arnaud maïsetti | carnets

[Tondi] | ce qui suffit à tout humain

arnaud maïsetti — 2022-03-12T15:57:12Z

un large trou et de la terre par-dessus, les prières jetées aussi en tas, avec les colliers de perles, les pendentifs sacrés et les larmes qui sont davantage que les dieux, parfois avec les esclaves vivants aussi, plus souvent rien, de la terre avec de la terre, de l'oubli ramassé tout au fond de la terre où la fatigue trouvera de quoi se reposer enfin, les cheveux pourront pousser comme ils l'entendent maintenant, et les ongles, et le corps devenir ce qu'il doit devenir, ce qui formera le sol sur quoi il nous faudra bien marcher pour rencontrer notre mort,

[Tondi] | portant les dieux

arnaud maïsetti — 2022-03-06T13:34:15Z

sont les messagers, mais sans mémoire, oubliant qu'ils portent sur eux des dieux avachis pesant le poids d'un âne mort, et ils le sont, morts, si ce n'est ânes, le bruit des pas avançant dans la poussière faisant croire qu'il s'agit de leur respiration, mais non, avançant dans ce bruit, oubliant bientôt le message qu'ils portaient et le nom de leurs dieux, oubliant alors les dieux, pensant qu'ils portent leur propre corps et alors rêvant sans lever la tête au ciel qu'ils voient tomber dans les flaques de boue qu'ils n'enjambent plus, cherchant seulement un endroit à dormir, peut-être au détour de cette route, oui, peut-être plus loin, qui sait, trouver un toit, un lit, toute une ville autour répandu, on y ferait nos vies, on s'enterrera, on déposera les prières, on creusera dans la boue, on y trouvera peut-être le message que nous portions, mais destiné à qui ?

[Tondi] | dans une cage suspendue

arnaud maïsetti — 2022-02-07T21:53:36Z

Et sa tête découpée dans l'embrasure chantait seule, sans corps ni répit, les chansons d'enfance que nous avons oubliés et qui nous revenaient lentement, par afflux calmes et tranquilles, comme des cauchemars : alors la tête de linotte hurlait son chant de désespérée, oubliée, vaincue, qui nous terrassait – et sa tête hurlait la gueule ouverte sur une mâchoire édentée ; elle hurlait encore jusqu'à nous avaler bientôt, qu'on devienne un de ces cris qu'on ira porter jusqu'à la fin des temps, pendant une seconde.

[Tondi] | je meurs de soif

arnaud maïsetti — 2014-02-23T20:17:02Z

entre moi et la fontaine, tout un monde ; je tâche de l'enjamber mais ce sont des branches mortes, un étang et sa vase épaisse où je ne vois aucun reflet, des villes comme des bûchers sans flammes où je me brûle, entre moi et la fontaine, des corps répandus, entre moi et la fontaine, toi, entre moi et la fontaine, les mois d'un temps qui jamais n'arrive, entre moi et la fontaine, la soif elle-même qui rend la fontaine plus désirable et moi plus insupportable, entre moi et la fontaine, mon passé qui se mêle maintenant que j'en possède un de plus grand que moi, et entre moi et la fontaine, un avenir qui a désormais moins d'un siècle, entre moi et la fontaine, je ne sais pas, la fontaine s'éloigne,

[Tondi] | Eh non

arnaud maïsetti — 2014-01-02T20:36:49Z

évidemment, au contraire (la ville l'espérait peut-être) si elle avait franchi sans regard pour les voitures qui allaient elles aussi en tous sens sans regard pour elle, traversant pour être frôlée dans le ballet géométrique des circulations de cinq heures, c'eût été enfant de la ville ; alors qu'au contraire, si elle avait dévalé la pente (la ville le redoutait peut-être) en hurlant de joie contre les rochers pour entendre sa voix hurler dans les rochers et revenir à elle parvenue en bas de le pente, qu'elle remonterait bientôt pour aller chercher ses chèvres, c'eût été enfant de la montagne ; alors qu'au contraire, si elle avait plongé (la ville le désirait peut-être) nue et sans pudeur, ou avec cette pudeur qu'on les enfants lorsqu'il fait chaud, que la mer est là pour eux, et la fraîcheur, et soudain remontée à la surface tandis qu'on songeait aux brûlures d'enfance, les cheveux si longs qu'ils flottaient autour d'elle les yeux plus bleus encore d'avoir été lavé à l'eau de mer, c'eût été enfant de la mer — mais (la ville ne pouvait que le constater) puisqu'elle traversait les fougères.

[Tondi] | les forêts

arnaud maïsetti — 2013-04-23T09:29:13Z

sont si loin (la ville ne cesse de le dire)

à leur lisière (on n'entend de leurs rêves que des mouvements qui détalent à gauche, à droite, dans les talus recouverts d'orties), l'enfant que je ne verrai toujours que de dos dans cette rue où je suis passé vite hier et qui m'a semblé faire ses premiers pas, s'éloigne aussi

le chemin, nu d'ombres, qui s'en va et fait l'angle avec la vie laisse voir des traces de pas, d'hommes ou de filles, il faut se pencher pour le voir et on n'a entre les doigts que de la poussière

un arc-en-ciel pleut au-dessus des arches, et j'entends comme un bruit de mer et d'orages, ce n'est que ma respiration : j'arrête de courir, le corps lui continue ; sa fatigue tombe comme des soleils qui tombent, et moi debout au milieu de mes cendres, sueurs blanches, cheveux emmêlés d'absence qui fore

je boirais aux feuilles de rosée s'il n'y avait pas cette absence de rosée et de feuilles, partout, qui me harcèle – les forêts, partout, s'écartent

les draps défaits encore

impossible de raconter l'impossibilité de raconter

c'est dans villes, rimb. dit l'occident éternel des forêts (les villes), et fait l'esquisse d'un rêve de chasse

je serais bien, moi aussi, le chasseur, gentilhomme sauvage rampant sous les herbes pour abattre (et dévorer ensuite, à table, après l'avoir amoureusement cuisinée parfumée salée poivrée) la lumière qu'on a créée – s'il n'y avait pas la nuit dès cinq heures à cause de la hauteur des immeubles ; la ville aux nuits artificielles en plein jour, et multiples quand on les marche et slalome entre elles : ce qu'on cherche est l'ombre et la lumière crues : oui, crues, comme de la viande mangée à vif d'elle, de cruauté et de tendresse portée aux lèvres de sang, coulée ; crue est le mot qui dit aussi le débordement des grandes eaux ; la foi en la mort du dieu qui n'abolit ni le dieu ni la vie ; et ce qui s'agrandit en soi de ces ombres, de ces lumières : quand je marche dos au soleil, mon corps porté sur le sol devant moi, mes jambes allongées qui s'allongent encore étirées par le soir vers lesquelles je vais, mon ombre étendue dans la lumière, c'est moi qui l'a produite, c'est moi qui la fait aller, c'est moi qui court vers elle, l'éloigne du soleil, l'approche de la nuit qu'elle ne verra jamais en laquelle confondue elle ira s'effacer, et s'accomplir

[Tondi] | ensuite, une grande ville

arnaud maïsetti — 2013-04-16T19:01:07Z

à l'est de l'est, rien que de l'est encore, et il faudra se souvenir fort des mots que la ville écrivait comme des secrets lancés à chacun de nous, à l'est encore elle disait et dans nos têtes on se répèterait : à l'est, et le mot ferait advenir l'autre, ensuite, car le mot ensuite était là qui nous portait, lui qu'on portera plus précieux que nos corps, le mot ensuite qui dira la survie de la vie après elle, et la fatigue d'après l'épuisement, et la terre conquise, oh, les cheveux d'or plein les yeux, oh encore ensuite tout qui se confond dans les mirages de chaleur, alors lentement se laisser faire, se laisser conduire par la folie, c'est là qu'elle viendra nous trouver, oui se mettre nus et aller nus, et se laisser découvrir comme des indiens par des pharaons noirs, aller aux pentes douces de sable que des hommes avaient élevées là pour qu'ensuite on les voit, se dire que ce sont eux, ces hommes, qui sont notre désir et notre suite, que ces hommes depuis longtemps sans doute transformés en poussière de sable, ce sont eux qui portent nos pas dans le désert formé de leurs cadavre séchés aux soleils, et soudain, ensuite, quand on a posé nos pas sur chacun d'eux, brûlé le visage à toutes ces lumières et qu'on s'est enfoncé si loin dans cette terre sans ville et sans eau, lever la tête, voir la ville de pierres levées jadis pour qu'on la voit aujourd'hui ; et aujourd'hui aura lieu, ce sera là, ensuite, qu'il faudra s'allonger, et boire ensuite tous nos reflets, faire l'ange de nos bras battus sur le sol d'ambre, lentement comme pour appeler quelqu'un qui viendra, ensuite, s'allonger contre nous, embrasser nos lèvres sèches, boire à notre corps plongé en lui.

[Tondi] | avoir part à l'ombre

arnaud maïsetti — 2013-04-08T09:39:15Z

avoir part à sa propre vie, avoir part à ce qui lui échappe aussi, avoir part surtout à ce qui déchire, aux dangers qui donnent le prix au repos, et part toujours à ce qui va renouer, ce qui a toujours renoué, avoir part à ce qui dans la séparation de soi avec soi, comme dans le rêve, nous délivre, avoir toujours part à cette part de soi ignorée qu'on va, explorant sans savoir cette part de mésintelligence qui la constitue, explorer au plus profond et au plus haut, avoir part à cette sauvagerie des yeux fermés dans le noir, des lèvres closes sur la peau là où les cheveux s'emmêlent sous la morsure du cou, avoir part à cette tendresse du cou mordu aux lèvres closes des cheveux enroulés de désir, avoir part à sa propre mort un jour peut-être qui ne sera qu'à nous le jour où il faudra s'allonger, avoir part à la solitude qui nous exclut de nous-même, avoir part à la lumière quand elle se pose sur un visage pour qu'on le voit, soudain, comme découpé dans le réel, avoir part à cette peur de la lumière quand on est persuadé que pour toujours on en sera privé maintenant que la nuit est partout tombée, avoir part aux miracles des aéroports, aux miracles des marées, aux miracles des terminaisons d'arbres enroulées de feuilles, aux miracles des miracles quand ils viennent le soir se poser sur le corps comme une tâche de naissance, avoir part aux naissances marquées comme des cicatrices qui pourraient dire : ceci est ton corps, avoir part à lui comme une part de lui offerte, une part de lui entièrement présente.

[Tondi] | dans l'air la sécheresse

arnaud maïsetti — 2013-01-20T22:37:55Z

avant de s'échapper, reste de vie qu'il abandonne peut-être à qui, au premier venu au premier qui, ne demandant rien, reçoit ce qui reste de la vie quand un martin-pêcheur l'abandonne pour rien, après avoir voltigé lentement au-dessus d'elle, et tout ce rien qui accable jusqu'à ne plus savoir qu'en faire, alors me voilà premier venu, ne réclamant rien d'autre qu'un peu plus de ma vie pour passer, qui tends simplement les bras et reçois le reste de vie qui resterait pour ne pas franchir, c'est dans mes bras maintenant, et la sécheresse changée soudain : oh la fraîcheur entière des rues, et je lèverai la tête le lendemain matin, et sur chacun de mes cheveux le froid tombé sous la mitraille, et je regarderai longtemps le temps venu jusqu'à moi lui aussi pour réclamer sa part, et moi qui dirai, non, cette fois c'est pour moi, et je poserai un genou sur le sol, et d'une main je noterai vite le nom du martin-pêcheur, lui déjà de l'autre côté de la mer cherchant affolé le reste de vie qu'il m'a confié, pour quoi à moi, et je dirai à cela, à cela seul, d'accord

[Tondi] | plusieurs garçons parmi les herbes folles

arnaud maïsetti — 2013-01-18T22:44:55Z

et aucun parmi eux pour voir dans les herbes la folie que c'était cette vie entière à recouvrir la vie de nos pas, aucun, pour dire, oh arrêtons-nous ici, c'est là qu'est notre vie, non, personne et bientôt, eux, les autres, ils vont venir, bientôt agrandir le sol dans la terre et monter des immeubles pour ne plus jamais le voir, le sol, ni l'herbe qu'ils mettront quelque part dans des enclos réservé pour elle afin qu'on ne marche plus jamais sur elle et nos corps allongés seulement dans nos lits jusqu'à la mort, ou les trottoirs quand il n'y a plus que cela à courir, aucun, non, de ces garçons qui courraient dans les pentes sous la lumière de mars ou dans la neige pour dessiner les anges, aucun d'entre eux pour voir la ville qui venaient déjà là où ils courraient, et même pas moi qui courrais plus vite jusqu'à ne plus pouvoir et seulement rire et alors m'allonger de tout mon long à cet endroit où plus tard, ils creuseront la ville et écriront : plusieurs garçons de la campagne qui cherchaient des champignons parmi les herbes folles, la phrase interrompue, suspendue au verbe qui ne viendra pas, peut-être caché dans l'herbe ancienne, bien enfoui et mieux que nous qui ne cherchions les champignons que pour nous enfoncer encore plus loin dans la folie bientôt oubliée — folie dont il ne restera que cette phrase, pas même une phrase, la signature d'un plus fou que nous