arnaud maïsetti | carnets

ce qui ne marche pas

arnaud maïsetti — 2017-05-18T09:18:38Z

Le monde c'est ce qui marche,
le réel, c'est ce qui ne marche pas
Jacques Lacan

Steve Smyth, In a Place (Release, 2011)

Image d'Amiens : la cathédrale posée sur la banque. Par la fenêtre de la chambre d'hôtel, télévision allumée sur les passations, les pouvoirs, les feuilles de route, les sur l'honneur je m'y engage, et autres c'est notre responsabilité – qui donnent tant envie de marcher le long du canal toute la nuit s'il le faut, et il le faut.

Image du soir : dans le train, le soir passe devant la journée épuisée et finalement passée, comme une couleur ; soir qui devient une image, pendant que sur l'écran, les lectures du temps à venir tâchent de donner forme au présent ; je travaillerai lentement - jusqu'à épuisement de la machine – sur l'incantation, les puissances à l'œuvre dans quelques corps sur scène dressés pour conjurer notre histoire – en dépit de l'histoire, ou pour cette raison même ?

Dans le ciel ce matin, l'état latent du monde, les contours de ce qu'on éprouve pour lui : de la peine, et de l'amertume ; travailler à ce que l'amertume ne soit jamais repli, plutôt appui – hier, au théâtre et ce soir encore ; pourquoi insister ? Peut-être pour ce que j'ai vu hier : que chaque corps porte en lui la fiction aberrante qui rend aberrant notre réel, et lance sur quelques heures, quelques mots, la féroce douceur de le refuser et de jeter sur nous d'autres possibles.

Le ciel ne passe pas sur nous, il traverse des soirs comme ceux-là, et des jours qui n'ont pas eu lieu.

la campagne battait son plein

arnaud maïsetti — 2017-05-04T20:51:22Z

Une cage allait à la recherche d'un oiseau.

Kafka, Aphorisme

Dominique A, Revenir au monde (« Tout sera comme avant », 2009)

Sale époque, vraiment. Des insultes qui tiennent lieu d'échanges, et sur l'écran de ce réel, rien qui fasse horizon, seulement crachats sur eux, sur nous, sur tout ce qui préside à l'organisation des choses. On est au milieu, on est entre les choses et l'organisation, on est peut-être ce qui tient lieu d'horizon, et cela ne suffit pas : ni à nous consoler ni à nous rendre indifférent au désastre, au sale.

Semaine dernière passée loin des villes, loin de tout peut-être ; entre deux tours : essayer de passer entre. Le matin il gèle. Les vignes sont mortes alors qu'elles murissaient à peine. C'est une leçon pour ces jours. Le ciel déborde de nuages, mais il ne pleut pas. Ici, il n'y a jamais de vent. Les hommes achètent le journal au village pour les nécrologies : seulement s'assurer que ce n'est pas leur nom qu'ils lisent.

Paris au bout de la semaine ; le premier mai marche sur nous tous, piétine davantage : on est quinze ans après deux mille deux, et dix fois moins nombreux – dans le métro vide, on se regarde à peine. Les murs au moins sont joyeux, inventent la langue qui manque :

« Ivre, il vote en 2017 », « Cours, camarade, un monde de vieux est derrière toi », « On est pas là pour vendre du muguet », « Macron : 1er avertissement. », « Macron : Destitution ! », « Macron t'es fini », « Il n'y a pas eu de présidentielles ».

Amiens est vide le soir – et le soir suivant, de nouveau dans le train : quatre heures, long échange avec l'ami qui traverse le pays et le soir avec moi. C'est le mérite de la sale époque où on est : les traversées, le soir, du pays de haut en bas donnent de tels échanges, dont on sait immédiatement qu'ils marqueront - évidemment, on aimerait tant ne pas avoir à les traverser ainsi, ces soirs, et lancer d'autres paroles que celles qui voudraient nommer l'époque et la saleté pour les traverser, mais c'est dans ces soirs aussi qu'on trouve au moins les forces.

Le matin, se réveiller avec la phrase d'une chanson perdue (who pays the ferryman : qui paie le pilote du navire ? – vieille chanson sur Charon, la monnaie qu'on n'a pas, et les fleuves qu'on doit traverser malgré tout). Tout tenir ensemble ? Les rêves et leurs symboles idiots, rendre des comptes aux dettes pour les morts, les songes, les allégories scellées, les promesses à soi-même, les désolations. Où ?

Notes dans ce journal qui ne parle que du temps passé (celui qui ne compte plus) : où écrire le journal du temps qui ne passe pas (qui ne cesse de venir) ?

Peu de certitudes : celles de ne pas espérer, de ne plus attendre.

Il y a quelques jours, ces deux types qui parlaient, l'un férocement : elle, elle est bête, mais Phlilippot c'est un guerrier.

Et au milieu des saletés, six mois d'une vie qui traversent aussi, intérieurement, et qui relient à ce point que la terre et la ciel peinent à rejoindre ensemble, qui fabriquent chaque soir une nouvelle raison d'aller au jour suivant et de traverser.

il y était presque

arnaud maïsetti — 2017-05-01T21:28:24Z

Le vrai chemin passe par-dessus une corde qui n'est pas tendue en hauteur, mais presque au ras du sol. Elle semble plus faite pour faire trébucher que pour être franchie.
Kafka

Leonard Cohen, Almost like the Blues

Évidemment, on ne cherche pas les signes, ce sont eux qui vous trouvent et vous jettent au visage leur énigme, leur évidence. Dans le métro presque vide, rien que le jour vide, perdu entre deux dates, les défilés et les colères, et les injonctions qui rendent la colère plus lourde encore, et l'intelligence des temps plus incertaine, plus rageuse aussi.

Le type en face de moi, pendant plusieurs stations, fera tourner entre ses mains le travail de plusieurs heures, de jours, d'une vie entière à mes yeux qui ne savent rien de cet art. Il ne semble pas accablé par l'échec, cherche encore à le transformer en triomphe, en joie. Mais je sais bien, moi, qu'en déplaçant une seule de ses lignes il devra tout reprendre et tout recommencer. Le type, sans émotion, cherche une solution au marasme où l'a jeté toute sa patience, toute sa foi dans la possibilité de réduire en poussière l'arbitraire et le chaos.

Il en va peut-être de l'alignement des couleurs comme de celui des astres : on n'y pourrait rien, on pourrait presque le déjouer, et tout tiendrait dans le presque : notre lassitude et les forces qu'on y mettrait tout de même pour le vaincre. Parce que c'est aussi contre l'idée qu'on n'y peut rien qu'il faut lutter, et on lutte quand même. Dans la forêt des signes où on avance, on trouve des arbres plus terribles et simples que d'autres, moins sûr d'eux mêmes, gravés de symboles d'enfant qu'on reçoit comme un message, mais dans une langue étrangère.

Aujourd'hui, dans les rues qui ont marché d'une colère à l'autre, les débordements contre l'organisation fatale du réel n'ont pas eu lieu ; pas encore - pas vraiment. Un premier mai comme un autre, au milieu d'autres, après d'autres. Oui, et après ?

De Paris à Amiens, rien qu'un soir qui tombe, et le jour avec lui : au milieu, on ne sait ce qui relève de la veille encore ou du lendemain déjà. Les réseaux sociaux bruissent de conversations où chacun mesure son importance. Sans doute elle l'est. D'où vient pourtant l'envie de faire silence et retraite - et de garder ses meilleures forces pour d'autres batailles ?

Le soir donc à Amiens, vide : les rues, les cafés, les places. Où sont ceux qui vivent là ? Rêve dans la marche où je me perds autour de la cathédrale (elle me fait penser à Strasbourg) d'une ville vide, vidée, d'où tous seraient partis, sans raison, une obstinée sécession, brusque et sans éclat. Dans cette pensée, je me perds aussi.

Au pied de la cathédrale soudain, par hasard, personne non plus. Sauf un type, au loin, seul qui attend peut-être, ou qui n'attend plus.

C'est l'autre image de ce jour, avec l'homme dont le cube entre les mains était resté clos sur son mystère : une autre image d'un autre mystère, d'un plus grand mystère encore parce que il n'était peut-être d'aucun mystère.

Quand je rentre dans l'hôtel, la vue depuis le 10ème étage de la chambre est noire, on voit des lumières aux fenêtres et les télévisions crépitent des nouvelles déjà anciennes et stériles du jour définitivement passé. Ce n'est pas demain qui a été annulé, mais hier.

Décidément, il ne reste qu'aujourd'hui, il ne restera toujours qu'aujourd'hui. Et si aujourd'hui n'a donné lieu à rien, tâche à l'aujourd'hui d'après d'en prendre la relève.

Amiens | « une impression confuse mais forte »

arnaud maïsetti — 2013-09-30T15:09:15Z

On y respire à l'aise : c'est à peine si l'on songe aux piles, aux constructions : on ne voit pas pour ainsi dire le monument ; c'est comme un grand réservoir d'air et de lumière.

Viollet-Le-Duc

Je n'ai jamais été capable de décider quelle était vraiment la meilleure manière d'approcher la cathédrale pour la première fois ; si vous en avez plein loisir, si le jour est beau et si vous n'êtes pas effrayé par une heure de marche, la vraie chose à faire serait de descendre la rue principale de la vieille ville, traverser la rivière et passer en dehors vers la colline calcaire, où la citadelle plonge ses fondations et à qui elle emprunte ses murailles ; gravissez la jusqu'au sommet et regardez en bas dans le fossé sec de la citadelle et, de là, levez les yeux jusqu'à la cathédrale en montant les pentes de la cité.

Comme cela vous vous rendrez compte de la vraie hauteur des tours par rapport aux maisons, puis en revenant dans la ville trouvez votre chemin par n'importe quelles rues étroites de traverse et les ponts que vous trouverez ; plus les rues seront tortueuses et sales, mieux ce sera, et que vous arriviez d'abord à la façade ouest ou à l'abside, vous les trouverez dignes de toutes les peines que vous aurez prises pour les atteindre.

John Ruskin

Sans doute, avant de le savoir, quand vous voyez pour la première fois la façade occidentale d'Amiens, bleue dans le brouillard, éblouissante au matin, ayant absorbé le soleil et grassement dorée l'après midi, rose et déjà fraîchement nocturne au couchant, alors, la dégageant des changeantes couleurs dont la nature l'enveloppe, vous ressentez devant cette façade une impression confuse mais forte, vous sentez que c'est une grande chose que cette ascension géante, immobile et passionné.

Mais une cathédrale n'est pas seulement une beauté à sentir. Si même ce n'est plus pour vous un enseignement à suivre, c'est du moins encore un livre à comprendre.

Marcel Proust

La Ville écrite | ici, parmi les vivants

arnaud maïsetti — 2013-09-28T17:17:08Z

Les nouvelles vont vite.

(i-si) adv. de lieu

En ce lieu ; il est souvent opposé à l'adverbe là.

Je ne comprends pas. Est-ce à dire que, puisque je suis ici, je ne suis pas là ? Ou que, là, je ne suis pas celui qui, ici, dit qu'il est ici le même que là ? Je ne comprends pas, alors je m'en vais.

Venez ici. Hors d'ici. Ici et là.

Il faudrait savoir.

 “Ce n'est pas un ouvrage humain que je médite ; je ne suis pas ici un historien qui doit vous développer le secret des cabinets...” (Bossuet, Reine d'Anglet) 

Mais ici d'autres secrets sans doute, les raisons pour lesquelles (par exemple et par hasard) on aime les films malgré eux, parce qu'on y perçoit ce qui malgré eux nous rejoint, par exemple (ce n'est ici, qu'un exemple) – et Bossuet, qui n'est qu'un autre exemple : une pierre pour construire, ici, quelque chose comme le temple d'un secret, boucles de cheveux tombés sur le sol pour dire : c'est ici.

[…]

 Il est ici, se dit pour : dans une maison, dans une ville, par exemple à Paris. Mais on ne dira pas il est ici pour dire dans le département de la Seine.

 
Toutes choses difficiles à dire quand on ne sait pas en quel ici est l'ici de Paris (et si la Seine coule par-delà Paris vers la Méditerranée peut-être) ; par exemple : ici est-ce Paris qu'on nomme Paris ? Je ne trouve pas dans Bossuet d'explication à ce secret : sous mes pas Paris, qui ne veut pas cesser d'être ici. (Et puis : l'image vient d'Amiens, où ne coule pas la Seine, faut-il qu'il m'en souvienne.)

Ici appliqué au temps, signifie en ce temps-ci.

En somme : maintenant. En présence d'ici, je suis ici tenant la main du présent, et ici et maintenant, c'est pour la nuit des temps, ici et maintenant – qu'on soit au Népal ou au sud de Quito, sous le pas ici est maintenant.

Ici-bas, loc. adv. Dans ce bas monde, sur la terre.

 “Mes amis, dit le solitaire, Les choses d'ici-bas ne me regardent plus”, [la Fontaine, ib.]

C'est large.

SUPPLÉMENT AU DICTIONNAIRE

ICI. Ajoutez :
Ici-haut, sur la terre, parmi les vivants.

Merci pour les vivants, j'imagine que là sont les morts.