arnaud maïsetti | carnets

William Blake | « Londres »

arnaud maïsetti — 2026-03-24T10:22:33Z

Traduction personnelle des Chants d'innocence et d'expérience
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Un homme traverse le Londres de 1794, dont chaque rue et chaque fleuve ont été concédés au pouvoir marchand. Blake fait tenir ensemble la vision prophétique et le constat cru : les ramoneurs sont des enfants, les soldats meurent pour le Palais, la syphilis circule du bordel au berceau. Allégorie, symbole et description à nu — tout à hauteur d'épaule du désastre.

LONDON

LONDRES

I wander thro' each charter'd street,
Near where the charter'd Thames does flow.
And mark in every face I meet
Marks of weakness, marks of woe.

J'erre par chaque rue franchisée,
Près d'où coule la Tamise franchisée,
Et marque chaque visage rencontré
Des marques de faiblesse, des marques de pitié.

In every cry of every Man,
In every Infants cry of fear,
In every voice : in every ban,
The mind-forg'd manacles I hear

Dans chaque cri de chaque homme,
Dans chaque cri apeuré de nouveau né,
Dans chaque voix : dans chaque loi,
J'entends les fers que forge la pensée,

How the Chimney-sweepers cry
Every blackning Church appalls,
And the hapless Soldiers sigh
Runs in blood down Palace walls

Comment le cri des ramoneurs
Fait pâlir de nuit chaque église,
Et le soupir des soldats abandonnés
Ruisselle en sang sur les murs du Palais.

But most thro' midnight streets I hear
How the youthful Harlots curse
Blasts the new-born Infants tear
And blights with plagues the Marriage hearse.

Mais surtout, dans les rues de minuit, j'entends
Comment l'insulte maudite de la jeune putain
Dessèche la larme du nouveau-né,
Et flétrit de pestes le corbillard du mariage.

William Blake | « Le Petit Vagabond »

arnaud maïsetti — 2026-03-12T19:00:00Z

Traduction personnelle des Chants d'innocence et d'expérience
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Un enfant compare l'Église et l'auberge, et l'auberge l'emporte, évidemment. De cette évidence naît un jugement d'une implacable douceur : si la religion accueillait le plaisir au lieu de le punir, Dieu lui-même embrasserait le Diable. Blake confie à la voix la plus simple la pensée la plus scandaleuse.

THE LITTLE VAGABOND

LE PETIT VAGABOND

Dear mother, dear mother, the Church is cold ;
But the Alehouse is healthy, and pleasant, and warm. 
Besides, I can tell where I am used well ; 
Such usage in heaven will never do well.  

Chère mère, chère mère, l'Église est froide,
Mais l'auberge si bonne, et douce, et chaude.
Puis, moi, je sais où l'on me fait du bien ;
Et ce bienfait-là, au ciel, n'est jamais bien.

But, if at the Church they would give us some ale, 
And a pleasant fire our souls to regale, 
We'd sing and we'd pray all the livelong day, 
Nor ever once wish from the Church to stray.

Si seulement à l'église on nous donnait de la bière
et un beau feu pour régaler nos âmes,
l'on chanterait, et prierait tout le saint jour,
sans jamais, non, vouloir quitter l'église.

Then the Parson might preach, and drink, and sing, 
And we'd be as happy as birds in the spring ; 
And modest Dame Lurch, who is always at church, 
Would not have bandy children, nor fasting, nor birch.  

Alors le pasteur pourrait et prêcher, et boire, et chanter,
et nous serions gais comme oiseaux au printemps
et la bonne Dame Lurch, toujours fourrée à l'église,
n'aurait plus d'enfants tordus, affamés, ni battus.

And God, like a father, rejoicing to see 
His children as pleasant and happy as He, 
Would have no more quarrel with the Devil or the barrel,
But kiss him, and give him both drink and apparel.

Et Dieu, comme un père, heureux de voir
ses enfants aussi gais et contents que Lui,
n'aurait querelle ni avec le Diable ni avec le tonneau,
mais l'embrasserait, et lui donnerait un verre et des habits.

William Blake | « Le Jardin de l'Amour »

arnaud maïsetti — 2026-02-23T12:57:53Z

Traduction personnelle des Chants d'innocence et d'expérience
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

THE GARDEN OF LOVE

LE JARDIN DE L'AMOUR

I went to the Garden of Love,
And saw what I never had seen :
A Chapel was built in the midst,
Where I used to play on the green.

Je suis allé au Jardin de l'Amour,
Et vu ce que je n'avais jamais vu :
Une Chapelle était bâtie en son cœur
Là où autrefois je jouais sur l'herbe.

And the gates of this Chapel were shut,
And 'Thou shalt not' writ over the door ;
So I turn'd to the Garden of Love,
That so many sweet flowers bore.

Et les grilles de cette chapelle étaient closes,
Et « Tu ne feras point » inscrit sur la porte ;
Je revins alors au Jardin de l'Amour,
Qui portait tant de douces fleurs.

And I saw it was filled with graves,
And tomb-stones where flowers should be :
And Priests in black gowns, were walking their rounds,
And binding with briars, my joys & desires.

Et je vis qu'il était couvert de tombes,
Et de pierres tombales à la place des fleurs,
Et des prêtres en robes noires faisaient leurs rondes,
Et serraient de ronces mes joies et mes désirs.

William Blake | « Mon Rosier joli / Ah ! Tournesol / Le Lys »

arnaud maïsetti — 2026-02-09T10:55:00Z

Traduction personnelle des Chants d'innocence et d'expérience
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Ce qui se joue du désir et de ses détours. Trois poèmes pour trois déplacements successifs : refuser (et brutalement faire face à ce qui se refuse), attendre (avant de mieux se confier ailleurs), s'exposer (à la vie qui toujours sait être violente). Trois manières de s'éloigner du désir à force de vouloir le préserver, de le tuer de l'avoir gardé trop près. D'un poème l'autre, posés l'un en dessous de l'autre et qui s'engendrent l'un de l'autre et se contaminent, quelque chose se donne et se perd, se durcit, puis se fige. Il apparaît alors moins une consolation qu'une inquiétude plus profonde : le désir ne peut vivre qu'indomptable, autant dire, inapprochable.

MY PRETTY ROSE-TREE

MON ROSIER JOLI

A flower was offerd to me :
Such a flower as May never bore.
But I said I've a Pretty Rose-tree,
And I passed the sweet flower o'er.

Une fleur me fut offerte —
telle que Mai, jamais, n'en a porté, ni ne saurait.
Mais je dis : moi, j'ai mon rosier joli,
et laissai choir la fleur, la douce.

Then I went to my Pretty Rose-tree :
To tend her by day and by night.
But my Rose turnd away with jealousy :
And her thorns were my only delight.

Puis m'en retournai vers mon Rosier, joli,
pour le garder mien, et le tenir, et le jour et la nuit.
Mais Rose se détourna de moi, jalouse,
et ses épines devinrent mon unique joie.

AH ! SUN-FLOWER

Ah ! TOURNESOL

Ah Sun-flower ! weary of time,
Who countest the steps of the Sun :
Secking after that sweet golden clime,
Where the travellers journey is done.

Ah ! Tournesol, lassé du temps,
toi qui comptes les pas du soleil :
à la poursuite de ce doux pays d'or,
où le voyage des voyageurs s'achève.

Where the Youth pined away with desire,
And the pale Virgin shrouded in snow :
Arise from their graves and aspire,
Where my Sun-flower wishes to go.

Là où la jeunesse est morte d'avoir désiré,
et la Vierge pâle, linceulée sous la neige :
levez-vous de vos tombes, et désirez encore,
Où mon tournesol désire aller.

THE LILLY

LE LYS

The modest Rose puts forth a thorn :
The humble Sheep, a threatning horn :
While the Lilly white, shall in Love delight,
Nor a thorn nor a threat stain her beauty bright.

La rose, pudique, avance une épine ;
Le mouton, humble, menace de sa corne :
tandis que le lys blanc trouvera sa joie dans l'amour,
ni épine ni menace pour sa beauté sans ombre.

Une cérémonie | images des Jeux

arnaud maïsetti — 2024-07-28T06:51:34Z

Ils ont fermé la ville à double tour, laissé les clés aux forces de l'ordre qui ont fait tourner au-dessus de nous les hélicoptères de surveillance, évacué tous les sans abris et exilés qu'ils ont pu trouver, criminalisé le reste, ont nettoyé comme on fait le vide : et puis ? Sans rien oublier de ce qui reste avant tout une énième variation de cette opération de contrôle de la population qu'on nomme le pouvoir, il y aurait donc une cérémonie : de celle qui serve moins à raconter une histoire qu'à donner image, une image : mais de quoi ? Certains réclament que leur soit livré le Génie Français, le Roman national, l'éternité telle qu'en elle-même la domination se mire, s'impose. On le sait bien, depuis toujours, que ce Roman n'est qu'une fable et que le Génie une incantation qui n'existe que comme l'orgueil : pour s'aveugler de ses crimes. D'autres voudraient seulement la fête : des confettis jetés en l'air et l'ivresse. Mais on a vu autre chose : cette chose n'annulait rien de tout cela, mais parvenait à travailler l'image comme une singulière puissance de révélation. Le lendemain, les conservateurs et les réactionnaires s'accordaient pour vomir ce qu'ils ont vu : et qu'ont-ils vu ? D'autres corps traversant une histoire : des corps qu'ils voudraient voir disparaître, et qu'ils ont longtemps nié, battus, emprisonnés. Ces corps n'en sont pas moins, ce matin, devenus dominants : le pouvoir n'a pas changé de camp. Mais c'est la puissance d'une image, modeste et décisive : sa puissance de conjuration qui n'annule pas le réel, mais permet de l'envisager différemment, et d'y prendre des forces, pour plus tard.

Si l'enjeu d'une telle cérémonie [1] est de donner une image, celle-ci n'a pas à être vraie ou fausse, mais de construire des lignes de forces qui situent ceux qui les regardent. La puissance politique de ce moment tient à cette faculté à créer de la conflictualité dans le consensus.

Ceux qui se sentent agressés par l'image de trois amoureux ou par une joyeuse relecture queer de la Cène (le blasphème n'existe pas) [2] ne perçoivent pas que ce sont eux les agresseurs : qu'une image n'est pas une « promotion » [3], mais un reflet. Et qu'il y a un monde entre vivre un amour et s'acharner contre l'existence de ces amoureux, entre choisir librement son corps et lutter contre le droit de ses corps à paraître.

Une image révèle ceux qui l'observent. Marie-Antoinette chantant « Ça ira » le visage entre ses mains n'est pas un propos historique, mais un champ de force qui active dans le trouble une émotion indécidable.

Et si cette émotion est politique, c'est bien parce qu'elle déchire le corps social : qu'elle le révèle. Ceux qui auraient préféré voir un Roi en majesté sont renvoyés à leur misérable fable ; ceux qui considèrent que la violence mythique est fondatrice méditent sur cette vitalité.

Comme toujours le politique nait du rituel qui défaille : l'embarcation des réfugiés ouvrent le bal ; les Palestiniens défilent le visage grave ; les Algériens jettent des roses à l'endroit des massacres : péniches de touristes devenus radeaux naufragés.

La dialectique n'existe que dans la violence symbolique qui arrache à la situation ses évidences. Ainsi d'une chanteuse populaire méprisée par les réactionnaires et qui apparaît sortant du temple même de la réaction puis se mêlant aux forces de l'ordre.

On aurait tort de voir dans l'image une réconciliation : plutôt un champ de forces qui tient dans le cadre justement pour en révéler les tensions et les spectaculariser.

Et dans cet étrange et troublant mélange de la fête et de ce qui vient l'interrompre, de la joie et de la perplexité, de l'insouciance et de la provocation, pas juste des images, mais des images justes. Un cavalier de l'apocalypse au ralenti descendant à toute vitesse le fleuve.

Une embarcation à la dérive chante l'espoir d'une utopie au milieu des flammes et dans la nuit, sous des trombes d'eau qui n'éteignent pas l'incendie.

Et tandis que vocifèrent ceux qui voulaient une autre image (à l'image de leur délire de pureté purgeant toute altérité) d'autres images s'inventaient préférant la déliaison à la cohérence, l'interruption à l'enchaînement, le délire à la précision, la vitalité à la pétrification.

Quant à la dernière image : plutôt qu'une flamme qui brûle, une fausse flamme - une image de flamme - qui s'échappe, s'envole.

[1] Orchestrée par Thomas Jolly et ses équipes.

[2] Il s'agit d'ailleurs plus sûrement d'une citation d'un banquet grec à la Brughel…

[3] Parmi tant de commentaires abjects, celui-là : comme s'il s'agissait d'imposer à tous une sexualité queer : voici ce que note justement Didier Da Silva « Le "prosélytisme homosexuel", ça n'existe pas. Aucune gay pride n'a jamais convaincu de devenir pédé qui ne l'est pas. Le militantisme gay, pardon de rappeler cette évidence (le mot "pride" est quand même un satané indice), ce n'est pas vouloir que tout le monde le soit, c'est vouloir que ceux qui le sont n'aient pas honte de l'être - en restant cachés comme la terre entière les y invite. Penser qu'ils en font trop, qu'on les a assez vus, c'est de la bonne vieille homophobie, point barre. »

Autre savoir | Les chiffres de notre appartenance

arnaud maïsetti — 2022-05-14T13:55:44Z

Autre savoir ici :
encyclopédie rétrospective des connaissances perdues

« Chaque matin nous informe des derniers événements survenus à la surface du globe, pourtant, nous restons pauvres en histoires remarquables. Cela tient à ce qu'aucun fait ne nous atteint plus qui ne soit déjà chargé d'explications. »
Walter Benjamin, Le Narrateur

Nous marchions les yeux ouverts sans rien voir des parois le long desquels nous allions, d'un quai à l'autre de ce monde, sous les villes dont nous formions les entrailles ; il suffisait de se laisser guider en somnambules, les écrans dressés à intervalles fixes déterminaient les chemins et les durées, les destinations avaient toujours d'autres buts qu'elles-mêmes : il fallait changer ici et là, mais rien ne changeait vraiment, c'était une simple manière de parler pour dire la direction univoque des routes qu'on prenait toujours dans le même sens et qui finirait par revenir au point de départ : on avait commencé l'existence en cherchant les routes vers le nord et l'ouest, celles qui allaient pouvoir déchirer les forêts, et on s'était retrouvé ici, dans la boucle qui ne finissait toujours que chez soi après un long détour dans la ville qui nous épuiserait assez pour réclamer à nous le sommeil et reprendre des forces, sauf qu'on ne savait plus dire à quoi on les prenait, on dormait, on finissait toujours par dormir, jusqu'à ne plus se réveiller.

Un jour bien sûr, les écrans cesseraient d'émettre, ou bien on ne saurait plus comment les faire fonctionner, on ne saurait plus pourquoi les faire fonctionner, les écrans continueraient malgré tout de jeter à leur surface des chiffres, mais personne ne saurait les lire : on avancerait encore quelques temps dans les couloirs comme on le faisait depuis toujours, cette fois sans direction, dans le désir pur de rencontrer d'autres corps qu'on ne ferait que frôler, et puis on viendrait moins souvent, on ne viendrait plus bientôt — les chiffres continueraient de répandre leur mystère, là-haut, sans raison ni cause, ni lecteur d'aucune sorte.

Les lignes de codes aléatoires avaient fini par devenir une façon d'appartenir, la seule faculté que possédait la réalité pour se nommer elle-même, sa puissance d'être qu'affermissait encore l'indéchiffrable : cette suite d'hiéroglyphes détachés de toute référence, signifiants brutaux, âpres, on les avait trop longtemps regardés avec trop de docilité pour ne pas vouloir les briser d'un regard, et les voir s'effondrer parmi le verre éparse et les cris lâchés librement dans les ténèbres.

Autre savoir | Savoir, musicienne de la vérité

arnaud maïsetti — 2022-01-08T13:29:14Z

Autre savoir ici :
encyclopédie rétrospective des connaissances perdues

Les Nuits de France Culture

William Blake | « Le Tigre »

arnaud maïsetti — 2021-07-17T12:34:31Z

Traduction personnelle des Chants d'innocence et d'expérience
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

Tigre, Tigre, lumière brûlante
Dans les forêts de la nuit,
Quelle main immortelle ou quel œil
Ont eu l'audace de saisir ta forme assassine ?

En quels abîmes vertigineux et sous quels cieux
Brûlait le feu de tes yeux ?
Sur quelles ailes a-t-il osé être emporté ?
Quelle main a-t-elle osé arracher ce feu ?

Et quelle épaule, et quel art
Ont sculpté les nervosités de ton cœur ?
Et quand ce cœur s'est mis à battre,
Quelle redoutable main ? Et quels redoutables pieds ?

Quel marteau ? Quelle chaîne,
Dans quelle forge fut conçu ce cerveau ?
Quelle enclume ? Quelle étreinte redoutable
A-t-elle osé s'agripper à ses terreurs mortelles ?

Quand les étoiles ont jeté leur derniers feux
Et noyé le ciel de leurs larmes,
A-t-il souri à cela ?
A-t-il fait ce qu'il a fait à l'Agneau ?

Tigre, Tigre, lumière brûlante
Dans les forêts de la nuit,
Quelle main immortelle ou quel œil
Ont eu l'audace de dessiner ta forme assassine ?

[1]

[1] The Tyger

Tyger Tyger, burning bright,
In the forests of the night ;
What immortal hand or eye,
Could frame thy fearful symmetry ?

In what distant deeps or skies,
Burnt the fire of thine eyes ?
On what wings dare he aspire ?
What the hand, dare seize the fire ?

And what shoulder, & what art,
Could twist the sinews of thy heart ?
And when thy heart began to beat,
What dread hand ? & what dread feet ?

What the hammer ? what the chain,
In what furnace was thy brain ?
What the anvil ? what dread grasp,
Dare its deadly terrors clasp !

When the stars threw down their spears
And water'd heaven with their tears :
Did he smile his work to see ?
Did he who made the Lamb make thee ?

Tyger Tyger burning bright,
In the forests of the night :
What immortal hand or eye,
Dare frame thy fearful symmetry ?

William Blake | « L'Ange »

arnaud maïsetti — 2021-07-06T08:01:19Z

Traduction personnelle des Chants d'innocence et d'expérience
— ici le sommaire des poèmes
— là les carnets de la traduction

J'ai rêvé un rêve ! Qu'est-ce à dire ?
J'étais une jeune Reine
Protégée par un doux Ange,
Malheur idiot, à qui je ne plaisais pas !

Et je pleurais et la nuit et le jour,
Et il séchait mes larmes ;
Et je pleurais et le jour et la nuit,
Et je lui cachais la joie dans mon cœur.

Alors il ouvrit ses ailes, et s'enfuit ;
Puis le matin rougit de rose rouge.
Je séchais mes larmes et armais mes peurs
De dix–mille boucliers et d'autant de lances.

Bientôt mon Ange revint ;
J'étais armé, il revenait vainement ;
Car ma jeunesse s'était envolée,
Et des cheveux gris recouvraient ma tête.

[1]

[1] The Angel

I dreamt a dream ! What can it mean ?
And that I was a maiden Queen
Guarded by an Angel mild :
Witless woe was ne'er beguiled !

And I wept both night and day,
And he wiped my tears away ;
And I wept both day and night,
And hid from him my heart's delight.

So he took his wings, and fled ;
Then the morn blushed rosy red.
I dried my tears, and armed my fears
With ten thousand shields and spears.

Soon my Angel came again ;
I was armed, he came in vain ;
For the time of youth was fled,
And grey hairs were on my head.

William Blake | « La Mouche »

arnaud maïsetti — 2021-06-29T07:49:26Z

Traduction personnelle des Chants d'innocence et d'expérience
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— là les carnets de la traduction

Petite mouche,
Ton jeu d'été
Ma main étourdie
L'a chassé.

Ne suis-je pas
Une mouche comme toi ?
Ou n'es-tu pas
Un homme comme moi ?

Car je danse
Et bois et chante,
Avant qu'une main aveugle
N'effleure mon aile.

Si c'est penser que de vivre,
Être plein de force et de souffle,
Et si c'est vouloir
Penser que de mourir

Alors je suis
Une mouche heureuse
Que je vive
Ou que je meure.

[1]

[1] The Fly

Little Fly,
Thy summer's play
My thoughtless hand
Has brushed away.

Am not I
A fly like thee ?
Or art not thou
A man like me ?

For I dance,
And drink, and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.

If thought is life
And strength and breath,
And the want
Of thought is death ;

Then am I
A happy fly.
If I live,
Or if I die.