arnaud maïsetti | carnets

Jrnl | Cette nuit d'hiver

arnaud maïsetti — 2023-12-22T17:27:07Z

Il nous a connus tous et nous a tous aimés, sachons, cette nuit d'hiver, de cap en cap, du pôle tumultueux au château, de la foule à la plage, de regards en regards, forces et sentiments las, le héler et le voir, et le renvoyer, et sous les marées et au haut des déserts de neige, suivre ses vues, — ses souffles — son corps, — son jour.

Rimb., « Génie » (Illuminations) [1873 ?]

Tout a recommencé de finir ce matin – cette nuit –, à 4h27, quand à cette heure (et en ce lieu) le soleil revint (mais d'où ?) et, ayant atteint ce point ultime de disparition, décida — provisoirement — de revenir, et l'équilibre des jours et des nuits ainsi rompu, la vie reprendrait peut-être, l'illusion d'un retour : non, on sait que c'est autre chose, que c'est leçon, grande et haute, celle qui dit (outre l'effacement soit ma façon de resplendir) que la nuit est la condition du jour, que le jour revient seulement s'il a éprouvé de la nuit sa plus grande menace, que ce moment précis de plus puissante rétraction est aussi celui de l'appui vers la lumière la plus pure de juillet : que nous sommes lancés vers juillet à la seconde même où le froid perce le plus profondément en nous — d'ailleurs, le vent n'a jamais été aussi terrible que ce matin où le matin déjà allait gagner quelques secondes sur la nuit, à peine de quoi voir venir, et le ciel était bleu, comme la plaie sur le cadavre, et comme si le cadavre soudain ouvrait les yeux, et criait.

Ô terreur : ne dormir que vers deux heures et se réveiller chaque seconde (c'était l'impression), se dire : de n'avoir pas su trouver les mots — mais les mots avaient fui eux aussi et me rendaient plus lâche encore de les chercher en moi —, de n'avoir pas su dire ni regarder en face (le soleil ni la mort, mais pas seulement) : et c'était évidemment la veille du solstice hier, aucun hasard : seulement de la solitude terriblement répandue devant moi avec s[m]es visages muets, et le bruit de la porte qui se referme, les pas qui s'éloignent.

Je récite en moi-même les mots

Rimbaud, « Génie »

mais dire les mots suffisent-ils pour qu'ils disent ce qu'ils portent en eux, je ne sais pas : les mots de courage, de dignité, d'intelligence, les mots de solitude : les mots qui serviraient comme des mains dans le noir de la grotte pour avancer, les mots qui seraient du sang aussi au bout de mes mains éraflées par les ours peints, les loups, les sexes, les mots qui seraient des bêtes cachées dans l'angle mort, les mots qui parviendraient à dire la profondeur des rues de Babylone et le silence qu'il faisait le lendemain de sa chute, les mots qui diraient cela et tout le reste rien qu'en disant ce qu'il faudrait dire pour que la ville ait lieu et avec elle la vie entière qui déjà, comme la bête que rien n'apprivoisera jamais, s'éloigne quand on l'appelle avec des larmes.

les voltigeurs et puis quoi

arnaud maïsetti — 2019-05-01T21:48:42Z

Au reguard de fanfarer et faire les petits popismes sur ung cheval, nul ne le feit mieulx que lui : le voltigeur de Ferrare n'estoyt qu'ung cinge en comparaison.
Rabelais, Garg. I, 23.

On apprend à se servir de nouveaux mots. Aujourd'hui, j'ouvre la radio, et celui de voltigeurs apparaît, simplement prononcé par ceux qui ont la parole comme si c'était un mot comme un autre, comme si c'était un mot acceptable et possible, et tranquille, comme si ce n'était pas un mot qui disait les coups qu'on donne et ceux qu'on reçoit, et que de part et d'autres du tonfa, on ne vivait pas la même époque, ou plutôt, si : on vit la même époque mais depuis le côté opposé d'un manche de tonfa. Décidément, l'époque ne peut produire que cela, la séparation entre celui qui tient le tonfa et celui qui le reçoit sur le dos.

Le jeu de l'épervier dans cette époque relève d'un apprentissage de la séparation. Le mot voltigeur porte avec lui l'époque, il charrie mille autre mots comme forces de l'ordre et débordement, comme irresponsable et dignité, chaos, soulèvement.

Friche belle de Mai pour deux semaines de travail ; même aujourd'hui. Même jeudi prochain (je me dirai gréviste, mais je viendrai ici). Au plateau, mille choses s'essaient, se manquent, se trouvent miraculeusement et se perdent aussitôt. Le miracle du théâtre tient aussi à la rage qu'on éprouve face à sa fragilité.

On essaie quand même. Il y a des alliés. Koltès et pas seulement. Sur les murs du théâtre, ils ont collé (qui ?) d'étranges affiches — on lit les clichés et les phrases toutes faites, et parfois la beauté pure, et parfois la laideur stupide. Ils disent toutes qu'on est ici dans une friche industrielle dont on a fait un espace culturel bâti sur l'une des communes les plus pauvres d'Europe ; on ne fait pas du théâtre pour raconter une pièce, mais pour dire cela : l'endroit où on le fait, et la violence que le théâtre produit aussi par le simple fait d'exister au lieu qu'il occupe.

J'ai longtemps cru qu'il s'agissait de fabriquer de la beauté. J'ai voué des heures entières à cela, à la traquer. Aujourd'hui, je sais qu'il ne s'agit plus que de travailler à un monde qui la rendrait possible.

La musique dans la voiture sauve parfois de la radio : elle tente de conjurer la bêtise que j'aurai entendu malgré tout, comme hypnotisé, en rentrant — sur le plateau, un spécialiste du maintien de l'ordre disait qu'une opération était réussie quand il n'y avait pas de blessé, et il se félicitait de ces derniers mois. J'en aurais pleuré.

Ce que j'aime regarder au théâtre, ce sont les murs et le sol. Je pourrais prendre mille images des murs, du sol. Oui : on joue avec l'air qui nous entoure. On la déplace, on la saccage. On est ravagé par l'air qui nous sépare. On est une partie de l'air qu'on produit avec nos lèvres. On ne fait rien d'autre, au théâtre que de brasser de l'air et parfois, il atteint les visages et parfois, il remue d'autres airs, et du vent fabrique du vent qui fabrique le souffle qui renverse une feuille d'arbre, une forêt, un désir.

Dans la voiture, juste après, je pensais : non, je ne pensais à rien, et cette absence de pensée, précise et nue, radicale, purement active, me fait trembler encore.

La manifestation ce matin : les amis devant moi tendaient haut la banderole pour les morts d'Aubagne et de décembre. À gauche, à droite, les gardiens de la paix remontaient par les trottoirs en baissant la visière. Nous, on était au centre de la rue. La marge qu'ils occupaient, eux, pour cerner, nasser, mieux frapper, était abjectes. Ce n'est pas par nature que la marge tient les pages du carnet ensemble.

Je sais maintenant qu'on se révolte par colère et par honte ; colère de recevoir les coups, et honte pour celui qui les porte. C'est pour celui qui porte les coups aussi qu'on est de ce côté du tonfa : mieux le plaindre, avoir peine pour lui : et cette peine ne le sauve pas, mais elle donne à la honte matière à se renverser en colère, en révolte, et alors quoi ?

La ville écrite | levée de doute

arnaud maïsetti — 2018-12-19T19:00:26Z

(dou-t') s. m.
1. Incertitude où l'on est sur la réalité d'un fait, la vérité d'une assertion.
Avoir du doute. Lever tous les doutes.
2. Terme de rhétorique. Figure par laquelle l'orateur paraît douter de ce qu'il doit énoncer.
On dit plutôt dubitation.
3. Scepticisme. Une philosophie qui n'aboutit qu'au doute.
Défaut de croyance à. une religion révélée.
4. Difficulté, scrupule.
Dans le doute mortel dont je suis agité, Racine, Phèd. I, 1.

Trouver dans ses doutes des raisons de croire ? Et tu relèverais la tête sur le jour fait dans les évidences : tu marcherais d'un pas peut-être plus fragile, mais pas moins décidé, dans le couloir qu'est cette ville : tu irais, comme la nuit se lève aussi, et tu te dirais : on relève le doute comme les morts après l'accident, comme les corps après le tour de garde, comme tout ce qui tombe, tout ce qui vivra encore.

La Ville écrite | entrée des artistes

arnaud maïsetti — 2018-12-18T09:49:04Z

ARTISTE, s. m. nom que l'on donne aux ouvriers qui excellent dans ceux d'entre les arts méchaniques qui supposent l'intelligence ; & même à ceux, qui, dans certaines Sciences, moitié pratiques, moitié speculatives, en entendent très-bien la partie pratique, ainsi on dit d'un Chimiste, qui sait exécuter adroitement les procédés que d'autres ont inventés, que c'est un bon artiste ; avec cette différence que le mot artiste est toûjours un éloge dans le premier cas, & que dans le second, c'est presque un reproche de ne posséder que la partie subalterne de sa profession.

L'Encyclopédie de Diderot, d'Alembert et consorts : sous ce mot d'artiste, y faire entrer les insultes et les possibles, les rêves de chimiste, les échecs, les plagiaires, les intelligences secondaires, les pensées et les corps, la chair et l'esprit : et pas un mot sur l'art.

Le génie des Lumières est peut-être l'aveuglement ?

Sur la porte, l'entrée des artistes barrée de mots, raturée de cris : comme on porte des coups pour défoncer les barrières. Entrée des artistes, accès technique : oui, l'accès est bien protégé.

Et qu'à force de hurler les grafitis, on finirait enfin par rendre le mot artiste à la simple fabrique de la matière.