arnaud maïsetti | carnets

Lecture | Autour de ce que nous sommes

arnaud maïsetti — 2013-03-27T21:35:00Z

note du vingt-sept mars.

Merci aux organisateurs encore pour l'invitation. Merci aussi aux amis de la table ronde : ils le sont tous.
Juste : il n'y avait pas d'enregistrement, cet après-midi de lundi où j'ai lu ce texte, au Salon du Livre. Puisque le texte a été écrit pour que je le lise, j'enregistre ce soir une lecture brute, seul dans la chambre, c'est étrange. Du moins les mots sont là, devant moi, qui m'aident à les dire (comment écrire cela autrement ?). Il y a de la musique au loin, c'est celle de l'ordinateur, que j'ai oubliée d'enlever (je ne l'entends plus). Peu importe. Je pense à cette solitude féroce quand il s'agit de lire devant le silence des autres, à cette autre solitude quand on est seul, je pense à cela qui se dit quand on lit, aussi. Je pense à cela, ce soir, que j'oublierai. Et à Janis Otsiémi, surtout – au nom de son absence pour laquelle j'aurai écrit ce texte.

lecture brute

le vingt-cinq mars

Texte lu à l'issue de la table ronde "L'avenir de la création" au Salon du Livre 2013.

Pour Janis Otsiémi

Nous sommes tous autour
C'est le même monde le même lieu
D'un endroit du monde où l'on dirait
C'est le même
Et nous autour
On le reconnaîtrait le même
À sa manière d'aller autour de nous
De passer en hurlant
Que le monde est le même
Et que nous sommes ici
Pour pouvoir le parler
Dans la bouche peut-être
Pour pouvoir dire
C'est de là, issus d'où nous sommes
Que nous sommes, autour de lui
Venus et qu'il faudra
Peut-être oui qu'il faudra bien
Dire que nous sommes autour tous
De ce que nous sommes

Nous sommes tous autour
Comme d'un grand trou de ville
Creusé avec les ongles et les corps de ceux qui à force
N'en avaient plus
Vous les connaissez vous connaissez leurs noms
On les pose parfois
Sur les rues pour nommer les rues
Et savoir où nous allons quand dans la nuit
Nous allons dans ces rues
Et du grand trou de ville il ne resterait
Que cette ville et les corps dessous
Pour pouvoir la marcher
Les corps dessous sans nom et sans date
Seulement dans nos mains un peu de terre
Qu'on avale le soir quand la ville se recouvre
D'autres villes que la nôtre et que nous disons
Viens je suis fatigué maintenant
on verra ça
Demain
Et que c'est le soir et que nous marchons
Dehors pour marcher cette nuit même

Nous sommes tous autour
Et sur l'écran posé
Tous autour de l'écran allumé tous
Qui disons c'est par où
Et comment
Et je ne sais pas faire
Et comment font les autres
Et je n'y connais rien
Et je ne suis pas celui qui sait
Alors avec les doigts avec les mains
Avec toutes les terminaisons de l'être comme poussés au-devant de soi
Comme on caresse le corps de celui qui désire dans son corps
Être caressé du corps de celui qui le désire aussi tellement
Alors on va dans cette nuit même
Avec les doigts avec les mains qui ne savent pas
Sur l'écran posé devant nous
Dire les mots qui disent je ne sais pas comment
Et tous ces mots sur l'écran finissent par dire
Nous sommes tous autour
À dire cela, dans tous les mots différents
Pour le dire et parfois pour l'arracher tant
Que tu ne sais pas me lire
Que les mots sont trop longs
Et qu'il faudrait dire plus simples
Qu'il faudrait simplement dire que la ville
Là, en bas, est la mienne, et les corps dessous aussi

Nous sommes tous autour
Entendez vous marcher
Comme le bruit de pas qui seraient les vôtres
Mais dans votre lit vous dites non
Qui vient
Vous dites on voudrait dormir
Cela fait un bruit de clavier un bruit de
Vous ne savez pas
Vous cherchez le sommeil
Qui ne viendra pas
Tant que d'autres que moi et comme moi
Feront ce bruit qui vient et qui n'approche jamais
Et moi aussi je cherche le sommeil
Je dirai
Moi aussi je cherche je cherche et je ne trouve que vous
Qui dans les lits dormez et qui ne voulez pas
Que j'emprunte vos peaux et vos mains pour me cacher
Dans mes mains
Et que je puisse voir mon visage enfin

Nous sommes tous autour
Du cadavre secoué
De quelque chose en nous de pas assez mort
Et qui résiste
De pas assez disparu
De pas assez là encore
En soi pour être hors de soi le monde et ses lumières
Et le cadavre dit : je suis autour moi aussi
Je suis moi aussi autour
Alors on lui fera la place
Nous serons tous autour à lui faire la place
Et quand il sera là, simplement autour, lui aussi, de nous
Quand il sera là, le cadavre de quelque chose en nous de pas assez mort
C'est lui qui nous consolera
C'est lui qui nous consolera

Nous sommes tous autour
Comme autant de cercles
Et autour de ces cercles
D'autres
Qui cherchent parfois
Des lignes
Des lignes comme des points alignés en lignes
Qui feraient soudain
Comme
Des traces dont on produirait la distance
Et nous serions la distance de loin en loin
Derrière l'écran qui raconterait chaque matin
Le rêve de chaque matin
Et la chaîne des rêves d'aube en aube
Dirait la distance est ce qui sépare l'image de son reflet
Tu le sais déjà
Miroir de l'au-delà
Alors pose ton visage sur le miroir et ouvre les yeux là
Maintenant

Nous sommes tous autour
Et ce n'est pas d'hier
Ni de demain
Que l'avenir
Ni de demain
Que l'avenir nous débarrasse
D'hier
Encore
Encore que nous
Nous sommes tous autour encore
Et vous, autour de qui sommes nous

Nous sommes tous autour
Et les raisons manquent
Comme au dernier laissé
Et l'écran devant nous
Qui porte le nom de Janis Otsiémi
Janis Otsiémi tu répètes son nom
Parce qu'il n'est pas là
Et qu'à force de le répéter tu ne feras que lever son absence
Autour de nous
Qui demeure
Janis Otsiémi c'était le nom de ton absence
Et dans lui où tu parles il n'est pas là que de silence
Mais le silence aussi est à lui
Qui autour de nous se forme
Et nous
Nous sommes tous autour de lui

Nous sommes tous autour
C'est le même monde le même lieu
D'un endroit du monde où l'on dirait
C'est le même
Et nous autour
On le reconnaîtrait le même
Mais toujours différent le monde qui va
Comme on respire
Et l'on respire parfois
Un peu moins quand le monde va
Comme il va
Parfois on préférerait plutôt que respirer
Cracher oui pourquoi pas c'est une idée
Ou crier, c'est la même
Ce n'est pas la même
Crier il faut parfois un son
Crier il faut parfois juste assez d'air
Pour ne plus avoir assez d'air
Et ensuite, après crier, il suffit de trouver un mot
Dans la ville laissé quelque part
Territoires de fiction à reconquérir
Et ça s'appellerait parler
On ferait cela avec les mains
Cela serait
Écrire peut-être oui
Écrire et cracher et crier et respirer
On appellerait cela
On n'appellerait pas cela
Pour appeler cela il faudrait
Oui
Qu'on soit tous autour
Pas morts
Tous en colère des autres
Il faudrait qu'on sache voir dans le cri
La couleur des yeux de celui qui dirait
Ce n'est pas vraiment un cri
C'est crier en respirant et
C'est cracher avec le mot qui dirait
Un mot après l'autre
Je ne suis pas là pour cracher
Je suis là pour dire
Simplement et doucement la tendresse de te dire je suis là aussi pour toi qui l'ignore
Là pour dire dans les phrases inconnues de moi
Les endroits de la ville où ce serait possible
Cela
Ou ce serait possible
La vie
Qui serait possible

Nous sommes tous autour
De la possibilité
Grandissante de la ville
Et des corps dessous
Et sur les écrans posés
Les noms qu'on aligne
Pour dire les mots qu'il faudrait dire
Pour être tous autour
Et ce n'est pas d'amour
Pas d'amour seulement
En tous cas pas celui des traités à signer et des contrats
À honorer les contrats
C'est l'amour des draps jetés sur les corps
Et comme on écarterait les cheveux pour atteindre
Au sexe commun du corps
Le sacré de ce qui n'appartient qu'à ce qui nous dépossède
Le sacré de ce qui a un visage et un corps
Et dont le visage est le tien comme le corps
Le sacré
De toutes les vies communes
Du corps dressé pour pouvoir dans le corps
Dire la présence de tout ce qui nous appartient au présent
Du corps levé maintenant comme on dirait je suis là
C'est l'amour d'une ville comme on la marcherait simplement
Parce qu'elle n'est pas à eux
Pas à ceux qui prennent le car pour la marcher le dimanche
Nous, nous sommes autour
Et c'est pourquoi nous préférons la nuit
Pour les draps jetés pour les corps jetés aussi et pour la ville
Jetée aussi en travers de nos corps
De la morsure de nos corps
Autour desquels nous sommes

Nous sommes tous autour
C'est le même monde le même lieu
D'un endroit du monde où l'on dirait
C'est le même
Et nous autour
On le reconnaîtrait le même
Sur les écrans quand on l'écrit
Et peu importe les livres
Et peu importe le nom des livres
Tant que les phrases qu'on aura inventées
Pour simplement rendre possible la ville
Ou la possibilité de la ville
De cette vie qui serait possible si on pouvait la nommer
Tant que les phrases là seraient autour de nous
Celles qui diraient ce que nous sommes
Dans l'absolue séparation de nous
Et dans la terre d'où nous sommes levés
Où le soleil se couche à chercher le sommeil
Tandis que toujours nous marcherons la ville pour la fuir
Jusqu'au soleil
Alors nous serons, autour
Ce que nous sommes

Car nous sommes tous autour
C'est le même monde le même lieu
D'un endroit du monde où l'on dirait
C'est le même
Et nous autour
Et nous simplement autour de nous qui sommes

Pecha Kucha | Saint-Just, Vingt fois la terreur

arnaud maïsetti — 2013-03-20T11:00:00Z

note du 21 mars.

Les vidéos des journées sur les métamorphoses du livre à l'heure du numérique, qui ont eu lieu à la BNF à l'automne, sont en ligne, et notamment celles de l'après-midi du 20 novembre : c'est ici.
Ci-dessous, l'extrait de ma lecture, avec images au fond, et la voix, devant.

20 novembre 2012

ce vingt novembre, dans le cadre des journées consacrées à la BNF aux métamorphoses de l'oeuvre et de l'écriture à l'heure du numérique (vers un renouveau des humanités ?), une série de lecture est organisée — un pecha kucha : "le bruit de la conversation", en japonais. C'est surtout le format d'une intensité folle, et d'une profonde incitation : vingt images, vingt secondes par image, et la voix devant. Dérives à partir d'un projet (toujours en cours) sur la Terreur : figure de Saint-Just, présence de la Commune, images de ces jours, bouleversements intérieurs, et communs élans.

image ci-dessus françois bon
(les autres images ci-dessous miennes, prises entre juin et novembre 2012)
et grand (grand) merci à cécile portier…

De communs élans

Que la terreur est partout,
Et qu'elle est son remède
Qu'à l'image
Savoir si le jour
Se lève
Ou s'effondre,
Le lire dans le sang
Que la terreur est dans le sang
Coulé
Du soleil jusqu'à nous et les journaux
Tombés
Et qu'on les ramasserait
Comme des larmes
Et qu'on dirait : la terreur est partout
Et son remède

On dit qu'il avait vingt-et-deux ans,
Que le soleil était le même sur lui
Qu'aujourd'hui
On dit : Qu'il avait cette beauté d'ange que l'on prête malgré soi
Qu'il s'appelait Louis-Antoine Léon
Qu'il avait écrit des poèmes érotiques
Sur les murs des prisons
Et qu'on se souviendrait de son nom
Parce qu'il était le nôtre
On dit cela et on ne sait rien

On se souvient
Qu'il avait vingt-six ans
Quand sa tête tomba à nos pieds
Et les murs illisibles de la terreur
Dans nos corps
Qui frappait
Et comme je me souviens de lui
Et comme le peuple manque
Au plus fort des combats
Oh comme les combats manquent
Et jamais les défaites
Non jamais

C'est sur chacun de nos murs
Tu peux les voir
Tu peux les toucher
C'est sur les murs son nom et le tien liés
Tu peux les caresser pour jouir
Tu n'auras pas son corps
Tu peux en te penchant y croire
Tu peux croire que c'est ton corps
Et tu peux t'y livrer
Tu peux de tous tes ongles
Caresser l'espace d'un instant
Le mot qui dira
Je suis ici l'endroit qui me fait naître
Je suis d'ici
Trente-six place de la Nation

C'est plein de poussière
Ce siècle
C'est plein de cheveux tombés
C'est plein d'ongles et d'os
C'est plein de ces cadavres en soi
Déjà mille fois morts
C'est dieu mort et son corps chaud
Et les pleureuses
C'est la langue morte
Mais
C'est un doigt, léché,
Qui vient dessiner sur la poussière
Mon ombre encore en vie et je la vois

Que derrière les lignes
Il y a des pays
De l'autre côté des mers
Des montagnes comme pour dire
Je suis de l'autre côté
Et des lacs, des cristaux de sels qui dévorent
Et des forêts dont le cœur bat sous les arbres
(Je suis de l'autre côté)
Des fleuves larges comme des villes
Qu'il suffirait de l'imaginer
Que les images sont insuffisantes
Pour la vie qui l'emporte
(je suis de l'autre côté)

Du côté de ceux qui savent qu'il n'y a pas de côté
Seulement comme sous les fenêtres
Habiter la lumière qui ne vient pas
Seulement comme sous les révolutions
La chute de l'histoire en armes
Ce qui ne tombe ne sera jamais que
Des tours
Ou des statues de rois
Ou des corps au champ d'honneur
Ces chutes de l'histoires dont il ne reste
Que des chutes
Et quelques mots barrés
En guise de mémoire

« Elle est retrouvée !
Quoi ? l'éternité.
 C'est la mer mêlée
Au soleil. »
Oh, regard de ta démesure.
Puis :
« Des humains suffrages,
Des communs élans
Là tu te dégages
Et voles selon. »
Des communs élans
Oh ville
Commune

L'adresse est partout
Et toi, qu'as-tu fait de la Commune ?
C'est une vieille histoire
Qu'as tu fait de la Terreur
C'est un mot qu'on lance comme
Des grenades
Mais c'est un fruit, on le dit dans le Cantique, que la grenade est un fruit
Et vous, qu'avez vous fait
Dites
Du Cantique
Et de l'Arbre commun ?

10.

C'est un ordre
Dans la bataille, l'ordre appelle
La désobéissance
« Le bonheur est une idée
Neuve
En Europe »
Plus tard, ce sera un spectre qui hante
Comme le père d'Hamlet
Les consciences déchirées
Des peuples vaincus
Soyez heureux
Le mot
S'efface
Depuis
Mille ans
Et demeure

11.

Il n'y en a pas
Il n'y a rien d'autre que toi
Tes mains griffées sur les murs
Griffés
Il n'y a pas de refuge
Il y a des villes
Il y a des continents cachés sous les villes
Et il y a deux corps qui viennent l'un vers l'autre
Recommencer l'histoire (repeupler l'histoire)
Il y a la peur aussi
Il y a la peur qui dit
N'aie pas peur
Tout va bien
Tout va bien

12.

L'histoire est une mauvaise passe
Que la crise soit l'état normal du monde
On l'accepte
Que la crise soit l'ordre moral des choses
On l'accepte
Que le monde ne fonctionne pas
On l'accepte
Mais
Il y a certains passages
On n'aurait qu'à passer nos corps
C'est là
On n'aurait qu'à dire
Suis moi, je passe d'abord
Eurydice aussi
Narcisse aussi
Disaient, non, toi, toi
D'abord

13.

C'était pour expier les crimes de
La Commune
Les types avaient dit
On construira ça pour se faire
Pardonner
Les types ont construit ça
Quand je monte là-haut
Pas un regard, je me retourne vers la ville
Il y a tout le ciel qui ressemble à celui
De Jules Vallès : « une grande blouse
Inondée de sang »
À la folie du jour

14.

C'est bientôt fini
On rentre, tous ensemble
Dans les souterrains creusés pour cela,
Pour nous
Qu'on se tienne chaud
Car si le peuple manque
Son corps, on le touche aux heures de pointe le soir
Quand l'histoire du jour est fini
Lumières artificielles
Corps inondés de fatigue
La terreur est son remède

15.

Mais, aux moments de grands hasards
De féroces nécessités
On bascule
On se penche dans le noir
On trouve un corps qui est semblable
Au nôtre
La vie s'écoule lentement le long
De nous
Les Pyramides sont aveugles
Du haut de leurs siècles
Nous échangeons les serments
Aux reflets de nos ombres

16.

L'histoire n'est plus ce que l'on croit
Les années comptées depuis la naissance
D'un parmi nous de moins mort que nous
Non
C'est un décompte
C'est commencé
Et cela n'aura pas de fin
Que nous
La terreur, c'était ce chiffre
Et ce chiffre,
C'était chacun de nos visages
C'était
Dans le noir
Ce qui perçait

17.

« Aucun des sophismes de la folie, — la folie qu'on enferme, — n'a été oublié par moi : je pourrais les redire tous, je tiens le système. Ma santé fut menacée. La terreur venait. »
Ces pages arrachées
Sur lesquels j'écris
Ces images qui diraient
L'écran est une page arrachée à l'écran
Et la page, un écran à traverser

18.

La nuit
Ô revers du jour
S'agit de claquer les portes
De faire entrer le vent
S'agit de dire : la nuit est un moment
Du jour
Et l'histoire atroce
Ô doucement conquise
Et sous les draps rouges défaits
Secoués de ses spasmes
De plaisir
Et de joie interminée
La nôtre enfin, la nôtre de nouveau

19.

Il avait vingt-six ans
Quand sa tête roula
Il fut silencieux tout le jour de
Thermidor
Il aurait pu dire : pas moi ; mais non
La veille son discours commençait ainsi :
« Quelqu'un cette nuit a flétri mon cœur »
Ô Saint-Just, mortel de vingt-six ans
Pour toujours
Au nom de quelle terreur
Ta jeunesse emportée
Est la nôtre

20.

Que la terreur est partout
Et quelle est son remède
« Âme sentinelle,
Murmurons l'aveu
De la nuit si nulle
Et du jour en feu. »
Si l'histoire est passée
Elle n'était pas un rêve
L'arbre dans la ville
Cherche le ciel
Et nous, qui disons la vie possible
Et l'amour et la beauté
Nous disons : la terreur est notre enfant
Inconsolable, et en nous
Vivant d'espérance commune.

lecture | page 48, Céline

arnaud maïsetti — 2011-02-04T14:06:56Z

D'un Château l'autre, de L.-F. Céline
en écoute sur "liminaire.fr"

- lectures | enregistrements

lecture | devant toi (debout)

arnaud maïsetti — 2010-06-19T17:01:00Z

Lecture de Devant toi (debout),

Texte écrit et lu avec Claude Favre

à l'occasion de La Nuit Remue (4), au centre cerise.

Le texte est disponible sur cette page

Lecture | La nuit remue (4)

arnaud maïsetti — 2010-06-13T17:06:02Z

Pour la quatrième année, le collectif remue.net organise une soirée de lectures — fierté pour moi de participer pour la première fois à ces rencontres, ce d'autant plus que je lirai un texte écrit pour l'occasion avec (et pour) Claude Favre : Devant toi (debout) ; grande joie de partager ce moment avec cette écriture.

La soirée aura lieu au Centre Cerise ce samedi 19 juin 2010 (46 rue Montorgueil, Paris 2e) à partir de 16h30.

PROGRAMME

16h30 Invitation au public pour prendre un verre

17h15 Mot de présentation de Cathie Barreau, coordinatrice de la soirée pour remue.net.

17h20 Chantal Anglade lit un texte de Martine Drai

17h30 Ariane Dreyfus lit des extraits de La Terre voudrait recommencer, paru aux éditions Flammarion en 2010

17h40 Sereine Berlottier lit des extraits de Attente, partition, inédit

17h55 Fabienne Swiatly et Mateja Bizjak lisent en français et en slovène Alice aux mille bras, aux éditions Kud France Prešeren, Ljubljana (SLO)

18h20 Matthieu Brosseau lit, en compagnie du comédien Jean-Louis Baille, un extrait de Ici dans ça paru dans le dernier numéro de la revue Fusées

18h30 Jean-Marie Barnaud lit des extraits de L'Effigie, inédit.

18h40 Marie Cosnay lit un extrait de La Langue maternelle (Cheyne éditeur, collection Grands fonds, 2010).

19h - 19h30 PAUSE

19h30 Pascale Bouhénic lit Une Vie de…

19h40 Dominique Dussidour lit Lettre à Nasreddine de Kher Wach, inédit, extrait d'un texte en cours

19h55 Patrick Chatelier lit un extrait de Qui vive de Christophe Manon, éditions Dernier Télégramme

20h05 Christophe Manon lit un extrait de Pas le bon, Pas le truand de Patrick Chatelier, éditions Verticales

20h20 Guénaël Boutouillet lit Perdre lieu, inédit.

20h30 Marc Perrin lit Avoir lieu

20h40 Laurent Grisel lit Les Misères et les Malheurs de la guerre d'après Jacques Callot, noble lorrain

20h50 Pierre Drogi lit Usage du charbonneux, un poème inédit

21h - 21h30 PAUSE

21h30 Yun Sun Limet

21h40 Martine Sonnet lit des extraits d'un texte en cours, Elle me dit

21h55 Claude Favre et Arnaud Maïsetti lisent Devant toi (debout), texte inédit écrit à deux

22h15 Anne Savelli lit des extraits de Franck à paraître chez Stock

22h25 Sébastien Rongier lit un extrait de Scènes de l'abandon, inédit

22h40 Cathie Barreau lit un extrait de Paysages en milieu de vie, à paraître dans la revue Fario et Vincent Pelissier lit un extrait de Comme l'eau, le miroir changeant de Serge Airoldi, à paraître aux éditions Fario.

lecture | audio & vidéo, état des lieux du réel

arnaud maïsetti — 2010-03-18T16:57:45Z

Ce vendredi 19 mars, à l'invitation de Pierre Ménard, dans le cadre de sa résidence d'écrivain à la Librairie La Litote, je lirai en compagnie de Esther Salmona, Anne Savelli, Joachim Séné, et Matthieu Brosseau.

C'est l'occasion pour Pierre Ménard de réunir, pour sa première carte blanche, des auteurs de la revue numérique qu'il anime et coordonne : "D'ici là"

La lecture aura lieu à 19h au Centre château-Landon, Paris 10e.

Toujours une expérience, cette manière d'affronter son propre corps traversé par l'écriture — je lirai le prologue (ou du moins des extraits), d'un texte en cours, inachevé : État des lieux du réel.

Mise à jour 23 mars :

Enregistrement de la lecture :

Vidéo de la lecture :

Merci de nouveau à Pierre Ménard pour l'invitation, et le partage... Les vidéos (et les enregistrements) des autres lectures sont en ligne sur Liminaire...

Du corps

arnaud maïsetti — 2009-04-12T22:27:00Z

photographies de la lecture du journal contretemps _Bagnolet, février 09,
par Pierre Coutelle

Revenu vendredi soir de la lecture à Mycroft, rédiger avant-hier quelques notes sur ce que j'y avais entendu : y revenir ce soir, à la faveur de ces quelques photographies de Pierre Coutelle adressées aujourd'hui)

Devant quoi l'on se tient : on ne sait pas ; et sur quoi l'on repose — ce qui sous les pieds est mouvant et tremblant mais qui fait tenir le monde. À partir de quoi on parle, un peu d'air, et dans le ventre, le corps creusé par ce qui s'expulse.

Vers quoi on parle — de l'adresse comme projet, comme possibilité recommencée : de la question de l'adresse comme nécessaire à la mise en tension de soi, de la langue (comme du flux : comme d'une prise magnétique, électrique sur les choses - liaison violente, le point de folie qu'on touche, qu'on cherche).

Et ce que l'on dit : combien l'espace reconfigure tel texte — combien l'agencement envisage différemment la phrase, et ce qui se dit remodèle peu à peu sa place au milieu du réel (ou entre lui : l'intercepte, intercepte ses éléments plus lents, plus solides)

Pour soi : de la respiration tenue, d'une seule haleine, une seule respiration posée — ce qu'on essaie de chercher, ce qu'on fabrique dans le noir de ce noir qui se sécrète : des contours qu'on arrache aux silhouettes devant soi posées qui écoutent (aux autres en soi qui hurlent) : un peu de ce silence qu'on échange, monnaie de passage.

Éloge de la capoïera

arnaud maïsetti — 2009-04-10T22:32:00Z

Capoïera : cet art martial, parfait, terrible ("l'approche de l'adversaire") — fondé sur le mouvement seulement mimé du coup, danse accomplie pour le geste seul, sans orientation, sans adversaire. Mais chaque coup porté dans le vide, s'il trouvait sur sa route un corps, serait mortel.

Capoïera : le geste critique. Geste de l'écriture, non pas effectué secondairement à l'écriture, mais comme tracé fantôme de ce qui se joue dans l'écriture : non pas vainement porté au vide (le bavardage des avis, des comparutions) — mais reformualtion de la littérature dans le mouvement vers ce qui l'anéantira (et l'accomplira) : l'écriture. Critique : cette danse qu'on exécute autour de ; avant d'affronter face à face.

Capoïera : la lecture. Voix de l'écriture, non pas devant, mais littéralement pour moi (à ma place, vers moi). Ces lectures du soir, dans salle minuscule qui retient la voix, phrases qui se risquent pour la première fois à l'exposition devant près de quarante personnes (quarante et une). Il y aura une des lectrices si juste notamment, que c'est souvent les yeux levés qu'elle lira, en fin de phrase souvent, comme pour trouver à la fois respiration hors de ; comme pour lâcher la respiration hors de ; comme pour surtout effectuer avec plus de perfection le kata. Lecture : cette danse qu'on exécute avant que ; autour des corps qui sont là pour l'assister.

après-midi — réflexion et débat à Bagnolet sur la critique (entre autre) : littérature & internet, visite des appartements (remue.net, poezibao, édition argol et deux critiques)

soir — lectures à la galerie Mycroft : le bal des débutantes (Pauline Klein, Marie-Alice Villaume, Anne Collongues, Nathalie Siek et Camille B.)

Par le vide

arnaud maïsetti — 2009-02-04T23:23:00Z

À chaque f o i s, cette impression de vide tout de suite après la lecture, cette impression d'immense fatigue physique alors que c'est immobile et le micro tout près des mots qu'on a juste eu le sentiment de frôler. Mais enfin. Sans doute que ce qu'on joue là, ce n'est pas seulement sa vie puisée en soi, qui ne contient assurément pas tant de vide. C'est peut-être pour cela que j'avais choisi de lire dans le noir, avec seulement dans le dos les images qui défilent. Ce qu'on place au-devant de soi quand on lit, c'est la part de soi qu'on ignore, et c'est uniquement dans le noir qu'on peut la nommer.

(Merci à François Bon pour l'invitation, à Fred Griot pour l'accompagnement, et à la médiathèque Bagnolet pour l'accueil)

Cette charge-là

arnaud maïsetti — 2008-11-08T23:30:00Z

LIRE

1°Connaître les lettres et savoir les assembler en mots. « Cet enfant commence à lire des phrases. »
2°Prononcer à haute voix ce qui est écrit ou imprimé. « Lire haut, tout haut. »
3°Prendre connaissance du contenu d'un écrit, d'un livre.
4°Lire la musique, connaître, en parcourant des yeux une musique notée, les sons que les notes figurent, et les modifications que ces sons doivent recevoir.
5°Expliquer.
6°Comprendre ce qui est écrit ou imprimé dans une langue étrangère.
7°Lire se dit quelquefois pour suivre une certaine leçon dans un texte qui en a plusieurs.
8°Fig. Reconnaître, discerner quelque chose par une espèce de travail que l'on compare à la lecture. « Ces tristes vêtements où je lis mon malheur »
9°Expliquer les motifs des dessins aux ouvriers qui doivent les exécuter dans une fabrique de tissus ouvrés ou imprimés.
10°Se lire, v. réfl. Être lu.

Quand on prend la parole, c'est à quelqu'un qu'on la prend - à celui qui vient, là, une minute avant, de parler, de lire. Et quand on se tait, c'est pour mieux donner la parole à celui qui va, dans une minute, à son tour, lire : parler.

On est debout comme pour mieux poser ses pieds sur le sol, appuyer son corps quelque part, aussi droit et devant que possible - ou assis, et ce sont les mains, les coudes, qui se posent cette fois : toujours une manière de travailler le corps par dessus la voix, et la voix dans le corps qui donne forme au réel.

Les visages : ce sont ceux qui devant soi se constituent en mur et en traversée : qu'on lève les yeux sur eux, et c'est le vertige - trop de visages tournés vers un seul et même endroit (où on se trouve), trop de visages dans un espace si réduit. Pourtant quand on parle, dans ce silence, c'est aussi comme pour leur prendre la parole : une manière de la leur rendre.

Ce qu'on dit a son importance : c'est l'importance même de ce qu'on dit qui fait cette géographie simple et dense de la salle. Il y a ceux qui baissent la tête en écoutant, et ceux qui regardent le plafond, ceux qui plongent leur regard directement dans notre bouche.

En remontant Montorgueil, on pense à ce qui suit le dernier mot : cette respiration (aussi importante que la respiration avant de lire) qui signe le dernier mot. Ce qui suit le dernier mot est toujours un regard lancé à un visage ami - je sais toujours le reconnaître désormais. Ce qu'on a traversé n'est pas seulement des phrases sur du papier : mais du silence qu'on a brisé ensemble, par poignées répandu et qui finira par couvrir les murs.
Alors, qu'on endosse cette charge là, qu'on occupe cette place là, pour un temps si court, c'est à ce visage qu'en retour on adresse la reconnaissance.