arnaud maïsetti | carnets

Pour Claude Favre | vase-communicant (collectif)

arnaud maïsetti — 2012-09-08T15:25:00Z

Depuis près d'un an, je m'étais tenu un peu loin des vases-communicants, dont je n'avais pas manqué pourtant un rendez-vous pendant les deux premières années. C'est inattendu pour moi d'y revenir. Il fallait bien ceci, pour l'occasion — un vase-communicant collectif, offert tout entier à Claude Favre, poète si importante, langue essentielle pour ce monde, qui nous manque, mais qui reviendra, j'en suis sûr.

Ce vase fêlé, on s'est mis à plusieurs pour le monter de nos mains, te dire qu'on pense à toi, Claude.

On est donc ici huit à trahir un peu et joyeusement l'esprit des vases-communicants (mais j'imagine que l'ensemble des auteurs qui ont écrit pour Claude reprendront ces textes sur leurs sites.) L'esprit des vases-communicants, c'est d'écrire chez l'autre : donner l'espace d'un jour (le premier vendredi du mois) les clés du site à un auteur, charge à lui de pousser les meubles comme il l'entend, on reviendra le lendemain (pendant ce temps, on est chez lui).

Pour ce mois, on donc est tous un peu chez Claude, qui est fort en nous, aussi, ces derniers temps surtout. Alors, ces textes comme une manière d'échanger entre nous et d'échanger surtout pour elle. Ces échanges ont la simplicité de la pensée adressée, et l'amitié d'un partage qui se passe de cérémonie. Un vase plein, ce jour qu'on dit de rentrée. Pensées à Claude Favre.

et pour le reste des vases-communicants de ce jour : voir le site qui les recense : http://rendezvousdesvases.blogspot.fr/

Les auteurs pour Claude Favre :

— Brigitte Célérier
— Sabine Huynh lire
— Jean-Yves Fick
— André Rougier
— Danielle Masson
— G@rp
— Arnaud Maïsetti
— ana nb

Les yeux de Claude Favre, par Brigitte Célérier

Les yeux de Claude – les yeux de Claude ont repris vie, dit-on – leur souhaitons, leur demandons de lui porter joie.
Les yeux de Claude, la rare, la toujours présente – les mots de Claude, force, violence, et tendresse, et justesse et rire parfois – besoin en avons
Eux, yeux de Claude Favre leur demandons juste l'acuité qu'elle en attend, juste
et mes yeux lisent, entendent :

ça râl'caboche et son branle
ça crac le coeur

et noeuds des yeux dans le
ciel étonnant

et racl d'faces coeur bunker
plus on sait plus des espoirs
(Cargaison – « Atelier de l'agneau »)

Claude Favre, derrière ses mots –résistance, rouge - leur poésie forte, leur violente tendresse
Les yeux, les mots, Claude, suis là lointaine et timide, ne peux qu'essayer de comprendre, vraiment, ne peux que ne pas oser penser pouvoir le ressentir

À Claude Favre, par Sabine Huynh lire

qu'en juillet la voix les yeux le corps de Claude Favre se sont tus & se dire chère Claude Favre la mer devant vous la mer derrière vous courage Claude Favre dont on ne connaît que la respiration le souffle obstiné la "mal langue" les défis & les dérapages fulgurants penser à Claude Favre dont on a vu des photos entendu la voix deviné les bracelets monter et descendre sur son bras & dessous les os & se dire que dans leur moelle s'échafaudait déjà le gris du jour où la main a cessé de répondre le visage de sourire la rétine de capter imaginer Claude Favre fauchée Claude Favre à terre_ du malaise noir plein la tête les cheveux comme un rideau de crêpe tiré sur ses traits fatigués Claude Favre en mémoire muette en bouche fermée sur des plaisirs enterrés vivants roulés en boule en chute libre dans sa gorge sèche voir Claude Favre à la fois immense & minuscule Claude Favre touchée atteinte éteinte volée vouloir étreindre Claude Favre pour ramener Claude Favre à la voix à la danse à l'illusion s'il le faut comme si l'on détenait un quelconque pouvoir au-delà du vouloir & du croire savoir que Claude Favre a fichu le camp voir Claude Favre autrement dans l'antichambre immobile Claude Favre harcelée par les tais-toi le visage tourné vers le mur & se demander si lamentations il y a eu si de l'autre côté du seuil on est aussi seul que du côté de la frayeur de vivre être loin de Claude Favre mais espérer que ces lignes lancées par-dessus les ondes atterriront chez elle écrire "j'irai vous voir demain" en le pensant étirer les doigts les bras le cou jusqu'à Claude Favre jusqu'à la caresse jusqu'au baiser jusqu'au réveil au retour de Claude Favre aux dialogues avec Claude Favre à ses mots qui s'ébrouent et merdRent gaiement en évacuant le goudron de leur ailes pour l'envolée

À Claude Favre, par Jean-Yves Fick

quelque / du / soir / l'heure
 la / voix / passe / l'ombre d'une / aile / inaudible
 la / nuit / s'enracine.

les / sources / vont / rares
au / mitan / des / pierres l'âpreté / des / vents dessine / des / runes.

un / lent / brasier / – l'étoile
glisse / sur / l'eau / nocturne
 le / silence / dilate l'obscurité / des / voûtes.

ni / chemins / ni / pas
 d'ici / le / lieu / seuil à / toujours / rejoindre
quelque / feu / aveugle.

le / dièdre / se / clive où / la / forme / incline
 le / rêve / déferle
 le / souffle / s'emporte. 

que / le / pas / délaisse
 d'un / geste / la / nuit
une / voix / diurne
 endort / les / étoiles.

d'où / sont / les / visages
 la / rive / les / flots – mais / l'eau / impassible
 reflète / cette / aube.

Repos du Minotaure, par André Rougier

 À Claude Favre, sans qui rien n'aurait été comme il est

Ce qui vient : ruban qui se dévide, butin furtif, lent en ses enfances, ruine que tout ronge et que rien n'interrompt, affût des faucons que le temps toujours finit par assouvir, pans, strates et viles questions pour de bon arpentées, imbibant toutes poignes, toutes saisies, toutes infortunes, et les paupières pliées, la fièvre veuve, l'âge sans raccord, l'ombre qu'on mutile, le regard comme déchu sous les doigts en sang de l'accoucheur, don des rages du retour, de l'acte comme oubli, et (même flairant le piège) de l'obscur plaisir de s'en aller jusqu'aux bois de passage, et la tenaille du feu, tâche à parfaire, toujours,
mais à l'écart, là où rien, ne fut en vain forgé et soupesé, ni la blessure de grandir, ni la plaie de trop qui moque, mais ne t'altère ni ne te discerne

« ça me triste », par Danielle Masson

– 1 -
« ça me triste » de ne vous avoir découverte que dans le feuilleton de Poezibao en ce début d'été 2012 !!!!

– 2 -
« ça me triste » de ne pas avoir appris le pluriel des mots en –ou avec vous.
Un bijou ce poème1.
Il m'en reste un caillou dans ma chaussure qui me fait mal de ne pas vous avoir entendu le dire ou le lire, je ne sais le mot approprié.
Mon genou se serait-il plié en signe d'admiration ?
Les hiboux veillent et écoutent eux aussi. Ils sont choux.
Vous avez fait joujou avec les mots conjugués au passé ; ils me vrillent les oreilles.

– 3 -
« ça me triste » de ne pas avoir lu plus tôt votre « pas de titre ni rien ».
J'étouffe.
Je sombre.
Je litanie à bout de mots autant de « es-tu là. » hurlés que vous.
Je mets un ? contre votre ..
Je suffoque à chacun de vos points posés.

– 4 -
« ça me triste » d'être entrée à reculons dans votre Agencement
Répétitif Névralgique (ARN) « brûleurs ».
Je ne savais pas quelle page commencer.
L'ordre était-il vraiment si important ?
Les mots sont trop forts.
Ils hurlent dans mes oreilles.
Quelle terre d'asile vous nous tend les bras ?

– 5 -
« ça me triste » de lire et relire « Vrac conversations, ». Il n'est jamais trop tard.

En gueuloir & veines saillantes, par Christian — g@rp

Le chaos n'est pas là où on croit Mais d'un mot ça saute à l'autre & dans l'espèce d'espace né entre les deux qui pas n'existe, ce pas, de côté, l'interstice, fracturant le vide du silence de la page, des forces en présence apparaissent, combat se livrent, avec cri de guerre hallali à l'assaut du son, de la langue, les mots, l'écho du son des mots de la voix, se heurtent, entre chocs, croisent le faire jusqu'au jaillissement des étincelles de la - vois ! - langue de guingois - première impression - l'avant garde qui jamais ne se rendra - tordue pour mieux t'écouter lire mon enfant - deuxième impression - jusqu'à ce que la langue d'abord lue en tête à tâtons résonne en voix de l'envers et contre tout à la fin touche. Du k.O apparent des mots jaillit alors l'ordre dissimulé camouflé de la langue en tenue de combat à l'assaut du réel lancée en roquette, en flammes avec l'o(r)eil(lle) aiguisé(e) d'un sniper - shot ! - tranchant net sec l'épaisseur du quotidien âpre paré de la ouate étouffante anesthésiante administré à la volée en becquetée à moineaux - nous. Le chaos n'est pas où on croit, car lui veille - - shoot ! - - un jour demain la vie est belle comme une overdose - - shot ! - discussions à bras le corps à haute voix à prendre à lire en gueuloir & veines saillantes

Pas le silence, par Arnaud Maisetti

le cadavre sort par la
langue, c'est quand même
une histoire vraie
le tournis c'est sûr que
pas le silence, c'est sûr
que pas le silence,

C. F.

Dit la langue est matière de vivant, celle qu'on mâche dans la bouche longtemps dans le noir pour pouvoir ensuite, fort, la lancer, parois du monde qui résiste ; dit la langue résiste le monde, l'arrête, ses scandales ses douleurs ses blessures, c'est dans la bouche les mots comme du verre pillé et quand ensuite tu l'ouvres, coulent tant, et tes doigts trempés, à la source pure des lèvres, et la page qui vient s'écrire elle porte cela aussi, qui la nomme, coulure transparente aux amertumes ; dit aussi quand délire le monde ses fables et que soudain on voit, nous, ce qu'on ne verra jamais de nos yeux tus : et les rêves partout qui débordent, les lèvres comme des mains portées sur le noir partout pour l'agrandir, et sur les parois les ongles, qui s'arrachent, y déposent de la peau, ce n'est rien, ce n'est rien, et avance la langue encore pour, encore, arracher la peau morte des murs, les doigts à l'encre sèche reviennent à la bouche pour encore rouge de noir ainsi léchés reprendre la marche, plus loin plus loin ; dit la vie n'est pas ce que l'on nous avait dit, toute cette masse inerte de corps qui dans les rues forment ce caillot de pensées dans le corps inerte du monde amassé partout, il faut bien qu'un vienne et dise : non, ce n'est pas cela, du monde j'en ai le corps plein aussi, et c'est un autre, oui : la langue viendra à sa blessure pour dire : ce n'est pas cela, ce n'est pas cela, parole de vivant ; dit le rêve quand on ferme les yeux possède la même couleur de nuit mais c'est pour mieux la voir, alors la langue s'y enfonce, et parfois plus longtemps qu'une nuit, parfois plus longtemps que deux nuits ; trois commencent l'éternité du réel qui lui résiste ; alors le prix à payer ; dit la vie le prix à payer de la vie, je n'ai pas la monnaie et le froid quand il fait froid, je n'ai pas la monnaie du temps qui passe, dit le corps qui là au milieu de la pièce peut tomber, et se réveille ailleurs, et toutes ces visions de la mort quand on la met au passé ; dit la mort enfin, mais c'est seulement pour ne pas la dire jamais, et dire : parole de vivant puisque l'au-delà n'existe qu'en moi, c'est cela que mon visage porte sur le visage ; dit le visage de mon corps, blessé, mais tenu à bout portant de nous, comme pour nous dire : je dis encore ; dit le monde impossible, son organisation aberrante, un port d'où on ne part pas, juste un quai, le monde comme un quai, et tout ce monde là qui tourne le dos à la mer pour vider les poissons, dit les corps des poissons quand on les vide, comme on viderait le corps et la tête de toutes ses pensées, mais la pensée résiste, et chaque poissons morts entre les doigts portent la mer en lui et son désir, et la rejoindre aussi, masse mouvante sur corps vague qui dérive ; dit la dérive, mot de dérive : s'être retrouvée au bord extrême du vieux monde, et n'avoir rien pour franchir que la langue : la langue franchit, alors ; dit chaque mot dans le noir pour l'enfoncer, et dans la gorge, se dira autre chose que le mot mais parole de vivant, la vie qui insiste, qui ne cesse pas de réveiller le corps même si après être tombé, le corps articule les mots plus lourds, ceux qui demeurent vivent encore plus loin que nous ; alors, dit la langue pour nous dire ce qui au plus profond de la langue vit encore, pour que nous, pauvres de corps et sans la mort pour nous, puissions suivre des yeux la trajectoire de la vie sur la peau morte du monde qui l'invente ; dit après le silence, que le silence est mort, lui aussi, d'avoir été accompli et franchi, et qu'au réveil, la langue puisse dire : pas le silence, et tout ce qui lui résiste, le corps posé au travers de la gorge du monde, pas le silence, jamais

play contre play, par ana nb

elle jette la langue suppliante - play - elle jette la langue disciplinaire - play - elle jette les lignes les phrases les chapitres - play - à la gueule ouverte des conclusions sans X
play - contre play- de quel temps sa voix incarnée
elle rapte les signes des abysses - play - street abysses - play -
elle bat l'écriture glorieuse - play - elle bat l'écriture vaillante - play -
elle bat toutes les écritures trompeuses - play -
elle porte l'épée dans sa langue elle enfonce les sons hurlés sous ses ongles dans son palais dans la crypte du récit à purger
play - contre play- de quel temps sa voix incarnée
elle rapte l'apesanteur - play - street apesanteur - play
elle abat le roi malheureux - play - elle abat le procurateur de l'introduction - play - elle abat le lexique captivant - play - elle abat le ciment serré de la juste syntaxe - play
elle claque sa voix contre les ruines de la confusion elle trace un cercle les yeux fermés - et au- delà elle brise la lenteur sonore du ciel
elle crache l'air vide - play - elle crache l'air du rien - play elle brise le cercle aux origines brumeuses -play
elle tourne elle tourne elle vacille elle tangue elle tourne avec la solitude de l'araignée
elle se tient là - elle cache dans ses os dans sa peau dans ses yeux la luz luces lumière
elle capte l'inverse des pierres - play
le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot peur -le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot faim - le corps arrêté de l'enfant -play - dans sa bouche le mot sommeil - le corps arrêté de l'enfant - play- dans sa bouche le mot froid - le corps arrêté de l'enfant -play - dans sa bouche le mot guerre - le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot feu - le corps arrêté de l'enfant - play -dans sa bouche le mot maison - le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot soldat -le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot cicatrice - le corps arrêté de l'enfant - play - dans sa bouche le mot frontière - le corps arrêté de l'enfant -
play - dans sa bouche le mot - musique
play - contre play - de quel temps sa voix incarnée

Devant toi (debout)

arnaud maïsetti — 2010-07-16T08:45:00Z

Texte écrit avec Claude Favre — et à son invitation — ; lu lors de la Nuit Remue (4), le 19 juin 2010.
Merci encore à elle, pour le partage et la présence.

mise à jour du 16 juillet :

Enregistrement de la lecture

Et je me tiens debout, je n'ai pas besoin d'autres armes que mes jambes bien plantées sur le sol droit et horizontal ; sol qui nous relie, toi de l'autre côté de moi, à bout portant ; sol déplié sous la distance qui nous sépare, horizontalité définitive du sol : sol qui nous relie aussi comme un fil tendu aussi fermement que possible -mais pourtant je sens bien que ça ne suffira pas longtemps : je me tiens debout devant toi qui debout aussi ne tiendras pas plus longtemps que moi ici, mais pourtant -et il faut que je te dise :si je me tiens debout, ce n'est pas parce que je suis levé, non ; depuis le matin dressé de la nuit, et marchant jusqu'au soir, debout, devant toi qui l'a cherché : non ; si je suis debout, c'est de t'avoir cherché - et que droit maintenant la parole, aussi droit que la main quand elle tombe, quand elle va tomber (mais pas tout de suite), je suis, ici, pour n'avoir pas à me taire, et te dire, comme je le peux, combien debout je suis, combien encore debout je suis ; et toi.

affrontée à ta voix, sur le fil même funambule, biffée, meurtrie de mille gloses, membre fantôme d'une langue dont les mots ne peuvent garder leurs noms, dont les mots se défient de nous d'exigence effarouchée des gifles des siècles en menace présente, à terre rendue, souvent morte, déglinguée d'injures, balbutiant des poings pressant poitrine, étouffant du sang en bouche son goût navrant, curieuse mort coule du sexe coule,à terre suffoquant à force coups tête, bleus tourments, foulée terrassée, à terre tenue travailler poussières, ne peux, devant toi qui me parle debout, me dit debout, pas me taire, c'est quelque, comme, qui me rend, me traque et me rend, à l'homme, malgré, intempestive, hospitalière presque me rend au monde, aux choses douces, vacillante, même à tomber souvent, me donne idée de forces, de la confiance donne, même à tomber encore, me rend debout

Et comment je me tiens, dans ma voix, debout, auprès d'elle l'assistant -je me disais combien la mort debout est belle à la parler dans la bouche quand elle s'en empare, et je ne parvenais pas à l'imaginer vraiment, alors je me tiendrai juste avant de mourir, comme on se tient juste avant la mort : et comme on est debout, je le sais, même dans le lit le plus moelleux et le plus allongé : comme on est dans sa bouche à ce moment qui précède, oui, on est encore debout - alors je me tiens auprès de ma voix l'accompagnant pour la parler : et toi d'abord, toi, l'histoire de sa folie, cherchant un chemin aussi droit et debout que possible pour te trouver et te dire : je suis debout, tu sais, je parle et suis debout là encore qui te dit, ne t'en fais pas, je peux même marcher.

il faut que je te dise, comment ne peux, parfois si peu humaine, pas vraiment plus, pas le choix, sinon par dette et ce n'est jeu ni fifrelin, n'être que, pour dire, dire les autres, tous les autres, toutes, dont on parle comme on raconte une histoire, mais ce n'est, ni désir ni jeu, et parfois, à larguer fourbures aux orties qui se croit tout permis vieille carne de fatigues, alors à bout portant, trachée droite, cœur bringueballant, ne plus parler juste, à peines n' entendre, quand tombe chagrin sans savoir rien les mots prenant le souffle, fléchie à terre fourbue, à ronger, à enfouir alors un à un les mots, il faut que je te dise combien la mort perd, combien la mort est peaux en décomposition, et le sol labour enfonce, combien en bouche ne reste que bourbier où sangliers se vautrent mais comment la mort perd

Et ça ne suffit pas, je le sais bien : il faudrait encore dire tout le reste ; non : pas les dictionnaires, pas les discours les prophètes et les rois, pas le sens de la marche les réclames et le reste ; je sens bien qu'on va me reprocher encore de ne pas aller d'un endroit précis à un autre endroit précis ; et pourtant, non, je ne danse pas. Je suis debout. Je ne danse ni ne marche pas encore (je peux le faire, oui, mais je ne le fais pas encore parce qu'il n'a pas encore eu lieu, le moment où j'irai) : pour le moment devant toi, seulement, je pourrai dire le reste qui ne suffira pas et tu le comprendras, parce que debout, devant toi, suffit : je suis allé jusqu'à toi pour te dire cela.

ne suffit pas, et tu le sais, balbutiant, du mal à la douzaine insistant funambule, parce que cela, cela, humilier, bousiller, violer est normal, tu le sais, ça ne suffit pas les mots de scrupules, cela, dégrader, esquinter, violenter, tu le sais, dans nos silences d'apprêts qui pèsent si peu de chose, à tant de mal, cela est, normal, supplicier, puisque cela a lieu, ou cela n'est humain, qu'est-ce qu'être, humain, dont on se dit qu'autre chose, plus loin, allez savoir, cela reviendra, plus jamais ça reviendra, jusqu'à nous, balbutiant, aussi de n'être plus, que rien, le savoir simplement, adossée à ta parole affrontée, à tes côtés insistant de guingois insistant, tu le sais, ne suffit pas mais cela, nos vies consenties, insistant, cela, oui, je veux bien l'accepter

Et qui je suis, moi de papier et de corps qui sous la plante des pieds n'a senti que peu de terre lui passer, moi de vingt sept ans de rien, vraiment, et de colère mal sue, et de peur le jour quand la nuit ne vient pas assez vite, et de mots de trop, toujours, de pas de corps assez en soi pour se lancer dans les villes et les peupler : qui je suis, moi, d'une vie qui n'est pas encore, d'une vie pas assez passée sur le corps - et devant toi pourtant, auprès de qui je me tiens comme à la dernière bouffée d'air avant l'apnée : devant moi-même qui l'ose, qui je suis d'autre, que debout : afin que, devant toi, j'ose te dire, simplement et seulement, te dire debout, ça je le suis.

dernière bouffée d'air, dis-tu, je veux bien l'accepter, du bâillon en bouche, l'odeur d'essence à vomir, je me souviens, une pie si belle en ces noirs, ce jour-là, moi de huit ans, un peu revêche enfant, enfant et folle de trop de coups de celle, ma mère de trop de coups, ma pauvre mère de trop perdue, et moi dans ce foyer, parmi sinon avec, les veines du front bleuissant, et cet homme, ce froid, l'urinoir, ses mains sales et la peur, il faut que je te dise, la peur, qui m'étouffe, m'enfolle parfois, à tant, l'odeur, de n'être rien, si peu et les autres, les autres avec moi après moi avant moi, si peu, et tant, aussi il ne me reste qu'à tenter, d'être de n'être que, mangeant la terre à tes côtés, sinon à oser, si peu, mais tout de même à tenter, parfois debout, debout à terre même, à sombrer mais debout, à traquer les mots fichés en nous comme des cadavres, devant toi et nos membres fantômes, toi que j'ai cherché, cela, il faut que je te dise, d'affronts, je veux bien l'accepter

Et pas un debout de poète, un debout d'image, de symbole de choses évanouies sous l'absente de toute verticalité : non, non pas ce debout là. Je veux dire seulement : que je me tiens, auprès de toi, que je suis allé d'un point précis de ma vie à un autre, jusqu'à maintenant qui me dit, en moi, auprès de toi qui l'acceptes - et cela me suffit, parce que je sais bien que cela te suffit à toi pour justifier le temps, se poser dans l'instant de nos vies l'une à l'autre consenties comme essentielles ; et cela, oui, je veux bien l'accepter.

n'être qu'un souffle, à doucement retenir, fermement, pour chaque fois que quelqu'un meurt, retenir souffle, contre toute attente retenir, sourde voracité, cela ne suffit pas, je le sais bien, d'alertes que le manque travaille qu'avec les mots, je le sais bien, n'être qu'un souffle, membre fantôme, n'être que, pour être encore, malgré morte des autres, autres morts des autres, corps parlant des mots des autres, à trop de mots et cela ne suffit pas, je le sais bien, mais cela, d'affronts, oui, je veux bien l'accepter

Et cela, oui, je veux bien le prendre, et l'emmener avec moi après ce soir-là - cette présence de nous deux, ce soir où parler n'a pas de mot, comme on se tient l'un devant l'autre, l'un à l'autre tenu comme une promesse, contre la parole de l'autre qui la maintient, dans le silence qui va tout à l'heure nous renvoyer dos à dos, dans l'absence de toute chose à dire -puisque je suis là, à te dire que je suis debout et que le silence pèse de si peu à côté de cela.

curieuse mort de ce qu'on dit ne dit, survit, quoi, sinon pour tous, mais à folie consentie, folie à mots parfois de mal encontre, parfois même contre ceux, couvreurs sur les toits qui déjouent toute hâte, se saisissent des larmes et sifflent pour l'enfant au placard, esquissent des prises de mains, parfois, fors que la rage, pour mettre à mort tout mot, parfois mots à risquer la promesse, parfois pour rien, aussi n'être qu'un souffle, à désenfouir mots un à un, déterrés, consentis, et cela aussi est folie et cela je veux le prendre, pour n'avoir pas à me taire, à voix mal oeuvrée j'ai peur à suffoquer mais, ne t'en fais pas, au-delà de tes mots, j'irai

Et d'avoir à parler, et d'avoir plus à demander qu'à offrir, d'avoir moins de mots encore que de désirs innommés, me porte jusqu'à toi- te parler comme je m'avance dans le noir formé en moi par toutes les nuits passées à ne pas se tenir debout : non pas te dire quelque chose mais te parler parce que je sais bien que toute cette voix de moi s'établira comme le sol de toi à moi, et on pourra marcher ensuite, tout le reste de la nuit, sur cette parole que j'aurais fabriquée comme un tapis de feuilles bruissant de toutes les morts des arbres nus tout autour de nous, mais tendant en l'air comme un poumon ouvert les branches quelque part dans le ciel, arbres nus sans branchages, mais debout.

qui je suis pour te dire cela, tentant debout guingois, tombée des rêves, le coeur parfois ça n'existe pas ça n'existe pas, qui je suis, de n'être rien, de mon trop de corps, à tes côtés, toi de si haute exigence, de tes déchirures exigeant, exigeant et debout, sinon que quiproquo, soi pour l'autre, des petites histoires, des solitudes, toujours les hommes s'épuisent à croire à une seule même langue, scénario sédatif, qui je suis, sinon de mal à langues, parfois sans précautions, mais poumon ouvert, c'est par dette, et promesse, insistant, de guingois insistant insatiable, c'est pour promesse, pour me dresser vers toi, l'histoire de sa folie, toi qui donne à entendre, toi qui pousse les voix, il faut que je te dise, parfois, combien la langue debout est belle à entendre les hommes et comment la mort debout est belle à la parler juste, en bouche juste, et comment à langue courroucée, parfois, par et pour toi, je suis, d'ébranlements, debout

Et s'il suffisait d'oser, un temps, la chute intérieure possible jusqu'à ne plus se dresser qu'en soi-même, dans sa parole lancée jusqu'à l'extrême limite du possible élancement de la douleur, trouver le nerf de langue et appuyer fortement sur ce point d'extrémité pour qu'elle se redresse, et se produise, s'abattant sur toi comme une carte cherchant à être recouverte : s'il suffisait de cela, je dirai tout ce qui me rend debout, ce soir où je suis au lieu de présence où tu es.

s'il suffisait d'un mot, geste de forces en vain, de n'avoir peur de la douleur, et tu le sais réévaluer le monde ne suffit pas, quiproquos, tombés sous le sens, une langue de poète ne suffit pas, une langue de chutes qui riment à quoi bon tout cet attirail , s'il suffisait pour n'avoir pas à se taire, qu'une langue de présence, non pas d'alibi, mais d'affronts, simple présence n'en déplaise choir, contre nos monstres, leur faire rendre gorge, à croiser les folies à entendre les voix, je dirai combien la mort debout est belle à la parler en bouche, alors que toutes les 5 secondes un enfant de moins de 10 ans meurt de faim dans le monde, je le dirai encore , par et pour, devant toi, debout sous le scalpel, ne conclurai mais debout, et nous

Lecture | La nuit remue (4)

arnaud maïsetti — 2010-06-13T17:06:02Z

Pour la quatrième année, le collectif remue.net organise une soirée de lectures — fierté pour moi de participer pour la première fois à ces rencontres, ce d'autant plus que je lirai un texte écrit pour l'occasion avec (et pour) Claude Favre : Devant toi (debout) ; grande joie de partager ce moment avec cette écriture.

La soirée aura lieu au Centre Cerise ce samedi 19 juin 2010 (46 rue Montorgueil, Paris 2e) à partir de 16h30.

PROGRAMME

16h30 Invitation au public pour prendre un verre

17h15 Mot de présentation de Cathie Barreau, coordinatrice de la soirée pour remue.net.

17h20 Chantal Anglade lit un texte de Martine Drai

17h30 Ariane Dreyfus lit des extraits de La Terre voudrait recommencer, paru aux éditions Flammarion en 2010

17h40 Sereine Berlottier lit des extraits de Attente, partition, inédit

17h55 Fabienne Swiatly et Mateja Bizjak lisent en français et en slovène Alice aux mille bras, aux éditions Kud France Prešeren, Ljubljana (SLO)

18h20 Matthieu Brosseau lit, en compagnie du comédien Jean-Louis Baille, un extrait de Ici dans ça paru dans le dernier numéro de la revue Fusées

18h30 Jean-Marie Barnaud lit des extraits de L'Effigie, inédit.

18h40 Marie Cosnay lit un extrait de La Langue maternelle (Cheyne éditeur, collection Grands fonds, 2010).

19h - 19h30 PAUSE

19h30 Pascale Bouhénic lit Une Vie de…

19h40 Dominique Dussidour lit Lettre à Nasreddine de Kher Wach, inédit, extrait d'un texte en cours

19h55 Patrick Chatelier lit un extrait de Qui vive de Christophe Manon, éditions Dernier Télégramme

20h05 Christophe Manon lit un extrait de Pas le bon, Pas le truand de Patrick Chatelier, éditions Verticales

20h20 Guénaël Boutouillet lit Perdre lieu, inédit.

20h30 Marc Perrin lit Avoir lieu

20h40 Laurent Grisel lit Les Misères et les Malheurs de la guerre d'après Jacques Callot, noble lorrain

20h50 Pierre Drogi lit Usage du charbonneux, un poème inédit

21h - 21h30 PAUSE

21h30 Yun Sun Limet

21h40 Martine Sonnet lit des extraits d'un texte en cours, Elle me dit

21h55 Claude Favre et Arnaud Maïsetti lisent Devant toi (debout), texte inédit écrit à deux

22h15 Anne Savelli lit des extraits de Franck à paraître chez Stock

22h25 Sébastien Rongier lit un extrait de Scènes de l'abandon, inédit

22h40 Cathie Barreau lit un extrait de Paysages en milieu de vie, à paraître dans la revue Fario et Vincent Pelissier lit un extrait de Comme l'eau, le miroir changeant de Serge Airoldi, à paraître aux éditions Fario.

arnaud maïsetti | carnets

Pour Claude Favre | vase-communicant (collectif)

à lire | Claude Favre, textes et langues

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Lecture | La nuit remue (4)