arnaud maïsetti | carnets

par ouï-dire

arnaud maïsetti — 2019-02-04T22:54:45Z

Nous connaissons par oui-dire l'existence de l'amour.

Assis sur un rocher ou sous un parasol rouge, allongés dans le pré bourdonnant d'insectes, les deux mains sous la nuque, agenouillés dans la fraîcheur et l'obscurité d'une église, ou tassés sur une chaise de paille entre les quatre murs de la chambre, tête basse, les yeux fixés sur un rectangle de papier blanc, nous rêvons à des estuaires, des tumultes, des resssacs, des embellies et des marées. Nous écoutons monter en nous le chant inépuisable de la mer qui dans nos têtes afflue puis se retire, comme revient puis s'éloigne le curieux désir que nous avons du ciel, de l'amour, et de tout ce que nous ne pourrons jamais toucher des mains.
Jean-Michel Maulpoix, Une histoire du bleu, 1992

Message To Bears
Running Through Woodland
(Departure, 2009)

Dans la lumière de trois heures. Dans l'éclat bleu de la nuit quand elle tarde à tomber. Dans tout ce qui meurt. Dans tout ce qui revient. Dans le livre le mot poussière. Dans les signes qu'adressent les signes. Dans la voix ce qui reste de l'enfance, et qui se brise avec les larmes comme une vague sur les chevilles. Dans le poignet, ce geste. Dans les cheveux qui tombent, dans les cheveux qui poussent. Dans les murs, les mots gravés par les insultes adressées à ce monde qui nous sauvent des insultes que le monde nous adresse en temps réel. Dans ces jours-là.

L'énigme dans l'enfance de Saint-Just, c'est qu'il n'y a rien. Ni énigme ni enfance : aucune cause détentrice d'aucun signe avant-coureur. Et aucune innocence : c'est déjà, presque immédiatement, la rage de vouloir jouer un rôle dans le destin. Ce soir, je comprends que ce peut-être déjà ce qui permet de traverser l'énigme. La révolution est imprévisible, et le soulèvement tout autant fatal qu'il n'est jamais précédé de rien – ou de tout ce qui fait l'apparence des jours tranquilles et sans conséquence. L'enfance de Saint-Just est peut-être celle de notre monde : une rage contenue, qui parfois déborde dans des vers terriblement pauvres. L'enfance de Saint-Just est un piège : et ce piège est nous-mêmes. Comment en sortir ?

En racontant le récit de La Presqu'île, j'ai encore oublié le prénom sublime de la jeune femme. Je ne veux le retrouver qu'en moi-même, sans rien consulter. Y arriverai-je ? C'est la question de mes jours.

Les arbres semblaient porter le ciel à bout de bras.

Journal : ce qui note à la volée la part arrachée et vivante encore – sa mise à mort ? Journal quand même puisqu'il faudra bien oublier ces heures (jusqu'à en mourir)

En voiture, le GPS ne me montre jamais le même chemin pour sortir de la ville. Moi, je le suis. Je sais quelle est la leçon, et j'en suis reconnaissant, aveuglément.

Dix minutes avant minuit, je ne sais toujours pas quel jour il est : à quatorze heures, c'était le matin encore ; à seize, midi. À dix-huit heure, déjà la nuit partout et le jour achevé. Je ne sais pas ; je ne sais vraiment pas – je sais la lumière sur neuf heure en revanche, je m'y accroche ce soir pour croire encore en lui.

J'aurais voulu trouver immédiatement le contraire du mot dégoût : ce n'était pas seulement le désir, ni la beauté, ni ce qui tient dans la vie à ce qui la rend possible. C'était peut-être cette lumière-là ; à ce moment-là ; celle qu'il faisait tandis que je n'écrivais pas, que je faisais le contraire de cela, et que je gardais le silence.

où sommes nous

arnaud maïsetti — 2019-01-17T20:29:05Z

Où sommes-nous
Ensemble, inséparables
Vivants vivants
Vivant vivante
Et ma tête roule en ses rêves

Paul Eluard, « Elle se penche sur moi »
(L'Amour La poésie, 1929)

Message to Bears, Wake me
(Folding Leaves, 2012)

Chaos de ces semaines (foules qui crient, vies qui basculent, corps qui au dehors, et au dedans, cherchent, appellent, désirent) ; vertige – le monde tourne, dit-on, à la vitesse du jour : et la nuit ? Regarder la lune pour trouver ce point fixe qui —

Dans les arbres, le vent secoue les feuilles absentes ; vers Noailles, tourner toujours la tête sous le pont du cour Lieutaud, la rue d'Aubagne. Marseille exacerbe les colères, les délires, les fureurs, les mélancolies (les désirs) : colères. Colères contre cette vie organisée contre nous ; colères. Pleurer de rage parfois : rien ne paraît à sa place.

Et puis c'est aussi l'éclat d'immenses joies au milieu des gouffres.

Est-ce que je suis ici ?

Il faudrait se poser comme on pose des questions ; il faudrait du temps, mais la seconde qui suit arrive si vite et renverse tout, jusqu'à la prochaine. Il faudrait moins de il faudrait ; des choix. Je pose cela ici (comme une cigarette cette fois). Il faudrait en finir avec les comparaisons comme une dernière demande.

Il y en aura une autre : comme on demande un autre jour à peine sorti de celui-là.

Est-ce que le temps accompli du temps ? Ou est-ce qu'il faut plier sur lui ? Est-ce qu'on est seul dans nos solitudes ? Où es-tu, toi (dans quel théâtre que dresse cette vie-là) ?

Les foules dans les rues crient le nom d'autres vies aussi.

Le début du poème : ce n'est pas une femme seulement, c'est la vie qui face à soi se tient, et nous regarde. Et juste avant de parler,

Elle se penche sur moi
Le coeur ignorant
Pour voir si je l'aime
Elle a confiance elle oublie
Sous les nuages de ses paupières
Sa tête s'endort dans mes mains

disharmonie numérique, ou la vie des ruines

arnaud maïsetti — 2018-01-22T16:26:39Z

Il est consolant de constater que la disharmonie de ce monde ne semble être que numérique

Kafka, Aphorisme, n° 41 (éd. Joseph K, p. 23)

Message to Bears, « Unleft » (Folding Leaves, 2012)

Marcher dans les ruines de la semaine, au milieu des chemins en ruine parmi les ruines de quelques bories abandonnées a cela de puissant que la fatigue le soir apaise. Après les semaines qui viennent de passer, il faut au moins cela : ce mouvement de la marée quand elle s'enfonce dans la mer derrière elle, et qu'elle laisse le ravage calme des profondeurs à nu. En être là, après ces semaines, et pourtant, rien n'a commencé : ni l'année, ni le semestre, ni rien — mais cette impression féroce que je suis après, oui, et qu'il faudra commencer, que c'est l'heure de nouveau de commencer, enfin.

Ce moment est à l'entre des choses : le texte écrit est un livre, toute une vie qu'on aurait voulu jeter là, mais le livre n'est pas encore paru — et il faut attendre deux semaines encore. Pourtant, est-ce qu'il faut attendre ? Non, sans doute pas : on ne gagne rien à suivre de tels ordres. Je marche dans les chemins de boue qui longent ces maisons en pierre, ces maisons de pierres coupantes, mais rondes (qui appellent à la caresse pour suivre leurs contours), et qui sont de tant de leçons. Des maisons bâties sous forme de ruines : mais qui n'en seront jamais, et nous serons, nous, des ruines bientôt et bien avant elles. Oui, la leçon est féroce, elle fraie tranquillement dans le dimanche entre deux jours.

Tout est à commencer donc, encore. J'ai mille notes en retard sur mes jours que je n'écrirai pas ; des notes sur des spectacles qu'il me faudra écrire, sur mes lectures ces derniers mois — et tant de retard sur tout. Le contretemps de mon journal est terrible : heureusement, dans le retard cet après-midi aussi, j'ouvre par désœuvrement Kafka et je trouve la phrase qui immédiatement lance ces mots. On n'a pas besoin de grand-chose pour arracher quelques morceaux de peau à nos jours. Kafka, et la disharmonie numérique. Je jette un regard sur le tas de livres à côté de mon bureau qui est aussi le retard comblé de ces trois dernières années, amassé en quatre cents pages qui sont intérieurement bien davantage. La vie de Koltès est aussi cet appel — au juste, elle ne sera jamais écrite, et cela aussi console, conjure. Lu hier Dans l'abîme du temps, et la langue de Lovecraft décape fort en soi. Il y a des armes partout où qu'on se penche et prêtes à servir. Mais pas servir comme eux s'en servent dans ce monde. Il faudrait décidément d'autres mots, pour dire combien en finir est commencer, et détruire est bâtir, et la ruine un pur désir d'avenir. D'autres mots, mais on n'a qu'une vie, et c'est toujours celle-ci.

Que le réel est ce qui s'obstine à être malgré tout : c'était la pensée au réveil. Et cette autre, qui la suivait — et qui allait précéder l'oubli total du rêve — : vite emporter ce jour plus loin que soi.

Message to Bears | You are a Memory

arnaud maïsetti — 2017-06-27T13:46:13Z

Tu es un souvenir / J'appelais / Pour la dernière fois / Nous sommes venus ici avant / Qu'ils ne trouvent des images dans la neige / Je pourrais te dire tes yeux / Aperçus sous le bleu / Je me suis réveillé sous les arbres / Pour la première fois

Tu es un souvenir tu es un vestige tu es un abri tu es ce qui manque désormais tu es tout ce qui es perdue tu es tout ce qui ne reviendra pas tu es ce qui reviendra quand même tu es le ciel et ce qui me sépare de lui tu es la part absolu des choses tu es dans la nuit l'ombre sous les pas tu es le serment et ce que disent les mendiants à notre passage tu es dans la musique ce qui la précède tu es la morsure et la chair tu es le réveil tu es après le réveil tu es la lâcheté de ces jours et ce qui permet de la voir et de lui résister tu es la voix dans le métro vide qui dit tu es là tu es là et tu es l'ombre qui s'éloigne le matin tu es la vie possible tu es l'impossible tenu tu es le pas gagné tu es un souvenir tu es ce qui conjure l'oubli tu es ce que nous ne serons pas

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Message to Bears | (On pourrait, disent les montagnes)

arnaud maïsetti — 2013-12-07T21:43:51Z

Message to the bears, Mountains

Images : col des moines, printemps 2009

Et on pourrait s'enfuir en courant
Avant le lever du jour
Vous savez bien qu'on le pourrait toujours
Disent les montagnes, disent les montagnes

And we could run away
Before the light of day
You know we always could
The mountains say, the mountains say

(Mais se tenir là, hautes et immobiles, est leur choix, que chaque jour ils pèsent, dans leurs échos, que chaque jour ils interrogent, mettent au défi, et chaque jour ils choisissent le ciel, à la mer)

(Mais on sait bien qu'elles le pourraient, s'enfuir —)