arnaud maïsetti | carnets

pour pouvoir vraiment la haïr

arnaud maïsetti — 2021-05-25T07:45:44Z

Il découvrit qu'il ne connaissait pas assez la forêt pour pouvoir vraiment la haïr.

Luis Sepulveda

L'image même de ce dans quoi on ne s'enfonce jamais assez, ou seulement pour mesurer qu'on est loin de tout cœur ; il faudrait des bêtes plus sauvages que cette longue plainte d'abeilles, ou un vent moins froid, l'absence de la montre au poignet. La forêt de pins au-dessus des Caillols est l'envers du monde, et ce qui le rend possible ; rend possible qu'on s'y jette de nouveau. Il n'y a pas de contradiction dans le mouvement qui conduit à s'éloigner de la vie avant d'y revenir, il y a un seul mouvement, comme sur les vieilles horloges qui tombent sur elle-même pour avancer le temps.

Arrivé au sommet de la colline, on a une vue imprenable sur les quartiers est, et la prison des Baumettes. Ses toits infranchissables, les miradors ; on pourrait compter les fenêtres qui donnent sur le vide, l'absence d'horizon tendu vers les calanques et la mer. L'image même de ce dans quoi on ne s'enfonce jamais assez : les forêts qui pénètrent le cœur mort de ce monde-là.

Il y a les forêts de Dante, celles qui ouvrent au voyage par-delà tout voyage, obscures et denses, épaisses comme une jungle par où fraie un chemin tordu ; il y a les forêts du Graal, où la merveille surgit comme dans son élément, et l'aventure ; et il y a nos forêts, tracées par les pas lourds des randonneurs : chaque caillou ici a été piétiné, vu, photographié. On fait comme si : comme si on était aussi les premiers dans la forêt obscure, car la voie droite était perdue — et elle l'est, toute chose le démontre, chaque jour le prouve.

Il y aurait pourtant la conjuration des images dans la complicité des forêts, des hurlements des abeilles invisibles : on s'enfoncerait là pour se laver du monde et mieux l'affronter, ensuite, peut-être : trouver des ruses nouvelles pour le précipiter par le fond — ce qui se trame dans nos pensées quand on tourne le dos aux Baumettes, à la mer, et à toute forme de ciel.

La Ville écrite | La Fin d'une Époque

arnaud maïsetti — 2018-07-10T14:07:43Z

Les mots écrits à la main – au couteau ou avec les ongles peut-être – sont irréfutables : ils disent une époque et sa fin. L'écrivant, les mots écrivent aussi tout ce qui y a conduit. Ils accomplissent l'époque : témoignent qu'une époque fut déposée là, comme un cadavre dans la terre.

La pierre porte chaque instant de l'époque achevée, anonymement, sur les parois d'une grotte près des Baux-de-Provence où Dante, dit-on, a vu dans les ombres grandies sur les roches les images qu'il arracha de ce lieu pour les déposer dans l'Enfer.

C'est donc la borne d'un lieu, comme à l'entrée d'un village, la pancarte qui la nomme. Voilà, c'est ici que l'époque prend fin, à l'endroit qui dresse la fin, sans regret mais avec quelques remords quand même, en voyant le ciel passé et les désastres à venir.

La fin d'une époque : pas d'autres romans à écrire que ce court récit, de cinq mots. Si, peut-être un autre : celui qui dirait le début d'une autre. Il faudrait d'autres pierres pour cela, et d'autres ongles.

une foule d'ombres

arnaud maïsetti — 2016-07-05T17:11:30Z

Nous rencontrâmes une foule d'ombres
qui s'en venaient près de la rive, et chacune
nous regardait ainsi que font le soir
ceux qui se croisent à la nouvelle lune ;
elles clignent des yeux vers nous
comme le vieux tailleur au chas de son aiguille.

Dante, La divine comédie, Chant XV, (16-21).

Sous le miroir ombrière face au Vieux-Port passent ceux qui passent, chaque seconde une foule de moins traverse l'image et s'éloigne, le soleil frappe ce qui nous protège de lui, et pour rien s'épuise : au milieu, c'est comme si je n'existais ni pour les foules ni pour le soleil, et ni pour l'image qui au-dessus de moi ne retient que mon désir de m'y soustraire : et dans cet entre des choses, je reste un peu, à l'abri de menaces qui n'existent pas.

C'est une image possible d'un rêve : mon corps à la renverse enjambé par des foules qui n'apparaissent qu'en ombres infinies, et sans un regard continuent leur route vers le large, la ville, ou ce qu'il en reste. C'est une image possible de ces jours : immobile au milieu des mouvements, je voudrais saisir une image qui échappe, et s'enfuie avec les corps.

Évidemment, je suis ces ombres et ces foules : il m'arrive chaque jour d'en être une part, la moins sûre d'elle-même, la plus pressée, la plus passante. Et intérieurement, quand je m'imagine foule, je suis souvent démuni. Dans les foules en liesse comme dans celle en colère, il faudrait se tenir ainsi : penché à l'envers du monde, tenter d'approcher leur mouvement plutôt que de s'y mêler pleinement.

Jours où la ville est un champ laissé aux foules de stades : jeudi encore, et pour la dernière fois, des milliers vont hurler ensemble en passant ici ; jours où les foules disent non, dans le secret des bulletins et immédiatement le regrettent - s'en lamentent ; jours où on fait parler les foules ; jours où le mot foules voudraient dire quelque chose alors qu'on sait bien que ce n'est qu'une ombre sur laquelle fondent ceux qui ont lâché la proie pour elle.

Jours de grande chaleur sans vent et sans répit ; l'année ne finira jamais.

Jours où je suis une de ces ombres qui passent à travers moi : jours où je suis une foule réduite à cette ombre de vie qui s'approche jusqu'à me frôler et me dire merveille, et s'éloigne de moi pour toujours peut-être.

Regardé ainsi par semblable famille,
je fus reconnu par l'un d'eux, qui me prit
par le pan de ma robe et cria : " Merveille ! "
Et moi, quand il tendit le bras,
je fixai mes regards sur sa figure cuite,
si fort que le visage brûlé n'empêcha pas
à mon esprit de le connaître.

Dante, La divine comédie, Chant XV, (22-28).