arnaud maïsetti | carnets

[Tondi] | avoir part à l'ombre

arnaud maïsetti — 2013-04-08T09:39:15Z

avoir part à sa propre vie, avoir part à ce qui lui échappe aussi, avoir part surtout à ce qui déchire, aux dangers qui donnent le prix au repos, et part toujours à ce qui va renouer, ce qui a toujours renoué, avoir part à ce qui dans la séparation de soi avec soi, comme dans le rêve, nous délivre, avoir toujours part à cette part de soi ignorée qu'on va, explorant sans savoir cette part de mésintelligence qui la constitue, explorer au plus profond et au plus haut, avoir part à cette sauvagerie des yeux fermés dans le noir, des lèvres closes sur la peau là où les cheveux s'emmêlent sous la morsure du cou, avoir part à cette tendresse du cou mordu aux lèvres closes des cheveux enroulés de désir, avoir part à sa propre mort un jour peut-être qui ne sera qu'à nous le jour où il faudra s'allonger, avoir part à la solitude qui nous exclut de nous-même, avoir part à la lumière quand elle se pose sur un visage pour qu'on le voit, soudain, comme découpé dans le réel, avoir part à cette peur de la lumière quand on est persuadé que pour toujours on en sera privé maintenant que la nuit est partout tombée, avoir part aux miracles des aéroports, aux miracles des marées, aux miracles des terminaisons d'arbres enroulées de feuilles, aux miracles des miracles quand ils viennent le soir se poser sur le corps comme une tâche de naissance, avoir part aux naissances marquées comme des cicatrices qui pourraient dire : ceci est ton corps, avoir part à lui comme une part de lui offerte, une part de lui entièrement présente.

aux pensers enragez

arnaud maïsetti — 2010-10-18T23:12:22Z

Old Stars (Jack The Ripper, 'Lady First', 2005)

Nuict, mere des soucis, cruelle aux affligez,

Qui fait que la douleur plus poignante est sentie,

Pource que l'ame alors n'estant point divertie,

Se donne toute en proie aux pensers enragez.

Philippe Desportes (1599)

C'est une image du Mépris de Godard que j'aurais voulu ici — le début, surtout, avec la phrase en voix off qui ouvre le film —, mais impossible de le retrouver dans les entrailles de l'ordinateur : à la place, je cherche les images que j'ai prises il y a un an jour pour jour : et je trouve cela, que je n'aurais pas pu prendre aujourd'hui, que je n'aurais pas su voir.

C'est d'Aubigné que je relis ce soir, et comme je cherche le vers juste qui dira ce que je lis, profondément, je ne le trouve pas, mais immédiatement, c'est Desportes, exact contemporain, qui me le dit, dans l'exagération la plus grande, la colère la plus inépuisable.

Qu'importe : la musique que j'écoute n'est pas du tout celle que je mets pour signer ce jour — c'était hier davantage que ce soir —, mais qu'importe.

Ces pages, dont j'inscris en moi le rythme — photographie du jour ; musique qui enveloppe ; phrase incantatoire, incitatrice, poussée dévorée sur le texte ensuite qui ne fait que formuler dans un autre langage l'image, la musique, la phrase : et puis le titre, en dernier —, qui d'autres que moi pour en saisir l'articulation essentielle, oui, essentielle. Combien les combinaisons de chaque pan qui me lancent dans l'écriture me sont vitales. (Mais qui d'autres que moi pour lire ces pages ? )

Ne pas écrire ici pour établir le compte du jour passé, pour faire le solde de tout compte : au contraire, pour en finir avec lui et l'oublier.

Dans le hasard apparent qui me fait trouver la combinatoire, la formule magique qui seule pourra venir à bout du jour, c'est une manière de survivre à cela, qui dit la survie du jour en moi et qui exige sa mise à mort. Il est une heure du matin.

Il est bientôt deux heures du matin. Toute la colère qu'on voudrait loger de n'être pas plus loin, encore, après, la rage même qu'on amasse dans les rues, les journaux, les insuffisances qu'on trouve en soi — rage qui tient éveillé les yeux grands ouverts sur ce qui nommera cela, pour le traverser (les deux types ivres de la rue Nollet, la femme enceinte dans le métro, et le soir, remontant rue Legendre dans l'angle de Truffaut, les ombres que cela faisait : tout cela se dira bien : mais de quelle façon ?)

Rage de la douleur plus poignante ressentie dans l'heure noire.

Dans le corps, le jour ne s'est pas encore dilué. On continue, quoi faire d'autre : je dormirai plus tard.

géométrie du vide

arnaud maïsetti — 2010-09-21T22:15:32Z

Places Where the Night Is Long (The Apartments, 'The Drift' (1993)

O gioia, gioia, gioia…
C'era ancora gioia
in quest'assurda notte
preparata per noi ?

Ô joie, joie, joie…
Y avait-il encore de la joie
dans cette absurde nuit
préparée pour nous ?

Pier Paolo Pasolini, 'Splendeur' (Seconde forme de "La Meilleure Jeunesse")

Il n'y a pas de vide — juste un peu de distance entre deux corps : seulement un peu de distance, et il suffirait de se pencher, tendre le bras, à peine tendre le bras et parler : mais la rue continue alors que tu allais ouvrir la bouche, et déjà le métro, déjà la fin de la journée, déjà le silence et ce que tu prends pour du vide, qui n'a été que de la ville non occupée par nos corps, quand il fallait avancer, prendre le bras, et dire.

Les villes, on ne sait pas les construire — il faudrait pour cela qu'on sache habiter les espaces vides qui nous séparent : pas vides, non, seulement absents, pas encore dressés dans l'existence ; ou plus simplement : pas encore (puisqu'il suffirait que). Les villes nouvelles, je les ai rêvées, une fois, elles formaient comme un halo de jour au-dessus d'une nuit sans aube et sans solution. On marchait au milieu des rues. On avait pas besoin de s'approcher l'un de l'autre pour reconnaître nos visages, la ville les portait pour nous.

D'un bout à l'autre de la ville aujourd'hui : c'était d'abord : pour lire dans cette bibliothèque ouverte à moi seul — et derrière moi, j'aurai avec précaution refermé la porte : pour deux heures propriétaire des lieux — tout autour, l'Université qui vibrait, et le silence des livres : leur silence confondu avec l'air climatisé. C'était pour ensuite : dans ce café République, ne pas se souvenir de ces vers que je retrouve maintenant :

C'est l'opaque qui a bouché mon ciel. Qu'est-ce que ce silence partout ? C'est le silence qui a fait taire mon chant.

et puis

Le lieu de mon repos est une chambre peinte

De mil os blanchissans et de testes de mortz

(…) Dans le cors de la mort iay enfermé ma vie

Et ma beauté paroist horrible entre les os.

On parle tous deux de ces vers en les effleurant, et on les laissera sur ce coin de table en partant.

Dans la grande ville maintenant, je rentre — j'aurai donc passé le jour sans le voir : le matin, crépuscule mauve ; le soir opaque comme une plaque sans fond — lire Pasolini ne m'apporte que le dégoût du sommeil — si lourd qu'il s'est posé sur moi, et j'écris ce texte dans un demi-sommeil, sans me lire —, quand il faudrait observer son propre massacre avec le tranquille courage du savant.

Ce qu'il faudrait surtout, c'est détruire tout le vide entre soi et l'épuisement du jour, entre la ville et le désir de la traverser, entre le visage et son oubli. Mais je dors déjà et la ville derrière les volets que je n'ai pas eu la force de fermer bat continuellement à mesure qu'on l'oublie, amasse tout ce vide qu'on enjambera demain.