arnaud maïsetti | carnets

quelques liqueurs d'or

arnaud maïsetti — 2018-09-18T08:21:46Z

Pleurant, je voyais de l'or — et ne pus boire. —

Rimb.

Patti Smith, After the Gold Rush

C'est le soir qui tombe partout. C'est se dire je suis libre, je marche dans le sens inverse du train qui m'emporte vers le nord, c'est se dire le soir ne tombe pas c'est la nuit qui se lève, c'est se dire le monde va finir et recommencer ailleurs, c'est se dire je suis encore un enfant, c'est se dire je ne mourrai pas de mon vivant, c'est se dire la révolution des astres est une leçon : je marche dans le sens inverse du train qui m'emporte vers le nord, et des pensées me viennent en désordre comme autant de mensonges auxquels on voue sa vie.

De l'autre côté de la rentrée, est-ce la sortie ?

La fatigue du matin n'a pas de nom : celle du soir, on sait que c'est la fatigue, l'épuisement qui précède l'effondrement – mais celle du matin ? Elle n'a pas de nom : on dit que c'est de la fatigue, mais après six heures de sommeil ? Rien n'a de sens dans les mots, et c'est eux qui désignent ce qu'on vit. Il faudrait renverser ces gouvernements là aussi.

Dans le soir qui tombe, on se relève : le train continue d'aller contre le vent et malgré la terre qui roule sur elle-même, malgré la fatigue et les insultes du monde, malgré les cris des enfants dans la voiture douze, malgré le café froid mais brûlé, malgré le retard de vingt-deux minutes et d'un siècle, malgré les mots qui manquent et les visages des morts jeunes, malgré la terreur des nuits, l'ennui des jours vacants, malgré tous les malgré de la vie, dans le soir qui tombe, j'aurais été au moins celui qui aura vu ce soir-là, tomber. Je ne sais pas si cela suffira pour nommer ce jour : il aurait fallu l'écrire.

De Marseille à Marseille en passant par Cahors | la run de lait

arnaud maïsetti — 2017-03-23T14:58:49Z

De Marseille à Marseille en passant par Cahors. Jeudi dernier, trajet vers l'Occitanie (j'apprends de nouveaux mots qui disent d'autres mondes) – je parlerai d'écritures et de théâtres, esquisserai un panorama, échangerai avec les énergies vives des dramaturgies d'aujourd'hui. Mais pour rejoindre Cahors, c'est la run de lait. Mot merveilleux du Québec pour dire ces trajets qui s'arrêtent dans le moindre village, dont on ne verra à travers la fenêtre du train que des gares semblables à toutes. Je déposerai sur twitter des images de ces images ; une semaine après, run de lait que je dépose ici – à contretemps parce que le temps est trop rapide sur moi, que sa run me laisse souvent comme un voyageur en retard dans une de ces gares, attendant le passage prochain d'un train qui ne viendra plus. Note : je me tromperai sur l'expression que je nommerai ronde de lait, ne sais pourquoi. L'amie K. – à qui je dois de l'avoir entendu la première fois – me dit que ma confusion donne à ce run l'allure d'une ronde de nuit à la Rembrandt : et j'en accepte l'image et l'énigme.

Vers Cahors pour parler écriture dramatique (si elle existe) (et si Cahors existe) (Pour le moment, c'est arrêt indéterminé à Arles)

Vers Cahors, ne même pas s'arrêter à Tarascon

Vers Cahors, Nîmes viendrait incontestablement en travers de la route qu'on longerait comme si Nîmes était la route elle-même.

Vers Cahors : Montpellier, tunnel noir sur lequel se reflète Montpellier, ce tunnel noir sur lequel se reflète Montpellier, tunnel noir

Vers Cahors : Sète soudain, en une fois.

Vers Cahors, Béziers était soudain semblables à toutes les gares, qui ressemblaient donc à Béziers.

Vers Cahors, Narbonne n'est pas une allégorie (ou alors : une allégorie de Narbonne)

Vers Cahors, Carcassonne sonne comme Carcassonne sonne.

Vers Cahors, ivre virgule devient ivre poteau et TER Languedoc-Roussillon

Vers Cahors, Toulouse est une rose est une rose

Vers Cahors, Saint-Jory est un éblouissement (tant que je n'ai rien vu de Saint-Jory)

Vers Cahors, le soleil ne cessera jamais de se coucher sur Grisolles

Vers Cahors : le contraire est vrai aussi, à Grisolles.

Vers Cahors, s'arrêter à Lamothe, le nom d'une terre qui va d'ici à maintenant (et c'est tout)

Vers Cahors, l'arrêt en gare de Falbas me rend contemporain de cette voiture arrêtée pour toujours en gare de Falbas.

Vers Cahors, la nuit etait tombée précisément sur Albias qui n'avait rien demandé.

Vers Cahors, son nom de Caussade dans Caussade désert.

Vers Cahors, Lalbenque est disparu.

Vers Cahors. Cahors.

Aix | le pont au pli du jour

arnaud maïsetti — 2014-03-17T20:38:49Z

Je traverse ce pont tous les lundis sans savoir son nom. Et tous les lundis en rentrant après ces six heures d'atelier Quai Ouest dans ces salles préfabriquées — de psycho — qu'on m'a donnés (les étudiants jouent surtout dehors sur le gravier et sous la lumière — tant pis si c'est dans le hangar que se passe la pièce : suffirait de fermer les yeux [1]), repasser par ce pont dont j'ignore le nom, la journée ne me l'aura pas appris. Sous ce pont, l'autouroute passe — ce que je me suis dit ce soir : c'est l'autouroute qui y passe (alors que non, la langue me trompe : les voitures passent sur l'autoroute immobile et moi sur ce pont, c'est dessous qu'elles filent — je m'arrête au milieu du pont minuscule sur lequel ne passent que des piétons et sous lequel toute la vitesse du monde semble tirer à elle les dernières lumières du jour, au milieu précis de la voie du milieu à dix mètres au-dessus d'elle, impression quand les voitures passent qu'elles me traversent).

La route est plein Est : où je plonge les yeux le soleil aussi s'effondre ; derrière, à l'Ouest, la Sainte-Victoire est invisible maintenant, recouverte par la nuit. Sur ce bout du monde, je suis comme au pli de la lumière : d'un côté, la lumière du soir ressemble au matin ; de l'autre, la nuit est pleine de nuit, on n'en voit pas le bout déjà.

Je me tiens souvent là un moment, panorama sur le ciel et la journée achevée : je pense à la phrase de Claire :

La nuit va tomber à toute vitesse, elle va tomber pendant que vous vous perdrez dans des rues complètement seules et alors vous pourrez pleurer et personne, personne ne vous séchera les yeux. Ne filez pas, madame, en douce, ne filez pas. Nous ne vous dérangerons pas ; vous resterez, dignement, dans votre coin, à attendre que le jour reparte et revienne et que votre calme vienne, madame, dignement, dans votre coin.

Vingt sept prises de vue dignement volées au jour tombé sur ce pont. Quinze côté du jour, douze vers la nuit.

— -

[1] bien sûr que non

de la vitesse (comme emportement)

arnaud maïsetti — 2014-01-20T22:04:10Z

temps qui s'échappe, file, s'éloigne ou accélère quand je passe à hauteur.

les jours, les semaines, les mois, les années mêmes (une de plus), et vite aller encore, plus encore.

les villes aussi (l'une après l'autre, après l'autre)

les lunes.

temps qui n'arrête pas d'aller, mais chaque seconde met la même seconde pour aller en finir et recommencer, et je regarde le ciel.

non pas le retenir, seulement dans les rêves, les désirs, tâcher d'appartenir davantage au présent, et à son devenir : mais vite être emporté.

les projets, tout autour de moi comme des ombres sur les murs, s'éloignent quand je m'avance (on croit que la lumière a tourné).

l'affolement.

il n'y a qu'au bord du fleuve, du canal ou de la mer que tout peut s'arrêter, et que se fixent les idées, se posent les termes de l'échange.

mais de l'autre côté de l'année, prendre le temps de vouloir le prendre : ne pas écrire, garder le silence, tâcher de tenir position — avant de basculer.

dans la vitesse prendre les décisions aussi qui s'imposent (définir les axes majeurs du temps), laisser aller à droite et à gauche les routes qui elles aussi vont, s'éloignent ; l'accepter.

(les chantiers auxquels on renonce).

dans la vitesse surtout, aller dans la vitesse encore, ne pas sentir le vent, seulement son visage au contact de ce qui l'emporte.

anticipations #37 | Passer de l'autre côté

arnaud maïsetti — 2014-01-08T18:55:26Z

Texte de l'automne 2011.

Reprise hiver 2013 — pour ce mot d'ordalie.

Le recueil Anticipations, aux éditions publie.net

Ils le faisaient en fermant les yeux désormais. Personne ne savait où cela avait commencé, ni comment — suite à quel pari stupide, au bout de quelle nuit plus triste et plus brûlée qu'une autre au désœuvrement de quel bar. Mais dans chaque ville, il y avait toujours un type pour dire, avec force détails, que c'était lui, lui le premier, et qu'il avait fait ça sans raison (ou avec toutes les raisons du monde : il y avait des variantes.)

Pas une ville qui n'avait son pionnier pour nous montrer l'endroit de la route où il s'était élancé ; et comment tout le monde après lui l'avait suivi. Non, on ne sait pas comment ils s'étaient passé le mot : ce qui était sûr, c'est que très vite on avait assisté à une flambée. Plus qu'une mode, un simple phénomène de société, c'était comme la naissance d'une nouvelle race d'hommes : il y avait ceux qu'ils l'avaient fait, même une fois, et les autres ; ces derniers les regarderaient toujours avec cette fascination qu'on a pour le vide quand on se penche sur le palier au dernier étage d'un immeuble et qu'on regarde en bas les escaliers tomber, qu'on est aspiré et retenu par deux forces en nous, contraires et tout aussi désirables : et laquelle allait sortir vainqueur en nous ? Et pour quelles obscures raisons ?

Les hommes qui l'avaient fait, et parmi eux surtout ceux qui recommençaient, avaient sans doute réussi à faire sauter un verrou intérieur, le dernier. Et les penseurs s'agitaient : les plus nombreux condamnaient, bien sûr, au nom de la morale, de la vie — mais au fond, on le sentait bien, personne ne trouvait de raisons valables pour dénier à ces hommes le droit de poursuivre. L'argument décisif qu'on avait finalement avancé, et qui avait conduit à interdire ces pratiques, avait été celui du danger pour nous autres : les nombreux accidents provoqués.

De fait, ce n'était pas pour protéger ceux qui se lançaient ainsi qu'on avait bâti de si hauts murs le long des routes rapides, mais tout simplement parce qu'on les considérait comme perdus, définitivement. Rien ne réfrénait les ardeurs, au contraire : ils trouvaient de nouveaux endroits que les murs n'avaient pas pu protéger, des virages plus serrés, des lignes droites plus rapides, en pente, loin des villes. Certaines portions devinrent célèbres — puis victimes de leurs succès, elles étaient délaissées : les voitures n'osaient plus s'aventurer dans ces terrains de jeux.

S'élancer sur les autoroutes, traverser en courant, ou même affronter les camions en face, en se dérobant à la dernière minute, c'était au départ un simple frisson. Mais ce qui n'était finalement qu'une course (avec un seul but : traverser l'autoroute et parvenir de l'autre côté) se codifia peu à peu dans des règles non écrites, des rites de plus en plus précis, toute une série de lois qui finirent par installer durablement cette pratique. Il fallait que cela se fasse dans les règles de l'art — sans quoi, ce n'était qu'un suicide de plus. Les courses avaient leur rythme, leur gestuel, leurs interdits.

Finalement, peu importait de mourir ou de faire mourir, ce qui comptait, c'était d'approcher la mort en conscience et de s'en soustraire à l'instant même où l'on en était physiquement le plus proche : toucher l'instant où la peur même ne protège plus, mais provoque la pulsion de mort qui l'achève.

Et ceux qui échouaient à traverser la route avaient peut-être atteint le plus ultime de cet art.

par le train, du soir descend

arnaud maïsetti — 2013-11-23T10:40:41Z

Jamais pu me défaire de ce geste : les couchers de soleil dans la vitesse. Le trajet Bordeaux - Paris, je regardais avant pour savoir l'heure, et je me tenais prêt, même si je savais que toujours un talus se dresserait au moment où. La ligne Aix - Paris, je la connais moins, et ce soir-là, la lumière m'a fauché sans que je m'y attende. C'est quelques secondes, entre 16h27 et 16h28, après Lyon (j'ai vu la neige). Toujours cette fascination qui date sans doute du premier coucher de soleil jamais vu par un homme : la splendeur des fins, quelque chose qui ne pourrait jamais renaître, alors on jette tout ce qu'il reste de lumière et que le jour n'a pas eu le temps de répandre, en quelques secondes, tout. La sensation qu'il ne restera plus rien le lendemain, que c'est le dernier jour. Elle viendrait de là, peut-être, l'impression que c'est dans la fin que la beauté seule est possible. La mélancolie des soleils couchants [1]. Cette nudité du temps, l'épars, et sur mes images, aucune volonté de rétention, ou de recherche de la preuve ; celles auxquelles je suis le plus attaché sont les plus abstraites, cette formes sans figure quand les arbres dans la vitesse interceptent le jour, font lever la nuit déjà en ombres chinoises. Dans La Mancha, sur les phonogrammes de Jérémy Liron, j'avais dit ces pensées de la vitesse — il aurait fallu peut-être nommer davantage non pas la mélancolie, mais le sentiment de présence que la fin appelle, étrangement, en moi, quand je passe auprès d'elle.

[1] Et d'étranges rêves,
Comme des soleils
Couchants sur les grèves,
Fantômes vermeils,
Défilent sans trêves,
Défilent, pareils
A des grands soleils
Couchants sur les grèves
Verlaine