arnaud maïsetti | carnets

Marseille | nord sud est ouest

arnaud maïsetti — 2022-06-13T10:04:00Z

La ville en tournant sur soi-même comme si on la répandait à mesure de la ronde qu'on dessinerait dans l'espace, elle est là : à aucun endroit semblable à elle-même, construite en dépit du bon sens et littéralement et dans tous les sens inventant ses façons de se faire et de se laisser voir, et sur tout cela, une couleur diffuse, comme latente, posée sur elle, miroitée, miroitante : puis, on réalise que de la ville, on ne voit que, d'ici, la ville étale et seulement elle, aucune rue, rien qui pourrait la suturer, la relier, l'irriguer, ville corps dont le sang est à l'intérieur des entrailles — là-dessus, le vent qu'on ne peut pas imaginer et qui la tient serrée contre elle-même, la mer tout près qui pourrait d'un seul geste tout recouvrir, mais qui ne le fait pas, on ne sait pas pourquoi, peut-être par tendresse, ou pour la cruauté de laisser planer le doute jusqu'à la fin des temps.

Longchamp | Les arbres du Nouveau Monde

arnaud maïsetti — 2021-04-20T11:54:01Z

On ne s'est donc pas contenté d'arracher des hommes à leurs terres, quand, ayant traversé le grand océan, on est revenu fier d'avoir conquis un monde neuf, un monde entièrement grand à souiller.

On a pris les arbres aussi.

C'est à la fin du XVIIe s. Les Premières Nations sont déjà presque toutes éteintes ; elles sont une poignée à essayer de fuir où elles le peuvent, vers le sud, ou plus à l'ouest encore. Les Européens tirent sur les corps, tirent sur les animaux et les fleuves, sur tout ce qui bouge ou ne bouge pas.

Par exemple Le Grand Févier, ou le Micocoulier.

Les Européens leur donnent même un nom qu'ils ignoraient posséder : Gleditsia Triacanthos ou Celtis Occidentalis.

On les fait embarquer sur un navire, on rejoint un port Normand ou Basque, et on les jette au sol ici ou là, on attend.

Le Nouveau Monde poussera ainsi à Marseille, sur les hauteurs du Palais dit Longchamp.

Sur moi ce jour-là, l'ombre des Grands Arbres de Virginie. Ils dessinent à même mon visage semblables dessins hâtifs et généreux qu'autrefois sur les corps des Algonquins Powahatans autour de la Baie de Chesapeake en amont de la James River. D'ici, je ne peux même pas voir la Gare Saint-Charles si proche pourtant. Mais je vois ce qu'ils ont vus, quand ils suivaient du doigt le Pygargue à tête blanche, la courbe de leurs lunes.

C'était quelques jours avant le printemps. Les arbres nus tendaient leurs branches désespérément vers le ciel, comme si c'était possible de recommencer n'importe quelle vie ; comme si c'était le ciel de Virginie, et qu'on allait accomplir autour d'eux la Danse du Soleil, que les Cris nomment Danse de la soif, et les Saulteaux Danse de la pluie, que les Siksika, Kainai et Piikani célèbrent sous celui de Danse médecine. Il ne pleut pas et il n'y a pas de soleil. La soif, elle, est invincible.

L'arbre de Virginie, ou celui des Grandes Plaines, tous ceux qui m'entourent et qu'on a déposés autour de moi pour orner le vieux monde ne se plaignent pas pourtant.

J'enterre une pierre aux racines de l'un d'eux, dont l'écorce est défigurée par les mots d'amour d'ici. Je m'en vais.

Il faudra revenir s'étendre à son ombre aux jours de grandes soifs, déterrer la pierre, et la lancer dans la mer.

Australie | brûle le monde

arnaud maïsetti — 2020-01-05T18:31:04Z

L'Australie, c'est l'autre bout du monde, et c'est l'Occident — c'est le nord et le sud tout à la fois, ce proche qui est si lointain. Alors, quand c'est ce bord du monde qui brûle, on est tout à la fois préservé et atteint, dans cette mesure, et ce paradoxe. Les images qui nous parviennent sont celles de toute incendie : sidérantes, atrocement belles, évidemment politiques. Le monde brûle, on le sait, les courbes le disent, les rapports. Mais personne pour en prendre la mesure. Qu'une adolescente prenne la parole sur toutes les tribunes du monde, et les masques tombent : ceux qui ont eu en charge le monde n'acceptent pas qu'on le leur dise, tout simplement parce que cela ne les concerne pas, littéralement. Eux seront morts et enterrés quand la terre sur eux brûlera de plus belle. Mais c'est aujourd'hui, déjà, qu'on voit les flammes. Alors, qu'on les regarde longuement, ces images [1] : ce sont autant d'allégories d'un monde qui part en fumée.

[1] source : BBC, New York Times — @afp

Détruire le ciel

arnaud maïsetti — 2019-05-26T18:51:29Z

Les corneilles prétendent qu'une seule corneille pourrait détruire le ciel. Cela est hors de doute, mais ne prouve rien contre le ciel, car le ciel signifie précisément : impossibilité des corneilles.
Kafka, Journal (Novembre 2017)

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La Pointe Rouge | la course furieuse des chevaux

arnaud maïsetti — 2019-04-18T11:40:19Z

Mario et moi nous longions la grève. Nos chevaux, le cou tendu, fendaient les membranes de l'espace, et arrachaient des étincelles aux galets de la plage. La bise, qui nous frappait en plein visage, s'engouffrait dans nos manteaux, et faisait voltiger en arrière les cheveux de nos têtes jumelles. La mouette, par ses cris et ses mouvements d'aile, s'efforçait en vain de nous avertir de la proximité possible de la tempête, et s'écriait : « Où s'en vont-ils, de ce galop insensé ? » Nous ne disions rien ; plongés dans la rêverie, nous nous laissions emporter sur les ailes de cette course furieuse ;
Lautréamont, Les Chants de Maldoror (Chant III)

Ce matin-là, il n'y avait presque personnage sur la plage : c'est le seul moment où elle est encore vivable, visible. On voit d'ici la ville toute entière, et personne en elle ; seulement la colline de Notre-Dame, les routes qui s'enfoncent. La mer me sépare de la ville comme du Nicaragua : parce qu'elle forme cet angle au sud, j'ai vue vers le Nord alors que la ville fait face à l'Ouest. Oui, c'est toujours difficile à comprendre. Je cherchais à m'orienter dans cette vie des boussoles affolées, quand je l'ai vu.

Je n'ai jamais eu de fascination pour les chevaux : ni pour aucune bête — sauf, un soir, pour les coyotes à cause de leur souffle dans la forêt épaisse, au Nouveau Monde. Toujours eu peur même : peut-être à cause des mâchoires, ou du tableau cauchemardesque de Füssli. Ou pour ce coup reçu enfant au tibia : j'étais passé derrière le cheval, la ruade m'avait envoyé au sol, elle aurait pu m'atteindre au visage. Le cheval n'avait pas tourné la tête : il m'avait senti. Depuis, je tiens l'animal à distance. Puis, il me fait pitié : les hommes ne pèsent pas davantage que l'enfant que j'étais, et le cheval pourrait tous nous envoyer au sol. Peut-être m'a-t-il frappé pour cette leçon : je pourrai vous dominer, mais je ne fais pas. Ou plus sûrement est-il ignorant de sa force. Il se laisse domine, par l'homme et sa peur : on le chevauche pour l'asservir. Sa sauvagerie tenue en bride, en laisse, me fait honte. Dans les concours de dressage, on assiste à la puissance de l'homme qui fait danser la sauvagerie, et ça me serre le cœur.

Ce matin, la bête est noire et puissante, peut-être la plus puissante que j'ai jamais vue. Sa peau respire la force, le calme, la sauvagerie domptée — mais toujours présente, possible, menaçante. La couleur de sa peau est sans nuance : noire comme le noir ne l'est jamais. Le cavalier qui monte la bête possède même arrogance et même calme ; même sauvagerie domptant la sauvagerie, et tout cela est d'une beauté terrifiante.

Je ne m'y attendais pas. Soudain, le cavalier tord la gueule de la bête d'un mouvement majestueux, vers la gauche : mais c'est la mer. Le cheval non plus, je crois, ne s'y attendait pas : il résiste, un peu. Pas longtemps. Puis touche l'eau des sabots ; des jarrets, de la moitié du corps bientôt. Et soudain — cette fois, c'est le cavalier qui ne s'y attendait pas, je le sais par ses cris, et il me le dira ensuite —, le cheval s'enfonce dans la mer.

Le plus beau, ce n'est pas qu'un cheval sache nager — qu'un cheval sache nager est le plus mystérieux —, mais qu'il le fait de toute sa puissance de cheval de course. Nager est un combat que je mène en pure perte depuis l'enfance : je me débats contre les éléments (élève de collège, c'était la remarque du maître-nageur : « Il faut nager dans l'élément et avec lui, pas contre lui ») : et peut-être la mer est-elle l'image assez juste d'autres combats, d'un certain rapport plus ample à ce qui m'enveloppe. Aller, c'est peut-être dompter la sauvagerie de l'eau, comprendre le courant et le chevaucher. Je ne sais pas. Devant moi, le cheval noir chevauchait chaque vague jusqu'à dompter la mer, jusqu'à plonger sa tête entière dans l'eau salée près des bouées des trois cent mètres.

Il nagera longtemps, et reviendra - tiré par le cavalier. Au milieu des planches à voile et des nageurs, plusieurs galops au bord de l'eau l'épuiseront à peine. Lui ruissellera, la transpiration blanche mêlée au sel, au froid : dans son regard, rien. Est-ce qu'il saura qu'il a nagé ? L'instinct des bêtes sauvages en lui : j'imagine qu'autrefois, pour se déplacer, les chevaux devaient nécessairement passer par des rivières, des torrents. Je ne sais pas : peut-être s'en est-il souvenu. Simplement, ici, c'était de la mer devant lui, pas une rivière.

Je crois qu'il aurait pu regagner le Québec et ses frères sans le cavalier dompteur de sauvagerie. Partie remise. De l'autre côté de la grande flaque, des bêtes semblables l'attendent pour faire la course avec les coyotes.

Je repensais, en rentrant, à ce passage de Lautréamont, où son ami Mario et lui aperçurent les chevaux sur la plage. Je relirai ces pages, comme un oracle.

Nos chevaux galopaient le long du rivage, comme s'ils fuyaient l'œil humain

Notre-Dame | cette ruine austère

arnaud maïsetti — 2019-04-16T08:40:46Z

Photo : Michel Slomka / Benjamin Girette

Dans les villes, face aux bâtiments trop arrogants construits pour toujours, la pensée que la jungle recouvrira tout cela console. À Angkor ou Tikal, la leçon est belle, sans détour. Là-bas, les murs tiennent encore droits à cause des troncs qui s'enroulent autour. Notre-Dame n'aura même pas besoin d'attendre la jungle, et c'est heureux pour elle.

Mille ans détruits en une nuit, disent-ils : évidemment, c'est faux. Ce qui a été détruit, c'est une charpente de bois, des pierres, des tableaux peut-être, un chef d'œuvre de l'art gothique, sans doute — et devant la sidération des foules rassemblées au pied qui s'acharnent à voir des symboles partout, ça pèse peut-être peu. Pourtant, oui, ce ne sont que des pierres. Ce qu'il y a dans les pierres, on ne le sait pas : c'est ça qu'on regarde. On regarde aussi ce que mille ans n'ont cessé de voir, passant devant et vivant et mourant. Qu'une seule nuit soit capable de défaire ce que mille ans avait vu signe une émotion, laquelle ?

Photo AFP

Au moins est-elle pure : la destruction sans cadavre a cela pour elle qu'elle peut s'adonner, simplement, à la pure contemplation.

Et puis tout le monde donnera son avis — ça a commencé (et déjà, j'ai honte de m'ajouter à la liste) : il faudrait refuser d'avoir un avis. Le risque, c'est d'être pris par l'émotion collective, d'être ce Nous qui déjà est partout — Notre-Dame, Notre Histoire —, ou dans les discours enflammés (« Les Français méritent qu'on reconstruise ») toutes ces foutaises. Rien ne mérite d'être reconstruit, et surtout pas à l'identique : reconstruire ne ressuscitera pas les pierres, et tant mieux.

Déjà les discours, les larmes. Il faudrait s'émouvoir qu'un symbole disparaisse sous nos yeux — mais un symbole de quoi ? Des morts, oui, il y en a eu : ceux qui ont construit ces deux tours pour toucher le ciel et regarder Dieu en face. Personne ne saura jamais leurs noms. Alors, évidemment, vu d'ici, on pensera à la rue d'Aubagne, comme le revers profane d'un effondrement qui n'a rien d'un symbole. Oui, décidément, il faudrait penser contre les symboles.

Seulement, on est surpris d'éprouver de la fascination devant la beauté du feu : on se sentirait presque coupable — mais non, le feu qui détruit, comme à la Saint-Jean, n'aura ravagé que des ruines.

La force du feu, c'est de rassembler autour : on chanterait Le petit âne gris, plutôt que le Te deum, et plutôt que Notre-Dame-Des-Éclaireurs, une berceuse rageuse.

Photo AFP

J'ai repensé au vieux poème de Nerval, qui imaginait déjà Notre-Dame en ruines : et pensait à la mélancolie de ceux qui la verraient ainsi :

Notre-Dame est bien vieille : on la verra peut-être
Enterrer cependant Paris qu'elle a vu naître ;
Mais, dans quelque mille ans, le Temps fera broncher
Comme un loup fait un bœuf, cette carcasse lourde,
Tordra ses nerfs de fer, et puis d'une dent sourde
Rongera tristement ses vieux os de rocher !
Bien des hommes, de tous les pays de la terre
Viendront, pour contempler cette ruine austère,
Rêveurs, et relisant le livre de Victor :
— Alors ils croiront voir la vieille basilique,
Toute ainsi qu'elle était, puissante et magnifique,
Se lever devant eux comme l'ombre d'un mort !

Photo Yann Castanier. Hans Lucas pour Libération

Et l'ami Dimitri Wazemski renoue avec son vieux Hugo — comme beaucoup, mais je sais que pour lui, c'est un autre signe avec le dialogue qui les unit :

Alors, on aura été les derniers à voir la vieille église debout. Finalement, on aura vécu peu de moments historiques, et toutes auront concerné les chutes : les murs tombent, les statues des dictateurs tombent, les Tours de la capitale du Monde Libre tombent, les cathédrales tombent.

#notredame pic.twitter.com/FgU3uAr3PJ

— cristina casacuberta (@ccasacub) 15 avril 2019

On vit décidément dans les chutes de l'Histoire. Entre ses ruines, on passerait.

Photo Yann Castanier. Hans Lucas pour Libération

Nos vies n'ont pas besoin d'émotions sur des pierres mortes — et ce n'est pas pour la tentation du blasphème qu'il faut écrire cela. Ce qui est mort ne saurait mourir. La phrase résonne plus fort que des cloches millénaires.

La plupart de ceux qui entraient dans Notre-Dame ne le faisaient que pour les photos. Ils continueront de tendre l'appareil pour les pierres fumantes.

La flèche de Notre-Dame vient de s'effondrer sous les exclamations horrifiées des gens #NotreDame pic.twitter.com/kfLNt7rhsZ

— Wladimir Garcin-Berson (@vladogb) 15 avril 2019

Photo AFP

Notre-Dame, pour nous, c'était seulement un point de rendez-vous — pour laisser la rive Gauche, et remonter vers le nord. C'était un bâtiment, une relique : comme la couronne d'épines, on savait bien qu'elle n'était pas authentique, que le Pouvoir avait malignement trafiqué pour assujettir les masses. Notre-Dame appartenait vaguement au passé. C'était le titre d'un livre. Violet-Le-Duc l'avait déjà suffisamment défiguré pour qu'il ne reste rien de l'église médiévale, et avec le mauvais gout romantique, tout avait été emporté. La pierre avait été blanchie, c'était propre comme du passé réécrit par les manuels scolaires.

En une seule nuit, l'église est redevenue notre contemporaine. Nous sommes soudain devenus contemporains de sa destruction : nous partageons cette histoire-là, de sa destruction. Nous aurons vu la fin là où d'autres ont vu le début, et le devenir. Oui, il ne restera rien du passé que cette émotion de la fin.

Reste des images fascinantes d'un monde qui part en cendres, en une seule nuit.

Photo Boby

Photo AFP

Marseille | La Plaine à poings nus

arnaud maïsetti — 2019-02-20T14:29:23Z

Sur les murs d'une de ces rues qui relient, comme un cordon ombilical, la Plaine et le Cours Julien (lui même relié à Noailles par une passerelle et d'infinis escaliers). Partout une sorte de colère sereine : des poings tendus vers les visages de passants pour rappeler à eux la colère, et la sérénité qui l'emporte. Des poings comme on frappe le cœur de la ville pour le relancer. Et des points aussi pour venger d'autres coups reçus sur le visage, ceux qui arrachent un œil. Avec l'œil qui reste, regarder en face, rouge de blessure, et noir de colère, la ville et ceux qui la gouvernent à coups d'insultes.

Rimbaud | Nouveaux visages

arnaud maïsetti — 2018-06-29T20:40:00Z

Note du 29 juin 2018

Dure nuit ! le sang séché fume sur ma face, et je n'ai rien derrière moi, que cet horrible arbrisseau !...

Ce n'était pas lui. Tant pis pour nous – et non tant pis pour lui. Sur l'image, c'était troublant, le regard perçait pourtant. Mais non. L'homme assis, à droite de l'image, en retrait, qui nous regardait comme si on savait. Ceux qui savent ont regardé longuement l'image et avec l'arrogance de leur savoir, ils ont parlé. Ils ont d'abord reconnu l'homme debout, la moustache arrogante : Henri Lucereau, présent à Aden d'octobre 1879 à août 1880. Rimbaud est arrivé à Aden dans les derniers jours d'août 1880. Le visage était encore possible. Mais le barbu, sur la gauche, possède désormais un nom : Pierre Joseph Dutrieux, médecin belge de son état, qui se rendit en Aden quelques jours en novembre 1879. L'Hôtel de l'Univers affiche complet. Rimbaud était ailleurs, cet automne-là.

Reste le visage de l'homme à travers lequel on avait espéré voir l'homme qui avait vu l'Homme. Qui était-il ? Un ultime avatar d'un homme qui s'est pris pour Rimbaud : qu'on a pris pour Rimbaud, alors qu'il était un autre. Je pense à lui ce soir : à cet homme qui était depuis le début anonyme, cet homme qui n'était pas lui, et dont on ne saura jamais le nom et les amours, et les espoirs, les joies fugaces et les douleurs qui l'emportèrent.

Je pense au visage de Rimbaud encore une fois évanoui. Partie remise sans doute ; Rimbaud nous donnera de ses nouvelles, un jour ou l'autre. Cela risque fort d'être l'autre : après le déluge, peut-être.

Le fantôme de Rimbaud court toujours.

Note du 15 avril 2010

Au matin j'avais le regard si perdu et la contenance si morte, que ceux que j'ai rencontrés ne m'ont peut-être pas vu.

Tous les dix ans ou trente ans, on découvrirait un nouveau visage — exhumé par des libraires fétichistes, des archivistes du détail, des généticiens de la photo capable de dire l'authenticité du visage selon l'implantation des cheveux, son corps ainsi reviendrait nous visiter, non pas glorieux, mais regard droit fixé au-delà de l'objectif, sans jugement ni pardon, simplement déposé, là, aujourd'hui, maintenant.

Je suis réellement d'outre-tombe, et pas de commissions

Pas d'occurrence du mot visage dans toute l'œuvre : pas même un hapax ; j'ai vérifié. Ou qu'on me dise le contraire. C'est que le visage compte pour si peu — au contraire de l'os émacié sous l'œil qui voit, qui scrute, perçoit ce qui demeure intangible sous le pas et que le pas déplace. Alors, la ruse qu'il a trouvée pour nous rendre désarmés face à l'énigme de chaque mot, ça aurait été celle là : se dévoiler, et son visage toujours différent, dans des photos qu'on découvrirait par intervalles irréguliers. Et à chaque fois, on dirait : le visage ne lui appartient pas, si différent de la voix qui s'est tu — et pourtant, on le reconnaît bien là.

Oh ! la vie d'aventures qui existe dans les livres des enfants, pour me récompenser, j'ai tant souffert, me la donneras-tu ? Il ne peut pas. J'ignore son idéal. Il m'a dit avoir des regrets, des espoirs : cela ne doit pas me regarder.

C'est pour ça qu'on regarde : traquer dans les contours, les plis de la lèvre, le creux de la mâchoire serrée (sur quelle insulte aux pierres trop coupantes ?), quelque chose qui serait de là, d'où serait l'origine de cette fin qui commençait alors dans nos vies, quand l'écriture face à la vie s'effaçait. Ainsi, serait-ce de ce visage que naquit. Alors, c'est cette bouche qui. Et de ses yeux, qui virent. Et en eux, quelles traces imprimées de quels désirs perdus ? Et des nôtres, désirs, visions, traces (impressions), au fond de quels yeux regagnés sur le siècle ?

Je me ferai des entailles partout le corps, je me tatouerai, je veux devenir hideux comme un Mongol : tu verras, je hurlerai dans les rues. Je veux devenir bien fou de rage.

Oui, c'est prévu : tout est organisé. Régulièrement, on assisterait impuissant à la découverte d'un nouveau manuscrit plus ou moins bien plagié ; les faussaires s'en donnent à cœur joie, rivalisent, font illusion un moment, et puis on oublie. Mais lui, c'est ainsi qu'il répond. De temps en temps, une photographie passée ressurgit dont le grain de poussière est plein déjà de la gangrène du temps, de son ennui sur les monticules âpres d'Abyssinie, et le regard, parti ; ailleurs.

O douceurs, ô monde, ô musique ! Et là, les formes, les sueurs, les chevelures et les yeux, flottant. Et les larmes blanches, bouillantes, — ô douceurs ! — et la voix féminine arrivée au fond des volcans et des grottes arctiques..

Coïncidence ? Non. Impossible de ne pas faire le rapprochement : plus qu'un hasard, conjonction des forces vives de l'histoire, insensées, grotesques, sublimes. Oui, sublimes vraiment. Dans un pays du Nord, de ceux qu'il avait toujours laissés dans le dos, préférant se brûler au soleil âcre plutôt que d'avancer dans la boue grise des neiges, on raconte qu'un volcan s'est réveillé. Qui savait que sous les glaces dormaient des volcans ? Grottes arctiques en vérité, et pour ceux qui savent lire et rêver : énergies insondables des violences sans objet, rire tellurique de la planète qui, au sortir de l'adolescence, n'a pas fini de se disperser en jets ahuris jusqu'à couvrir une moitié de l'Europe du Nord, dit-on ? Une moitié, vraiment ? Est-on sérieux ? — « Si les volcans changent peu de place, leur lave parcourt le grand vide du monde et lui apporte des vertus qui chantent dans ses plaies. » (R. Char, "tu as bien fait de partir...")

À qui me louer ? Quelle bête faut-il adorer ? Quelle sainte image attaque-t-on ? Quels coeurs briserai-je ? Quel mensonge dois-je tenir ? — Dans quel sang marcher ?

Corps exposé : exposition sans art et sans beauté ; corps surpris par l'image qui ne le cherchait pas — et nous, devant cela qui ne répond de rien, qui est l'évidence même de l'image et l'opacité du silence : on trouverait quelque chose ? On en dirait quelque chose ? Non, bien sûr — et si seul importe l'écrit, ce qui le porte ne le salit pas mais le rehausse, sans doute. Ce n'est pas de la dévotion que de chercher sous le regard ce qui a tant éprouvé le désir de posséder dans une âme et un corps la vérité qui nous anime.

Oui, j'ai les yeux fermés à votre lumière. Je suis une bête, un nègre.

Et tout cela un 15 avril, évidemment. Surface mate et sans prise contre laquelle on bute, comme la paroi de la tombe. À nous adresser ces photographies, comme des lettres sans date et sans lieu, énonciation toute pleine d'elle même et du hasard qui nous l'apporte, c'est comme si la question des textes continuait, fouillait la plaie de la beauté jusqu'à faire apparaître l'os, et on le rongerait encore avec sa pulpe sans être rassasiés : image plus que sacrée — image nue d'une vie emmenée qui ne nous appartient pas mais nous adresse, obstiné, ce regard portée loin devant au risque de se taire : ce visage.

À la prochaine photo, sûr qu'il sera complètement noir, et les mains en sang.

Marseille | ouest sud-ouest [Mise à jour infinie]

arnaud maïsetti — 2018-05-17T07:35:00Z

Chaque soir que le matin fait (il en fait un par jour), une image depuis le promontoire de la ville, face au Bain des Dames, dans l'axe même du soleil en plongée vers la nuit

16 mai, 18h02

15 mai, 17h56

3 mai, 17h55

2 mai, 18h01

30 avril, 18h02

le 27 avril, 17h40

le 23 avril, 17h58

Marseille - Beyrouth | Par dessus le ciel

arnaud maïsetti — 2017-12-16T21:35:35Z

Marseille-Beyrouth via Paris — et via toutes les terres entre Marseille et Beyrouth. Le téléphone — qui sait tout, qui sait trop — m'indiquera parfois le nom du lieu en légende de la photo : Roumanie, Serbie, et même des villes inconnues : Altstätten, Raski, jusqu'à Jabal Lubnan. Mais je n'aurai pas quitté l'avion. Sans y mettre un pied, j'aurai vu ces pays, ces villes, je les aurai traversés. Je repense au Lotissement du ciel de Cendrars. Je passe le trajet le front posé sur la vitre — le ciel change chaque minute. Ici, il fait toujours beau : on est au-dessus des nuages, au-dessus du ciel peut-être, ou au fond de lui. Pendant le retour, la nuit, j'apercevrai des étangs éclairés avec science, méticulosité, géométrie, main de l'homme : au-dedans des villes, on est dans le désarroi des choses lâchées en désordre autour de soi, les rues, les impasses, labyrinthes. D'en haut, non. D'en haut, on voit la science, la main de l'homme sur chaque chose posée, méticuleusement. D'en haut, je verrai cela, et d'autres choses encore : comme de la poudre, la neige ; comme de la brume que recouvre la brume, ou comme — par instant —, le ciel quand on le voit depuis le ciel.

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