prendre le chemin perdu dans la forêt des signes

arnaud maïsetti — 2017-10-23T23:11:57Z

Nous sommes deux abîmes face à face – un puits contemplant le Ciel.
Pessoa

Cette image du chemin de fer dans la forêt qui me poursuit – l'image, et non pas le chemin de fer, même si dans le rêve, un train lancé lentement venait me rejoindre, et me traverser, sans douleur –, comment la comprendre autrement que comme un signe, jeté en désespoir de cause ?

Lire Pessoa ce soir, pour arrêter les pensées, accable : aucune phrase n'est juste, ce soir. Je lis Pessoa toujours comme un oracle : le livre ouvert aux hasards à chercher des réponses. Ce soir, chacune tombe dans l'impuissance, la contemplation oisive, l'acceptation du nul. Je comprends la rage de Ne. à sa lecture, une rage froide et définitive qui m'avait impressionné et que je ne comprenais pas : une rage d'être à chaque instant en travers de la phrase : combien je la ressens.

Alors, plonger dans Marx, stylo en main, est un travail qui rend la peine digne de prendre sa part : chaque paragraphe exige en moi tant, mais quand je le gravis, j'aperçois le paysage autrement, de l'autre côté, et tout change, encore, et encore. Et tout recommence, et la pierre de nouveau exige qu'on la gravisse.

Dans ces jours, impression d'un entre-deux : une mince parenthèse avant que tout s'accélère : se saisir des moindres respirations pour avancer dans les lectures, les projets, les pages à remplir contre l'ordre du temps réel qui conspirent à dresser devant soi les tâches incompréhensibles de la vie sociale. D'ailleurs, je triche : ce soir, j'aurais dû remplir ces papiers, au lieu d'être en rage contre Pessoa, et de gravir Marx.

Cette image du chemin de fer dans la forêt, encore et encore. J'ai laissé mes villes qui n'existent pas au pied de Babel : il faudra bien reprendre, mais c'est un monument et je suis à mains nues. Tant pis : je ne ferai que prendre sa poussière que j'emporterai avec moi. Il y a mes vies de Rimbaud, celles de Saint-Just : se croiseraient-elles ? Il y a tout cela qui est sur la table de travail, et la vie qui manque tant pour qu'on l'épuise.

Et il y a, où que je regarde, dans la nuit ou le jour, le rêve ou les complots que le midi on fait contre l'ordre précis du chaos, cette image d'un chemin de fer perdu dans la forêt.

Rustrel | La Provence rouge dans le Colorado

arnaud maïsetti — 2017-10-23T22:50:45Z

Je ne suis jamais allé au Colorado, à Denver ou Aurora, voir les vestiges des Ancient Pueblos qui ont creusé la roche, inventé une civilisation sublime, et disparu avant que le premier conquistador venu ait prétendu découvrir cette terre, je ne sais rien de l'État du Centenaire dont la devise est Rien sans la providence, et ignore absolument qu'il est le seul État parfaitement rectangulaire du monde.

Mais je suis allé au Colorado provençal, et j'ai marché dans sa terre rouge.

C'est la mer, ici partout à perte de vue autrefois, et qui soudain s'est effacée – qui a laissé tout derrière elle, poissons morts, algues sèches, et bancs de sable mêlés au soleil peut-être, à la nature magique des pierres, au sang des dieux – certains disent mêmes, les idolâtres, que c'est à cause de l'argile contenant du fer : la couleur rouge est partout ici comme dans le soir, ou les feuilles d'automnes.

Le rouge, ce n'est pas le plus beau : c'est le bleu du ciel posé sur le rouge, et le vert des feuillages, et parfois, la blancheur des nuages qui traversent dans le mistral un dimanche comme celui-là.

Il y a peu de raison de voir la terre, sauf la terre elle-même, qui est à elle-même sa propre énigme. Alors on va la voir, prendre des nouvelles de la beauté, des étrangetés qui la peuplent et qui est ce sur quoi on va poser son ombre et boire à même la source des forces.

Le lieu tombe en ruine : la terre, après la mer, se retire. L'ocre s'efface. Les bancs de sable devenus fossiles du passé perdent la mémoire. Bientôt, tout ceci n'existera plus, piétiné par le temps, les hommes pressés, les vents terribles. Il faudra aller au Colorado, peut-être, se souvenir de la Provence et des couleurs d'automne d'un dimanche dans les ocres.

arnaud maïsetti | carnets

prendre le chemin perdu dans la forêt des signes

Rustrel | La Provence rouge dans le Colorado