arnaud maïsetti | carnets

François Bon | Du repliement des morts sur la ville

arnaud maïsetti — 2013-12-06T00:13:01Z

Vases-communicants — longtemps que je m'en étais tenu un peu loin, ces moments de retrait sont parfois des temps d'élan — ce premier vendredi de décembre, proposition de François Bon d'échanger, et c'est grand plaisir de lui ouvrir ces carnets.

Ce soir, il m'envoie ce texte : des hôtels de Cergy, et de la vie insistante des morts. Souvenir me vient alors, assez proche, de cet hôtel à Grenoble, juste un soir avant une audition, et ma crainte parce que j'arrivais après 23h de voir portes closes : mais même la journée, il n'y a là personne, seulement il suffisait de payer à l'extérieur, dans une machine comme devant les banques, et les chambres accès par le dehors, on ne rentrait même pas dans l'hôtel. Il y avait eu ce soir là une alarme incendie qui s'était déclenchée, et tous sur le pas de nos portes, à deux heures du matin au saut du lit, comme dans les voitures compartiments de train, ou sur un bateau, à soudain se regarder : on habitait au même endroit.

Dans le texte que m'envoie François, suis si sensible à ce dépli de cette expérience (lui, c'est chaque semaine, à Cergy, et déjà ces images sont une carte intime de nos bords de villes, ces hôtels où étrangement dormir dans la même chambre, mais chaque fois différente), dialogue avec les présences des morts, leurs noms, leurs visages (leurs odeurs). Et jusqu'aux renversements : vases-communicants, oui, des morts sur la vie, et comme les mondes se retournent l'un sur l'autre, où appartenir ?

Texte de François que j'accueille ici avec cette joie donc, du partage — pas seulement en raison d'expériences communes (elles ne le sont pas vraiment, juste des échos, des résonances qui portent), mais justement pour le partage, la présence des morts qui font vivre encore.

Et comme il me le demande : l'image est mienne, prise au cimetière de Salon-de-Provence, dans le vacarme de l'autoroute qu'on a tracé tout au bord.

Merci à François d'accueillir chez lui, ma dérive dans la ville d'Aix (avec théâtre, et Robert Walser) : le ciel continuait.

Et d'autres vases-communicants ce mois

Ce sont deux questions qui se mélangent :

— la première est celle d'un grand bâtiment rectangulaire et mince, de 9 étages, posé au-dessus des voies rapides, et fait d'alvéoles toutes identiques, sauf que symétriques selon les numéros pair et impair, avec ascenseur central et routeur wifi positionné près de l'ascenseur, ce qui autorise une meilleure connexion si on est près du centre du couloir et annule toute connexion si on est à ses extrémités

— la deuxième est celle d'une question posée cet après-midi par une étudiante à propos d'un ami à elle décédé, et lorsque son anniversaire est venu sur Facebook des tas de gens le lui ont souhaité, sans donc avoir eu nouvelles de son décès, et d'autres parce qu'ils considéraient que c'était une forme d'hommage au disparu ;

— côté première question il y a le fait qu'une fois par semaine, la nuit tombée mais quasiment à la même heure du même jour tu te présentes dans l'entrée éclairée, mage une somme modique et te voies attribué par l'ordinateur une carte plastique avec un numéro pour une des alvéoles dans les étages, selon la disposition des couloirs, et avec disposition symétrique selon que l'ordinateur t'affecte un numéro pair ou impair, tu prends l'ascenseur et retrouve la même pièce exactement (la symétrie importe peu), la prise de courant et dehors la nuit ;

— côté deuxième question il y a eu ce texte ce matin que tu aidais une étudiante à corriger, c'était sur la tradition en Europe de l'Est de garder les morts trois jours à la maison après leur décès et qu'elle n'aimait pas leur peau ni leur visage, si surtout l'odeur et combien dans toute la maison elle était entêtante et qu'après l'enterrement il y avait une sorte de fête avec un gâteau aux pruneaux et qu'elle s'était mise depuis à vraiment détester et les gâteaux aux pruneaux et cette odeur ;

— côté première question il y a cet isolement où tu es du soir huit heures au lendemain huit heures : qui viendrait te chercher là, qui viendrait te causer là, tu reprends l'ordinateur et t'en sers comme on fait, pour rien, juste une _dérive_, selon la distance où tu es du couloir et puis tu iras manger un morceau mais pas toujours, et puis t'endormira plus ou moins tôt mais pas toujours et au matin te réveillera sans vraiment savoir où tu es ni ce que tu fais là et pourtant l'habitude, l'habitude est prise ;

— côté deuxième question il y avait celle-ci discutée l'après-midi de comment et pourquoi nous avons la volonté de rayer le nom des morts dans nos carnets e-mail et nos contacts réseaux, que parfois le compte Twitter d'un mort est utilisé encore par ses proches pour donner des nouvelles de ce qui concernait une publication ou un événement le concernant, le mort, qu'on faisait probablement pareil au temps des agendas et répertoires de papier relié cuir avec le petit crayon inclus, mais que pourquoi effacer un compte mort, ils sont encore un peu avec nous comme ça, en tout cas on n'ose pas, on n'aime pas effacer ;

— côté première question il y a qu'avec toi dans ces heures de début de nuit surgissent tant d'improbables silhouettes, parfois des cars entiers et c'est dans une langue inconnue, ou d'autres avec juste une valise comme la tienne passants qui ne se fixent pas, mais aussi familles avec enfants pour un temps sans logement ou ces autres dont tu ne sais pas l'activité sinon qu'ils ont plusieurs téléphones et ici leurs habitudes ;

— côté deuxième question il y a ces pages mémorial qui commencent à proliférer : ça avait commencé pour les chats et les chiens, et puis des gens rendaient hommage à un disparu cher ou proche avec une image de fausse bougie et vraie flamme agitant ses pixels, et puis ça aussi devenu industrie, on achetait sa page hommage comme on achetait son coffre-fort numérique, on y déposait soi-même son héritage, on laissait clés et mots de passe à un légataire dûment enregistré et on avait fait ce compte par un algorithme pas si compliqué : dans quelle année y aurait-il sur Facebook plus de morts que de vivants (il faudrait même pas deux dizaines d'années) ;

— côté première question il y a ton propre mouvement dans l'ascenseur et la rareté ici des paroles, il y a que passée la porte transparente tu es dans la ville organisée pour la traverser à pied au-dessus des creux réservés aux rues et voitures, et le vent qui s'engouffre là-dedans et l'odeur de la _beuh_ et les silhouettes dans les recoins (mais ils ne t'embêtent pas) et les mots que tu surprends : où sont les morts, il n'y a pas de cimetière sur cette dalle et parfois tu te dis que simplement c'est vous-même ;

— côté deuxième question il y a ces jeux où tu inventes un mort qui parle, il y a ta manie des photos de cimetière, il y a ces fantômes des rues dont tu happes l'image et c'est sur elle que tu construis tes livres et as-tu jamais écrit sans que tes morts te tiennent la main ?

— côté première et deuxième question, après ces discussions et l'étrange moment de ces écrans qui brillaient encore alors que la pièce était noire et noire aussi mais avec lumières dispersées la ville au-dehors qui devenait relief aussi grand que le web, et repensant à la grande lame mince verticale et ses alvéoles, et que peu importait le numéro que l'ordinateur t'attribuait au hasard et tu y étais, dans la petite case des morts, l'idée que oui, oui on pouvait les replier l'un sur l'autre, les deux côtés, et que tout irait mieux et pour la ville et pour tes morts et pour toi, et que peut-être même cette sensation bizarre aujourd'hui, dans ton alvéole d'insomnie, ou dans ces discussions sur les morts, que c'était déjà fait le repli, et juste : juste on ne s'en était pas aperçu.

François Bon | Une réorganisation du monde

arnaud maïsetti — 2012-11-02T12:27:37Z

Affrontements — l'un des textes de Michaux qui m'importent le plus et au plus haut. L'été dernier et jusqu'à l'automne, l'ouverture d'un blog — que je ne signerai pas : on a parfois de ces besoins d'espaces et d'affranchissement — à partir de l'incitation de ce mot (et de plus loin aussi) avec fiction continue sur voix, visage, corps, combats, ceux qui se donnent contre soi aussi.
Quand François Bon me propose il y a peu un échange pour les vases-communicants, c'est presque naturellement à partir de ce mot et ce qu'il convoque. Michaux en partage (je sais la place qu'il occupe pour lui), mais pas seulement, non : et ces derniers jours par exemple, dans le croisement entre fictions sur la ville et son imaginaire quand le numérique la réinvente, ouverture d'un chantier sur Hendrix, hommage au poète disparu, mais aussi espace de mise en demeure du monde, l'inacceptable de sa violence, la dignité de lui faire face, cette question qui brûle : qui sont les assassins de Jallal ?. Tout cela ensemble et comme en même temps parce que c'est toujours un même monde devant lequel écrire, et face auquel répondre aussi.
Si le site est son atelier, on est nombreux pour qui il est aussi territoire essentiel de ces lignes brisées qui portent tous même exigence de commune présence. Et toujours, en parallèle (parallèles qui se croisent aussi évidemment) l'énorme travail publie.net, cet autre espace de haute respiration.
Grande joie d'accueillir son texte alors dans mes carnets, à partir de ce mot d'affrontements et comme une prolongation des fictions de son labo, où comment faire face au monde en l'inventant autre. Puis, simplement dire que l'échange revêt pour moi d'autant plus de sens, en ce mois de novembre ; merci pour l'accueil dans tiers-livre

Et d'autres vases communicants ce mois — pour m.h.

Dans le monde d'après les affrontements on avait préféré diviser les terres, les mers, les montagnes, les pays en zones parfaitement délimitées.

Chacun savait où il était.

Si on se déplaçait, on prenait les routes, on tournait à gauche, à droite, on continuait le temps qu'il fallait et on arrivait à sa zone de destination.

On n'empiétait pas, on ne s'installait pas, ne demeurait pas, ne communiquait pas.

Quand on était dans sa case on avait tous les droits, recevoir, échanger, parler à distance, s'équiper.

Des entrepôts, des fabriques, vous parvenait ce dont vous estimiez avoir besoin.

Ce que vous-même fabriquiez ou cultiviez ou organisiez participait à l'échange général. Les usines avaient adopté ce mode neuf de fonctionnement : partout au monde, c'était tellement plus simple si on restait chez soi.

Le mode d'emploi restait compliqué, parce qu'on avait été trop habitué, avant, à se déplacer sans précaution, à traverser les cases des autres, à proposer des villes où des fêtes et des concerts et des tribunes où chacun venait se mêler sur la même case.

Alors on avait ces signes, au sol, ces panneaux aux croisements. Non, la rançon de cette nouvelle paix, c'était notre respect de ce qui avait été décidé en commun, à échelle globale du monde. Tu pouvais aller jusqu'en Chine par la petite route droite, en tournant quand il fallait, et circuler où tu voulais.

Il fallait seulement respecter les signes au sol : les zones d'arrêt, de ravitaillement, de guidage, de croisement.

On développait maintenant les règles pour les malades, les morts, les incivils.

Pour qui n'entrait pas dans cette catégorie, la paix qui résultait dans le monde, et la tranquillité où chez vous on vous laissait, n'avait pas de précédent connu.

Le grand affrontement avait permis enfin la réorganisation territoriale, on avait refait un monde qui autorisait l'humain, à condition de les séparer tous et chacun.

On n'aimait pas ceux qui tenaient désormais discours contre les routes trop droites, et la porosité des lignes.

On avait rétabli ses habitudes. Tout allait mieux.

On avait enfin la possibilité de distance.

Pour Claude Favre | vase-communicant (collectif)

arnaud maïsetti — 2012-09-08T15:25:00Z

Depuis près d'un an, je m'étais tenu un peu loin des vases-communicants, dont je n'avais pas manqué pourtant un rendez-vous pendant les deux premières années. C'est inattendu pour moi d'y revenir. Il fallait bien ceci, pour l'occasion — un vase-communicant collectif, offert tout entier à Claude Favre, poète si importante, langue essentielle pour ce monde, qui nous manque, mais qui reviendra, j'en suis sûr.

Ce vase fêlé, on s'est mis à plusieurs pour le monter de nos mains, te dire qu'on pense à toi, Claude.

On est donc ici huit à trahir un peu et joyeusement l'esprit des vases-communicants (mais j'imagine que l'ensemble des auteurs qui ont écrit pour Claude reprendront ces textes sur leurs sites.) L'esprit des vases-communicants, c'est d'écrire chez l'autre : donner l'espace d'un jour (le premier vendredi du mois) les clés du site à un auteur, charge à lui de pousser les meubles comme il l'entend, on reviendra le lendemain (pendant ce temps, on est chez lui).

Pour ce mois, on donc est tous un peu chez Claude, qui est fort en nous, aussi, ces derniers temps surtout. Alors, ces textes comme une manière d'échanger entre nous et d'échanger surtout pour elle. Ces échanges ont la simplicité de la pensée adressée, et l'amitié d'un partage qui se passe de cérémonie. Un vase plein, ce jour qu'on dit de rentrée. Pensées à Claude Favre.

et pour le reste des vases-communicants de ce jour : voir le site qui les recense : http://rendezvousdesvases.blogspot.fr/

Les auteurs pour Claude Favre :

— Brigitte Célérier
— Sabine Huynh lire
— Jean-Yves Fick
— André Rougier
— Danielle Masson
— G@rp
— Arnaud Maïsetti
— ana nb

Les yeux de Claude Favre, par Brigitte Célérier

Les yeux de Claude – les yeux de Claude ont repris vie, dit-on – leur souhaitons, leur demandons de lui porter joie.
Les yeux de Claude, la rare, la toujours présente – les mots de Claude, force, violence, et tendresse, et justesse et rire parfois – besoin en avons
Eux, yeux de Claude Favre leur demandons juste l'acuité qu'elle en attend, juste
et mes yeux lisent, entendent :

ça râl'caboche et son branle
ça crac le coeur

et noeuds des yeux dans le
ciel étonnant

et racl d'faces coeur bunker
plus on sait plus des espoirs
(Cargaison – « Atelier de l'agneau »)

Claude Favre, derrière ses mots –résistance, rouge - leur poésie forte, leur violente tendresse
Les yeux, les mots, Claude, suis là lointaine et timide, ne peux qu'essayer de comprendre, vraiment, ne peux que ne pas oser penser pouvoir le ressentir

À Claude Favre, par Sabine Huynh lire

qu'en juillet la voix les yeux le corps de Claude Favre se sont tus & se dire chère Claude Favre la mer devant vous la mer derrière vous courage Claude Favre dont on ne connaît que la respiration le souffle obstiné la "mal langue" les défis & les dérapages fulgurants penser à Claude Favre dont on a vu des photos entendu la voix deviné les bracelets monter et descendre sur son bras & dessous les os & se dire que dans leur moelle s'échafaudait déjà le gris du jour où la main a cessé de répondre le visage de sourire la rétine de capter imaginer Claude Favre fauchée Claude Favre à terre_ du malaise noir plein la tête les cheveux comme un rideau de crêpe tiré sur ses traits fatigués Claude Favre en mémoire muette en bouche fermée sur des plaisirs enterrés vivants roulés en boule en chute libre dans sa gorge sèche voir Claude Favre à la fois immense & minuscule Claude Favre touchée atteinte éteinte volée vouloir étreindre Claude Favre pour ramener Claude Favre à la voix à la danse à l'illusion s'il le faut comme si l'on détenait un quelconque pouvoir au-delà du vouloir & du croire savoir que Claude Favre a fichu le camp voir Claude Favre autrement dans l'antichambre immobile Claude Favre harcelée par les tais-toi le visage tourné vers le mur & se demander si lamentations il y a eu si de l'autre côté du seuil on est aussi seul que du côté de la frayeur de vivre être loin de Claude Favre mais espérer que ces lignes lancées par-dessus les ondes atterriront chez elle écrire "j'irai vous voir demain" en le pensant étirer les doigts les bras le cou jusqu'à Claude Favre jusqu'à la caresse jusqu'au baiser jusqu'au réveil au retour de Claude Favre aux dialogues avec Claude Favre à ses mots qui s'ébrouent et merdRent gaiement en évacuant le goudron de leur ailes pour l'envolée

À Claude Favre, par Jean-Yves Fick

quelque / du / soir / l'heure
 la / voix / passe / l'ombre d'une / aile / inaudible
 la / nuit / s'enracine.

les / sources / vont / rares
au / mitan / des / pierres l'âpreté / des / vents dessine / des / runes.

un / lent / brasier / – l'étoile
glisse / sur / l'eau / nocturne
 le / silence / dilate l'obscurité / des / voûtes.

ni / chemins / ni / pas
 d'ici / le / lieu / seuil à / toujours / rejoindre
quelque / feu / aveugle.

le / dièdre / se / clive où / la / forme / incline
 le / rêve / déferle
 le / souffle / s'emporte. 

que / le / pas / délaisse
 d'un / geste / la / nuit
une / voix / diurne
 endort / les / étoiles.

d'où / sont / les / visages
 la / rive / les / flots – mais / l'eau / impassible
 reflète / cette / aube.

Repos du Minotaure, par André Rougier

 À Claude Favre, sans qui rien n'aurait été comme il est

Ce qui vient : ruban qui se dévide, butin furtif, lent en ses enfances, ruine que tout ronge et que rien n'interrompt, affût des faucons que le temps toujours finit par assouvir, pans, strates et viles questions pour de bon arpentées, imbibant toutes poignes, toutes saisies, toutes infortunes, et les paupières pliées, la fièvre veuve, l'âge sans raccord, l'ombre qu'on mutile, le regard comme déchu sous les doigts en sang de l'accoucheur, don des rages du retour, de l'acte comme oubli, et (même flairant le piège) de l'obscur plaisir de s'en aller jusqu'aux bois de passage, et la tenaille du feu, tâche à parfaire, toujours,
mais à l'écart, là où rien, ne fut en vain forgé et soupesé, ni la blessure de grandir, ni la plaie de trop qui moque, mais ne t'altère ni ne te discerne

« ça me triste », par Danielle Masson

– 1 -
« ça me triste » de ne vous avoir découverte que dans le feuilleton de Poezibao en ce début d'été 2012 !!!!

– 2 -
« ça me triste » de ne pas avoir appris le pluriel des mots en –ou avec vous.
Un bijou ce poème1.
Il m'en reste un caillou dans ma chaussure qui me fait mal de ne pas vous avoir entendu le dire ou le lire, je ne sais le mot approprié.
Mon genou se serait-il plié en signe d'admiration ?
Les hiboux veillent et écoutent eux aussi. Ils sont choux.
Vous avez fait joujou avec les mots conjugués au passé ; ils me vrillent les oreilles.

– 3 -
« ça me triste » de ne pas avoir lu plus tôt votre « pas de titre ni rien ».
J'étouffe.
Je sombre.
Je litanie à bout de mots autant de « es-tu là. » hurlés que vous.
Je mets un ? contre votre ..
Je suffoque à chacun de vos points posés.

– 4 -
« ça me triste » d'être entrée à reculons dans votre Agencement
Répétitif Névralgique (ARN) « brûleurs ».
Je ne savais pas quelle page commencer.
L'ordre était-il vraiment si important ?
Les mots sont trop forts.
Ils hurlent dans mes oreilles.
Quelle terre d'asile vous nous tend les bras ?

– 5 -
« ça me triste » de lire et relire « Vrac conversations, ». Il n'est jamais trop tard.

En gueuloir & veines saillantes, par Christian — g@rp

Le chaos n'est pas là où on croit Mais d'un mot ça saute à l'autre & dans l'espèce d'espace né entre les deux qui pas n'existe, ce pas, de côté, l'interstice, fracturant le vide du silence de la page, des forces en présence apparaissent, combat se livrent, avec cri de guerre hallali à l'assaut du son, de la langue, les mots, l'écho du son des mots de la voix, se heurtent, entre chocs, croisent le faire jusqu'au jaillissement des étincelles de la - vois ! - langue de guingois - première impression - l'avant garde qui jamais ne se rendra - tordue pour mieux t'écouter lire mon enfant - deuxième impression - jusqu'à ce que la langue d'abord lue en tête à tâtons résonne en voix de l'envers et contre tout à la fin touche. Du k.O apparent des mots jaillit alors l'ordre dissimulé camouflé de la langue en tenue de combat à l'assaut du réel lancée en roquette, en flammes avec l'o(r)eil(lle) aiguisé(e) d'un sniper - shot ! - tranchant net sec l'épaisseur du quotidien âpre paré de la ouate étouffante anesthésiante administré à la volée en becquetée à moineaux - nous. Le chaos n'est pas où on croit, car lui veille - - shoot ! - - un jour demain la vie est belle comme une overdose - - shot ! - discussions à bras le corps à haute voix à prendre à lire en gueuloir & veines saillantes

Pas le silence, par Arnaud Maisetti

le cadavre sort par la
langue, c'est quand même
une histoire vraie
le tournis c'est sûr que
pas le silence, c'est sûr
que pas le silence,

C. F.

Dit la langue est matière de vivant, celle qu'on mâche dans la bouche longtemps dans le noir pour pouvoir ensuite, fort, la lancer, parois du monde qui résiste ; dit la langue résiste le monde, l'arrête, ses scandales ses douleurs ses blessures, c'est dans la bouche les mots comme du verre pillé et quand ensuite tu l'ouvres, coulent tant, et tes doigts trempés, à la source pure des lèvres, et la page qui vient s'écrire elle porte cela aussi, qui la nomme, coulure transparente aux amertumes ; dit aussi quand délire le monde ses fables et que soudain on voit, nous, ce qu'on ne verra jamais de nos yeux tus : et les rêves partout qui débordent, les lèvres comme des mains portées sur le noir partout pour l'agrandir, et sur les parois les ongles, qui s'arrachent, y déposent de la peau, ce n'est rien, ce n'est rien, et avance la langue encore pour, encore, arracher la peau morte des murs, les doigts à l'encre sèche reviennent à la bouche pour encore rouge de noir ainsi léchés reprendre la marche, plus loin plus loin ; dit la vie n'est pas ce que l'on nous avait dit, toute cette masse inerte de corps qui dans les rues forment ce caillot de pensées dans le corps inerte du monde amassé partout, il faut bien qu'un vienne et dise : non, ce n'est pas cela, du monde j'en ai le corps plein aussi, et c'est un autre, oui : la langue viendra à sa blessure pour dire : ce n'est pas cela, ce n'est pas cela, parole de vivant ; dit le rêve quand on ferme les yeux possède la même couleur de nuit mais c'est pour mieux la voir, alors la langue s'y enfonce, et parfois plus longtemps qu'une nuit, parfois plus longtemps que deux nuits ; trois commencent l'éternité du réel qui lui résiste ; alors le prix à payer ; dit la vie le prix à payer de la vie, je n'ai pas la monnaie et le froid quand il fait froid, je n'ai pas la monnaie du temps qui passe, dit le corps qui là au milieu de la pièce peut tomber, et se réveille ailleurs, et toutes ces visions de la mort quand on la met au passé ; dit la mort enfin, mais c'est seulement pour ne pas la dire jamais, et dire : parole de vivant puisque l'au-delà n'existe qu'en moi, c'est cela que mon visage porte sur le visage ; dit le visage de mon corps, blessé, mais tenu à bout portant de nous, comme pour nous dire : je dis encore ; dit le monde impossible, son organisation aberrante, un port d'où on ne part pas, juste un quai, le monde comme un quai, et tout ce monde là qui tourne le dos à la mer pour vider les poissons, dit les corps des poissons quand on les vide, comme on viderait le corps et la tête de toutes ses pensées, mais la pensée résiste, et chaque poissons morts entre les doigts portent la mer en lui et son désir, et la rejoindre aussi, masse mouvante sur corps vague qui dérive ; dit la dérive, mot de dérive : s'être retrouvée au bord extrême du vieux monde, et n'avoir rien pour franchir que la langue : la langue franchit, alors ; dit chaque mot dans le noir pour l'enfoncer, et dans la gorge, se dira autre chose que le mot mais parole de vivant, la vie qui insiste, qui ne cesse pas de réveiller le corps même si après être tombé, le corps articule les mots plus lourds, ceux qui demeurent vivent encore plus loin que nous ; alors, dit la langue pour nous dire ce qui au plus profond de la langue vit encore, pour que nous, pauvres de corps et sans la mort pour nous, puissions suivre des yeux la trajectoire de la vie sur la peau morte du monde qui l'invente ; dit après le silence, que le silence est mort, lui aussi, d'avoir été accompli et franchi, et qu'au réveil, la langue puisse dire : pas le silence, et tout ce qui lui résiste, le corps posé au travers de la gorge du monde, pas le silence, jamais

play contre play, par ana nb

elle jette la langue suppliante - play - elle jette la langue disciplinaire - play - elle jette les lignes les phrases les chapitres - play - à la gueule ouverte des conclusions sans X
play - contre play- de quel temps sa voix incarnée
elle rapte les signes des abysses - play - street abysses - play -
elle bat l'écriture glorieuse - play - elle bat l'écriture vaillante - play -
elle bat toutes les écritures trompeuses - play -
elle porte l'épée dans sa langue elle enfonce les sons hurlés sous ses ongles dans son palais dans la crypte du récit à purger
play - contre play- de quel temps sa voix incarnée
elle rapte l'apesanteur - play - street apesanteur - play
elle abat le roi malheureux - play - elle abat le procurateur de l'introduction - play - elle abat le lexique captivant - play - elle abat le ciment serré de la juste syntaxe - play
elle claque sa voix contre les ruines de la confusion elle trace un cercle les yeux fermés - et au- delà elle brise la lenteur sonore du ciel
elle crache l'air vide - play - elle crache l'air du rien - play elle brise le cercle aux origines brumeuses -play
elle tourne elle tourne elle vacille elle tangue elle tourne avec la solitude de l'araignée
elle se tient là - elle cache dans ses os dans sa peau dans ses yeux la luz luces lumière
elle capte l'inverse des pierres - play
le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot peur -le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot faim - le corps arrêté de l'enfant -play - dans sa bouche le mot sommeil - le corps arrêté de l'enfant - play- dans sa bouche le mot froid - le corps arrêté de l'enfant -play - dans sa bouche le mot guerre - le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot feu - le corps arrêté de l'enfant - play -dans sa bouche le mot maison - le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot soldat -le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot cicatrice - le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot frontière - le corps arrêté de l'enfant -
play - dans sa bouche le mot - musique
play - contre play - de quel temps sa voix incarnée

Une légéreté translucide_Isabelle Pariente-Butterlin

arnaud maïsetti — 2011-09-01T22:05:00Z

— On aurait pu, tout de même …
— Tu crois qu'on aurait pu … tu veux dire : faire quelque chose ?
— Oui, peut-être, au moins, on aurait pu essayer… parce que là, on n'a quand même vraiment rien fait pour arranger les choses.
— Ça tu peux l'dire. On n'a rien fait. Rien du tout. Alors là, rien de rien. Je confirme. C'est bien vu.
— Je sais que tu m'en veux.
— C'est pas la question.

La question, c'est celle de tous ces possibles qui basculent peu à peu dans l'impossible, qui se détachent de nous, se dissolvent dans hier comme dans une solution très acide, et qui ainsi deviennent des impossibles : insensiblement mais très certainement. La fossilisation des possibles les fait devenir impossibles, impossible de les reprendre de les rattraper de les retenir. Rien à faire : les possibles fossiles ne se laissent pas saisir.

Pendant ce temps, au dessus de ma tête, d'improbables lumières se balançaient, tournoyaient. Pendant ce temps, c'est-à-dire le temps qu'il faut pour ne même pas penser ces paroles échangées, au dessus de moi, c'est-à-dire au dessus de ce moi minuscule, réduit à n'être qu'un point de conscience (difficile d'imaginer qu'il en est ainsi pour tous, pour tous les autres, ces ponctuations de conscience dans l'espace géographique, je ne parviens pas à éviter cette idée dérisoire dans les longues files d'embouteillage sur le boulevard périphérique, les soirs d'hiver vers lesquels nous allons : chacun dans sa voiture croit sans doute être le seul point de conscience de la file, alors qu'il n'est d'abord que deux lumières blanches, puis deux lumières rouges), il me semblait que dans le ciel d'été nous essayions tous de disperser dans l'infini ponctué de lumières, nos regrets.

Nos regrets, et nos remords, et tous nos repentirs aussi, les repentirs par lesquels nous tentions de retoucher ce portrait de nous qui nous chagrine indiciblement lorsque, le matin, rendus à nos visages tels qu'ils sont, au sortir du sommeil, nous nous regardons dans le miroir éclaboussé et ruisselant de la salle de bain et que nous y voyons cela que nous cherchons à fuir avec obstination : nos visages, tels qu'ils sont. Mais dans l'air du soir, et le vacarme des hauts-parleurs, dans les bouffées de fritures et d'odeurs sucrés, les filles sont maquillées, les hommes dissipent des nuages d'après-rasage dans les odeurs de friture et de sucre entêtantes, tout va bien, le moi social, pour quelques heures encore, tient bien les choses. Et peut rire à gorge déployée, de son rire le plus strident et le plus hystériques et agiter les bras et vomir de la bière. Vomir de la bière est assurément un débordement du moi social qui ne parvient pas complètement à sauver les apparences.

— Je ne vois pas ce qu'on pourrait faire.
— C'est pratique, au moins, comme ça, tu ne fais rien.
— Non, je ne dis pas ça, je dis seulement que c'est compliqué et qu'après ce qu'elle t'a dit, je ne vois pas ce qu'on pourrait encore faire, ni comment tu pourrais bien t'y prendre…
— C'est sûr : toi, tu ne dis jamais rien.

Nos mois sont dérisoires. Je ne dis pas haïssables, notre siècle a perdu en certitudes métaphysiques. Il a raison. Nos mois sont dérisoires. Se balancent dans la nuit. Oscillent. Grimpent (vacillent) dans de dérisoires balançoires, au moins pour oublier jusqu'à la nausée, mais tant pis, les oscillations de ce qu'ils auraient dû faire, qu'ils n'ont pas fait, de ce qu'ils auraient dû de ne pas dire, qu'ils ont divulgué, et de tout ce fatras qu'ils traînent après eux : il n'y a qu'à les regarder, traversant les aéroports, désolants et désolés. C'est plus simple, après tout, plus efficace et tout ce qu'on voudra, de les installer dans des balançoires dérisoires et de les balancer d'avant en arrière, comment oublieraient-ils, sinon, les oscillations tristes de leurs déboires ? Il n'y a qu'à les regarder, soumis aux mouvements les plus mécaniques de distorsionscontrebalancementsextensionssdéplacementsinclinaisonsdétournementsélans :

ils ne parviennent jamais à retrouver la légèreté que donne au serpent sa simple mue translucide.

Le premier vendredi du mois, depuis juillet 2009, est l'occasion de Vases communicants : idée d'écrire chez un blog ami, non pas pour lui, mais dans l'espace qui lui est propre. Autre manière d'établir un peu partout des liens qui ne soient pas seulement des directions pointant vers, mais de véritables textes émergeant depuis.

Pour les Vases communicants #27, j'accueille Isabelle Pariente-Butterlin - après avoir tenu un blog, Aedificavit, elle a ouvert un site – Aux Bords des Mondes, qui accueille nombreux textes en série (le dernier : Oublie X), et creuse fictions, réflexions, philosophie en mouvement et en récits, sur les limites du monde possible, et comment les pousser en dehors de soi encore : ce à quoi s'attache toute écriture, peut-être.

En retour, chez elle, et pour prolonger des échanges récents sur twitter, écrire tout d'un bloc, ce soir, le texte accueilli chez elle. Essayer de comprendre (non, pas comprendre, juste écrire) pourquoi et comment s'est toujours mêlée en moi la disposition de la vie et son récit (une en-allée) : la fiction d'une vie écrite à laquelle il faudrait croire, pour l'accepter, et continuer à l'avancer, à avancer en elle aussi, pour que soit confondue la vie et son écriture, pourquoi pas.
Merci de son accueil Aux bords des mondes.

D'autres vases communicants ce mois
(merci encore à Brigitte Célérier pour le travail de veille) :

– G@rp et Quentin
– Ana NB et François Bon
– L'autre je et Mel 13
– Jacques Bon et Daniel Bourrion
– Christophe Sanchez et Franck Queyraud
– Louise Imagine et Pierre Ménard
– Maryse Hache et Michel Brosseau
– Danielle Masson et Camille Philibert-Rossignol
– Caroline Gérard et Christopher Sélac
– Cécile Portier et Piero Cohen-Hadria
– Anne Savelli et Benoît Vincent
– Guillaume Le Vot et Chrstophe Grossi
– Josée Marcotte et - [Christine Jeanney->http://tentatives.eklablog.fr/" class="spip_out" rel="external">Samuel Dixneuf et Xavier Fisselier
– Laurent Margantin et Francis Royo
– Murièle Modély et Anna Jouy
– Isabelle Pariente-Butterlin et Arnaud Maïsetti
– Jean et Brigitte Célérier

Vases Co #23 | Batignolles, d'un autre âge

arnaud maïsetti — 2011-05-12T16:09:02Z

Mai 11
Dans les Séries, de Sarah Cillaire

- vases communicants / _vies, _vases communicants, _mémoire & souvenirs, _adresses & monologues, _Paris, _Sarah Cillaire, _Batignolles

Village des Batignolles_Sarah Cillaire

arnaud maïsetti — 2011-05-06T13:36:43Z

Au moins cette eau du puits glacée, bois-la : le ficus vit encore.
La façade a été ravalée.
Les jeux du square de nouveau en travaux : en 1998, le nouveau revêtement de sol, à l'aspect d'écorce, sur lequel rebondir en marchant.
Tu brunches à vingt euros.
Les bureaux de tabac tenus par des Asiatiques.
Trois enfants sont nés.
Dix mille le mètre carré.
Le mec du manège, ses converses, devenu bossu.
Les jours de brocante où il pleut.
Mon Franprix est ouvert le dimanche matin, on n'y trouve presque plus de produits Leader Price.
Dans l'autre Franprix, les caissières sont hindoues.
Retours à la ligne paresseux.
La mode des planches aux terrasses des cafés.
Le Stereorama a été remplacé par une boutique de fringues.
Les scientologues qui fument devant le Celebrity Center ne proposent plus leur test de stress gratuit.
Feu village olympique — village des Batignolles.
Parc Martin Luther King, les arbres font enfin de l'ombre.
On est Batignollais.
Ouverture de magasins bios et de librairies dont deux de mangas.
Les boulangeries affichent leurs prix aux concours de baguettes.
Je fais coucou aux trains depuis plus de dix ans, je vais voir les canards, mais, au troisième enfant, ne me tape plus guignol.
Un nouveau Picard.
La piscine ne vaut rien, alors qu'à Jaurès.
Les sushis livrés.
Le ficus survit aux histoires d'amour.
Le ficus, il y a de ça quatre ou cinq ans, je l'ai mis dans un coin de la cour, devant les grilles métalliques du traiteur italien, puis je l'ai oublié.
Récemment, en sortant les poubelles, à la place des branches sèches où pendaient encore ça et là quelques feuilles ternes bordées de marron, j'ai remarqué un feuillage, non pas luxuriant, mais bon, fourni.
C'est un ficus ordinaire, offert par un ami il y a très longtemps, je ne sais plus à quelle occasion, un ficus d'étudiant.
Quand j'avais dix-sept ans et cet ami vingt, j'avais tapé son mémoire d'esthétique sur Freaks de Tod Browning.
Il faisait des études de philo à la fac de Clermont-Ferrand et moi, déscolarisée depuis plus d'un an, j'écrivais de la poésie, les journées étaient longues, j'allais à la bibliothèque universitaire lire ce que je trouvais sur Rimbaud et Verlaine, ma sœur qui m'avait recueillie chez elle à Clermont me donnait rendez-vous à midi, je mangeais avec ses amis de philo, contenant mon mépris pour la vie estudiantine faite de pots et de ciné-clubs tandis que, mue par un mysticisme quasi cabalistique, je composais avec labeur une fresque hyper-moderne.
L'année d'après, je pris un chien.
Martin, l'ami du ficus, pour me remercier d'avoir tapé son mémoire, m'offrit Rimbaud le fils.
Ce printemps-là, un dimanche après-midi, allongée sur un banc de la place Jaude, ma tête posée sur les genoux de ma sœur, je lis Un privé à Babylone, et je me souviens du rire joyeux, venu de l'enfance, qui nous secouait, elle et moi, et me soulagea, car, depuis que j'écrivais de la poésie, je ne riais plus très souvent. Dès le lendemain, avec tout le sérieux de mes dix-sept ans, je repris la pose de poète maudit, espérant toujours, néanmoins fleur bleue, qu'un homme (me) dorlote aussi (les rêves de ma sieste).

Freaks — Tod Browning (1932)

Sarah Cillaire

Pour les Vases communicants #23, j'accueille Sarah Cillaire — c'était un rendez-vous pris depuis le mois précédent, et décision prise d'évidence d'échanger sur (ou autour ?) des Batignolles. Alors que nous nous connaissons depuis quelques années maintenant — je date notre rencontre de l'hiver 2007, une lecture dans la galerie Mycroft pour la présentation de la collection Déplacements — nous nous sommes rendus compte seulement récemment que, lors de mes passages à Paris, nous étions voisins : nos immeubles à l'angle d'une même rue : les Batignolles, on aurait pu s'y croiser cent fois ; nous ne devions pas passer aux mêmes heures…
Sarah habite le quartier depuis plusieurs années maintenant — et évidemment son rapport à ce lieu et à la vie qui l'a fabriqué peu à peu diffère du mien, qui n'y suis que de passage, même si ce passage dure parfois sept jours la semaine.
De Sarah, je ne suis pas qu'un lecteur attentif, admiratif aussi : écriture si sensible, exigeant tant d'elle-même, tout peut-être, dans les liens qui traversent la vie et sa phrase, leur déprise l'une en l'autre ; si ce vase-communicant a un sens à mes yeux au-delà de cet échange croisé sur un même coin de rue, c'est qu'il dit aussi une part de l'amitié qui peut unir deux regards différents, dans le croisement desquels s'échangent les accords plaqués sur des espaces de partage, accords qu'on dit brisés aussi, et continus.

Des vies nombreuses de Sarah Cillaire, en lire quelques lignes dans ses livres : Qu'est-ce qu'on attend pour être heureux ?, et 10 fois en moyenne aux éditions Publie.net.

Merci aussi pour son accueil, chez elle.

Et suivre, via le groupe Facebook, d'autres vases communicants ce mois — tout cela sous la veille bienveillante et généreuse de Brigite Célérier…

- Les vases communicants de mai :

– G@rp http://lasuitesouspeu.net/ et Franck Thomas http://www.frth.fr/
– Maryse Hache http://semenoir.typepad.fr/ et Jérôme Wurtz http://aquelquepasdelusine.blogspot.com
– Joachim Séné http://www.joachimsene.fr/txt/ et Guillaume Vissac http://www.fuirestunepulsion.net/spip.php?rubrique1
– Louise Imagine http://louiseimagine.wordpress.com/ et KMS http://kmskma.free.fr/
– Kouki Rossi http://koukistories.blogspot.com et Christophe Sanchez http://www.fut-il.net/
– Christopher Selac http://christopherselac.livreaucentre.fr et Pierre Ménard http://www.liminaire.fr/
– Isabelle Butterlin http://yzabel2046.blogspot.com/ et conte de Suzanne http://valetudinaire.net/
– Franck Queyraud http://flaneriequotidienne.wordpress.com/ et Christophe Grossi http://kwakizbak.over-blog.com/
– Piero Cohen-Hadria http://www.pendantleweekend.net/ et Dominique Hasselmann http://dh68.wordpress.com/
– Daniel Bourrion http://www.face-terres.fr/ et Anita Navarrete-Berbel http://sauvageana.blogspot.com
– François Bon http://www.tierslivre.net et Urbain trop urbain http://www.urbain-trop-urbain.fr/
– Candice Nguyen http://www.theoneshotmi.com/ et Samuel Dixneuf http://samdixneuf.wordpress.com/
– Morgan Riet http://cheminsbattus.wordpress.com/ et Marlène Tissot http://monnuage.free.fr
– Michèle Dujardin http://abadon.fr/ et Jacues Bon http://cafcom.free.fr/
– Murièle Modély http://l-oeil-bande.blogspot.com/ et Vincent Motard-Avargues http://jedelego.free.fr/plus.html
– Cécile Portier http://petiteracine.over-blog.com/ et Sandra Hinège http://ruelles.wordpress.com/
– Mariane Jaeglé http://mariannejaegle.over-blog.fr/ et Michel Sarnikov http://la.mauvaise.herbe.over-blog.com/
– Sarah Cillaire http://www.seriescillaire.com/ et Arnaud Maïsetti http://www.arnaudmaisetti.net/spip/
– Christine Jeanney http://www.christinejeanney.fr et Jeanne http://babelibellus.free.fr/
– KtyZen http://ktyzen.posterous.com/ et Xavier Fisselier http://xavierfisselier.wordpress.com
– Martine Rieffel http://lireaujardin.canalblog.com/ et Brigitte Célérier http://brigetoun.blogspot.com

Court et slovaque_Nicolas Ancion

arnaud maïsetti — 2011-04-01T18:30:52Z

Hier on était samedi
Et tout l'après-midi
Dans ma chambre chauffée
J'ai gratté le papier et mon nez
En alternance
Des sécrétions de l'un il ne reste presque rien
En ce dimanche de pluie
Deux trois machins séchés sous une chaise
Et de l'autre pas plus
Six sept feuillets bleuis dans un carnet
Une lettre affligeante
Que je ne posterai que demain
De Liège
Si j'y pense
C'est déjà un exploit un samedi pareil
Il y en a eu tant d'autres dont il ne reste rien
Même sous les chaises
Des samedis de sieste
Des samedis de course
On dit que le temps fuit
C'est faux c'est un mensonge
C'est nous petits bonshommes honteux
Qui fuyons en courant
Le samedi a filé
Ni plus ni moins vite
Que les autres journées
Moi je m'étais assis et je l'ai regardé passer
A Budmerice
Le samedi d'automne

Nicolas Ancion

Pour les Vases communicants #22, j'accueille Nicolas Ancion — le mois de mars est passé si vite que je n'ai pas vu venir avril : ce matin, voyant les beaux échanges défiler, j'ai proposé à Nicolas qui n'avait pas non plus de vase chez qui puiser ou verser : et si l'échange est tardif, passé les textes de minuit, suis heureux qu'il ait lieu.
On peut lire Nicolas Ancion sur son blog, dans sa chronique sur la BD qu'il tient sur le site du Nouvel Obs' et dans ses livres, le dernier édité par publienet : Les Ours n'ont pas de problème de parking

Et merci aussi pour son accueil, chez lui, à l'improviste…

Et suivre, via le groupe Facebook, d'autres vases communicants ce mois — tout cela sous la veille bienveillante et généreuse de Brigite Célérier…

- Les vases communicants d'avril :

– Sandra Hinège http://ruelles.wordpress.com/ et Pierre Ménard http://www.liminaire.fr/
– Anita Navarrete-Berbel http://sauvageana.blogspot.com/ et Christophe Sanchez http://www.fut-il.net/
– Guillaume Vissac http://www.fuirestunepulsion.net et Laurent Margantin http://www.oeuvresouvertes.net/
– Joachim Séné http://www.joachimsene.fr/txt/ et Marc Pautrel http://blog.marcpautrel.com/
– Dominique Hasselmann http://dh68.wordpress.com/ et François Bon http://www.tierslivre.net
– Michel Brosseau http://www.àchatperché.net/ et Stéphane Bataillon http://www.stephanebataillon.com/
– Brigitte Célérier http://brigetoun.blogspot.com et Benoît Vincent http://www.erohee.net/ail/chantier/
– Franck Queyraud http://flaneriequotidienne.wordpress.com et Samuel Dixneuf-Mocozet http://samdixneuf.wordpress.com/
– Anne Savelli http://www.fenetresopenspace.blogspot.com/ et Piero Cohen-Hadria http://www.pendantleweekend.net/
– Christine Jeanney http://tentatives.eklablog.fr/ et Maryse Hache http://semenoir.typepad.fr/
– Claire Dutrait http://www.urbain-trop-urbain.fr/ et Jacques Bon http://cafcom.free.fr/
– Cécile Portier http://petiteracine.over-blog.com/ et Bertrand Redonnet http://lexildesmots.hautetfort.com/
– Isabelle Pariente-Butterlin http://yzabel2046.blogspot.com/ et Jean Prod'hom http://www.lesmarges.net/
– Christopher Selac http://christopherselac.livreaucentre.fr et Franck Thomas http://www.frth.fr/
– Morgan Riet http://cheminsbattus.wordpress.com/ et Vincent Motard-Avargues http://jedelego.free.fr/
– Marlène Tissot http://monnuage.free.fr/ et Murièle Modély http://l-oeil-bande.blogspot.com

Fenêtre suspendue dans le noir_Ana nb

arnaud maïsetti — 2011-03-04T09:27:44Z

Je traverse une ville sans nom .Je m'égare dans une rue sans visage .Une voix éclate. Je fuis. Je trouve un passage. Je reste là, un moment. « Sur l'écran de l'ordinateur, la surface verticale possède la rectitude lisse du trottoir de ma ville ». Je repars. Je marche vite le rouge sangle mes attentes. Dans le jour, dans le bruissement de la ville je découvre vos déplacements. Marcher traverser rentrer sortir regarder attraper des visages, coller des mots fantômes sur les murs sur les entrailles de la ville, et puis retourner à l'errance. Interrompre la trajectoire rectiligne des mots parcourus du centre de la ville à quelque part, ailleurs. Maintenant le jour a une autre couleur .Je ne dis rien des ombres écrasées sous la lumière sale du petit matin. Lire aube. Lire jour. Lire nuit. Je vous lis dans la mémoire de ce que je ne comprends pas. Au commencement je cherche des mots des choses possibles à approcher , des mots des choses possibles à poser , des mots des choses possibles à reprendre Un jour vous recopiez des mots de Garcia Lorca , vous écrivez duende , vous dites que ce mot on ne peut pas le traduire parce qu'on ne peut pas l'approcher , vous parlez des langues qui vous sont nécessaires , ces langues ont un nom Kafka , Bernhard, Goethe .Un autre jour vous perdez votre territoire et avec votre territoire la langue de votre territoire .Au commencement je me perds dans des bouts de ciel des bouts de ville . Le texte défile à la vitesse du jeu et du désespoir, les rues se croisent se joignent s'écartent s'étendent s'arment se dénudent s'effacent, une à une, ne restent plus que les formes entraperçues des corps et des nuques penchées. Dans la nuit une fenêtre allumée. Ciel. Arbre. Rue .Escalier . Porte .Fenêtre. Fenêtre allumée. Fenêtre allumée. Fenêtre. Porte. Escalier .Rue .Arbre . Ciel. Ne retenir que le regard du texte exposé là sous mes yeux, n'en retenir que la première ouverture. Ensuite revenir rechercher là, où le monde vous habite, rechercher ce qui peut m'appartenir. Et des paysages intérieurs de la sphère des musiques mystérieuse de la danse de l'animal ivre je ne dis rien .Dans les veines de la ville votre écriture s'écoule .Vous ignorez la colonne vertébrale incise lumineuse dans le ciel .Ville visages voix. « La langue, je m'en sers pour faire levier aux heures qui me détachent d'elles, ou qui m'absorbent ».Je vous lis quelque part, vous fuyez le jour vous fuyez la nuit. Vous écrivez contre le temps. Un jour je lis avec votre voix, votre voix entre dans le/mon texte lu. Un jour votre voix disparaît. Parfois je vous parle. « Parler n'est ce pas vouloir mettre debout quelque chose ? N'est ce pas vouloir se mettre debout ? » Je regarde la lumière troublée troublante de la rue .Vous marchez vers « la ville aux épaules de vieillard ». Je reste au bord d'une fenêtre suspendue dans le noir .Vous sortez, à chaque pas vous creusez l'infini des métamorphoses. Vous marchez maintenant vers la ville aux remparts. Ciel. Arbre. Rue. Visage. Escalier. Porte. Fenêtre. Fenêtre allumée. Fenêtre allumée. Fenêtre. Porte. Escalier. Rue. Visage. Arbre. Ciel. Autour de nous rien n'est en repos la terre le ciel les arbres les rues les murs de nos maisons .Hier non retour de l'hiver, quelques flocons épars côté rue.

Ana nb

Pour les Vases communicants #21, j'accueille Ana Nnb — que je ne connais pas, mais que je lis depuis maintenant deux ans, par la grâce de ces échanges mensuels : serais-je arriver jusqu'à son blog s'il n'y avait pas eu ces vases communicants ? C'est toujours un peu un miracle, les rencontres d'écriture à écriture : l'énergie et l'obstination de nos vases communicants tient beaucoup à cette volonté de provoquer ces miracles. Je lis donc Ana nb depuis qu'elle y participe, reconnais sa ponctuation particulière, les rythmes qui l'imposent.
Quand elle me propose le mois dernier d'échanger avec elle, je sais où cet échange mène : et comme elle propose sur son blog (ses blogs) ces notes tendues, denses, de précision absolue sur tel geste, la ville intérieure et ses lieux — je sais que l'échange aura du sens. Surpris cependant de voir quelle direction elle a prise pour ce vase communicant, et le sens multiplié qu'elle m'offre, littéralement : cette lecture de mes carnets, devenus, par son regard, ville qu'elle emprunte et m'adresse. Cette joie des rencontres, au lieu même qu'on a provoqué mais qu'on ignore, c'est là un autre miracle, plus précieux encore que le simple déménagement de nos sites. Merci, grand merci à elle.

Et merci aussi pour son accueil chez elle, où je fouille le beau mot qui donne le titre à son blog : sauvage.

Et suivre, via le groupe Facebook, d'autres vases communicants ce mois — tout cela sous la veille bienveillante et généreuse de Brigite Célérier…

- Les vases communicants de mars :

– Candice Nguyen et Christine Jeanney
– Sam Dixneuf et Stéphane Bataillon
– Juliette Mezenc et Christophe Grossi
– François Bon et Guillaume Vissac
– Michel Brosseau et Jean-Marc Undriener
– Estelle Javid-Ogier et Jean Prod'hom
– Anna Vittet et Joachim Séné
– Cécile Portier et Christophe Sanchez
– Clara Lamireau et Urbain trop urbain
– ana nb et Arnaud Maïsetti
– Morgan Riet et Murièle Modély
– Nolwen Euzen et Benoit Vincent
– Maryse Hache et Michèle Dujardin
– Elise et Piero Cohen-Hadria
– Anne Savelli et Franck Queyraud
– Dominique Hasselmann et Dominique Autrou
– Marlène Tissot et Vincent Motard-Avargues
– Louise Imagine et Isabelle Butterlin
– Kouki Rossi et Brigitte Célérier

Felt_KMS

arnaud maïsetti — 2010-12-03T05:43:25Z

All The People I Like Are Those That Are Dead(Felt, 'Forever Breathes The Lonely Word', 1986)

Sur la pochette il est coupé en deux, comme déchiré entre deux existences. Un peu flou.

La première fois, c'est Lloyd Cole qui revient en souvenir inoffensif. La K7 gagnée à un concours d'une radio fm, il fallait répondre aux questions sur minitel, une k7 de Lloyd Cole and the Commotions on était en 1986. Rattlesnake.

1986, l'année de sortie de 'Forever breathes the lonely world'. Monde parallèle. Dimension complexe qu'on appréhendait pas encore. Une sorte de coté obscur ou lumineux fermé par une frontière opaque. Dans une interview en 85 lorsqu'on demandait à Lawrence Hayward s'il aimait Lloyd Cole il répondait non. Vingt cinq ans plus tard, les deux se croisent certainement au bar des perdants magnifiques.

Dix albums. Dix singles. Dix ans d'existence. Il en aura fallu dix de plus (et Belle & Sebastian) avant de commencer à écouter leurs albums. L'année où l'on décide de changer d'existence. La K7 était déjà perdue depuis longtemps.

C'est plus tard que l'ombre un peu inquiétante de Lawrence Hayward arrive. Comme un double fantomatique marchant à nos cotés. En devient indispensable. Une douleur que l'on porte avec soi au quotidien comme une preuve d'existence. Le groupe n'existait déjà plus depuis longtemps.

Sur la pochette, un peu flou, il est coupé en deux, comme une photo que l'on déchire de colère. Une déchirure pour une autre. Œil pour œil. Petites vengeances dérisoires.

Les chansons avaient quelque chose de grave et de léger à la fois. Les notes et des paroles insidieuses qui mettaient un peu de temps à pénétrer l'épiderme mais ne le quittait plus ensuite. Ou bien juste l'espoir que ça soit réellement léger malgré les crispations au creux de l'estomac. On traînait ces années là avec ces filles au cœur trop malléable. Les filles de septembre dans les rues grises étaient comme ces chansons. Graves et légères à la fois.

Lawrence avait remplacé le cristal de la guitare de Maurice Deebank par les notes parfois un peu grasses de l'orgue de Martin Duffy. C'est lui coupé en deux sur la pochette. Un peu flou.
On changeait d'époque. Comme si les années se faisant plus pesantes il fallait épaissir le son, perdre en transparence. Comme ce long manteau noir dans lequel elle enveloppait les jours d'hiver.

Sur la pochette il est coupé en deux, comme un billet de banque déchiré en deux dont chacun garde une moitié dans son portefeuille, lorsque l'on croit encore que les années, on dit des dix ans, permettront de les recoller.

Il reste les souvenirs d'attente dans la lumière avec cette voix dans les oreilles et toujours l'angoisse au creux du ventre, de ne pas savoir si l'on n'attendait pas pour rien. De ne pas savoir si ce n'était pas la dernière fois, de sentir le téléphone vibrer dans la poche, et voir la silhouette dans l'ombre de la nuit tombante au bout du quai.

La pochette de carton est effilochée aux extrémités, par trop de frottement. L'usure du temps. L'usure de la vie. Comme l'on s'use les épaules en rasant les murs de trop près. To feel, felt, Felt. Ressentir. Feutré aussi. Les mots ont toujours un sens. Pourtant la voix de Lawrence faisait souvent comme des petites piqûres. Des brûlures de minuscules gouttes d'acide sur la peau.

On était tiraillé comme ça entre deux. Le coté pile et le coté face ne peuvent jamais être côte à côte, ne jamais se rejoindre. Juste une illusion d'optique tant que la pièce tourne assez vite. L'orgue un peu gras rassurait plus que le cristal, il fallait plus de corps pour oublier celui que l'on allait perdre.

Les rituels presque par superstition. Les petits gestes. On se prenait parfois à danser sur la jetée au gré des ombres, jetant le monde dans l'oubli des eaux sombres.

On se prend plus tard, à revenir comme par habitude, sans plus rien espérer du ciel ou de l'enfer. On se prend à revenir parce que quelque part sur l'horizon qu'on usait de nos yeux guettant son arrivée, on a laissé un peu de soi. Des morceaux déchirés. On se prend à guetter des fantômes. Tout ça ne dure toujours qu'un temps. Il y a un moment où il faut choisir son camp.

Des chansons de Felt, il reste toujours des bribes d'échos persistants après qu'elles se soient terminées. Un reste de réverb ou simplement l'impalpable notion du souvenir du plaisir.

Sur la pochette, un peu flou, il est coupé en deux, comme déchiré. Certains passent leur vie à recoller les morceaux. Les chansons de Felt sont comme les pièces d'un puzzle que l'on assemble patiemment. J'ai toujours préféré la deuxième face. On finit toujours par choisir un coté où tomber.

It's better to be lost than to be found
I should listen hard to the voices from within
They are telling me that I'll never win
I should save myself I shoud save myself from sin
But I wouldn't know where to begin

KMS

Pour les Vases communicants #18, j'accueille KMS — dont le site est depuis quelques années pour moi (ne suis pas le seul) une sorte de radio toujours ouverte, sur les souvenirs (les siens, ceux que je n'ai pas), la musique (une certaine idée de — rapport au temps, à la trace laissée, à leur présence vive), la mélancolie du rock qui tiendrait dans sa puissance à dire le temps de son inscription (et à la la faire durer). Une manière aussi de lire l'histoire et la vie dans la musique qui s'en empare.

Le mois dernier, il écrit un texte sur cette impossibilité de parler de Felt : d'en parler vraiment, de l'intérieur. Pas faute d'avoir essayé, apparemment. (Et moi aussi). Proposition naturelle alors : lui ouvrir ce matin, prétexte des vases communicants, ces carnets — et faire le pari qu'à la faveur de la déterritorialisation, on pourrait mieux dire, ou au moins approcher plus près ce que dans notre espace propre on manque, quand bien même ce manque devient aussi une manière de dire le rapport qu'on a avec cette musique.

Je dis tout cela dans le partage, évidemment.

Qu'il écrive sur Felt (et cela précisément, sur Felt) conjure l'impossibilité que j'ai eu moi, à l'écrire — le manque n'est pas comblé, sans doute, mais au moins est-il prononcé (et par quelqu'un d'autre, et ici : tout cela est bien, tout cela est juste).

Je ne connais pas KMS — il y a un an, il se trouve qu'on était (on s'en est rendu compte après) au même endroit au même moment, au concert de Peter Walsh à l'Européen. Le texte que j'ai écrit (non pas pour lui, mais chez lui, donc), est une manière de rencontre aussi — un partage encore, de ce qui n'a (eu) lieu que dans la musique.

Merci à lui pour l'accueil sur son site

Et suivre d'autres vases communicants — (46 ce mois…) tout cela (encore !) sous la veille bienveillante et généreuse de Brigite Célérier…

– Daniel Bourrion et Urbain trop urbain
– François Bon et Michel Volkovitch
– Christine Jeanney et Kouki Rossi
– Anthony Poiraudeau et Clara Lamireau
– Samuel Dixneuf-Mocozet et Jérémie Szpirzglas
– Pierre Ménard et Christophe Grossi
– Michel Brosseau et Jean Prod'hom
– Lambert Savigneux et Silence
– Olivier Guéry et Joachim Séné
– Maryse Hache et Cécile Portier
– Anita Navarrete Berbel et Landry Jutier
– Anne Savelli et Piero Cohen-Hadria
– Feuilly et Bertrand Redonnet
– Arnaud Maïsetti et KMS
– Starsky et Random Songs
– Laure Morali et Michèle Dujardin
– Florence Trocmé et Laurent Margantin
– Isabelle Buterlin et Jean Yves Fick
– Barbara Albeck et Jean
– Kathie Durand et Nolwenn Euzen
– Juliette Mezenc et Loran Bart
– Shot by both sides et Playlist Society
– Sourire du reste et Barbara Albeck
– Gilles Bertin et Brigitte Célérier

Vases Co #17 | Les îles inconnues et sauvages

arnaud maïsetti — 2010-11-05T08:49:31Z

Novembre 2010
Sur 'Œuvres Ouvertes, de Laurent Margantin

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