arnaud maïsetti | carnets

Jrnl | La porte de ma chambre

arnaud maïsetti — 2023-04-04T19:32:32Z

Tant pis, si quelque ombre furtive, excitée par le but louable de venger l'humanité, injustement attaquée par moi, ouvre subrepticement la porte de ma chambre, en frôlant la muraille comme l'aile d'un goëland, et enfonce un poignard, dans les côtes du pilleur d'épaves célestes ! Autant vaut que l'argile dissolve ses atomes, de cette manière que d'une autre.

Lautréamont, Chants de Maldoror

Courir le ventre vide quand le jour peine à se lever en longeant la mer jette à grands traits le jour en moi autant que l'image dessine le signe transparent d'un mouvement vers le jour, je cours et ne m'arrête qu'à la statue de David plantée au bord de la ville et de la mer, et je fais demi-tour : vraiment, à force de rechercher furieusement les métaphores en ce bas monde, je vais finir par en devenir une — à moins que c'est la métaphore de toutes choses elle-même qui viendra se confondre avec ma vie, de sorte que je serai incapable de distinguer les choses de leur signe, et de ce vers quoi elles font signe ; mais j'étais fatigué, et j'avais le ventre vide, la mer respirait plus lentement que moi et je me laissais faire par mes délires.

Ô la lecture de La Grande Beune, pour la cinquième fois peut-être, et je découvre chaque phrase comme si c'était le premier livre que j'ouvrais, et le dernier que je lirai : à chaque page avec sidération, comme un soulèvement.

Donc cette porte posée sur le mur d'enceinte d'une bâtisse invisible, là — et sur laquelle j'ai déposé mon ombre pour posséder la preuve que j'existais par elle : qui voudrait se débarrasser des portes (parce qu'elle a trop servi ?), et qui pour oser la déposer dehors ? — une porte qui ne ferme pas, ne sépare aucun dehors d'aucun dedans, ni chambre d'un couloir, ni rien : ce qui est le plus bouleversant dans ce monde réside dans ce qui ne sert plus et dévisage la réalité comme insignifiante et pauvre pour faire de cette réalité une réserve de forces encore capables de témoigner d'un autre usage de la vérité, plus âpre, plus farfelue, plus impossible — plus nécessaire donc.

Marseille | nord sud est ouest

arnaud maïsetti — 2022-06-13T10:04:00Z

La ville en tournant sur soi-même comme si on la répandait à mesure de la ronde qu'on dessinerait dans l'espace, elle est là : à aucun endroit semblable à elle-même, construite en dépit du bon sens et littéralement et dans tous les sens inventant ses façons de se faire et de se laisser voir, et sur tout cela, une couleur diffuse, comme latente, posée sur elle, miroitée, miroitante : puis, on réalise que de la ville, on ne voit que, d'ici, la ville étale et seulement elle, aucune rue, rien qui pourrait la suturer, la relier, l'irriguer, ville corps dont le sang est à l'intérieur des entrailles — là-dessus, le vent qu'on ne peut pas imaginer et qui la tient serrée contre elle-même, la mer tout près qui pourrait d'un seul geste tout recouvrir, mais qui ne le fait pas, on ne sait pas pourquoi, peut-être par tendresse, ou pour la cruauté de laisser planer le doute jusqu'à la fin des temps.

règne des contraires

arnaud maïsetti — 2020-08-24T14:46:11Z

Vp and downe, vp and downe, I will leade
them vp and downe : I am fear'd in field and towne.
Goblin, lead them vp and downe : here comes one.

Shakespeare, A Midsummer Night's Dream

Au temps où chaque mot lance immédiatement son contraire — les gestes dits barrières ; les distances irrémédiablement sociales ; les mesures essentiellement sanitaires —, rien qui ne résiste à rien ; on voile nos visages, on courbe la tête, on attend que le temps passe, comme toujours, cette fois sans savoir s'il le fera.

C'est la rentrée, mais rien ni personne n'a vraiment été autorisé à sortir — ou alors comme on rencontre son risque. Il faut chaque fois mesurer le danger et dans quelle intensité on s'y expose. On évolue dans les villes modernes comme au bord des cités assiégées, mais de l'intérieur et sans arme. On est démuni — on est seulement là. Tous on voudrait ne pas se soumettre aux injonctions qui pourtant préservent nos corps cette fois : on est dans les feux croisés.

Revenir sur ces pages, comme sur les lieux d'un crime ; j'aurais dû appeler ces carnets le journal en retard, plutôt qu'à contretemps : ou irrégulier. Ou non, ne rien appeler, écrire des pages à la volée, et parfois déposer juste un mot. Aujourd'hui j'aurai écrit géométrie — et puis j'aurais refermé lentement l'ordinateur, j'aurais eu le sentiment d'avoir noté le contraire de Louis XVI, le 14 juillet, ce contraire considérable qui rend gorge à la réalité et l'exécute [1].

Donc : quelques mots vites déposés entre trois trains — Marseille vers Paris (Gare de Lyon), via Aix, Avignon, Lyon ; puis Paris (Gare de l'Est) vers Nancy ; puis Pont-à-Mousson où pour quelques jours s'inquiéter des écritures contemporaines (fébriles déjà quant à ce mot — et c'est pour ces inquiétudes qu'on a besoin d'alliés). Là, Gare de l'Est, sous les nuages qui ne cessent de se donner rendez-vous au-dessus de moi, écrire dans le bruit retrouvé de Paris, le souffle court, le visage couvert comme tous. La ville est la même. Sauf qu'à chaque passage, impression que la misère se dresse plus violente ; plus déchirante (est-ce parce que l'indifférence des regards autour de moi paraît plus grande que dans mes souvenirs ?)

Par exemple : cet homme qui faisait la manche avant un entretien de travail, l'après-midi même — ne veut pas déranger l'autre vieillard qui chante, s'en va, s'excuse.

L'insoutenable politesse de la misère.

Géométrie sanitaire des métros : et en regard, des villes. Les volets, les trottoirs, les panneaux — tous fabriquent des lignes alignées dans le champ de vision pour ne pas cesser de nous offrir repérage et confort. On ne peut pas se perdre, dans ce dédale. Dans la saturation des signes, tout converge pour nous empêcher d'être librement perdu.

Rêver à des villes aux noms inconnus, écritures birmanes, japonaises — signes illisibles.

Des rêves de villes comme des nuages, jamais identiques, ou des mers : impossible de distinguer une vague avec l'autre qui sont pourtant toutes différentes, fondues l'une dans l'autre jusqu'à submerger les signifiés dans l'unique signifiant coulé de l'abîme, le vacarme, le rien qui bat sur les rivages sans raison, sans succès, sans relâche, nous.

[1] Carnet de chasse du souverain.

vivre comme on y est obligé

arnaud maïsetti — 2020-05-03T12:56:54Z

9 décembre 1913.

Haine de l'introspection active. Des interprétations psychiques telles que : hier j'étais comme ceci et pour telle raison, aujourd'hui je suis comme ceci et pour telle raison. Ce n'est pas vrai, ce n'est pas pour telle raison, ni pour telle raison, ni à cause de cela, pas davantage comme ceci ou comme cela. Se supporter tranquillement, sans précipitation, vivre comme on y est obligé, ne pas tourner cyniquement autour de soi-même.
Kafka, Journal

Le triste de ces jours, c'est aussi quand on lit que ces mois sont riches d'expérience. Faut-il que l'expérience ait été, oui, tant démonétisée. Le mot ne sert plus qu'à dire le fait de vivre : dans sa nudité crasse, pénible et répétitive, sinon mortelle. La vie nue ? Même pas. La vie nue possède au moins pour elle plus de férocité, une sauvagerie rédemptrice qui venge.

Décidément : la vie sociale fait l'expérience pour nous du ravage. Oui, cette vie sait donc s'ajuster à l'inacceptable que docilement on fait nôtre. Alors, on s'adapterait bien à une vie inexistante, finalement — elle ressemblerait à certains programmes sertis de promesses aux jours heureux. L'expérience sans expérience : cette vie-là. Les expériences minuscules qui font du quotidien le jour et la vie.

« Je ne fais pas état des événements nuls de ma vie », écrivait à peu près Gracq. Et quand la vie est cet événement nul ?

Rêve. Jeu en cercle autour d'un feu. Il fallait à tour de rôle écrire les règles du jeu qu'on était en train de jouer. À la fin, se rendre compte qu'on devait écrire qui on était, et que ce serait définitif.

J'optais plutôt pour le feu : je saisissais une branche enflammée, que je jetais au-dessus de ma tête ; elle disparaissait quelque part au-dessus de nous ; je recommençais.

Soudain, quelqu'un parmi nous d'une voix fragile, amusée, soufflait : attention, les branches retombent. On n'aurait jamais le temps de déguerpir.

Nul et non avenu : la vie non pas nue, mais dévidée. Reste le temps qui passe et la vieillesse, la lente dégradation des forces. Restent les secousses, les éclats qui relancent. Si la Création est inachevée, c'est parce qu'elle ne cesse en se faisant de s'épuiser, et exige d'être recommencée pour ne pas mourir. Où trouver la Genèse de ses jours qui jetteraient dans les fins interminées, les devenirs ? Dans quelles joies pures ? Elles sont là aussi, éparses, qui terrassent parfois.

L'herbe pousse par le milieu, et nous sommes la motte écrasée par le talon du temps. Resteraient les complots révolutionnaires. Pas d'autres attitudes lucides que celle qui chercherait l'utopie de ces contre-jours. Pas d'autres, ou le suicide. Mais il fait beau, le vent chasse les vagues, les enfants ont repris possession des étendues vagues devant la mer et les flics ont renoncé à les poursuivre.

Alors, va pour les complots. Va pour les interminés. Va pour le contraire de l'attente, de l'expérience si c'est celle-ci ; va pour l'expérience si c'est celle qui ravage — si c'est nous qui sur la vie sociale allons ravageant, ravager. Va pour tout si ce n'est pas maintenant et ici et comme cela. Va, si on ne l'emporte pas au paradis, tout sauf l'enfer (politique) de ces jours — au nom des éclats terriblement joyeux qui, ces jours aussi, mettent ces jours en déroute.

je me suis senti revêtu d'une cuirasse

arnaud maïsetti — 2020-04-30T13:19:48Z

21 février 1911.

Je vis en ce monde comme si j'étais absolument sûr d'une deuxième vie, un peu comme je me suis consolé de mon séjour manqué à Paris, par exemple, en pensant que j'essaierai d'y retourner bientôt.
En même temps j'ai vu l'image du pavé des rues, avec leurs parties d'ombre et de lumière strictement délimitées.

L'espace d'un instant, je me suis senti revêtu d'une cuirasse.

Comme les muscles de mes bras, par exemple, me paraissent éloignés.
Kafka, Journal

Sur le chemin de crête où on avance, entre deux vides, la mort à l'intérieur ou la mort dehors, on devrait choisir ? On refuse ; alors on reste immobile dans le vent, et le vent se lève, et se soulève et nous renverse, bientôt, dans l'un ou l'autre vide qui nous attend, qui n'attend que cela. Sur l'écran, ceux qui s'adressent dans les hémicycles vides, ceux qui ont brûlé masques et horizons, ont tout saccagé pour préparer le terrain à l'ultime estocade de leur monde : ils accusent ceux qu'ils peuvent. Personne ne les regarde plus, on préfère poser les yeux sur le calendrier pensant aux ruses qui pourraient en déjouer le cours.

Chemin de crête : d'ici, on a une belle vue sur le précipice. Le vertige, ce n'est pas la peur de tomber, mais son désir. On voit déjà son corps en chute libre, on respire déjà l'air à la surface du sol, on sent déjà sur la peau la terre écrasée sur nous. C'est doux. Depuis le chemin de crête, on voit le soleil se coucher et se lever, il suffit d'attendre, et de tourner la tête, d'éviter la bourrasque. On avance quand même.

De tous les mensonges ces dernières semaines, il restera celui-ci : « prenez-soin de vous ». Ceux qui agonisent dans les salles de soins intensifs ne peuvent pas entendre cette phrase.

Rêve. Dans la gare, je me trouvais enfermé dans la salle d'attente, à l'entresol. Le jour passerait à toute vitesse, la nuit viendrait entièrement, je la verrai par le soupirail près du plafond. Je vois les trafics, les flics donner aux truands ce qu'ils ont pour sauver leur peau, en vain.

Ça ressemble à la Gare de l'Est, je fais mentalement la carte des lieux de mon rêve : je me souviens que je suis déjà allé ici, dans un autre rêve. Alors je trouve la clé ; ouvre.

Dehors, ce n'était pas une gare : c'était un piège du rêve : on n'attendait que cela pour m'entourer ; on me demande mon billet ; je regarde par la fenêtre du train où je suis en réalité et qui m'emporte — pour gagner du temps, je dis que j'ai oublié mon nom.

Chemin de crête du temps aussi. Eux voudraient passer à l'autre étape, celle qui renouera avec le temps d'avant, le temps qui fait avancer le temps contre nous ; qui dirait : rien n'a changé, tout suit son cours. Le temps qui scande le retour à la normale.

La tâche de toutes les révolutions, c'est de se forger pour elles-mêmes la mesure du temps. Aux nouveaux calendriers répondait la soif de temps neufs, qui ne poursuivraient l'Histoire d'aucune histoire héritée : Régime ancien par nature, temps révolu par essence — le Bonheur possible était au prix de l'idée neuve du temps pour toujours. C'est pour cela que pendant les insurrections, sans que personne ne se concerte, spontanément, on tire sur les horloges [1]. Arrêter le jour. Supprimer les ordres du jour. Contrevenir à la marche forcée de l'agenda des pouvoirs. C'est d'abord d'instinct le mouvement insurrectionnel.

 Tandis qu'on est arrêté sur le Seize-Mars et qu'il faudrait reprendre un Onze-Mai — devenu Deux-Juin — comme si c'était un Dix-Sept-Mars : le désir brûle d'autres jours encore innommés, inconnus du jour lui-même, assassiné par les cris d'aubes qui ne ressembleraient à rien de connu.

[1] « Les classes révolutionnaires, au moment de l'action, ont conscience de faire éclater le continuum de l'histoire. La Grande Révolution introduisit un nouveau calendrier. Le jour qui inaugure un calendrier nouveau fonctionne comme un accélérateur historique. Et c'est au fond le même jour qui revient sans cesse sous la forme des jours de fête, qui sont des jours de commémoration. Les calendriers ne mesurent donc pas le temps comme le font les horloges. Ils sont les monuments d'une conscience historique dont toute trace semble avoir disparu en Europe depuis cent ans, et qui transparaît encore dans un épisode de la révolution de juillet. Au soir du premier jour de combat, on vit en plusieurs endroits de Paris, au même moment et sans concertation, des gens tirer sur des horloges. Un témoin oculaire, qui devait peut-être sa clairvoyance au hasard de la rime, écrivit alors :

“Qui le croirait ! On dit qu'irrités contre l'heure,
De nouveaux Josués au pied de chaque tour,
Tiraient sur les cadrans pour arrêter le jour.'' »

Walter Benjamin, ‘Le concept d'Histoire' in Œuvres, Paris, Folio, p. 440.

quelles forces reste-t-il à l'esprit qui divague

arnaud maïsetti — 2020-04-29T12:56:29Z

25 septembre 1917
Chemin de la forêt. Tu as tout détruit, sans l'avoir réellement possédé. Comment penses-tu tout récolter ? Pour accomplir ce travail, le plus grand, quelles forces reste-t-il à l'esprit qui divague ?
Kafka, Journal

D'un jour à l'autre, le ciel est comme l'époque : on ne peut compter que sur nous même pour prévoir. Finalement, on possède seulement la force d'affronter le mauvais temps. Il y a du vent et si fort qu'il pourrait tout disperser, l'époque et le ciel, et nous-mêmes, l'affront et la force, jusqu'au vent lui-même.

On cherche à en sortir, tous. Autant qu'on le peut — et contre eux, qui voudrait nous faire sortir, oui, pour relancer la bête machine, mais pas groupes disciplinés ; on sait bien que sortir de toute manière en l'état, c'est se jeter dans la gueule d'un loup qu'on ne sait pas encore domestiquer. Sortir, en sortir : par le rêve, c'est un premier pas loin du dedans mortel où confiné, tout pourri. Par les forces qu'on trouve dans le rêve pour repenser le monde et l'inventer, plus aberrant, plus désirable. Dans le passé aussi : pour, comme une fronde, le geste en arrière de soi permet de lancer plus loin (je ne sais pas le nom de cette force de propulsion par rétraction). Et dans tout ce qu'on peut trouver qui ne serait pas le réel, mais cette éclaircie d'irréalité permettant d'y échapper : d'en réchapper. D'en sortir, de s'en sortir.

En l'état : formule commode de l'époque, qui dit bien que nous sommes sous obéissance de l'état, cet état précaire des choses qui ne sait rien que le pas posé devant lui, qui ne sait rien d'autre que le pur présent périmé. L'effet de sidération est captif : comme l'est l'état paralysant des formules comme celle-ci. En l'état, on ne peut rien dire. La formule étatique désigne l'organisation nouvelle de l'État ? Sa puissance paralysante qui fait de toutes forces opposées une force visant à la menacer. Cette fois, sans doute, en l'état, il aurait raison de le croire.

Rêve. Une grande pièce vide. Je suis seul et cherche une fenêtre. Il n'y en a pas. Alors, je creuse avec mes ongles : un rectangle se fabrique peu à peu avec mon propre sang.

C'est plus tard, mais dans la même pièce en second jour ; passe une lumière (il n'y a toujours pas de fenêtre). Je crie : rien ne sort de ma bouche, alors je jette mes vêtements contre le mur en face. Quand je suis nu, je suis désespéré de ne pas jeter mes jambes aussi.

Quelqu'un entre par la porte (il y en avait une, depuis le début, et ouverte) : me regarde consterné ; dans la honte de ma nudité, je sors en courant : c'est une autre pièce.

Le plus sidérant, dans les discours révolutionnaires, c'est leur extrême complexité rhétorique, théorique, poétique : et leur efficacité politique, l'implacable clarté qui s'en dégage, et pour ceux qui l'entendaient dans le vacarme de la Salle du Manège, la transparence des intentions et des conséquences. Il y aurait deux siècles plus tard, quelque chose de vertigineux à regarder les renversements d'aujourd'hui.

Autre vertige : s'endormir effondré à onze heures du matin pour une courte nuit d'une heure, profonde, et pleine d'images horribles et sereines dans leur violence douce, presque confortable. Il faut se méfier des rêves qui viennent hanter le jour.

Le mois d'avril aura passé pour de faux : théâtre, mais sans action, sans espace, sans lieu. Dramaturgie par la négative ; silence partout dans la bouche d'acteurs qui font semblant de faire un geste, et qui, soudain, par une porte dérobée, sortent.

afin de te changer en celui que tu es

arnaud maïsetti — 2020-04-21T12:07:20Z

23 octobre 1917. — De bonne heure au lit.

Cet après-midi, avant l'enterrement d'un épileptique noyé dans le puits.

Connais-toi toi-même ne signifie pas : observe-toi. Observe-toi est le mot du serpent. Cela signifie : fais de toi le maître de tes actes. Or, tu l'es déjà, tu es maître de tes actes. Le mot signifie donc : méconnais-toi ! Détruis-toi ! c'est-à-dire quelque chose de mauvais, et c'est seulement si l'on se penche très bas que l'on entend ce qu'il a de bons et qui s'exprime ainsi : afin de te changer en celui que tu es.
Kafka, Journal.

On met les cadavres dans des sacs en plastique qu'on brûle aussi vite que possible dans la plus stricte intimité hygiéniste ; on parle à des écrans ; on assure la continuité pédagogique (c'est faux) ; on consulte à distance des médecins qui auscultent comme ils peuvent ; certains arrivent à lire dans la clôture du monde (ils mentent) ; la plupart font comme ils peuvent : l'attente y est le contraire de l'oubli, plutôt l'effort de se souvenir.

La technologie au service de la surveillance mène la guerre à nos imaginaires : guerre qui n'a rien de larvée. Les boucles répétitives de la musique que j'écoute du matin au soir donnent le change. Au-dedans d'elle on peut apprendre au moins à fabriquer un présent continu.

Entre aujourd'hui et après-demain, il n'y a pas de lendemain : faudra-t-il qu'on enjambe nos ombres ? Passer hier devant la fondation de la ville éventrée : des mauvaises herbes surgissaient partout, un chat hurlait comme un chien : le silence était partout comme de la nuit en plein jour.

Rêve. Terriblement précis à nouveau (ce sont les joies des réveils nombreux : dormir d'un œil plonge l'autre au cœur du pire des images). Dans un immense bateau, les passages étaient rassemblés à fond de cale grande ouverte sur la mer.

On me désigne — avec un autre — pour montrer que tout est tranquille, oui, qu'on peut nager, sereinement, et revenir dans le bateau sans aucun danger. Applaudissements généreux. On se saisit de moi, et, sans un mot, menaçant, on me fait signe vers la mer démontée.

Je me jette dans l'eau glacée et immédiatement plonge comme une pierre au fond de l'eau où je me débats et m'étouffe, et me débattrai encore et encore si je ne m'étais pas réveillé d'étouffement.

Ciels déchirés. Des nuages en guenilles sur Marseilleveyre. On ne sait pas si la pluie tombe ou remonte de la mer ; on ne sait pas s'il va pleuvoir ou s'il vient de pleuvoir : on ne sait pas grand-chose de ce monde qui s'enfonce dans l'incertain. Sortir, et se jeter à coup sûr vers la seconde vague qui risquerait plus surement que la première de tout submerger, ou rester dedans et pourrir sur place. Pendant ce temps, la faillite générale sans autre solution que la remise en cause de tout ce sur quoi reposait leur monde.

Depuis hier, matin, le prix du pétrole est négatif : on paie celui qui achète. Oui, ce monde n'est pas seulement malade. Sous nos yeux, la folie pure fait engrenage. Les perruches au-dessus du supermarché — dont la file d'attente était vomie jusque sur la route — volaient, lentement.

Les directions à prendre on les connaît : ce n'est pas par là. C'est : plus loin, ou de biais, et au-dessous, la taupe finira par remonter vers des terres saccagées et en ruines ; on aura au moins des pierres à portée de main — à nous d'en faire bon usage.

tel un poing

arnaud maïsetti — 2020-04-19T12:30:56Z

19 janvier 1918.
De son propre gré, tel un poing, il se tourna et évita le monde.
Pas une goutte ne déborde et il n'y a pas de place pour une goutte de plus.
Le fait que notre tâche est tout juste aussi grande que notre vie
lui donne un semblant d'infinité.
Kafka, Journal.

Grand-large (c'est le nom de l'endroit), un terrain vague vaguement posé ici pour rien, parce qu'il n'y avait pas d'autres lieux au monde où déposer ici le vague de ce terrain : au-delà, rien ; et en deçà non plus. Le niveau de la mer témoigne de ce rien devant lequel on est. Il y a des débris de verre parmi les embruns, les nuages. Quelque chose d'inutile et d'évident. Une part de notre monde ? Son signal faible. Sa persistance rétinienne comme quand on ferme les yeux et que la lumière continue, ou au théâtre, quand ils font le noir et que la vision se prolonge au-delà. C'est là.

On vient aussi parce qu'on s'est perdu et qu'on cherche les lieux où personne n'irait ni les flics. Une part de notre monde. Le luxe aberrant du large, de l'horizon dans ces jours qui en sont dépouillés.

Davantage qu'une part de notre monde : son antidote.

Rêve. Cette fois, aucune solitude, juste l'étouffement au milieu de la foule. On descend une grande avenue face au soleil : on ne voit rien, seulement les silhouettes qui entourent, cernent, jusqu'à manquer d'air.

Soudain, je tiens dans la main droite un long poignard (peut-être depuis le début), et pour le cacher (si on le voyait, que me ferait-on ?), je le plonge dans mon ventre.

Là, personne ne le trouverait ; personne.

Confinement qui ressemble de plus en plus à nos pires peurs : l'assentiment volontaire aux plus abjects des procédures de contrôle avec chantage à la mort de son prochain si on refuse le bio-pouvoir. L'expérimentation partout suit son cours. Et pour relancer l'économie (la leur) quels autres chantages (sur nous) ? On possède sur soi l'instrument de surveillance suprême : son propre corps. C'était la dernière limite : elle est franchie.

On m'envoie un questionnaire. Je dois répondre au sondage sur la vie telle qu'elle n'est pas. Ces gens qui documentent le vide, sans doute pour nous préparer les jours heureux qu'ils annoncent.

Le bonheur est une idée toujours neuve, et de plus en plus : les jours heureux seront leurs malheurs, c'est la promesse qu'on se fait à nous-mêmes, ces soirs.

Respiration #7 | là-bas

arnaud maïsetti — 2020-04-19T11:44:47Z

Projet respirations initié par Alexe Liebert – site assemblant des vidéos qui respirent, format une minute et plan fixe, avec un titre court, adverbe qui ouvre aussi à la respiration.

Septième respiration.

Le lieu : Promenade grand large, terrain vague derrière le port du Bain des Dames, ici

L'heure : samedi 18 avril 2020, 17h04

Le titre :là-bas

devant de plus faibles encore

arnaud maïsetti — 2020-04-11T18:00:00Z

Avec la lumière la plus puissante, on peut dissoudre le monde. Devant des yeux faibles, il prend de la consistance, devant de plus faibles encore, il lui pousse des poings, devant de plus faibles encore, il devient pudibond et fracasse celui qui ose le regarder.
Kafka, Journal

L'appel du large est plein de ce silence mort qui règne dans la chambre de l'agonisant : c'est le propre des règnes, celui des agonisants et des chambres — d'être confondu dans le silence comme on retient les pensées pour ne pas qu'elle saccage les plus beaux souvenirs. On est dans la chambre de l'agonisant, celle du souverain, du silence plein de pensées qu'on ne retient pas longtemps.

Devant le large, la solitude trouve de quoi s'échapper. Devant le large, rien qui ne résiste à soi-même. Tous les matins depuis trois jours, se réveiller avec l'impression d'avoir été roué de coups. Ce doit être le rêve : mais aucun souvenir. Ou alors ce qui précède le rêve : mais trop de souvenir pour en dégager un. La raideur dans la nuque me donne l'impression de ne pas être dans le prolongement de mon corps. Cette idée est rassurante.

D'avoir un corps : c'est par exemple sortir, voir le large, puisque j'en ai l'insolent luxe. Chercher des yeux New York ou Tanger, simplement en jetant les yeux par-là, et que le vent d'ouest l'emporte : tant que ce n'est pas au paradis.

Sortir avec l'impression de défier des lois [1] ou de participer à l'effort de contre-guérilla bactériologique (les insultes des voitures en passant à ma hauteur) : quelle époque.

Chaque jour préfigure ce que sera le suivant — mais chaque jour répétant le précédent entame de la force au lieu de nous jeter au-devant de lui, et par-delà nous ; on est dans ces jours comme en perte de vitesse.

Des géraniums poussent entre les pavés de Paris (je l'ai lu), et la fauvette au col noir chante passé dix heures le matin : la jungle envoie aux avants-postes de timides éclaireurs.

Les appels à se cultiver continuent de donner la nausée. Puisque toutes les structures de la société se dévoilent, que les masques tombent puisque les masques manquent, l'art n'a jamais autant ressemblé autant à de la culture : celle qui exclut et divertit (détourne), celle qui se consomme jusqu'à plus soif, qui se capitalise, qui donne envie de seulement brûler la bibliothèque d'Alexandrie (oui, on perdra les livres, pas les forces essentielles qui s'y trouvent et qu'on retrouvera bien, ailleurs, plus tard, autrement : et sinon, c'est qu'elles n'étaient pas si essentielles).

Le directeur du festival d'Avignon a pris la parole pour appeler à négliger la pandémie « et vivre quelques jours de fièvre au cœur du gai savoir. » Le goût de la métaphore côtoie celui de l'indécence. On était habitué. On en reste blessé. D'Avignon, on savait la forteresse largement imperméable à la vie, on ne la pensait pas si détestable dans sa Gloire d'être, si pleine de morgue, indifférente à l'égard du monde. Ici encore et comme toujours depuis un mois : les visages se dévoilent pleinement.

Tant de laideur donc finira par donner corps à ce monde ? Ou par l'alourdir tellement qu'il tombera sous son propre poids ridicule et abject ? Au large, respirer ce qui n'est ni laid ni beau, simplement là. Il n'y a pas de culture à défendre ou de programme apprenant ; il n'y a pas d'appel à la guerre. Il y a la pensée qu'en prison les douches collectives et les promenades ne sont accompagnées d'aucune mesure barrière ; il y a la pensée que les plus fragiles sont plus fragilisés : et que le monde reproduit sa violence à l'échelle de la séquence, et qu'elle est violente et cruelle. Qu'elle est injuste comme depuis le début de l'histoire : parce qu'elle reproduit sa propre justice. Regarder la mer ne lave de rien, ne console ni soulage : regarder la mer fait venir les pensées dans le désordre qui répartit la violence pleinement en soi. Fermer les yeux : les ouvrir dans une seconde pour la décharge. Maintenant.

[1] est-ce l'impression qui est ridicule, ou la menace ?