arnaud maïsetti | carnets

quoi qu'il advienne

arnaud maïsetti — 2019-01-16T09:37:47Z

… Quand casquée de fumée / je sais à nouveau ce qui se passe, / mon oiseau, mon soutien nocturne, / quand je suis enflammée dans la nuit, / cela crépite dans l'obscurité de la forêt / et je fais jaillir de moi l'étincelle.
Quand je reste enflammée comme je suis / et aimée par le feu, / jusqu'à ce que la résine sorte des troncs, / coule goutte à goutte sur les plaies et chaude / enveloppe la terre de son cocon, / (et même quand tu dérobes mon cœur dans la nuit, / mon oiseau sur la foi et mon oiseau sur la fidélité !) / le poste de guet là-bas se retrouve en pleine lumière / alors, apaisé, / tu le rejoins d'un vol dans un calme souverain — / quoi qu'il advienne.

Ingeborg Bachmann, « Oiseau » (Toute personne qui tombe a des ailes)

Beach House, Take Care

Ce qu'est un paysage : simplement la manière dont la peau reçoit la lumière. Sur un visage, et sur les mains, la façon dont le temps évolue à travers le corps. Est-ce qu'il faudrait nommer le désir ? Le mot manque. Je regarde par dessus la mer ce qu'il reste encore de tout ce temps passé. Il faudrait des phrases plus courtes, moins de mots, seulement fermer les yeux sur ce qui nous regarde.

Le corps ne ment pas. Quand il faut marcher dans la ville ou sur la pierre, sur le bord des fleuves quand il neige et que la fille hurle de ne pas laisser de trace (en riant), quand il faut regarder les trains passer, les mendiants tout savoir de l'amour qui passe, quand il faut écrire ce qu'on ne sait pas dire, quand il faut prendre le temps de la douche brûlante, quand il faut essayer d'endormir un enfant qui voudrait le jour, quand le sommeil est trop fort et que l'insomnie est là, étale et large, on est seulement comme ce paysage : présent sous la lumière malgré les insultes des gouvernements et la soif des animaux sauvages.

« Des vies comme des blocs de solitude et d'amour, auxquels on ne rien retrancher sans nier tout entier : et qu'il faut pour cela, et au nom même de la solitude et de l'amour, accepter tout entier, et admirer dans ces trahisons mêmes – ce n'en sont pas. Seulement des façons de rejoindre encore et encore » – dit le chemin qui part le long de la crête pour contourner l'ombre et passer par-dessus le silence.

Ce qui me lie au monde ? La colère, et la soif, et les animaux sauvages, les pierres qu'on évite, celles qu'on prend, les mots qu'on ne dit pas, ceux qu'on garde pour plus tard, les arbres qui tombent.

La mer sur la terre de ceux dont je suis issu possède la couleur des terres de toute la terre. En Nouvelle-Zélande, en Picardie, la même peut-être, avec les nuances qui la rendent incomparable. Sur le visage aussi, on est seul. Dans les bras, la nuit, qu'on s'endort, et la solitude nous unit terriblement.

Rejoindre, c'est chaque jour et parfois dans la déchirure : le fleuve, là-bas, non pas celui de la neige, mais celui des marches qu'à quinze ans je faisais à travers la brume, existe encore pour cette raison que je pense à lui. On fait des promesses qu'on oublie : on n'oublie pas les lieux où on jetait les cailloux, et le bruit que l'eau faisait, pour répondre. C'était déjà écrire, c'était déjà quelque chose qu'on appellera l'amour plus tard ; c'était déjà le paysage. C'était quelque part de perdu. L'enfant qui dort porte en lui mes souvenirs. Je garde, moi, le poids de la pierre dans la main, le vol calme et souverain de l'oiseau qui cherche dans d'autres ciels de quoi assoiffer le désir, tandis que l'arbre qui est mon ombre tend ses bras vers son prochain sommeil.

et au soleil et toujours

arnaud maïsetti — 2018-06-04T16:48:44Z

Assez eu. Rumeurs des villes, le soir, et au soleil, et toujours.
Assez connu. Les arrêts de la vie. — Ô Rumeurs et Visions !

Rimb. « Départ » (Illuminations)

Que les départs portent toujours l'assez vu des poèmes anciens : c'était la pensée, au départ de Marseille, vers tous les suds possibles. C'était la pensée, vendredi, de tous les départs devant toutes les Notre-Dame du monde, et tous les ports de tous les désespoirs. La pensée était aussi pour un autre mois de juin : sur les docks ici-même où j'attendais d'embarquer, attendaient autrefois d'embarquer deux jeunes hommes – Conrad avait 18 ans, et Rimbaud 21 ans, quand juin tombait comme du plomb sur Marseille et sur 1875 endormi. Peut-être se sont-ils croisés, Conrad et Rimbaud, le désespoir et le plomb, ce mois de juin – et ce peut-être à peine formulé devient une certitude qui fait tenir le monde droit et vivant : bien sûr qu'ils sont croisés, et parlés – sinon, comment croire ce monde possible et vivable –, et qu'ils ont échangé les cigarettes, l'alcool et les mots qu'il fallait pour dire le désespoir, 1875, et toutes les autres années à venir, les ténèbres au cœur desquels il n'y avait plus qu'à aller désormais, armés du seul désespoir face à quoi tenir bon. Et dans le désespoir de notre époque, cette pensée s'ajustait soudain, s'accrochait à chaque image. Sous le vent qui se levait, le bateau s'éloignerait dans ces pensées.

Bastia viendrait avec le jour, samedi, la ville levée dans le ciel avec la même évidence que le soleil : c'était Bastia. Le bateau s'échouait soudain dans un port sans attache avec rien. La ville aussi s'enroulait dans des rues perdues, reliées entre elles par une vague promesse d'appartenir au même horizon qui reculait avec les vagues. Je marchais dans ces rues seulement pour épuiser les heures, et atteindre midi, le juste. Dans cette ville, on levait des statues pour un Empereur français et des églises pour des saintes d'ici, on creusait des citadelles dans la roche, pour quel ennemi, quelle peur, quel orgueil ? Il fallait se perdre longtemps dans ces rues pour comprendre : ici, il n'y avait rien à faire que se perdre, pour finir échouer dans un port comme un bateau, une fatigue, ou le reste de vent de Marseille perdu ici. La route vers Porto-Vecchio, entre la montagne et la mer n'aurait rien d'inoubliable : seulement une longue descente, comme une trachée construite dans le corps d'un pays pour que l'horizon passe, dimanche.

C'est une autre route qui conduit vers Zonza, lundi – elle serpente autour d'elle-même, suivant des lois inconnues, aberrantes, essentielles. Autour de ces routes serpentent les brumes et les forêts – vertige redoublée, écœurement. Au milieu du chemin comme en travers de la gorge, l'Ospedale, son barrage, donne une leçon comme on pose une énigme. En amont, les pierres en blocs ramassées ; en aval, le lac rasé par le vent d'est. Au milieu la route. Leçon politique, amoureuse, intime, esthétique ou théâtrale : qu'entre la soif et la plénitude, il y a toujours ce qui suture et déchire, la route qui relie et sépare ; qu'entre la sécheresse et la noyade, il y a toujours la vitesse des choses qui les écarte et éloigne les directions. Qu'entre les autres et le monde, il y a toujours la possibilité d'appartenir à l'un et à l'autre, et la solitude qui fraie.

A la fin du trajet – on compte ici en heures de route, non pas en kilomètres –, le sommet de la montagne (ce n'est pas vraiment le sommet, et ce n'est pas vraiment une montagne). Personne ne connaît plus les secrets des sources et des chemins qui s'enfoncent dans d'autres chemins qui s'enfoncent dans d'autres chemins, personne ne sait vers où ces chemins vont, ni pourquoi ils allaient, ni quelle soif les sources étanchaient, personne ne sait plus le nom du dernier vieil homme qui savait tous ces secrets. En bas de la route, celui-ci pointait autrefois son doigt vers les pierres dans la montagne et disait doucement un mot inouï, c'était le nom du lieu là-haut, que j'atteins. Les pierres étaient des bergeries, et ces bergeries sont de nouveau des pierres, maintenant, pour toujours. Les enclos existent encore ; les bêtes ont rejoint le vieil homme et ses enfants. Sur la porte d'une des bergeries, il y a les initiales de chaque enfant de ces enfants, et leurs enfants : il y a mes initiales, cachées quelque part sous le bois vermoulu, et désormais les initiales de mon enfant, gravées de ma main. Une porte de bergerie devenue des pierres perdues dans la montage où s'écrivent sur un siècle des noms, est-cela, l'origine ?

Il y a, en face de la bergerie, un arbre planté dans la terre, qui touche le ciel. Est-cela, le contraire de l'origine ?

A Filetta | Ne'n tarra ne'n celu

arnaud maïsetti — 2015-12-22T16:30:40Z

A Filetta, (Jean-Claude Acquaviva, Bruno Coulais / Jean-Claude Acquaviva) :
ni sur la terre, ni dans les cieux.

Nè in tarra ne'n celu
Sensu passu ùn avarà ?
E case sò quì à curà
Ricordi da sbelu
E'sbagliu d'eternità
Nè in tarra nè in celu
Lu mio tempu si stà

[/Le pas n'a-t-il de sens
Ni sur terre, ni dans les cieux ?
Nos maisons veillent jalousement
Sur des souvenirs à faire hurler
L'éternité flouée
Mon temps ne réside
Ni sur terre, ni dans les cieux/]

Aghju vistu l'infernu
D'una mamma à u spiccà
E'u surrisu di darnu chì a vulia allaccià
Una ghjurnata tetra
Di quelle chì ponu turnà
Nè in tarra nè in celu
U mo pientu ci và

[/J'ai vu l'enfer
d'une mère anéantie
Et le sourire qui, en vain, tentait de l'enlacer
C'était une de ces journées ténébreuses
Qui hantent chaque retour
Ni sur terre, ni dans les cieux
Mon pleur ne trouve refuge/]

Nè in celu, nè in tarra
Sò cote à lampà
Aghju l'anima chì cotra
Forse da l'alta sarra
Quella ch'omu n'ùn sà
Palisatu sicretu...
Corcia felicità

[/On ne peut donc jeter de pierres
Ni sur terre ni dans les cieux ?
Mon âme gèle,
Est-ce parce que depuis les plus hautes cimes,
Celles même que l'on croyait inaccessibles
Un secret s'est dévoilé ?
Pauvre bonheur !/]