arnaud maïsetti | carnets

Jrnl | Est-ce ancienne sauvagerie qu'on pardonne

arnaud maïsetti — 2024-05-19T13:15:52Z

Aux accidents atmosphériques les plus surprenants
Un couple de jeunesse s'isole sur l'arche,

— Est-ce ancienne sauvagerie qu'on pardonne ? — Et chante et se poste.
Rimb., Mouvement, Illuminations (1873-1875)

C'est comme si on avait renoncé. On avait regardé le ciel, la terre, et dans nos mains les forces qu'il restait et on avait posé les outils, on serait reparti. Sur les bords des routes, et dans le parc tout près, les jeunes pousses fleurissent donc dans le plus grand désordre. J'apprends à mon garçon que les mauvaises herbes n'existent pas, mais seulement des jardiniers. L'herbe est folle, davantage encore quand le vent lui aussi est laissé en liberté comme ces jours. La sauvagerie indomptée prend corps dans les tulipes saxifrages des boulevards vers l'école. Avec une brutalité inouïe, elles percent non pas seulement la surface de la croûte terrestre, mais les trottoirs ou les murs mal cimentés des clôtures qui délimitent les propriétés dites privées. C'est la naissance de la jungle, la promesse qu'un jour, de l'autre côté du temps, tout ceci ne sera qu'une forêt primaire de nouveau. Je tâche d'en prendre la mesure. Comment accueillir la sauvagerie en nous qui ne soit pas la soif de destruction, mais un ravage plus large encore, ce qui va défigurer la laideur, ce qui donne à la fragilité têtue l'allure de la dévastation, désarme les arrogances les plus viles, ce qui enfin donne au dérisoire la nécessité la plus grande ?

Je regarde, j'essaie d'apprendre.

Au théâtre, le corps offert à sa présence, ou sur la surface de la page, on ne fait pas autrement : cette sauvagerie qui naît parfois au prix de l'abandon et après un tel travail où se délaissent l'espoir et la volonté, où il n'y a plus rien que le désir et l'absence de but, plus rien que la disponibilité à ce qui vient, passe, défait, alors quelque chose surgit, se laisse voir, un cri à peine, une phrase plus terrible que les autres, une tulipe sur le trottoir que le moindre pas pourrait piétiner — humiliant pourtant le piétinant à l'instant où il se fait, préparant d'autres surgissements aberrants, ici, ou là.

Jrnl | D'accusation de violence

arnaud maïsetti — 2023-05-11T14:41:00Z

Le grain de blé qui germe et fend la terre gelée, le bec du poussin qui brise la coquille de l'oeuf, la fécondation de la femme, la naissance d'un enfant relèvent d'accusation de violence. Et personne ne met en cause l'enfant, la femme, le poussin, le bourgeon, le grain de blé.
Jean Genet, « Violence et brutalité », Le Monde, 2 Septembre 1977

L'époque est peut-être née pour cela : dire ce qui relève de la violence d'une part et de la brutalité d'autre part, opérer le distinguo définitif qui sépare les deux côtés de la matraque, entre celui qui reçoit le coup et le rend ; et celui qui le donne parce qu'i le peut, qu'il est le pouvoir : qu'il doit prouver à ses propres yeux qu'il le détient, qu'un pouvoir ne sert que si on s'en sert, si possible sur le crâne du premier venu sur quoi le pouvoir s'exerce, que face aux grenades de désencerclement, on ne possède que nos mains nues (qu'on nous arrache), et les yeux pour pleurer (qu'on nous arrache aussi), et qu'il faut regarder pour cela et pour ces yeux arrachés les images ne sortant des manifestations, tandis que, dans la foule, on se contenterait d'avancer, battre le pavé tandis qu'il est chaud, que l'on crie, que le monde derrière soi fait ce bruit de tonfa sur les boucliers en Plexiglas, que le soir tombe sous leurs coups, et que des lendemains les relèvent.

Le vent chasse les nuages comme si ce n'était pas lui la proie, que derrière l'orage se tient prêt, tapie dans son ombre, va se jeter sur lui et le dévorer.

Le miracle des roses : incompréhensible, presque scandaleux, et puisqu'il est interdit d'arroser, d'autant plus terrible, implacable.

arrêter le mouvement

arnaud maïsetti — 2016-04-22T19:22:03Z

Le temps toujours on l'arrache. C'est lui qui nous prend ; nous, comment on pourrait prendre le temps (par exemple : de s'arrêter). La révolution véritable est là, sans doute : les réactionnaires savent bien cela, et dans l'angoisse hystérique qu'ils ont à sans cesse réclamer du mouvement, sans cesse se dire En Marche (sinon, le monde s'écroulerait, ils le savent bien : et que nous n'attendons que cela, nous autres : que ce monde vieux s'écroule), eux voudraient toujours les choses mouvantes, instables, parties, partout.

Nous, on voudrait le face à face qui dévisage. Nous, on réclame seulement l'arrêt : et prendre le temps de le prendre, ce temps, et sa saisie.

Dans les jours qui sont passés sur moi de tout leur poids, je me souviens que j'ai pris date plusieurs fois : des mails à envoyer (certains si importants), des textes à commettre sans quoi, des rêves, des cimetières à visiter (et pas qu'en rêve), des promesses, encore et encore, des serments : toute une vie qu'on voudrait jouer en quelques mots – mais le temps passe, c'est sa nature, et il passe plus férocement quand on voudrait le retenir un peu.

On a si peu de ruses.

Les camarades sur les Places font cette épreuve aussi : arrêter le mouvement. (C'est la tendresse que j'éprouve malgré tout pour le théâtre : le temps cesse de passer comme dehors il passe).

J'écoute Ballad of a Thin Man avec une colère plus forte ces derniers jours pour cette raison-là, je crois.

On n'a plus aucune ruse.

Mais hier : justement sur la route du théâtre. Une fleur d'un rouge si vif au milieu de la terre sèche et des bruits de tous les travaux du monde (ici aussi, ils changent la fac pour la mettre en mouvement : ils ont congelé la roseraie et ont planté à la place des algecos en plastique, provisoires, pour combien de temps ?) Je ne connais pas le nom des fleurs. Ni celui de cette couleur rouge. Ni rien à la terre, à l'air, et aux oiseaux. Mais je suis arrivé un peu en retard ce soir-là au théâtre.

C'est un hasard, cette fleur : un miracle du vent et de l'acharnement à pousser ici : évidemment qu'il n'y aucun espoir pour une fleur comme celle-là, ici, et rien que de la solitude et davantage de vent.

Il y a un chant des peuplades Khor qui commence par ces vers : Fleur cueillie sur la colline / Ton parfum s'envole au vent. Les vers qui suivent appartiennent au vent, à la pensée déposée en chemin sur le temps pris au temps.

J'ai hésité à appeler ce billet arraché : pour l'immobilité. Fallait-il que je change.

et tomber (le vieillard mélancolique)

arnaud maïsetti — 2014-05-05T19:29:54Z

Je te revois encore, ombre qui passe à travers des ombres, et qui brille un instant d'une lumière funèbre et inconnue, et qui entre dans la nuit ainsi que se perd le sillage d'un navire dans l'eau que l'on cesse d'entendre.
Pessoa

et sous mon ombre je glisse dans le jardin des plantes ouvert en deux par moi, les allées sous le ciel s'ouvrent aussi, et le corps et l'esprit en deux parts égales, et le passé et chaque minute, et ce jour lui-même, et je pense : demain est-il un autre jour ? — je me revois encore, qui sort dans la nuit pour chercher à rentrer.

devant la statue, aucune plaque. l'œuf dans la main, et depuis toujours qui songe, le penseur ; mais qui pense l'autre, l'œuf ou l'homme plein de ces mystères devant lesquels il tremble, alors que l'œuf reste là, évident et lisse, joyeusement rond et plein de tout ce qu'il cache. le mystère de la création, l'œuf, la poule, créés peut-être seulement pour le rêve, et les vieux hommes barbus et mélancoliques penchés sur ce mystère n'existent que pour l'herbe autour — mais je n'ai pas le droit de marcher sur l'herbe, alors je la regarde comme du ciel.

une fable de Pessoa (de mauvaise mémoire) : l'homme comme un caillou qu'on aurait jeté en l'air, et qui dirait : voyez comme je bouge. j'ai grande tendresse pour la pierre qui tombe, va tomber aux pieds des rieurs, ou des penseurs mélancoliques — au moins elle tombe de toute la hauteur du monde pour la seule folie du vent.

dans cette lumière du parc, je pense à Alix Cléo Roubaud, parce que j'ai lu pour la première fois Alix Cléo Roubaud dans cette lumière de Pâques, et que la lumière de Pâques est celle que m'adresse Alix Cléo Roubaud depuis lors, dans cette lumière qu'elle aura cherchée toute sa vie — puisqu'elle croyait que la lumière guérissait sa maladie (et qu'elle aura voyagé toute sa vie pour la rechercher et chasser la maladie qui allait la rattraper à Paris). Je pense à Alix Cléo Roubaud si fort qu'en sortant, je croise Jacques Roubaud, mais en bien plus vieux, Jacques Roubaud centenaire : ce à quoi ressemblera Jacques Roubaud quand il aura cent ans. et je voudrais m'approcher du vieil homme et lui dire comme je suis reconnaissant à ce jour d'être si lumineux.

du vieillard dans le parc — le vieillard barbu et mélancolique, non Jacques Roubaud centenaire qui est maintenant loin, puisque quand même je n'ai pas osé —, je reviens, non à son regard, mélancolique, non à son visage, qui porte avec lui toute la sagesse désespérée et barbue du monde, mais à ses mains ; ce sont toujours les mains d'un homme qui disent son cœur, et ses mains à lui sont celle d'une jeune mère, alors j'ai pitié de lui, ce soir, tandis que je note ce jour comme s'il tenait dans cette image et dans ses mains.

mais puisqu'il déborde, puisque je suis rentré sans parler à Jacques Roubaud qui n'était pas lui, sans arracher l'œuf au vieillard pour le brûler au jour et le voir comme un soleil, sans rien faire d'autre que de marcher entre les Narcisses du jardin des plantes, je ne dirai rien du jour passé sur l'écran au travail lent et long comme de la pluie, tandis que tombait dehors la lumière de Pâques, plusieurs jours après Pâques, et que l'ombre gagnait la pièce, que le jour dehors devenait du lendemain bientôt basculé sur mes vies comme un mystère. le vieillard mélancolique et barbu dans le jardin des plantes est toujours là, allez le voir. il ne sait pas encore qu'il n'y a rien qui précède l'autre dans l'ordre mystérieux de ces corps qui tombent sans cesse avec la terre qui roule sur elle-même à toute vitesse : il ne sait pas encore que le mystère résolu rien n'empêchera l'œuf d'être pour toujours l'œuf qui enferme la vie (et comment est-elle entrée ?) pour qu'elle s'ouvre en déchirant ce qui l'a fait naître, et la poule, quelque chose qui s'enfuit et court encore quand on lui coupe la tête. il ne sait pas encore qu'il s'agit d'accepter le geste de croire, non pas celui de tenir l'œuf, mais de croire qu'en le laissant tomber sur le sol, l'œuf s'ouvrira à l'instant où il va éclore. il ne sait pas encore, et je l'aime pour cela, moi qui ne sais rien de plus que mon allure de caillou tombant sans fin sur la terre qui recule, et qui voudrais choisir l'endroit de la terre où la mer s'ouvre pour aller davantage.

quand s'ouvrent les premières Eucharis

arnaud maïsetti — 2014-03-21T20:47:55Z

Depuis lors, la Lune entendit les chacals piaulant par les déserts de thym, — et les églogues en sabots grognant dans le verger. Puis, dans la futaie violette, bourgeonnante, Eucharis me dit que c'était le printemps.
Rimb. Après le déluge

C'est le jour où le soleil bascule dans l'hémisphère nord — ou est-ce l'hémisphère nord qui pivote et s'oriente vers le soleil ? C'est le lieu, plutôt, où la lumière passe ; frappe à l'inclinaison la plus proche. C'est l'espace qui sépare la lumière du jour. C'est la première saison, le premier temps — prins / temps, dans la langue ancienne : la reverdie, peut-être.

Si de plus en plus, ce journal note la position du soleil, c'est à cause du ciel [1] qui prend tant de place qu'il lui arrive peu à peu d'entrer dans la pensée et le corps.

Dans Conrad, les marins ne parlent que de cela : la pluie, et le beau temps (la pluie surtout et le vent) — et ce n'est jamais bavardage, mais pour trouver l'orientation du monde, s'y repérer et aller plus avant, c'est pour savoir où la vie les emporte, par où aller maintenant.

Dans le ciel les arbres montent davantage, l'herbe leur pousse aux terminaisons de l'être et montent encore, paumes ouvertes lentement qui les grandissent, et les grandissent chaque jour. En Iran, Norouz célèbre le miracle : le nouvel an, évidemment, quel autre jour pour l'an neuf ?

Tout recommencer maintenant que tout recommence.

Ver Sacrum (printemps sacré) — si le vers est sacré lui aussi, où dieu manque partout surgit ce qui renouvelle le temps de la création ("que les dieux existent ou non, nous sommes leurs esclaves", Pessoa)

Sur le miroir, regarder son visage pour la première fois, les rides sous les yeux, les cheveux blanchis par le passé (ou l'avenir ?), l'impression qu'il reste à dire, que tout reste à dire encore.

Je n'ai jamais su quand commençait le printemps — le vingt, le vingt-et-un, hier, demain ? Au moment des fleurs, des premières Eucharis, du premier soleil, du changement d'heure, du désir redevenu désir ?

Je regarde ce soir les yeux fermés d'Eucharis quand elle fait ses adieux à Télémaque. J'apprends que la toile de David est le double du portrait d'Amour (regard posé sur nous, de défi) et de Psyché (endormie, rêveuse peut-être). Et j'apprends qu'Eucharis est une plante.

Je regarde ce soir les yeux fermés d'Eucharis.

Tout recommencer maintenant que tout recommence.

[1] grâce au

William Blake | « La Fleur »

arnaud maïsetti — 2013-07-10T17:21:42Z

Traduction personnelle des Chant d'innocence
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Joyeux, joyeux moineau !
Sous les feuillages tellement verts
Une fleur, heureuse,
Te voit, vif comme la flèche,
En quête de ton minuscule berceau,
Tout près de mon cœur.

Joli, joli rouge-gorge !
Sous les feuillages tellement verts
Une fleur, heureuse,
T'entend pleurer, pleurer,
Joli, joli rouge-gorge
Tout près de mon cœur [1]

[1] The Blossom

Merry merry sparrow ! 
Under leaves so green 
A happy blossom 
Sees you swift as arrow 
Seek your cradle narrow 
Near my bosom.
Pretty pretty robin !
 Under leaves so green 
A happy blossom 
Hears you sobbing sobbing
 Pretty pretty robin
 Near my bosom.

André Breton | « À cette question que je ne vous pose pas »

2012-10-05T10:14:30Z

André Breton, L'Amour Fou

C'est bientôt juin et l'héliotrope penche sur les miroirs ronds et noirs du terreau mouillé ses milliers de crêtes. Ailleurs les bégonias recomposent patiemment leur grande rosace de vitrail, où domine le rouge solaire, qui éteint un peu plus, là-bas, celle de de Notre-Dame. Toutes les fleurs, à commencer même par les moins exubérantes de ce climat, conjuguent à plaisir leur force comme pour me rendre toute la jeunesse de le sensation.

Fontaine claire où tout le désir d'entraîner avec moi un être nouveau se reflète et vient boire, tout le désir de reprendre à deux, puisque cela n'a encore pu se faire, le chemin perdu au sortir de l'enfance et qui glissait, embaumant la femme encore inconnue, la femme à venir, entre les prairies.

Est-ce enfin vous cette femme, est-ce seulement aujourd'hui que vous deviez venir ?

Tandis que, comme en rêve, on étale toujours devant nous d'autres parterres, vous vous penchez longuement comme si c'était moins pour les respirer que pour leur ravir leur secret et un tel geste, à lui seul, est la plus émouvante réponse à cette question que je ne vous pose pas.

Cette profusion de richesses à nos pieds ne peut manquer de s'interpréter comme un luxe d'avances que me fait à travers elle, plus encore nécessairement à travers vous, la vie. Et d'ailleurs, vous si blonde, physiquement si attirante au crépuscule du matin, c'est trop peu dire qu'ajouter que vous ne faites qu'un avec cet épanouissement même.