arnaud maïsetti | carnets

quelle boussole

arnaud maïsetti — 2014-04-19T15:25:47Z

imaginez un brin d'herbe qui pousse par le milieu…
(Kafka)

Le site est ma boussole ; non pas vers le nord, mais l'ouest (et cette phrase de Christiane Singer : dans une perte totale, tu touches ce qu'est ton être véritable).

L'adresse est folle, folle de folie, douce aussi — à la dispersion les cendres, être une part du vent ; et puisque le jour doit s'écrire comme le vent, être cela qui jette dans le vent soi-même, plein ouest toujours.

des herbes folles poussées en sagesse sur le sol dans les villes qu'on ne piétine pas assez ; des mots comme ton corps qui repose, des mots qui ne disent pas assez ce que tu n'es pas, ce que je ne suis pas encore ; un site comme des herbes poussées toujours, et imagine qu'au milieu de ton corps, c'est là qu'est ton corps premier, là qu'il prend naissance, et que l'aube se lèverait, se lèvera puisqu'elle s'est levée en toi dans le désir de la voir se lever, à l'ouest.

le monde ouvert en deux comme sur les anciennes cartes, un fruit plein de sa propre soif, ou deux mains à plats, qu'il s'agirait de saisir pour nommer les noms et des mers, et des terres et du ciel qui est dans tes yeux quand tu te penches pour le voir et en nommer la force d'aller (et de lier les sacrés des jours, avec ceux des ailleurs qui se passeront de mots, et de site et de boussole, puisqu'ils seront sous tes pas la poussière emportée par la fatigue toujours repoussée de tes pas).

William Blake | « L'écho de la verdure »

arnaud maïsetti — 2013-06-28T20:48:20Z

Traduction personnelle des Chant d'innocence
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Le soleil se lève,
Et emplit de joie les cieux,
Les cloches sonnent, heureuses
D'accueillir le Printemps,
L'alouette et la grive,
Les oiseaux des bois,
Chantent haut à l'entour
Au son joyeux des cloches,
Tandis qu'on l'on nous voit s'ébattre
Dans l'écho de la verdure.
Le vieux John, les cheveux blancs,

Ne cesse de rire
Assis sous le chêne,
Parmi ses amis.
Ils rient de nos jeux,
Et alors tous disent,
« Ainsi, ainsi étaient nos joies,
Lorsque nous tous – jeunes filles et garçons –
L'on voyait nos jeunesses s'ébattre
Dans l'écho de la verdure. »

Jusqu'aux rares qui demeuraient, las,
Le cœur privé désormais de joie,
Le soleil descend,
Et nos ébats touchent à leur fin.
Tournent tournent autour de leurs mères,
Bien des sœurs et leurs frères,
Comme des oiseaux dans leur nid,
Sont prêts pour le repos,
Et de nos ébats, nulle trace,
Dans la sombre verdure

[1]

[1] The Echoing Green

The sun does arise,
And make happy the skies ;
The merry bells ring
To welcome the Spring ;
The skylark and thrush,
The birds of the bush,
Sing louder around
To the bells' cheerful sound ;
While our sports shall be seen
On the echoing green.
Old John, with white hair,
Does laugh away care,
Sitting under the oak,
Among the old folk.
They laugh at our play,
And soon they all say,
'Such, such were the joys
When we all—girls and boys -
In our youth-time were seen
On the echoing green.

Till the little ones, weary,
No more can be merry :
The sun does descend,
And our sports have an end.
Round the laps of their mothers
Many sisters and brothers,
Like birds in their nest,
Are ready for rest,
And sport no more seen
On the darkening green.

William Blake | « Le Berger »

arnaud maïsetti — 2013-06-19T23:05:14Z

Traduction personnelle des Chant d'innocence
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Comme est douce la douce vie du berger !
De l'aube au crépuscule il va,
Il suit ses moutons tout le jour,
Et de ses lèvres déborde la louange.

Car il entend l'appel innocent de l'agneau,
Et il entend la réponse tendre de la brebis
Il veille tandis qu'ils se reposent,
Car ils savent que leur berger est là.

Ronsard | « j'ai l'esprit tout ennuyé »

arnaud maïsetti — 2013-06-19T21:06:34Z

Pierre de Ronsard, "j'ai l'esprit tout ennuyé", Odes

J'ai l'esprit tout ennuyé
D'avoir trop étudié
Les Phénomènes d'Arate ;
Il est temps que je m'ébatte
Et que j'aille aux champs jouer.
Bons Dieux ! qui voudrait louer
Ceux qui, collés sus un livre,
N'ont jamais souci de vivre ?

Que nous sert l'étudier,
Sinon de nous ennuyer ?
Et soin dessus soin accroître
À nous, qui serons peut-être
Ou ce matin, ou ce soir
Victime de l'Orque noir ?
De l'Orque qui ne pardonne,
Tant il est fier, à personne.

Corydon, marche devant ;
Sache où le bon vin se vend ;
Fais rafraîchir la bouteille,
Cherche une feuilleuse treille
Et des fleurs pour me coucher.
Ne m'achète point de chair,
Car, tant soit-elle friande,
L'été je hais la viande ;

Achète des abricots,
Des pompons, des artichauts,
Des fraises et de la crème
C'est en été ce que j'aime,
Quand, sur le bord d'un ruisseau,
Je les mange au bruit de l'eau,
Etendu sur le rivage
Ou dans un antre sauvage.

Ores que je suis dispos,
Je veux rire sans repos,
De peur que la maladie
Un de ces jours ne me die,
Me happant à l'impourvu :
« Meurs, galant, c'est trop vécu ! »

[Tondi] | plusieurs garçons parmi les herbes folles

arnaud maïsetti — 2013-01-18T22:44:55Z

et aucun parmi eux pour voir dans les herbes la folie que c'était cette vie entière à recouvrir la vie de nos pas, aucun, pour dire, oh arrêtons-nous ici, c'est là qu'est notre vie, non, personne et bientôt, eux, les autres, ils vont venir, bientôt agrandir le sol dans la terre et monter des immeubles pour ne plus jamais le voir, le sol, ni l'herbe qu'ils mettront quelque part dans des enclos réservé pour elle afin qu'on ne marche plus jamais sur elle et nos corps allongés seulement dans nos lits jusqu'à la mort, ou les trottoirs quand il n'y a plus que cela à courir, aucun, non, de ces garçons qui courraient dans les pentes sous la lumière de mars ou dans la neige pour dessiner les anges, aucun d'entre eux pour voir la ville qui venaient déjà là où ils courraient, et même pas moi qui courrais plus vite jusqu'à ne plus pouvoir et seulement rire et alors m'allonger de tout mon long à cet endroit où plus tard, ils creuseront la ville et écriront : plusieurs garçons de la campagne qui cherchaient des champignons parmi les herbes folles, la phrase interrompue, suspendue au verbe qui ne viendra pas, peut-être caché dans l'herbe ancienne, bien enfoui et mieux que nous qui ne cherchions les champignons que pour nous enfoncer encore plus loin dans la folie bientôt oubliée — folie dont il ne restera que cette phrase, pas même une phrase, la signature d'un plus fou que nous