arnaud maïsetti | carnets

William Blake | « Le Petit Garçon Retrouvé »

arnaud maïsetti — 2013-08-01T16:44:30Z

Traduction personnelle des Chants d'innocence
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Le Petit garçon perdu dans les marais solitaires
Conduit par les lumières errantes,
Commença de pleurer, mais Dieu toujours près,
Apparut comme son père en blanc.

Il embrassa l'enfant et le prit par la main,
Et l'apporta à sa mère,
Qui, pâle de chagrin, à travers la plaine solitaire,
En larmes cherchait son petit garçon.

[1]

[1] The Little Boy Found

The little boy lost in the lonely fen,
Led by the wand'ring light,
Began to cry, but God ever nigh,
Appeard like his father in white.

He kissed the child & by the hand led
And to his mother brought,
Who in sorrow pale, thro' the lonely dale
Her little boy weeping sought.

William Blake | « Le Petit Garçon Perdu »

arnaud maïsetti — 2013-08-01T16:37:17Z

Traduction personnelle des Chant d'innocence
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Père ! Père ! Où vas-tu ?
Oh, ne marche pas si vite.
Parle, Père, parle à ton petit garçon,
Ou sinon je serai perdu.

La nuit était noire, le père introuvable,
L'enfant trempé de rosée,
La terre était profonde et l'enfant ruisselant de larmes.
Et au loin s'élevaient les brumes.-

[1]

[1] The Little Boy Lost

Father, father, where are you going
O do not walk so fast.
Speak father, speak to your little boy
Or else I shall be lost,

The night was dark no father was there
The child was wet with dew.
The mire was deep, & the child did weep
And away the vapour flew.

[Tondi] | plusieurs garçons parmi les herbes folles

arnaud maïsetti — 2013-01-18T22:44:55Z

et aucun parmi eux pour voir dans les herbes la folie que c'était cette vie entière à recouvrir la vie de nos pas, aucun, pour dire, oh arrêtons-nous ici, c'est là qu'est notre vie, non, personne et bientôt, eux, les autres, ils vont venir, bientôt agrandir le sol dans la terre et monter des immeubles pour ne plus jamais le voir, le sol, ni l'herbe qu'ils mettront quelque part dans des enclos réservé pour elle afin qu'on ne marche plus jamais sur elle et nos corps allongés seulement dans nos lits jusqu'à la mort, ou les trottoirs quand il n'y a plus que cela à courir, aucun, non, de ces garçons qui courraient dans les pentes sous la lumière de mars ou dans la neige pour dessiner les anges, aucun d'entre eux pour voir la ville qui venaient déjà là où ils courraient, et même pas moi qui courrais plus vite jusqu'à ne plus pouvoir et seulement rire et alors m'allonger de tout mon long à cet endroit où plus tard, ils creuseront la ville et écriront : plusieurs garçons de la campagne qui cherchaient des champignons parmi les herbes folles, la phrase interrompue, suspendue au verbe qui ne viendra pas, peut-être caché dans l'herbe ancienne, bien enfoui et mieux que nous qui ne cherchions les champignons que pour nous enfoncer encore plus loin dans la folie bientôt oubliée — folie dont il ne restera que cette phrase, pas même une phrase, la signature d'un plus fou que nous