Dakar Nuit, sur des photographies d'Ulrich Lebeuf | Charlotte Sometimes

arnaud maïsetti — 2017-05-19T09:34:29Z

Parution aux éditions Charlotte Sometimes du livre Dakar Nuit – texte sur des photographies d'Ulrich Lebeuf.

édition courante, limitée à 300 exemplaires
édition de tête signée et numérotée, limitée à 100 exemplaires

— Présentation du livre sur le site de l'éditeur
— Une chronique sur le livre, par Fabien Ribéry sur son site

Dakar Nuit, c'est le regard d'un photographe sur une ville, des corps et dans la nuit, la saisie de ce qui rend visible à travers cette ville et ces corps, notre temps. La nuit est une image : une manière de ne pas s'en tenir à sa surface brute, mais désirer lire en elle les récits qu'elle porte.

Du travail d'Ulrich Lebeuf (de l'agence MYOP), je connaissais son souci de documenter, mais comme de biais, notre temps : le photo-journalisme y croise chez lui le souci constant de produire sur l'image un récit qui l'interroge ou l'anime, ou le déplace incessamment. Il a suivi des campagnes politiques, des sportifs, des acteurs : les photographies qu'il prend, il les prend aussi à la pure saisie d'une image pour les emporter ailleurs. Les images sont souvent, dans les journaux, l'insupportable validation de ce monde d'images, de pure représentation du réel sur papier glacé. C'est ici que travaille Ulrich Lebeuf : dans cette déchirure entre ce que ce monde donne à voir et ce que l'image raconte en lui, qui le dévisage, le brutalise ou l'invente.

Pourquoi les photographes nous sont si précieux ? Pour mieux voir le monde, ou pour le penser visible, et renouvelé ?

L'an dernier, je découvre un livre singulier d'Ulrich Lebeuf : Tropique du Cancer, publié aux belles éditions Charlotte Sometimes – un terrible journal du deuil amoureux, la mélancolie d'habiter dans l'avenir d'un passé emporté, le corps d'un désir perdu : la force de regarder au fond des choses ce qui manque, ce qui ravage, ce qui laisse vivant. Ce qui pourrait sembler un pas de côté de son travail de photo-journalisme me paraît alors, plutôt, ce qui le prolonge : la brutalité nette du réel frotte contre l'intimité d'un fantasme, d'un désir de récit qui l'exhausse.

Alors quand Ulrich Lebeuf et son éditrice me proposent d'écrire sur les photographies qu'il a prises à Dakar, il y a quelques années, évidemment je réponds à l'appel. C'est une tension : documenter le présent avec les armes de l'intimité, refuser la fausse opposition de l'objectif et du subjectif, du journalisme et de la photo d'art, du réel et de la fiction – mais aller justement dans ces territoires qui jouent ensemble la matière vive du monde et le lyrisme de sa saisie.

J'aurais beaucoup rêvé sur ces images, et plongé dans la nuit pour tâcher de l'écrire, elle aussi.

Pourquoi les photographes me sont essentiels ? Pour la nuit qu'ils lèvent, et qu'ils donnent à voir non comme jour révélé, mais comme nuit même où l'on est, qu'on passe, qu'on traverse.

Merci à Ulrich, et aux éditions Charlotte Sometimes.

Ulrich Lebeuf, Tropiques du cancer | au risque du regard

arnaud maïsetti — 2016-07-05T16:31:46Z

Notes sur Tropiques du Cancer – photographies de Ulrich Lebœuf,
avec des textes d'Alexandre Kauffmann.
Paru au printemps 2016 aux éditions Charlotte Sometimes
— la page du livre sur le site de l'éditeur
— le site du photographe

Exposition . Du corps, on sait le danger. La nudité du corps est dans son visage, exposé sans défense ; tout entier là, le visage. Les hommes possèdent quelques ruses, et les femmes, la sagesse. Sur les images d'Ulrich Lebeuf, l'exposition du corps prend le risque du corps, chaque image en explore les limites : sans visage, le corps est cette surface fragile et transitoire d'un désir, de sa morsure. Images qui, en ôtant le visage, prennent le risque de faire du corps un pur objet, et pourtant : et pourtant, image après image, cette évidence : que le plus fragile est le regard porté sur ce corps, que le plus terriblement à nue est cet œil qui vient ici se poser, et que le plus désespérément outragé est ce désir qui vient et contre lequel il va buter. Exposition de la lumière ici, qui joue comme la dignité du corps montré : exposition. Surexposition (les photographes possèdent aussi leurs secrets). Elle se lève comme à la fois le filtre et la protection : ce qui permet de voir et ce qui toujours nous en tiendra éloignés. Une leçon de désir qui est aussi la dignité féroce de ces images.

Visages . Et puis quand le visage surgit, il est l'enveloppe de son mystère : l'adresse de ce regard, comme il fore, fixe un point au-delà de nous qui est peut-être notre mystère – oui, on est sans défense. Quand le visage paraît, parfois dans la syntaxe pauvre du photomaton que l'artiste ici convoque pour mieux répudier, adresse multipliée, mais décalée – que regarde-t-elle, si ce n'est notre regard (Monika de Bergman est entièrement là), la sauvagerie qu'elle lance est une douleur.

Histoire . Dans ces regards, il y a aussi tout ce dont on est dépossédé : une histoire, leur histoire, qu'on devine, qui affleure. On saura plus tard, dans le livre, on l'apprendra en passant, que leur histoire est celle d'un amour comme les autres : c'est-à-dire sans exemple, sublime et simple. Qu'il ne se considère que dans la déchirure, l'après, la rupture. Et qu'à cette mort-là qui constitue immédiatement toutes ces images comme le chant élégiaque d'un temps aboli, nous appartenons aussi. Puissance de ces images qui dans la lumière crépusculaire et parfois sale des objets du présent nous renvoie la beauté de leur disparition : oui, c'est dans la fin des choses qu'elles lèvent leur beauté. Image d'un contre-jour, au pli du livre : un cyprès se dresse, comme en défi. Il n'y a pas de pierres tombales, seulement un pré inégal qui l'environne. Et les images autour minuscules et terriblement obsolètes de l'amour se dressent comme des stèles sans date, mais pourvues de toutes les mémoires, surtout les plus secrètes, qui lient le photographe à son désir, à son passé et à sa mort : à la vie puisée dans ces images et qui redevient possible dans leur mise à mort.

Composition . Beauté de la composition de l'ouvrage, sa fluidité de verre brisée. Chaque page est une coulée pour le regard qui vient à la fois se perdre et se renouveler : chaque page est une énergie conçue pour animer le désir de voir et la force de renvoyer sur ce regard l'énigme de sa perte. Dépense. C'est l'érotisme de Bataille : cette « substitution de l'instant ou de l'inconnu à ce que nous croyions connaître ». Et l'instant, dans ces pages disposés dans le hasard le plus précis, c'est (toujours Bataille), « : ce qui arrive. Par exemple l'éléphant, la colère, la ruée désastreuse d'un grand nombre d'éléphants, un embarras inextricable ». Ruée d'images et de désir, et dans cette perte sauvage, on est rendu : sans possédé aucun autre savoir que celui que le désir nous enseigne : celui d'un désir sans cesse nourri : écriture, « amour réalisé du désir demeuré désir » (René Char).

Nudité . Revenir sur la nudité des corps (comme le photographe inlassablement dans son geste y revient). Des corps, oui, tant ils sont légions, tant chaque image en donne la possibilité et l'accomplit, la traverse et la terrasse : l'exécute, en somme, comme un musicien une partition, ou un soldat son otage. Nudité affolée du corps : nudité qui recouvre tout le corps, comment le dire autrement ? Nudité des images qui s'offrent sans autre protection. Nudité du corps tranché, à vif, découpé sur le plan de l'image : mélancolie d'un corps perdu, celui de l'amour intégral, celui du temps où l'amour était vécu dans la totalité, et le don et le partage. Ici, la ligne de partage est une ligne de failles, qui brisent le corps en mille lignes : à l'orée du cou, d'un bras, d'une jambe. Corps coupé, mais pas comme dans les films qu'on dit pornographiques, corps soumis à la seule volonté de le réduire : ici corps constellation, corps déchiré comme jeté en pâture à la vie. Quand Orphée avait su que son amour était perdu pour toujours, il chanta comme un fou. Les Bacchantes, lasses de ce chant qu'on imagine inouï, le déchiquetèrent. La tête coupée du poète chanta, et, qui sait, chante encore.

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