arnaud maïsetti | carnets

Bertrand Cantat | Amor fati

arnaud maïsetti — 2017-12-29T12:49:40Z

Amor fati, voilà ma formule ; ne pas demander de changement, ni au passé, ni à l'avenir, ni à l'éternité. II ne faut pas se contenter de supporter ce qui est nécessaire, - il faut encore moins le cacher (tout idéalisme est mensonge en face de la nécessité), il faut l'aimer.
Nietzsche, Ecco Homo, §10

Aimer ce qui est aussi le plus inacceptable, le plus terrible et le moins guérissable : aller au-delà de l'acceptation, mais désirer encore ce qui est là au nom de ce qui a été, et malgré ce qui a été – pour mieux être, et au nom des autres aussi, pour demeurer encore. Dire oui à tout cela, même aux pires non. Ja Sagen, phrase en laquelle tout l'Amor Fati est enfoui : le contraire d'une arrogance, d'un surplomb, d'un défi fait à la morale – plutôt au contraire le geste de celui qui malgré tout vit et fait de cette vie de quoi traverser les passés, en accepter la part de terreur, et d'en être aussi témoin. Ja Sagen, phrase de l'Amor Fati : contraire aussi de la résignation fataliste, plutôt l'acquiescement aux douleurs mêmes, aux malheurs – à soi-même comme douleur, comme malheur accompli, qui forme la vie qui demeure aussi –, Amor Fati : accepter ce qu'on ne pourrait pas accepter. Amor Fati : amour du destin qui nous jette à la rencontre de nous-même comme son propre ennemi, son allié par-là même pour vaincre cet ennemi : à la rencontre de ce qui est aussi insupportable que la mort, et la vie en quoi elle est aussi mêlée : amor fati, c'est accepter ce qui est là, en dépit de ce qui fut, le passé amassé comme ce tas de vie qu'on endosse, et qu'il faut bien emporter vers l'avenir, avec tout ce qu'il contient : Amor fati comme on épouse chaque instant qui devient en nous ce nous qui nous agrège au destin. Un acquiescement pour porter ce qui a eu lieu au lieu où la vie pourrait de nouveau être possible, si elle le veut : l'acquiescement, ce geste premier et dernier face à quoi on peut encore aller, et dire ce qui est est, et reprendre son souffle.

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Détroit | Droit dans le soleil

arnaud maïsetti — 2013-10-04T18:27:43Z

On n'est pas sans histoire. Quand il y a de la lumière, c'est jusqu'ici qu'elle parvient : on lèverait les yeux sur elle, ce ne serait que pour recevoir des traces du passé — d'où elle a pris appui, on ne sait pas. C'était il y a si longtemps, on dit des milliers d'années ; non, vraiment : on ne sait pas. On n'est pas sans histoire, mais on ne lui appartient pas. Ce qu'on reçoit de la lumière, c'est toute la durée qu'elle porte après la traversée des étoiles et de la nuit (l'espace est une si longue nuit), et sur le visage, le temps qu'elle a mis pour venir jusqu'ici, et précisément ici où on est (quel hasard immense, on pense) sans qu'on l'ait jamais attendue. On pourrait fermer les yeux sur cela, parce que la lumière est ainsi : on ouvre les yeux plutôt, pour la recevoir toute : l'accepter toute, jusqu'à la brûlure, jusqu'à la douceur, jusqu'à la beauté pure de ce qui n'a ni forme ni durée. On ouvre les yeux encore : on est devant elle ce qu'on est, c'est tout. Tout ce qu'on est, et on est tout cela. On respire un peu. Sous les grands arbres, on passe. La musique, tout près, écouteurs dans les oreilles au milieu des bruits, est là, qui permet de passer — et c'est en elle aussi, qu'on passe.

Tous les jours on retourne à la scène
Gestes fauves au milieu de l'arène
On ne renonce pas on essaye,
De regarder droit dans le soleil

Les blessures entre les feuilles font des taches sur nos corps, des trouées de ciel. À nos pieds, comme des serments, qui craquent, feuilles après feuilles, rouges sang, les pas laissent sur le sol leur propre chemin de terre. Mais devant soi, la lumière oblique des fins de jour, des fins d'année, des fins de siècle qui recommencent peut-être tout, portent (comme une voix). Alors c'est vers elle qu'on va aussi —on rêve : entre la lumière qui tombe sur le visage et celle qui fraie là devant, c'est là qu'on va, qu'on reçoit l'une et l'autre parce que c'est elle qui enveloppe la qualité de temps qu'il fait sur nous qui allons, lentement, comme si notre marche pouvait retenir la lumière tombée depuis mille ans, effondrée à nos pieds en quelques secondes.

Et ton cœur au labo de lumière
Quand l'amour revient à la poussière
On ne se console pas, on s'enraie
Mais on regarde droit dans le soleil

La voix qui est là, s'est posée sur toute cette lumière soudain, et c'est à travers elle qu'on la voit toute ; à distance égale, le monde et le rêve ; la voix occupe cette distance là qui permet qu'on l'entende. Sa dignité de voix. Ce qu'elle tient aussi, à mains nues, ce mot d'amour, et ce mot de poussière. À égale distance aussi : comme une égale croyance, de l'amour et de la poussière, sans rien qui puisse sauver ou expliquer l'autre. Nous de l'autre côté de la vie, entre l'amour et la poussière, cette lumière qui traverse les rayons de poussière, et les éclats.

À la croisée des hommes sans sommeil
L'enfer est mien autant que le ciel
On t'avait dit que tout se paye
Regarde bien droit dans le soleil

L'insomnie, on la devine — ne rien en dire. Les cris dans la nuit, dans le corps. Les cris dans tout ce qui peut avoir un peu de place entre soi et le reste de soi : les cris toujours qui restent et en soi, pire. On le devine, on ne cherche pas à savoir parce que — au juste, on ne ferait rien que de faire semblant de prendre ces cris pour des cris seulement. Après, évidemment : il y a après ; le jugement des hommes qui n'en finira pas, jamais — même après la mort, toujours le jugement des hommes. On demande de payer : quand on se dépouille, qu'on tend son propre corps, ce n'est pas assez ; on garde son corps alors. Le soleil n'est pas au ciel, ni sous terre. Il est sur les visages, alors on se place dessous pour le boire.

Tourne, tourne la terre
Tout se dissout dans la lumière
L'acier et les ombres qui marchent à tes cotés

Orphée avait le privilège du vivant — marche devant, et ne crève pas. Mais des morts qu'on porte en soi, c'est auprès d'eux qu'on va. Sur le sol, les ombres répandues s'emmêlent comme dans les lits, les rêves aux yeux cousus de l'autre. Celui qui marche est le seul à savoir que l'ombre qui le borde, dans la rue, s'attache à ses pas et avance au rythme même de son rythme, n'est pas la sienne, mais toujours en lui, celle qui n'a plus d'ombre, jamais.

Dans le parfum des nuits sans pareil
Et l'éclat des corps qui s'émerveillent
Ses lèvres avaient un goût de miel
On regardait droit dans le soleil

On se rappelle, sans se souvenir du temps où ils se disaient, des mots qui disaient : « Tes lèvres distillent le miel, ma fiancée ; / Il y a sous ta langue du miel et du lait, / Et l'odeur de tes vêtements est comme l'odeur du Liban. » On ne sait pas l'odeur du Liban, le Liban n'existe que pour donner aux odeurs l'odeur de ce qu'on ignore — d'un pays si lointain, ici, qu'il pourrait être plus lointain encore. Merveilles — passées. Si la lumière existait, c'était parce qu'on était là pour la recevoir, qu'il y avait deux corps debout face à elle, jointe dans l'odeur couleur de lumière, nuit traversée d'un bout à l'autre du soleil pour la raison seule de l'est et de l'ouest renversés, et se dire : nous sommes tous les deux, et l'un par l'autre, vivants.

Les serments se dispersent dans l'air
Et les mots qui retombent à l'envers
On ne sait plus comment ça s'épelle
Regarder droit dans le soleil

Ce qui se déchire — les mots eux-mêmes quand s'effondre ce qui faisait des mots autre chose que des mots, mais un monde en partage, une croyance —, on serait incapable de seulement le dire, le penser. En solitude, est-ce que le monde est là encore, qui bat ? Est-ce qu'on est à lui-même, un corps allant sur lui ? Pour cela, rien, vraiment : on ne sait plus. Seulement, il y a la lumière qui tombe, et si elle tombe, c'est sur nous — c'est qu'on est celui qui passe et qui vient la recueillir. C'est qu'on est, seul, celui qui est seul capable de dire : je suis celui qui, seul, reçoit cette lumière, tombée ici pour être de la lumière tombée.

Tourne, tourne la terre
Tout se dissout dans la lumière
L'acier, les ombres qui marchent à tes cotés

Orphée avait le privilège de l'histoire, celle qu'on raconte pour se préserver de la vie. On marche dans ce parc, et on comprend, en se penchant sur les feuilles tombées, et quand la voix et la musique devant, en soi, résonne encore : la vie ne préserve pas de la vie. On se dit : je ne veux plus Orphée, marchant devant, l'histoire comme une histoire. On écoute la voix plus près : la voix dit : avec la dignité du vivant, je suis en cette vie, celui qui marche auprès des ombres et auprès de la lumière, un jour après l'autre que tourne la terre sur elle-même, sans être jamais la même terre, puisque la lumière change ce qu'elle change.

Assiégé par le chant des sirènes
Sentinelle au milieu de la plaine
Le tranchant de l'œil et des veines
Pour regarder droit dans le soleil.

Au mât, bien attaché, pour entendre les voix (et ne pas y céder) ; face aux armées en armes, le corps nu désarmé attend simplement qu'on l'épargne — maintenant, c'est après qu'on est, c'est après la nuit et après la lumière, c'est dans la lumière qui reçoit en elle la part de nuit et de lumière qu'il faut pour qu'on puisse l'accepter dans sa nudité, qui rend nu le corps qui l'accepte : oui, ce qu'on regarde, voix et visage de fatigue comme après, mais regard posé devant, partitions ou horizons, pour mieux voir où poser les doigts sur la musique et jusqu'où la faire entendre — comme de la lumière lancée il y a des siècles jusqu'à moi, ici où je l'écris, qui me permet de voir mes mains qui l'écrivent —, ce qu'on regarde est après, devant ce qui reste à voir, et éprouver, ses blessures, les douleurs qui ne cesseront pas, les joies qui naîtront d'elles-mêmes d'avoir été suscitées par cela même. Quand la nuit du vendredi soir tombe, que la roue du temps peut passer, ce qui commence après est ce qui s'achève avec maintenant : le temps où le soleil ne fait pas plier les yeux, mais où il s'agit de s'offrir à lui : entièrement nu de lui, de soi ; regard qui ne se détourne pas, supportant la brûlure, prêt désormais à aller vers cette forme de plénitude d'une vie qui est à elle-même son histoire, et son devenir.

où vont les courses folles (malédictions du soleil)

arnaud maïsetti — 2012-08-09T12:10:24Z

Dithyrambe au soleil (Bertrand Cantat, 'Chœurs', 2011)

Voir
Tout espoir
Honte à boire
Cendre noire
Comme elles disent
Le jour tombe
Sûr
Nulle armure
Aux blessures
Aux crocs des chiens
Comme elles disent
La nuit vient
Rhizomes des amours noires
Des glorieux étendards
Flac flac
Le vent raffole

Les places maudites de la BNF — on en a fait une liste, elle circule, la voilà. Ces places sont celles exposées au soleil : frappées par le soleil, dit le mot que j'ai lu ce matin. Ainsi là-bas le soleil est-il malédiction ; raison de plus, s'il m'en fallait une (autre), pour ne pas y aller. Suis incapable de bibliothèque : un silence faux, sorte de bruissement épars, un temps absent, des visages qui n'en sont pas, des murs si hauts, la ville à trente mètres du sol. Puis, le soleil maudit, donc. À la table de travail, ici, il n'y a que les livres dont j'ai besoin, ils ne sont pas tant. C'est une dizaines, et fins encore, blancs salis des heures de nuit à s'y brûler, cornés, certains arrachés à force de s'y perdre.

Il y a quelques jours, écrire plusieurs pages sur le soleil justement. Il y a cette image dans Quai Ouest, d'un soleil qui monte dans le ciel à toute vitesse, et quelques pages plus loin, la nuit totale ; et des rayons de lune. Il y a cette scansion dans Le Retour au désert des prières du salât de l'Islam, la beauté de leur nom qui nomme le parcours du soleil et appelle à Dieu —
SOBH, ‘ICHÂ, MAGHRIB… Enfin, il y a dans Zucco, cette messe noire au soleil, la liturgie cosmique de son union avec elle, le sexe du soleil qui descend sur le visage pour accomplir le drame — l'éclat de bombe atomique qui est le noir final, aveuglement renversé. Alors, lire, avec le sourire, que dans la bibliothèque, les noms des places sur lesquelles le soleil a le malheur de tomber.

À une page oubliée de ma mémoire (lue pourtant, il y a longtemps), un cheveu déposé sur elle comme marque-page, Barthes approche la tragédie de Racine en ces termes cosmiques. Si le drame ne pouvait durer que le temps d'une révolution de soleil, douze ou vingt-quatre heures, ce n'était pas caprice de censeurs, mais par nécessité métaphysique : la tragédie raconte le crime du soleil.

Inversement, ce qui est dénoncé dans le Soleil, c'est sa discontinuité. L'apparition quotidienne de l'astre est une blessure infligée au milieu naturel de la Nuit ; alors que l'ombre peut tenir, c'est-à-dire tenir, c'est-à-dire durer, le Soleil ne connaît qu'un développement critique, par surcroît de malheur inexorablement répété (il y a un accord de nature entre la nature solaire du climat tragique et le temps vendettal, qui est une pure répétition). Né le plus souvent avec la tragédie même (qui est une journée), le Soleil devient meurtrier en même temps qu'elle : incendie, éblouissement, blessure occulaire, c'est l'éclat (des Rois, des Empereurs). Sans doute si le soleil parvient à s'égaliser, à se tempérer, à se retenir, en quelque sorte, il peut retrouver une tenue paradoxale, la splendeur. Mais la splendeur n'est pas une qualité propre à la lumière, c'est un état de la matière : il y a une splendeur de la nuit.

Le soleil ni la mort, disait-on : les regarder en face, laisser la lumière se planter dans les yeux comme une tente au sommet des villes cimetières, comme un avion qui viendra lentement, amoureusement, le rejoindre et s'abîmer dans son corps ouvert pour lui seul à la jouissance simultanée des corps, tenir jusqu'à la malédiction joyeuse de tenir plus longtemps que lui ; intercepter sa course comme on repère sur le chemin les endroits où allonger le désir, puis quand on lève les yeux, après avoir regardé longtemps, on croit à la nuit, on a seulement les yeux crevés : aller jusque là pour voir les mots qui doivent survivre au soleil et à la mort, jusqu'à ce point de la nuit où elle se déchire en nuit si obscure que le soleil, quand il viendra, portera toute la force de l'obscurité pour hurler :

Où vont les courses folles
Où vont les courses folles
Contre la lumière
Soleil
Soleil
Creuset des larmes d'or
Dans la plaine la plaie pour la nuit brille encore
Pareil
Pareil
Aux chants des oiseaux morts
Aux sons des astres oubliés
A tous les coeurs dehors...

Soleil
Soleil

Bertrand Cantat | révélation de l'oracle

arnaud maïsetti — 2012-03-14T01:00:38Z

Révélation de l'Oracle (Bertrand Cantat, 'Chœurs', 2011)

Les Trachiniennes de Sophocle, traduction de Robert Davreu pour le spectacle mis en scène par W. Mouawad. Musique et chant : Bertrand Cantat

L'inouï, c'est entendre ce qui n'existe plus, ou pas encore. C'est marcher sur un chemin de pierres où il y aurait la crête du silence main gauche, et celle du cri à droite. Alors marcher sépare les deux ensemble, et les joint, et invente ce chemin de pierre et de fatigue, et le paysage se rapproche, le sommet de la colline recule à chaque pas, le pas recompose sans cesse le monde tout autour.

Voyez, enfants, voyez comme à fondre sur nous
Elle est vive, cette parole de l'oracle

La voix se dresse donc, entre le cri et le silence, pour repousser également le cri et le silence, comme la main repousse les herbes à hautes mesure qu'on avance. Elle avance dans la gorge pour creuser dans l'ordre mort des choses les sons qui n'existent pas et font exister les sons, la voix, quelque chose qui n'appartient au cri et au silence que dans la mesure où il les traverse : c'est le chant.

Jadis envoyée par les dieux,
Elle qui prédisait qu'au bout de douze années,

Le chant n'est pas ce que l'on croit (poser sa voix sur une note et la faire résonner pour qu'on la reconnaisse) : mais c'est atteindre, depuis le plus haut (pas au-delà), la force de la note pour nous faire entendre ce qui demeure impossible tant qu'on ne l'a pas entendu, comme ces salles noires plus noires encore quand on en éclaire un recoin à l'allumette, mais qui laisse voir le visage et soudain tu souffles pour faire apparaître le noir plus immense ; et on se touche pour avancer encore en l'autre davantage.

Le fils de Zeus verrait le terme de ses épreuves.

La voix tourne comme une lanière autour du corps, comme le fouet plongé dans l'eau et l'huile et le feu aussi, qu'on vient abattre contre le dos, et poser des baisers rouges comme des draps rouges, des coups de langues plus rouges encore que le noir de la pièce, et la lanière vient faire le tour amoureusement du corps, la voix tourne autour de la note, l'attaque par le plus Haut, et là, là où elle peut, vient l'enserrer de toutes ses forces, lierre autour de la façade d'une maison à bout de force que le lierre ronge et qui s'effondrerait à cause du lierre s'il n'y avait pas le lierre qui tenait la maison encore debout en ses mains (ou bien : comme la main qui escalade la montagne, se jette sur la pierre, puis tombe et se raccroche à une autre, et ricochet de la main du bras, du corps le long de toute la montagne jusqu'au sol où il viendra se reposer.)

Comment celui qui ne voit plus la lumière
Verrait-il un autre soleil se lever,
Comment verrait-il un autre soleil se lever,
Lui que poursuit l'ombre affreuse de l'Hydre.

Voyez. La voix lève pour nous qui ne voyons rien que des mots quelque chose qui est la chair du mot : parce qu'elle fore dans plus loin que le mot, quelque chose qui est la pulpe du mot. Voyez, dit la voix : qui dresse pour nous la présence véritable de tout ce qu'elle vient nommer et déposer dans nos cœurs, nos existences rendues à la beauté de la voix, comme déposées à ses pieds.

Sans doute Déjanire gémit-elle aujourd'hui sur cela,
Sans doute répend-elle à flots
La rosée tendre de ses larmes
Alors que le destin en marche lui dévoile
L'immensité du désastre.

C'est que : cette beauté qui tourne, fait croiser le chant arabe et la puissance grecque, les accents orientaux, d'Asie et de Massada, les rumeurs de la vieille ville de Jérusalem et les échos jetés par les remparts de Thèbes, cette beauté qui est le dépôt de tout ce que la voix a pu un jour inventer pour faire entendre ce qui ne peut pas s'entendre, cette beauté faut-il l'entendre pour y croire, la croire sur parole, et l'entendre, entendre précisément ce qu'on n'entend pas, et qui d'évidence est la beauté de nos vies où je viendrai me brûler pour toujours, et toi aussi, puisque tu l'as reconnue telle.

Un mal envahit Héraclès, grands dieux, un mal
Tel que jamais
Ce héros n'eut à en subir de plus pitoyable !

De là cette voix, arrachée, brûlée, éraillement aux grains féroces, de tendresse et de violence mêlées, emmêlées de cette joie de lever la présence réelle de la beauté, de la violence de l'arracher à plus Haut que soi, et l'emporter plus loin, là où derrière la colline, le chemin de nos pas se rétrécit, que le silence et le cri se resserrent, qu'ils vont finir par tout recouvrir, une fois qu'au sommet de la colline on sera arrivé, qu'à l'est on verra le soleil se coucher, qu'à l'ouest demain, on le verra se lever, puisqu'on l'appellera par son nom, l'oracle qui réalise le temps en nommant le jour par le nom de la nuit, et la voix par le chant qui rend vivant l'espace de tout ce qui sera possible de voir.

Ah, pointe noire de la lance de guerre,
Qui des remparts d'Oechalie
Ramena l'épouse captive !
Et c'est Cypris, ta servante en secret,
Qui est l'auteur de tout cela.

Bertrand Cantat | l'art de l'abîme

arnaud maïsetti — 2011-12-17T01:09:01Z

Sortir du théâtre ce soir avec la voix de Cantat, en tête, dans tout le corps – tant de choses à dire des tragédies (Sophocle, trois pièces mis en scène par Wajdi Mouawad, à Nanterre-Amandiers [1]) ; mais la voix de Bertrand Cantat, sa présence immense sur scène, dans le retrait de son rôle, celui du Chœur, demeure première, impose, dans la fatigue de ce soir, ces quelques mots.

Pour quelqu'un de ma génération, Cantat figure ce surgissement premier (et ultime) de la puissance rock et de l'ampleur poétique, ce moment (unique) où la musique la plus libre s'est parlée dans la langue en son nom, a résonné dans sa porté politique, musicale, frayant dans le territoire de l'adolescence la possibilité de l'incarnation lyrique, comment le dire autrement.

Tout cela est fini, bien fini évidemment.

Seulement, il est dans cette pièce, aujourd'hui, et il chante. Alors cela fait exister quelque chose d'inouï, au théâtre, et en soi, dans sa propre histoire, dans l'histoire qui se joue. Non il ne chante pas : retrouve plutôt la vieille geste épique du théâtre ancien : parcourt toute la gamme de la voix pour raconter la douleur et la désigner à nous qui y assistons – cette gamme, de la psalmodie au chant du cri, de la mélodie, aux vocalises les plus directes, les plus complexes qui se livrent à blanc, avec cette énergie qu'on entendait dans les derniers concerts de Noir Désir, et qu'on se disait : cette voix ne durera pas, à l'user ainsi dans les frottements, dans les hurlements brisés sur le mot qu'il déchire quand il le dresse. Cette voix là, entièrement là, de nouveau.

Il faut l'entendre, les mélodisations arabisantes, source grunge, influences plus lointaines, de Ferré, évidemment, aux nouvelles scènes du début des années 90 : ici développé en concertation puissante, cet instrument dans la gorge d'un soliste.

Ne sais s'il y aura un enregistrement de ces spectacles de Sophocle : il le faudrait [2].

Il y a ce vers du tragédien grec, composé il y a près de 2500 ans, que Cantat chante en boucle dans la blessure de la voix, et sa justesse quand elle est près de s'arracher comme du papier :

« Heureux, ceux qui du malheur leur vie durant n'ont pas connu le goût ».

Alors, en rentrant, le soir si tard, j'écoute de nouveau la musique et sa voix : plus précisément, ce qui approche le plus de ce que j'ai entendu ce soir : ce poème, écrit par Bertrand Cantat en 2004 et mis en musique par Noir Désir à l'occasion d'un concert, presque improvisé, mais qui déploie le sommet de ce collectif essentiel. Nous n'avons fait que fuir : un grand texte, un texte somme, ultime témoignage de ce que fut ce groupe, ou exemple premier, dans le siècle, qui inaugure des espaces à la jointure du politique et du lyrique ; espaces à investir pour ceux qui n'ont pas renoncé : et voient dans cette jointure, la possibilité même de la littérature au présent.

Je reste dans la voix de Cantat, il ne faut pas s'arrêter à mes mots.

Oui, il faut écouter ce concert, dont je ne dépose ici que le tout début, les dix premières minutes (sur près d'une heure) ; et continuer d'écouter ce que cette voix a, encore, à nous dire : ce qu'elle continue de dire quand on peut l'écouter, encore, et qu'elle affronte — et surtout construit — l'art de l'abîme et l'art du silence à égale distance de son chant, sa violence blessée.

Nous N'avons Fait Que Fuir (Noir Désir, 2004)

Nous n'avons fait que fuir

Nous n'avons fait que fuir, nous cogner dans les angles,
Nous n'avons fait que fuir,
Et sur la longue route,
Des chiens resplendissants deviennent nos alliés.

J'ai connu des rideaux de pluie à draper des cités souveraines et ultimes.
Des cerceaux déchirés couronnant les chapelles de la désespérance.
Et tourne l'onde, et tourne l'onde, et tourne l'onde, et tourne, et reviens-moi au centuple,

Reste / Accroche /Rêche, me caresse, me saoule, et me saborde.
Dérape / s'enroule / poulie de malheur / pourrie / chaleur, et devient familier le chant des automates.

On est plombé mon frère des oripeaux de plomb je te dis, de la tonne superflue
carcan /
jour et nuit /
carcan /
fossoyeur /
carcan /
Tout sourire aux dents vertes et nous consommerons, cramés par des soleils de pilules d'apparat, cernés par le fatras trop habile et tu pourras ployer, personne ne verra rien.

Et puis, des anciens charmes qui te remontent enfin du dernier des je t'aime.
J'aperçois des caboches saturées de limaille qui replongent leurs yeux au coeur de l'horizon.

Et des possibles errances à la poitrine fière mais toujours en douceur.

On a l'art du ruisseau
On a l'art de la plaine
On a l'art des sommets
On a l'art des centaines de millions de combattants de la petite vie qui se cognent aux parois,
On a l'art de faire exploser les parois
On a l'art des constellations
On a l'art des chairs brutes
On a l'art de l'abîme
On a l'art du fracas
On a l'art de la pente douce
Et on a l'art du silence

Dis-moi, est-ce que je peux ?
Entourer de ma peau ton joyau de platine
Je l'ai vu qui palpite Sur le bord du chemin
C'est vrai, c'est pourtant vrai
C'est vrai, c'est pourtant vrai
C'est vrai, c'est pourtant vrai

Le cadeau est immense, même la pierre a bondi, elle peut se mesurer aux planètes, à la Voûte
Elle peut donner des cours d'une autre architecture aux "Buildings"

"Tu l'as vu mon éclat ?
Il est dû au hasard, enfin on dit comme ça, ma forme était connue depuis la nuit des temps,

Mais je parle de maintenant d'ici et maintenant.

Allez salut cousin bonjour à tes nuages !"

Un cortège se met en route,
Une kyrielle d'assassins,
Tous insectes de proie.
Ils marchent, ils avancent, ils signent du bout des lèvres leur projet
Pour ce siècle qu'on lit les yeux crevés.

Alerte !

Tous aux abris, aux caves ventres chauds qui te protégeront, retourne chez ta mère...

Ta mère, ta mère était blonde, blonde comme les blés,
Elle laissait s'écouler des trésors de chaleur de la chair de sa voix.
A moins qu'elle n'ai été demi-princesse indienne,
Te faisant boire la nuit des breuvages cuivrés comme une peau d'iguane.
Approche tes lèvres approche !
Approche tes lèvres approche !

Approche tes lèvres approche !

Plonge, redis-moi d'où tu viens, s'écoule au fond du puit le remède ancestral
Où l'on n'existe pas, où l'on peut tout saisir dans le feu d'un éclair,

Dans le demi clin d'œil, claque ton étendard au vent,
Chuuuut / on le garde au secret.

Avale ta langue, maintenant, on te saisira tout,
Huissier, corbeau, vautour, charognard, tour de vis, identité / police

[1] _credits photos en tête et pied de page : @Nanterre-Amandiers.

[2] Que dire de la présence morale de Cantat au cœur de ce spectacle magnifique, Les Femmes ? – ne rien en dire, peut-être, mais on ferait comme si, alors que sa présence multiplie précisément la complexité de cette question en forgeant ses propres armes contre les critiques, moralistes, policières : y revenir ailleurs, sans doute ; et pour l'heure, lire la belle et justement complexe réflexion de Mahigan Lepage.