qui s'en va, ne se retourne pas ; celle du lâche ?

Des traces sont laissées pourtant, et c'est l'autre versant. Ceux qui effacent les traces sont aussi les pires pouvoirs qui, écrivant l'histoire, raturent les visages des vaincus, jettent dans l'oubli les corps et leurs mémoires, dispersent les cendres et soufflent dans le vent les traces dont on ne saura même plus qu'elles ont autrefois marché dans la dignité d'être.

Alors on est déchiré, dans le refus des traces assignées et le désir de ne pas perdre la trace de ceux qui les ont laissées pour dessiner les perspectives. Aux horizons perdus, on est mené par les traces : on suit à la trace la trace de ceux qui avant nous, se sont perdus derrière nous et qui devant nous marchent encore.

On est soi-même une trace dans le lointain ? Je suis ma propre trace, et mon effacement et mon possible ? Je hais les bilans des débuts d'année comme je hais l'intériorité trompeuse qui me console en se miroitant ; et dans la haine des traces, je me confie aussi. Et dans l'amour des traces, je me jette encore. Ce n'est pas une contradiction : c'est un choix toujours fait, toujours à faire.

La joie de la trace, c'est de pouvoir poser son propre pas sur l'ancienne et de la recouvrir, la rendre invisible parce que la présence aura épousé le passé — et soulevant le pied, s'emparer de la poussière pour la porter plus loin. Terreur de la trace : qu'ainsi on la perde. Il y a des traces qui sont des odeurs, des traces qui sont des morts.

On écrit dans des sites pour cela aussi : les traces qu'on y dépose, on sait qu'elles sont provisoires, qu'elles ne nous survivront pas. Dans le transitoire, on est un simple relai de l'éphémère. On préfère l'instant, et que l'éclat nous dure.

Devant la mer, j'ai posé mes pas dans les traces, et longuement cherché l'équivalent dans la mer : les vagues ne gardent aucune trace, peut-être parce qu'elles sont une longue trainée d'ombre et d'aura d'un mouvement plus ample qui se confond avec elle, et qu'on nomme cela la mer ou le temps ou la fin échouée des choses sur le rivage où je suis, où la mer échoue sur moi, effaçant les traces à mesure qu'elle avance, qu'elle dépose les siennes, invisibles, provisoires, et sur lesquelles souffle du vent.

enjambe le ciel

arnaud maïsetti — 2019-10-08T20:23:19Z

Tout là-haut. Tout là-haut. / Ciel bleu. Terre grise. / Pour les vivants, point de surprise. /
Le monde sera toujours ce qu'il est, / Comme le chien et comme le chat, / Comme l'autruche et le chameau, / Comme l'aube et le crépuscule / Et comme le rêve de ce bel été / Qui recule.

Edmond Jabès

And I'm taking pictures of you with flowers on the wall

Cette fois, ce n'est pas une image sur laquelle je trébuche. C'est, en me perdant quelque part, ici et ailleurs, surtout ailleurs, la réalité inaccessible des choses qui porte avec elle l'image insensée qui n'a pas d'autre vérité que sa brutalité. Alors, je trébuche.

Tout le jour, je n'ai fait qu'aller vers elle, l'image enfoncée dans la matière de cette vie, de ces jours. La nuit aussi. Ce matin, par exemple, la douleur à l'épaule : comme si j'avais pendant des heures tiré sur une corde insomniaque. Je me réveille sans souvenir d'aucun rêve, mais avec la douleur comme le signe que j'ai traversé les épreuves, la nuit, et que j'en ai payé le prix : la nuit est finalement un jour comme un autre.

À midi, la piqûre dans le bras pour soigner les poumons : c'est incompréhensible, presque stupide. Mais j'ai foi en la science (ce n'est pas ma seule faiblesse). Il paraît que mon corps se bat contre lui-même, et il faut lui apprendre à céder ; la piqûre aussi est une image de ces jours.

Au détour du chemin, ce chemin qui allait d'un arbre à l'autre, par le ciel.

Le chemin n'allait dans aucune direction — seulement d'un arbre à l'autre, sous le soir, il allait ; je trébuchais sur l'évidence aussi, qui disait : le chemin ne mène que vers la chute, la verticale des choses sur quoi je me heurtais portait la leçon et dignement. Moi, dans ces semaines, la fatigue me tenait éveillé, et la certitude d'aller — et je me trompais ; qu'il fallait regarder mon ombre et mes pas la piétiner, c'était finalement ce qu'il fallait comprendre ?

L'acrobranche était vide, comme le ciel ; seule la mer est pleine d'oiseaux morts.

Je trébuchais donc. L'image que je prenais à bout de bras de toute cette vie n'était pas une image ; il n'y a pas d'allégorie dans la lumière de dix-huit heures, seulement du retard, des pages à écrire (ce matin, dix sur les vingt ans de Saint-Just, et je me suis arrêté en juin quatre-vingt neuf, tout va bientôt commencer), d'autres épuisements qui n'épuiseront jamais rien. Il y a du silence au milieu de tout cela ; à la lisière des jours, la nuit s'est effacée — tous ces mots qu'on n'écrit pas, ces pensées perdues qui se déposent, s'adressent au silence silencieusement, à la peine.

Les insectes résistent, on ne leur a pas dit que c'était l'automne. Il y a une leçon politique à observer évidemment ; érotique aussi : surtout ? Le matelas a pris la forme de mon corps et je m'apprête cette nuit encore à livrer des combats avec l'épaule qui me reste, dans l'oubli à venir.

J'ai trébuché sur le sol, le chemin là-haut continuait sa route dans la lumière qui tombait.

Peter Handke | « Accorde-toi le soleil »

arnaud maïsetti — 2019-01-31T20:55:00Z

Note du 31 janvier 2020

Relire ce texte aujourd'hui — à cause de l'accord trouvé quelques minutes dans le soleil de ce jour, grâce à la grâce arrachée à ces heures.

Note du 10 octobre 2019

Relire ce texte aujourd'hui — puisque le Comité Nobel a eu une pensée pour ce texte, qui suffirait, à lui seul, à toutes les pensées.

Note du 23 avril 2019

Relire ce texte aujourd'hui — pour s'accorder le soleil et s'accorder à lui.

Note du 21 mars 2016

Puisque nous échouons avec tranquillité – soyons à la tâche (relire ce texte aujourd'hui)

Publication le 12 janvier 2012

Ne rien ajouter à ce texte de Peter Handke, réplique de Nova au début de Par les villages lu dans l'essouflement ce jour (et à cette heure, pas encore achevé). Merci à Olivier Guéry pour m'avoir mis entre les mains cette pièce. Et ce passage, donc, pour les incitations portées. Dans ce temps de rétraction prolongée en moi, besoin de passer de plus en plus par le texte tiers : si je publie ici ces textes davantage ces derniers temps, ce n'est pas une façon de m'éviter, mais aussi de me confronter : se lire ici, chercher là les lieux de gravitations plus féroces encore qu'en sa langue. Chercher comme un papillon à se brûler à la flamme pour ne pas avoir à dire peut-être la fascination de la lumière (ensuite, viendra le temps de dire la lumière, la chaleur, la gravitation et les lois miennes qui l'approchent.) Pour le moment : menacer le travail encore plus.

Peter Handke, Par les villages

Joue le jeu. Menace le travail encore plus. Ne sois pas le personnage principal. Cherche la confrontation. Mais n'aie pas d'intention. Évite les arrière-pensées. Ne tais rien. Sois doux et fort. Sois malin, interviens et méprise la victoire. N'observe pas, n'examine pas, mais reste prêt pour les signes, vigilant. Sois ébranlable. Montre tes yeux, entraîne les autres dans ce qui est profond, prends soin de l'espace et considère chacun dans son image. Ne décide qu'enthousiasmé. Échoue avec tranquillité. Surtout aie du temps et fait des détours. Laisse-toi distraire. Mets toi pour ainsi dire en congé. Ne néglige la voix d'aucun arbre, d'aucune eau. Entre où tu as envie et accorde-toi le soleil. Oublie ta famille, donne des forces aux inconnus, penche-toi sur les détails, pars où il n'y a personne, fous-toi du drame du destin, dédaigne le malheur, apaise le conflit de ton rire. Mets-toi dans tes couleurs, sois dans ton droit, et que le bruit des feuilles deviennent doux. Passe par les villages, je te suis.

brûler du feu des phares

arnaud maïsetti — 2018-11-03T12:55:20Z

Je saute ainsi d'un jour à l'autre
rond polychrome et plus joli
qu'un paillasson de tir ou l'âtre
quand la flamme est couleur du vent
Vie ô paisible automobile
et le joyeux péril de courir au devant

Je brûlerai du feu des phares

Aragon, « Parti Pris » (Feu de joie, 1920)

Lhasa de Sela, « Anywhere on This Road »
(The Living Road, 2003)

Semaine indéchiffrable comme ce roman écrit à même la ville, par mille mains, et qui sait tout raconter pourtant ; traverser cette semaine par gros temps, et même, lundi, voir les vagues passer au-dessus de la voiture depuis le bord de la mer qui n'était plus que le bord de la ville sur le point de tomber. C'était force quatre ou cinq. Je rentrais. Chaque soir, je rentrerai sous un ciel neuf à la même heure : vers six heures, voir le soleil s'effondrer dans l'ouest en pleine mer. La journée, je l'aurais passé dans l'université vide, les mots de Gabily, la voix des jeunes acteurs. Au retour, le silence intérieur. Les embouteillages. Toujours au même niveau, vers Plan de Campagne, la laideur des centres commerciaux qui couvrent l'horizon. Les noms des enseignes, néons crachant les slogans pauvres. Au passage, j'en saisis un pour la plus grande laideur, pour le seul programme de vie que cette existence néo-libérale promet : vie & véranda.

Voiture lancée contre la tempête, on ne voit pas à dix mètres, à cinq mètres ; on devine. Il y a d'autres voitures, comme nous, lancées, devinant qu'il y a une route, un virage, peut-être une ville au loin ; chaque mètre est un pari, une hypothèse. Chaque seconde en vérifie la validité, postule une autre hypothèse. Conduire est une science : le critère de réfutabilité du monde est suspendu. Soudain, un embouteillage. Je suis arrêté à hauteur du radar. Une image de nouveau de cette vie.

Parmi les autres images retrouvées de ma semaine, il y a celle-ci. Mes pieds devant le chiffre de mon appartenance. Je possède mille photographies semblables et différentes. Ce n'est pas par fétichisme au contraire. Mais c'est que j'ai la mémoire faible. Et l'habitude de me perdre. Il faut bien ruser. Je prends en photo la place. Il y a une leçon, aussi, à retenir : les parkings sont des mondes intérieurs sans mémoire où tout est à sa place et où chaque place est introuvable. On peut errer en eux des heures, des jours, des nuits, des siècles : chaque souterrain est le même, et un autre. Il faut le numéro. Sinon, comment rentrer ? Reste à savoir où.

Quand au passage le temps cède, qu'une seconde soudain m'est offerte entre deux autres secondes pressées, urgentes – ou que je décide d'être en retard pour toujours –, je regarde le ciel vide, vérifie qu'il est bien ce vide qu'en moi je devine toujours quand je pense au ciel et au vide.

Autre image retrouvée : j'ignore le lieu ; la date, c'est vendredi, jour des morts. Juste image, sans doute, du jour ? Non. Vendredi, toutes mes pensées tournées vers le Mexique, les corps qu'on déterre, l'alcool qu'on répand sur les os, les cris qu'on pousse, de joie, en buvant à la santé des cadavres.

Sur les tableaux de l'université, on trouve d'étranges énigmes. Des mots, des phrases dans des langues inouïes, des formules mathématiques qui sont des mystères, des simples flèches qui font signes vers des dehors terribles ; et puis, parfois, des notes de musique. On imagine trois heures passées à seulement parler autour de ces notes ; on imagine trois heures de questions, de rêves, de déchiffrement à tâtons. Devant des notes qu'on ne peut déchiffrer, le silence a tort.

Couloirs vides de l'université, toute la semaine.

Couloirs inhabités.

Couloirs où ma présence en surimpression, en suspension sur les parois transparentes serait comme posée, légèrement, fantomatique. Quand tout le monde est ailleurs, suis-je là ?

J'apprends le concept, ce matin, d'introjection : « processus par lequel le sujet fait passer, sur un mode fantasmatique, du "dehors" au "dedans" des objets ». Est-ce cela, écrire, aussi ?

regarder le mur faire le monde

arnaud maïsetti — 2018-08-27T08:41:09Z

D'abord, regarder le mur, c'est aussi se tourner vers le monde,
c'est en faire le monde.

Maurice Blanchot, De Kafka à Kafka, 1981

Radiohead, Climbing Up The Walls (OK Computer, 1997)

Il existe tant de murs : par exemple, le lundi. Quand depuis dimanche on tente d'observer la situation historique ou la suite logique des événements, lundi se dresse et répand une sorte d'ombre indomptable sur le devenir des choses. On est simplement au pied de ce qu'il faudra bien gravir : un pas après l'autre rend la route possible, et le ciel à mesure qu'on s'approche de lui s'éloigne, mais ce n'est pas vers lui qu'on avance – plutôt pour faire agrandir l'ombre sous nos pas avec le soir.

Des murs grands et profonds, des murs avec des parois qui arrachent les ongles, des murs blancs qui dansent dans le jour avec le soleil, des murs de silence, des murs sur lesquels on se fracasse, des murs abrutis de lumière, des murs lents, des murs toujours plus hauts quand on est juste face à lui, des murs où poser les mains et on appellerait ça écrire, des murs où lancer des cailloux avec l'espoir de les traverser, des murs traversés, des murs qui sont autant de vies, autant de nos vies rêvées, des murs qui sont nos passés aussi, des murs qui nous gouvernent, des murs qui sont sourds comme des murs, des murs rongés par des souris qui entendent tout, des murs murmurant des slogans incompréhensibles, des murs qui sont toute une leçon qu'on ne retient jamais.

Au détour du chemin, d'autres chemins : Sainte-Victoire ne dessine pas la route vers le ciel, plutôt comme un poing rageur vers lui, qui interrompt l'horizon et lui donne forme – comme un lundi, en somme, qui commence une semaine commençant une année. Sainte-Victoire, chemins profanes : sacrés murs qui tomberont bien à force d'aller vers eux, et on réaliserait que ce n'est qu'une route, quand, d'en haut, on verra tout en bas la terre lointaine, et les villes infinies, les désirs d'aller davantage, et la soif, la peur de désirer se précipiter en bas aussi, le vertige : le vertige qui est un autre mur, un autre désir, une autre manière d'envisager l'horizon indéfini des choses un lundi comme celui-là.

disharmonie numérique, ou la vie des ruines

arnaud maïsetti — 2018-01-22T16:26:39Z

Il est consolant de constater que la disharmonie de ce monde ne semble être que numérique

Kafka, Aphorisme, n° 41 (éd. Joseph K, p. 23)

Message to Bears, « Unleft » (Folding Leaves, 2012)

Marcher dans les ruines de la semaine, au milieu des chemins en ruine parmi les ruines de quelques bories abandonnées a cela de puissant que la fatigue le soir apaise. Après les semaines qui viennent de passer, il faut au moins cela : ce mouvement de la marée quand elle s'enfonce dans la mer derrière elle, et qu'elle laisse le ravage calme des profondeurs à nu. En être là, après ces semaines, et pourtant, rien n'a commencé : ni l'année, ni le semestre, ni rien — mais cette impression féroce que je suis après, oui, et qu'il faudra commencer, que c'est l'heure de nouveau de commencer, enfin.

Ce moment est à l'entre des choses : le texte écrit est un livre, toute une vie qu'on aurait voulu jeter là, mais le livre n'est pas encore paru — et il faut attendre deux semaines encore. Pourtant, est-ce qu'il faut attendre ? Non, sans doute pas : on ne gagne rien à suivre de tels ordres. Je marche dans les chemins de boue qui longent ces maisons en pierre, ces maisons de pierres coupantes, mais rondes (qui appellent à la caresse pour suivre leurs contours), et qui sont de tant de leçons. Des maisons bâties sous forme de ruines : mais qui n'en seront jamais, et nous serons, nous, des ruines bientôt et bien avant elles. Oui, la leçon est féroce, elle fraie tranquillement dans le dimanche entre deux jours.

Tout est à commencer donc, encore. J'ai mille notes en retard sur mes jours que je n'écrirai pas ; des notes sur des spectacles qu'il me faudra écrire, sur mes lectures ces derniers mois — et tant de retard sur tout. Le contretemps de mon journal est terrible : heureusement, dans le retard cet après-midi aussi, j'ouvre par désœuvrement Kafka et je trouve la phrase qui immédiatement lance ces mots. On n'a pas besoin de grand-chose pour arracher quelques morceaux de peau à nos jours. Kafka, et la disharmonie numérique. Je jette un regard sur le tas de livres à côté de mon bureau qui est aussi le retard comblé de ces trois dernières années, amassé en quatre cents pages qui sont intérieurement bien davantage. La vie de Koltès est aussi cet appel — au juste, elle ne sera jamais écrite, et cela aussi console, conjure. Lu hier Dans l'abîme du temps, et la langue de Lovecraft décape fort en soi. Il y a des armes partout où qu'on se penche et prêtes à servir. Mais pas servir comme eux s'en servent dans ce monde. Il faudrait décidément d'autres mots, pour dire combien en finir est commencer, et détruire est bâtir, et la ruine un pur désir d'avenir. D'autres mots, mais on n'a qu'une vie, et c'est toujours celle-ci.

Que le réel est ce qui s'obstine à être malgré tout : c'était la pensée au réveil. Et cette autre, qui la suivait — et qui allait précéder l'oubli total du rêve — : vite emporter ce jour plus loin que soi.

Bertrand Cantat | Amor fati

arnaud maïsetti — 2017-12-29T12:49:40Z

Amor fati, voilà ma formule ; ne pas demander de changement, ni au passé, ni à l'avenir, ni à l'éternité. II ne faut pas se contenter de supporter ce qui est nécessaire, - il faut encore moins le cacher (tout idéalisme est mensonge en face de la nécessité), il faut l'aimer.
Nietzsche, Ecco Homo, §10

Aimer ce qui est aussi le plus inacceptable, le plus terrible et le moins guérissable : aller au-delà de l'acceptation, mais désirer encore ce qui est là au nom de ce qui a été, et malgré ce qui a été – pour mieux être, et au nom des autres aussi, pour demeurer encore. Dire oui à tout cela, même aux pires non. Ja Sagen, phrase en laquelle tout l'Amor Fati est enfoui : le contraire d'une arrogance, d'un surplomb, d'un défi fait à la morale – plutôt au contraire le geste de celui qui malgré tout vit et fait de cette vie de quoi traverser les passés, en accepter la part de terreur, et d'en être aussi témoin. Ja Sagen, phrase de l'Amor Fati : contraire aussi de la résignation fataliste, plutôt l'acquiescement aux douleurs mêmes, aux malheurs – à soi-même comme douleur, comme malheur accompli, qui forme la vie qui demeure aussi –, Amor Fati : accepter ce qu'on ne pourrait pas accepter. Amor Fati : amour du destin qui nous jette à la rencontre de nous-même comme son propre ennemi, son allié par-là même pour vaincre cet ennemi : à la rencontre de ce qui est aussi insupportable que la mort, et la vie en quoi elle est aussi mêlée : amor fati, c'est accepter ce qui est là, en dépit de ce qui fut, le passé amassé comme ce tas de vie qu'on endosse, et qu'il faut bien emporter vers l'avenir, avec tout ce qu'il contient : Amor fati comme on épouse chaque instant qui devient en nous ce nous qui nous agrège au destin. Un acquiescement pour porter ce qui a eu lieu au lieu où la vie pourrait de nouveau être possible, si elle le veut : l'acquiescement, ce geste premier et dernier face à quoi on peut encore aller, et dire ce qui est est, et reprendre son souffle.

Read “Amor Fati” by Bertrand Cantat on Genius

La Ciotat & Cadolive | Sur les hauteurs

arnaud maïsetti — 2017-11-21T20:37:45Z

D'une journée l'autre, chercher de nouveau les respirations à hauteur de nuages, et d'ici envisager le niveau de la mer, la rectitude tranquille de cette réalité. D'ici, s'éloigner aussi, prendre des forces.

La Ciotat

Le Bec de l'Aigle se jette immobilement dans le ciel et dans la mer, et la ville s'y adosse de tout son poids : dans la lumière de novembre, au soir qui tombe si rapidement sur les hauteurs, on voit la férocité de l'aigle et sa sérénité, on voit outre le bec tout le corps et presque la faim de l'aigle, on voit la terreur de ceux qui vont être emportés par l'aigle, qu'il épargnera finalement.

Chemins pris face au soleil, juste en face : pour confondre la lumière et le chemin, et la poussière avec le ciel – c'est cela marcher, et aller dans le soir.

En tournant le dos à l'aigle, c'est Cap Canaille : les hauteurs ocres sur Cassis qu'on ne verra pas – le soleil tombera avant de passer le col.

Quand on se retourner, on verra l'aigle plus ocre encore que la terre ocre de Rustrel, la gorge rouge de désir de sang et de soif.

Alors, dans la peur de l'aigle et pour lui échapper peut-être, le soleil tombera si vite, si lourdement, qu'il prendra feu et avec lui ce qui restera du ciel, comme un jet de sang arraché par le soir, l'aigle et sa soif.

Cadolive

D'argent à une branche d'olivier d'argent fruitée de sable ; au chef d'azur portant en lettres de sable cado ouliva ven a ben – blasonnent les armes de la ville, qui n'en a pas. Mais des mines, oui ; et des oliviers, oui : et des collines autour d'elle, surtout : le Mont Julien.

Au pied du sommet, on voit le village répandu en désordre dans la vallée, des hommes et des femmes y sont là du matin jusqu'au soir, rêvent et boivent, et regardent parfois le soleil en se demandant s'il va geler, demain.

Quand on bascule au sommet, qu'on passe d'un regard le Massif de l'Étoile, c'est Marseille soudain qui est répandu jusqu'au bord de la mer, brillante comme du fer.

La terre ne fait pousser que de la poussière ici, et du vent que la Sainte Victoire tente d'arrêter de tout son corps, en vain.

Et le vent ne fait pousser que de la terre, qui prend forme de rocher dressé dans le vent pour le défier, et s'en va battre sur lui. Cette leçon aussi, on l'emporte avec soi.

prendre le chemin perdu dans la forêt des signes

arnaud maïsetti — 2017-10-23T23:11:57Z

Nous sommes deux abîmes face à face – un puits contemplant le Ciel.
Pessoa

Cette image du chemin de fer dans la forêt qui me poursuit – l'image, et non pas le chemin de fer, même si dans le rêve, un train lancé lentement venait me rejoindre, et me traverser, sans douleur –, comment la comprendre autrement que comme un signe, jeté en désespoir de cause ?

Lire Pessoa ce soir, pour arrêter les pensées, accable : aucune phrase n'est juste, ce soir. Je lis Pessoa toujours comme un oracle : le livre ouvert aux hasards à chercher des réponses. Ce soir, chacune tombe dans l'impuissance, la contemplation oisive, l'acceptation du nul. Je comprends la rage de Ne. à sa lecture, une rage froide et définitive qui m'avait impressionné et que je ne comprenais pas : une rage d'être à chaque instant en travers de la phrase : combien je la ressens.

Alors, plonger dans Marx, stylo en main, est un travail qui rend la peine digne de prendre sa part : chaque paragraphe exige en moi tant, mais quand je le gravis, j'aperçois le paysage autrement, de l'autre côté, et tout change, encore, et encore. Et tout recommence, et la pierre de nouveau exige qu'on la gravisse.

Dans ces jours, impression d'un entre-deux : une mince parenthèse avant que tout s'accélère : se saisir des moindres respirations pour avancer dans les lectures, les projets, les pages à remplir contre l'ordre du temps réel qui conspirent à dresser devant soi les tâches incompréhensibles de la vie sociale. D'ailleurs, je triche : ce soir, j'aurais dû remplir ces papiers, au lieu d'être en rage contre Pessoa, et de gravir Marx.

Cette image du chemin de fer dans la forêt, encore et encore. J'ai laissé mes villes qui n'existent pas au pied de Babel : il faudra bien reprendre, mais c'est un monument et je suis à mains nues. Tant pis : je ne ferai que prendre sa poussière que j'emporterai avec moi. Il y a mes vies de Rimbaud, celles de Saint-Just : se croiseraient-elles ? Il y a tout cela qui est sur la table de travail, et la vie qui manque tant pour qu'on l'épuise.

Et il y a, où que je regarde, dans la nuit ou le jour, le rêve ou les complots que le midi on fait contre l'ordre précis du chaos, cette image d'un chemin de fer perdu dans la forêt.